© Éditions Albin Michel, 2018

ISBN : 978-2-226-43232-2

À mon cher Bruno de Robien,
pour qu’il s’éprenne de Marie !

« L’amour n’est qu’un plaisir, l’honneur est un devoir. »

Pierre Corneille, Le Cid

1

Avec l’insouciance de ses douze ans, Marie ne ratait pas une occasion d’échapper à la surveillance de sa mère et de sa tante pour courir sur le pont de la somptueuse galère voguant vers Marseille. En dépit de la lettre de son oncle Mazarin, le grand, l’immense cardinal Mazarin, Marie avait jusqu’au dernier instant redouté de ne pas faire partie du voyage. Elle avait dû supplier, tempêter, jurer que si on ne l’emmenait pas, elle en demanderait elle-même raison à son oncle pour que sa mère cédât enfin. Cette grosse femme molle et morose ne l’aimait guère, Marie l’avait toujours su. Elle lui préférait n’importe lequel de ses autres enfants, ses trois fils bien sûr, Paul, Philippe et Alphonse, qui étaient son orgueil, ou même ses quatre autres filles. Une brise légère frisait les vagues et permettait d’aller bon train. Dans deux jours, l’on serait à Marseille, puis à Aix et enfin à Paris. Paris, la capitale de ce jeune roi d’un an seulement plus vieux qu’elle. Marie se le représentait comme un dieu. Deux de ses frères, Paul et Philippe, se trouvaient déjà à la cour de France, avec ses sœurs Laure et Olympe. Laure était même fiancée à Louis II de Vendôme, duc de Mercœur. Alliance prestigieuse avec un prince du sang qui renforçait encore le pouvoir et l’aura de leur oncle, Mazarin, le maître de la France depuis qu’il avait jugulé la révolte de la Fronde et reconquis Paris pour Louis XIV.

Marie savait tout cela. Tout comme elle savait qu’elle n’avait pas l’opulente beauté de ses sœurs, qu’elle ressemblait à un petit pruneau trop sec, trop brun, avec sa maigre silhouette et son visage aigu. Seuls ses yeux et ses cheveux étaient beaux. Mais Marie était rarement bien coiffée. D’ailleurs, elle affectait de se moquer de son apparence, elle que l’on n’affublait que de pauvres robes de laine ou de grosse toile. À Hortense, adorable poupée toujours rieuse, toujours de bonne humeur, les jolies toilettes et les baisers distraits de leur mère…

Né à Rome de parents romains, le cardinal Mazarin avait eu un frère et quatre sœurs. Deux d’entre elles s’étaient bien mariées, la tante Martinozzi et Geronima, la mère de Marie – la baronne Mancini. C’étaient elles et leurs familles que le cardinal installait peu à peu à Paris afin d’établir un système d’alliances avantageuses. Jules Mazarin, s’il plaçait fort haut le bien de la France, aimait aussi avec passion le luxe, l’argent et toutes sortes de possessions terrestres. Une revanche de parvenu sur une origine des plus modestes. Son père n’avait été qu’un obscur intendant de la prestigieuse famille Colonna, mais le prince l’avait pris en affection et lui avait fait épouser l’une de ses riches filleules, Hortense Buffalini. Mais Jules n’était pas le seul à être ambitieux. Son frère cadet, Michel, devint archevêque puis cardinal d’Aix, et enfin vice-roi de Catalogne. C’était dans son palais d’Aix que devaient s’installer les deux sœurs et leurs familles avant leur arrivée à Paris.

Dès la naissance de Marie, le 28 août 1639, son père Michel Laurent Mancini, d’une famille noble quoique sans éclat ni fortune, féru d’astrologie, fit l’horoscope de l’enfant en prédisant toutes sortes de catastrophes, qui ne manqueraient pas de rejaillir sur la famille. Marie était trop jeune lorsqu’il mourut pour garder un clair souvenir de son père, mais la fâcheuse prédiction affecta beaucoup sa mère. Elle la relégua dans un couvent romain, le Campo Marzio de l’ordre de Saint-Benoît, mais Mazarin appela Marie à ses côtés. Comme Geronima dépendait entièrement des largesses de son frère, il fallut bien le contenter et se résoudre à faire sortir Marie de son couvent. Quant aux deux cadets, Philippe et Marianne, ils resteraient encore quelque temps à Rome, sous la surveillance d’une autre de leurs tantes.

