Le mot « zèbre » a été créé par la psychologue Jeanne Siaud-Facchin pour désigner les enfants intellectuellement précoces, c’est-à-dire à haut quotient. Aujourd’hui couramment utilisé par la communauté de surdoués, il souligne sans la stigmatiser la différence dont peuvent souff rir les personnes dont le quotient intellectuel est supérieur à 130.

Alexandra Reynaud est la maman d’un petit zèbre dont le THPI (Très haut potentiel intellectuel) est découvert lorsqu’il a quatre ans.

Son blog « Les Tribulations d’un Petit Zèbre », témoigne...

Histoires de vie

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Groupe Eyrolles
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Également dans la collection « Histoires de vie » :...

Préface

Tous les enfants de mon entourage sont doués…

C’est une remarque qu’on entend souvent : il est vrai que si l’on s’en tient à une description hâtive, plutôt superficielle, jusqu’à devenir pratiquement extérieure au sujet à cerner, un enfant un peu vif peut apparaître doué. C’est d’ailleurs pour cette raison qu’un test évaluant le QI reste indispensable, bien qu’il soit nécessaire de savoir interpréter correctement les chiffres obtenus quand ils sont hétérogènes.

On pourrait alors imaginer que nombre de parents pensent reconnaître leur enfant dans ces descriptions généralistes, soulagés de trouver une explication à tous les décalages observés : une intégration scolaire aléatoire – « Dame, il s’ennuie » –, un désintérêt trop rapide pour un sujet qui avait semblé le passionner – « Il en a fait le tour, ça ne l’intéresse plus » –, des réactions trop vives à des événements anodins – « Il est tellement sensible ! » Parfois, une dextérité tout à fait impressionnante dans le maniement de l’ordinateur avec toutes ses applications éblouit des parents qui ont eu toutes les peines de monde à en saisir les possibilités : c’est alors une question de génération et non pas de don intellectuel.

Dans la réalité, il est extrêmement rare de recevoir pour un examen psychologique un enfant qui ne se situerait pas dans cette extrémité de la courbe de Gauss – cette définition semblant plus appropriée à cette approche particulière du sujet.

Tout d’abord, il s’agit d’un véritable parcours du combattant pour les parents qui l’entreprennent, surtout depuis que le sujet est plus largement abordé et que des conseils judicieux sont dispensés par Internet. Ils savent désormais qu’il est préférable de faire pratiquer le test par un psychologue averti de ces caractéristiques, sinon le résultat risque d’être décevant et même frustrant : des chiffres dont on ne sait que faire. Jamais ils ne disent au téléphone « Je pense que mon enfant est doué », ils seraient même gênés de mentionner cette éventualité, ils disent simplement « Je sens que mon enfant n’est pas tout à fait heureux, je voudrais en avoir le cœur net, je ne crois pas qu’il soit “doué”, mais j’aimerais mieux le comprendre... » Ils ajoutent dans un murmure : « Je ne voudrais pas passer à côté de quelque chose. »

Ils précisent qu’il est tentant pour eux de reconnaître leur enfant dans le portrait qu’on en donne, mais nombre de parents doivent sans doute réagir de la même façon, ce serait finalement plutôt un ressenti qu’ils aimeraient préciser. On le sait, le ressenti ne trompe jamais, d’autant plus, dans ce cas, que les parents sont le plus souvent également doués, même s’ils n’y songent pas, et que le ressenti des personnes douées est toujours juste. On pourrait même penser que cette quête menée par des parents attentifs est renforcée par une recherche plus floue, pratiquement inconsciente, de leur nature propre, sensible aux échos lointains de leur enfance résonnant de façon imperceptible quand ils comprennent si bien leur enfant et les mouvements de son cœur et de son esprit.

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Préface

La forme entière de l’humaine condition

Montaigne

Dans le petit monde de la précocité intellectuelle, le blog Les Tribulations d’un Petit Zèbre est devenu une institution. Un tel titre pouvait laisser craindre que ne vienne s’assombrir un peu plus l’image austère de la précocité, car les « tribulations », au sens strict, signifient chagrins et tourments. Mais, depuis des années, le journal partagé d’Alexandra Reynaud nous offre autant de joies qu’il dévoile de peines.