Pendant huit mois, l’on demeura à Aix. Le temps d’établir le contrat de mariage de Laure et de Louis II de Vendôme, duc de Mercœur, et de fixer les détails de la cérémonie. Ce répit avant la présentation officielle de la famille Mazarin à la cour de France fut occupé à commander des toilettes à la mode de Paris, à apprendre aux demoiselles la grande révérence de cour, à les familiariser avec l’étiquette du Louvre et les usages mondains.

Puis ce fut la longue route jusqu’à Paris, l’arrivée dans la capitale et l’installation dans le palais du Louvre. Un bâtiment ancien, sombre et humide. Même si certaines parties, magnifiquement rénovées par la reine Anne d’Autriche, tranchaient par leur somptuosité sur la morosité des vieux murs, Marie était terriblement déçue. Leur propre appartement lui parut aussi étriqué que sinistre. Aussi la baronne Mancini se hâta-t-elle de remettre Marie au couvent, tandis qu’Hortense partait rejoindre Olympe dans l’hôtel de leur sœur aînée.

L’enfermement, la solitude, le désenchantement, tel était l’éternel lot de Marie, même si l’intérêt que lui portait la supérieure, Mme de Lamoignon, parvenait parfois à la réconforter. Cette femme intelligente et libérale, séduite par la précoce intelligence de Marie et sa soif d’apprendre, mit à sa disposition toute la bibliothèque du couvent. Philosophes antiques, auteurs de romans de chevalerie, dramaturges contemporains, Marie, sans aucune méthode, dévorait tout ce qui lui tombait sous la main. Lire, encore et toujours, et s’enivrer de savoir.

De nouvelles émeutes éclatèrent à Paris. Paul, le frère de Marie, ne survécut pas aux blessures reçues le 2 juillet 1652 lors des combats du faubourg Saint-Antoine, l’un des derniers assauts menés par les Frondeurs. Marie avait peu connu ce frère, qui avait rejoint la France bien avant elle, mais elle fut bouleversée par cette nouvelle. Mourir à seize ans était d’une effroyable injustice. À l’enterrement, l’enfant fut épouvantée par le cercueil englouti dans sa fosse.

À plusieurs reprises, on la sortit du couvent. Vêtue à la hâte de somptueuses robes de toiles d’or ou d’argent, elle assista aux fiançailles, puis aux mariages de ses deux cousines Martinozzi. La première, Laure, se fiança avec Alphonse d’Este. Son mariage la ferait duchesse de Modène. La seconde, Anne-Marie, épousa Armand de Bourbon, devenant ainsi princesse de Conti.

Nul ne se souciait de l’enfant. Marie n’avait jamais vu en privé son redoutable oncle, elle n’avait que brièvement salué la reine, le roi, Monsieur ou les autres princes et princesses du sang. Il lui semblait qu’elle était devenue transparente. Personne ne la regardait. Sitôt les cérémonies familiales achevées, on la reléguait dans son triste couvent. Les années passaient. Marie lisait, lisait à s’en brûler les yeux, lisait encore et encore, pour ne plus pleurer, certaine que sa mère ne voulait pas d’elle et que son oncle l’avait bel et bien oubliée.

Un jour, elle vit paraître au parloir une jolie et opulente blonde d’une trentaine d’années : Madeleine de Venel, la dame d’honneur de sa sœur. Elle était envoyée par le cardinal. Marie avait quinze ans et il était grand temps de la faire venir à la cour. Madeleine était chargée de la rendre élégante, de voyager avec elle jusqu’à La Fère, où se trouvait la cour, avant de rentrer à Paris.

Au château de La Fère, Marie retrouva sa famille. Après un baiser glacial donné par sa mère, la jeune fille fut aussitôt cajolée par ses cousines, ses sœurs et ses frères. Seule Olympe, toujours aussi désagréable, trouva moyen de critiquer et sa robe et sa coiffure. Très province, selon elle. Peu importe, le clan l’entourait, la protégeait. Avant le souper, Mazarin vint saluer sa famille. Comme un général passant ses troupes en revue, songea Marie. Il lui sourit avec amitié en lui souhaitant la bienvenue à la cour et en lui assurant qu’elle ne retournerait pas au couvent. C’était le principal.

2

À Paris, Marie découvrit avec tristesse la petite chambre que sa mère lui réservait dans son appartement. Un débarras sordide. Ses sœurs habitaient chez Laure, et Marianne chez la reine mère. Anne d’Autriche s’était entichée de cette petite fille de sept ans, aussi drôle qu’impertinente, et qui montrait déjà un appétit démesuré pour l’argent. Bien des courtisans n’hésitaient pas à solliciter de bons offices que Marianne monnayait avec une férocité d’usurier. Quant à Alphonse, on l’avait expédié au collège de Clermont. La baronne Mancini, qui n’avait décidément pas la fibre maternelle, ne semblait guère soucieuse de s’embarrasser de son éducation.

Des somptueux salons du Louvre, Marie ne vit rien. Elle savait que toute la cour, avide de plaire au jeune monarque, se précipitait aux banquets, aux chasses, aux joyeuses parties de campagne, aux ballets où le roi dansait à ravir et adorait paraître en Jupiter ou en Apollon, presque nu mais couvert de peinture d’or, aux comédies ou aux bals. Toute la famille Mazarin y était conviée et occupait à chaque festivité une position de choix. Toutes et tous, sauf Marie. Inflexible et d’une mauvaise foi inaltérable, sa mère continuait de prétendre qu’elle n’était pas prête, que son caractère emporté et peu policé ne manquerait pas de causer quelque scandale. La jeune fille avait beau promettre de se montrer discrète et courtoise, rien n’y faisait. Sa mère s’obstinait à la tenir cloîtrée en sa triste chambre et nul ne paraissait s’étonner de son absence. Même Hortense, la douce et tendre Hortense qui prenait toujours son parti, prise dans un tourbillon mondain, semblait l’avoir oubliée. Je ne suis pas assez belle pour faire honneur à ma famille, se répétait Marie avec lucidité. On préfère écarter des réjouissances du Louvre le vilain petit pruneau si sec et si noir. À quoi sert donc d’avoir une tête bien faite si nul ne peut en profiter ?

Il n’y avait pas qu’à Marie que les funestes oracles du baron Mancini portaient malheur. N’avait-il pas aussi prédit que sa femme ne vivrait pas au-delà de sa quarante-deuxième année ?

Plus on se rapprochait de cette maudite date du 29 décembre 1656, plus Geronima se sentait mal. Début décembre, elle s’alita, persuadée qu’elle allait bientôt mourir. Son frère envoya aussitôt ses médecins à son chevet. À grand renfort de vomitifs pour chasser les humeurs malignes, de purges et de saignées, ils achevèrent d’affaiblir la malheureuse qui ne souffrait à l’origine que d’un refroidissement attrapé dans les corridors glacés du palais. Après un mois de ce régime, elle tomba vraiment malade. Marie ne la quittait plus. Elle avait renvoyé les médecins, qui laissèrent la place aux religieux.

– Marie, murmura la mourante en se redressant péniblement sur ses oreillers, promettez-moi que, lorsque je ne serai plus, vous vous retirerez dans quelque couvent.

– Je n’ai aucune vocation, mère, vous le savez. Je ne peux vous faire cette promesse.

– Vous ne sauriez vivre dans le monde. Votre père a pressenti de grands malheurs pour vous et notre famille si cela était.

– Et vous voulez me sacrifier à cette vieille superstition !

Depuis qu’elle était enfant, cette funeste prédiction avait pesé sur elle, l’avait privée du luxe et des sorties si naturels pour ses sœurs. Sa mère en avait honteusement profité pour l’écarter du reste de la famille. La vérité était plus simple et plus cruelle que sa mère n’osait le dire : elle ne l’avait jamais aimée.