S’il peut s’épanouir dans un cadre bienveillant et si liberté lui est laissée d’être lui-même, un enfant précoce peut connaître et la passion et la légèreté d’être. Je taquine parfois mes patients qui craignent soit pour eux-mêmes, soit pour leurs enfants, que le surdon ne s’accompagne toujours de tourments, en leur posant cette question : « Peut-être êtes-vous trop intelligent pour prendre la vie avec simplicité ? » Après cette question, je prends un petit temps d’arrêt, j’attends qu’ils savourent cette sentence et j’ajoute une autre question : « Mais peut-être ne l’êtes-vous pas assez pour la prendre avec légèreté ? » C’est ma petite façon, un peu maladroite j’en conviens, d’inciter ceux qui « souffrent » de haut potentiel à prendre la mesure heureuse de leurs talents. Einstein ne dit rien d’autre quand il nous tire la langue.

Le succès du blog Les Tribulations d’un Petit Zèbre tient aussi au talent de son auteur. Alexandra Reynaud n’a pas son pareil pour nous faire partager ses tendresses et ses colères, ses coups de...

Où tout commence par un test de QI…

Un samedi après-midi d’hiver, me voilà assise pour la deuxième fois de ma vie sur le divan d’une psychologue. La première fois remonte à tout juste un mois, et cela me semble pourtant une éternité. Déjà, je me fais l’impression de ne plus être tout à fait la même. Celle qui vient de s’installer à ma gauche dans un large fauteuil club flambant neuf, à l’allure confortable, relit ses notes, fouille dans ses papiers. Elle affiche une mine préoccupée, préparant son intervention avec soin comme un doctorant qui se dispose à soutenir une thèse devant un jury dont il appréhende quelque peu la réaction et les questions.

J’observe cette répétition générale exécutée dans un mutisme monacal, non sans émoi, alors qu’Elijah, 4 ans et toutes ses dents (de lait !), me fait face. Il gigote, beaucoup ; il est joyeux, toujours. Et depuis qu’il a eu la permission d’ôter ses baskets scintillantes en les faisant rebondir dans un son feutré sur l’épais tapis qui délimite la zone salon où nous avons pris place, il s’essaie à toutes les positions imaginables sur son fauteuil, réplique exacte du précédent, qui couine à chacun de ses mouvements. À ma droite, partageant le canapé avec moi, Aimé, son père, attend lui aussi que la séance débute. Je ne saurais dire dans quel état d’esprit il est. Il se montre assuré et calme, mais l’est-il réellement ?

De mon côté, je suis nerveuse. Je me demande ce qui va être dit, et un sentiment aigu de panique gagne du terrain seconde après seconde.

Une boule me tord le ventre comme si l’on allait exiger que je saute dans le vide du haut d’une falaise. La détente n’est pas de mise cet après-midi. Le rendez-vous n’a pas encore commencé à proprement parler et déjà ma tête se sent prise dans une tempête d’idées qui tourbillonnent et je me noie dans une frénésie de questionnements que je n’attendais pas. Toutes les hypothèses s’offrent à moi dans un flot émotionnel aussi intense qu’inattendu ; j’ai bien du mal à le contenir. Si j’ai revêtu mon costume d’impassibilité, je suis intérieurement aussi agitée que notre enfant qui chevauche désormais l’accoudoir du fauteuil, tel un cow-boy texan montant fièrement un cheval mécanique. Cette vision m’amuse par son décalage entre le sérieux des trois adultes, concentrés, aux aguets, et le monde survolté et vibrant de mon petit garçon pour qui ce jour est ouvertement une fête. L’incongruité du tableau me rend sur-le-champ un peu de sérénité et je reprends mon souffle.

Je jette furtivement un œil à la thérapeute, toujours absorbée par le classement de ses feuillets. Le son de sa voix me tire brusquement de ma rêverie et me rappelle à la réalité. Elle vient de se tourner vers nous et se lance, enfin. En guise d’entrée en matière, elle demande comment se sont passées les trois semaines qui nous séparent maintenant du jour où Elijah s’est frotté au test pour les plus jeunes enfants. Faire « bilanter » notre fils n’était pas notre initiative mais celle de sa grand-mère, ma mère. Et j’avais tenu à ce que la psychologue le sache afin que tout soit clair.