– Votre père était féru d’astrologie, Marie. Il n’a cherché que votre bien en me révélant ces faits.

– Non, s’emporta-t-elle. Je le refuse ! Mon père a pu se tromper et je ne crois pas un instant que tout soit écrit par avance, cria-t-elle. La vie conventuelle me fait horreur et je n’irai pas me faire religieuse !

En larmes, Marie quitta la pièce et se réfugia dans la galerie. Ce fut là que la trouva le roi.

Par amitié pour Mazarin, qui était aussi son parrain et en qui il avait une confiance aveugle, Louis venait chaque jour rendre visite à la malade. N’était-ce pas Mazarin qui l’avait peu à peu initié à son métier de roi, même si Louis ne prenait encore aucune décision sans en référer à son ministre ? C’était lui aussi qui lui avait donné le goût du théâtre – comédie et tragédie –, de la peinture et des arts en général, de la belle musique. Anne d’Autriche, sa mère, n’avait pas l’immense culture de son favori, et se souciait davantage de sa personne, de sa richesse, que de l’éducation de ses enfants. Louis déplorait d’ailleurs que sa mère eût élevé son petit frère Philippe, qu’il avait toujours chéri et tenté de protéger, comme une enfant, l’habillant en fille, lui offrant des poupées et des colifichets jusqu’à faire de lui une créature ambiguë et efféminée. Anne d’Autriche espérait ainsi éviter qu’il ne se comporte en rival de son aîné, à l’instar de son beau-frère Gaston d’Orléans, qui n’avait cessé de comploter contre le roi. La Fronde avait été heureusement matée. Gaston d’Orléans, assagi, était tenu éloigné de la cour.

Depuis le début de la maladie de la baronne Mancini, Marie et Louis s’étaient vus chaque jour et le roi s’attardait chaque fois plus volontiers auprès d’elle. Marie n’était pas comme toutes les demoiselles d’honneur de sa mère, les demoiselles de Gordon, de La Porte ou du Fouilloux, parées comme des châsses et guettant, avides, un sourire, une faveur. Jolis fruits encore un peu verts, mais ne demandant qu’à tomber entre ses mains… Non, Marie était comme un charmant petit elfe, vêtue avec simplicité, ses cheveux bruns cascadant sur ses épaules. Ses grands yeux sombres étincelaient d’enthousiasme quand elle s’adressait à lui, avec cette bouche délicieuse lui souriant toujours. Auprès d’elle, il n’avait pas à surveiller ses propos, à teinter ses moindres gestes de majesté, se contentant d’être lui-même. Ce jeune homme de dix-huit ans encore timide et gauche se sentait plus à son aise à cheval ou à danser qu’à discourir gravement de politique avec ses ministres ou à débiter des propos galants aux amies de sa mère. La préférée de celle-ci étant pour l’heure la redoutable Mme de Motteville, qui avait remplacé la duchesse de Chevreuse et jouait à la femme savante.

Marie était subjuguée par le roi. Avec son teint trop mat et sa silhouette trop mince, elle se savait laide, ne le lui avait-on pas assez répété, et ne pensait pas une seconde être capable de le séduire. Grand et svelte, bien proportionné, Louis avait aussi les plus beaux cheveux du monde, châtain clair, striés de quelques mèches blondes, naturellement bouclés. Le visage avenant et le sourire adorable. Il s’exprimait toujours avec une parfaite courtoisie et lui demandait volontiers de le conseiller dans ses lectures. Outre les grands romans à la mode du jour, le plus souvent inspirés de l’Antiquité, Le Grand Cyrus de Madeleine de Scudéry, Mithridate de Roland Le Vayer de Boutigny, Cassandre et Cléopâtre de Gautier de Costes qu’elle l’avait incité à lire, elle aimait passionnément Corneille, et tout particulièrement Le Cid dont elle lui récitait parfois à mi-voix des strophes entières.

Il s’assit auprès d’elle sur la banquette. Devant eux, la fenêtre donnait sur la belle cour des Cariatides. Il lui prit la main.

– Serait-ce que madame votre mère fût plus mal ? lui demanda-t-il avec douceur.