L’insistance de Mamie avait eu raison de notre résistance. Sa ténacité à chaque session Skype depuis le Qatar, où elle vivait alors aux côtés de mon père, son obstination à souligner qu’Elijah était différent avaient payé. Le doute s’était immiscé en moi mais, pour être honnête, il n’était pas question de doute quant à l’éventualité d’avoir fait naître un petit surdoué. Je ne me donnais pas le droit d’y croire.

Elijah avait toujours été un petit garçon lumineux, disert, câlin, très sensible et en perpétuelle ébullition, et rien qui ne pose justement problème. Pourquoi donc aller rencontrer un psy, au risque de le perturber ? Ne dit-on pas que « le mieux est l’ennemi du bien » ?

Mais, si le fait de ne pas voir cette évidence venait de moi ? Si le problème était, au fond, de mon côté ? L’élément déclencheur fut la crainte. J’eus peur de rater ce qui semblait si manifeste à ma mère, au point qu’elle ne parle plus que de cela depuis des mois quand nous étions au téléphone ou en vidéo-discussion. Elle était persuadée que son petit-fils possédait une maturité artistique et une intelligence peu conventionnelles, dont elle avait retrouvé les traits dans les descriptions d’une collègue, maman de trois enfants surdoués, et chez l’un de ses élèves au lycée français de Doha.

Je ne voulais pas prendre le risque de me tromper et, par la même occasion, de passer complètement à côté de quelque chose de déterminant pour la vie de mon garçon. Je ne voulais surtout pas devenir une de ces mères qui ne doutent jamais et sont toujours convaincues de savoir ce qui est parfait pour leur enfant. D’autant que moi, je doutais toujours, de tout. Nous irions donc faire passer ce satané test d’intelligence à Elijah. Mais s’il avait été décidé de franchir le pas en poussant la porte d’un psy, choisi au hasard sur les Pages Jaunes, le sujet du haut potentiel intellectuel demeurait à mille lieues de moi au moment où mon petit garçon passerait cet examen.

Après un entretien préliminaire en famille, Eva Rickebourg1 avait reçu Elijah seul sur une plage de trois heures pour réaliser un bilan incluant le WPPSI-III2 et des tests de personnalité. Comme nous n’étions qu’à quelques kilomètres et que je ne me voyais pas patienter aussi longtemps dans la salle d’attente, je rentrai chez nous avant d’aller le récupérer à midi.

C’est à l’occasion de cette matinée de test que j’ai effectué pour la toute première fois des recherches sur le surdouement via ce merveilleux outil que j’affectionne depuis ses débuts, au milieu des années 1990 : Internet. Or, ce que j’ai brièvement pu y lire m’a terrifiée. Une succession de sites désuets d’une grande tristesse présageant échec scolaire, dépression, exclusion, et de forums de discussion aux allures dérangeantes de concours de beauté. Les messages agressifs faisaient concurrence aux comparaisons déplacées de parents extatiques devant les prouesses de leur bambin. J’étais consternée devant mon écran, tout ça était si loin de nous, de notre façon d’élever et de considérer notre petit. Je me suis tournée vers Aimé :

— C’est tellement négatif, tout ça ! J’espère de tout mon être qu’il n’est pas concerné.

Sur ce cri du cœur, je me suis empressée de refermer mon navigateur, échaudée par ce que je venais d’entrevoir d’un univers qui, décidément, me paraissait bien lugubre. Cela me déplaisait souverainement, tant et si bien que je ne souhaitais à présent plus qu’une chose : essayer d’oublier prestement ce que j’avais goûté, me contentant d’aller chercher mon petit garçon à l’heure convenue.

De retour chez la thérapeute et après quelques minutes d’attente, Elijah réapparut, serein. Impatiente de retrouver nos habitudes, je m’empressai de noter la date de la restitution, planifiée trois semaines plus tard jour pour jour, et m’enfuis presque comme une voleuse, en serrant très fort sa petite main chaude dans la mienne, sans rien demander, ni rien vouloir savoir.

Durant le trajet, il me dit...

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