– Elle se meurt de superstition et de l’excès de zèle de vos médecins !

– Ceux-là…, soupira-t-il. Leurs pratiques sont redoutables, mais il y a autre chose, Marie…

Elle tourna son visage vers lui.

– Ma mère veut me faire promettre d’entrer au couvent, me trouvant trop vilaine pour vivre à la cour…

– Vous, vilaine ?!

L’exclamation avait été si spontanée que tous deux ne purent s’empêcher de rire. Marie ajouta, un peu dépitée :

– Je sais, Sire, que ma sœur Olympe est bien plus à votre goût que moi, avec sa peau diaphane et ses formes opulentes…

– Certes, elle est belle, mais elle n’est que cela. Olympe n’a ni votre esprit ni votre culture, que je prise fort… Je reviendrai demain, Marie, à la même heure.

Il se leva et elle s’inclina devant lui.

La baronne Mancini expira à la date anniversaire de ses quarante-deux ans, tant elle-même et les médecins avaient mis de bonne volonté à hâter sa fin.

Trois jours plus tard, Mazarin offrait à sa sœur de splendides funérailles, dignes d’une princesse du sang, un peu par affection et beaucoup par souci d’affirmer sa propre importance. L’office funèbre fut célébré à l’hôtel Mazarin, rue des Petits-Champs, un somptueux palais de près de trois arpents de Paris¹ au sol. Le ministre l’occupait peu, préférant résider dans son appartement du Louvre ou au château de Vincennes, dont il était gouverneur. Le roi et la reine assistèrent à la cérémonie. Tous deux avaient assuré le cardinal de leur peine, mais n’avaient pas pour autant décommandé le ballet de L’Amour malade qui se jouait ce soir-là dans l’élégante salle des Cariatides.

Après les funérailles, Mazarin fit appeler sa nièce. C’était la première fois que Marie se trouvait seule avec lui. En grand deuil et bien coiffée pour la circonstance. Après lui avoir fait une révérence de cour et baisé son anneau, elle attendit avec timidité qu’il lui adressât la parole. Pourquoi tenait-il tant à la voir ? Était-ce pour lui annoncer son retour au couvent ? L’idée la faisait frémir. Un long moment, il la considéra sans mot dire, puis la releva en lui désignant un siège.

– Savez-vous que vous devenez fort jolie, Marie ? Je sais votre peu de goût pour le couvent, votre mère m’en a assez parlé, et je m’en voudrais de forcer une vocation. Je sais aussi que vous avez beaucoup étudié, la mère Lamoignon m’a fait part de votre zèle en ce domaine. Ce n’est pas si fréquent de nos jours où l’éducation des filles est la plupart du temps bâclée, pour ne pas dire tout à fait négligée.

– C’est trop d’honneur, mon oncle.

– Je n’ai pas pour habitude de flatter ma propre famille et je ne crois guère aux prédictions, même si elles venaient de monsieur votre père, paix à son âme. Vous resterez donc à la cour, Marie, et vous continuerez à conseiller le roi dans ses lectures…

Ainsi, il savait ! On disait que le redoutable cardinal à la voix onctueuse, mais à l’inflexible volonté, n’ignorait rien de ce qui se passait au Louvre. Qu’il avait ses espions partout.

– J’aime qu’une de mes nièces au moins ait la tête bien faite, mais il vous faudra aussi apprendre la vie de cour. Une école difficile. Il est rarement bon d’y dire trop clairement ce que l’on pense. Il faut longuement observer, comprendre les diverses influences qui s’y jouent, me faire toujours confiance et m’obéir en tout, me rapporter aussitôt la moindre chose qui vous semblerait de mauvais augure pour le roi, la reine ou ma personne, donc pour le royaume. Comme pour vos cousines ou vos sœurs et le reste de ma famille, je m’engage à vous trouver un bon parti, pourvu que vous ne me causiez aucun tracas. Je vous ai donné pour gouvernante une femme avisée, Madeleine de Venel, dont l’époux est conseiller du roi et maître des requêtes de la reine. C’est assez vous dire qu’elle saura vous guider à la cour. En lui obéissant, vous m’obligerez. Voici cette bourse, mon enfant, pour vous confectionner une élégante garde-robe, une fois la période de deuil passée.

Marie plongea derechef dans une nouvelle révérence et, sur un signe du cardinal, sortit. Bien sûr, on lui avait surtout parlé d’obéissance, mais du moins ne retournerait-elle pas au couvent ! Elle aussi aurait bientôt le droit d’assister aux spectacles, de partager les distractions de la cour, festins, chasses et multiples cavalcades. Elle ferait partie des entours du roi, qui lui avait plus d’une fois assuré qu’il prenait plaisir à leurs conversations. Elle n’en demandait pas plus.

Note

1. L’arpent de Paris représente 100 perches carrées de 18 pieds de côté, soit 34,19 ares, ou 3 417 mètres carrés.

3

Marie partageait à présent avec ses deux plus jeunes sœurs, Olympe et Marianne, l’appartement de sa mère au Louvre et elle avait quitté le sombre et triste petit réduit qu’elle occupait jadis pour une grande chambre spacieuse et claire, où elle s’était hâtée de faire transporter ses livres et d’installer un vrai cabinet de travail. Madeleine de Venel, atterrée par la pauvreté de ses toilettes, n’avait rien gardé de ses anciennes possessions. Elle avait aussitôt fait venir marchands de précieuses soieries ou riches velours damassés, ainsi que les meilleures faiseuses à demeure, et les journées passaient vite, en essayages divers, commandes de chapeaux, de souliers, de manteaux et de capes, en cours de maintien, de danse, de guitare et d’épinette. Mme de Venel s’était aussi attachée à discipliner ses magnifiques cheveux, faisant couper autour du front quelques garcettes, ces petites mèches en forme de virgule fort à la mode, rassemblant le reste de la chevelure en un chignon lâche sur la nuque d’où on laissait cascader librement plusieurs mèches frisées au fer. Un peu de poudre blanche éclaircit un teint jugé trop mat, du rouge aux lèvres mettait en valeur une rangée de dents éclatantes et parfaitement alignées. Les épaules et la gorge auraient gagné à être plus rondes, mais l’extrême minceur de la taille émouvait. Avec étonnement, Marie se découvrait presque belle dans le grand miroir en pied installé chez elle par les soins de Mme de Venel.

Comme aucune marque de faveur ne restait longtemps ignorée au Louvre, ses sœurs aînées vinrent aussitôt lui rendre visite. Laure, devenue duchesse de Mercœur, s’était toujours montrée bonne pour elle, intercédant plus d’une fois en sa faveur auprès de leur mère. Olympe, elle, ne l’aimait guère, mais simula une réconciliation qui n’abusa pas Marie. Vint aussi sa cousine, à présent princesse de Conti. La visite qui lui fit le plus plaisir fut celle de son frère Philippe, accompagné de son meilleur ami, le jeune Comminges, qui regarda Marie avec autant d’étonnement que d’admiration. Tous deux étaient des intimes du roi et venaient d’être promus capitaines des mousquetaires, la prestigieuse compagnie rétablie depuis peu par Louis XIV. Insigne honneur.

Philippe avait toujours été proche de Marie, qui prisait sa folle gaieté, son charme italien, sa faconde de bon vivant, et l’écoutait avec indulgence lui conter ses innombrables succès féminins. Il lui semblait si beau qu’elle voyait mal une femme lui résister. Leur oncle aurait bien voulu canaliser ce trop-plein d’énergie en fiançant Philippe, mais le garçon repoussait tous les partis, et le roi semblait trop tenir à sa compagnie pour consentir à son mariage.

Le grand projet qui occupait toute la famille était précisément le prochain mariage d’Olympe, prévu pour le 20 février prochain. Cette date marquerait la fin du deuil familial et la présentation officielle de Marie à la cour. Olympe allait épouser Eugène de Carignan, comte de Soissons, un autre prince du sang. Mazarin tenait ses promesses et maniait ses dix neveux et nièces comme autant de pions qu’il avançait d’une main ferme sur l’échiquier politique. La reine Anne d’Autriche ne savait rien lui refuser. Était-ce parce qu’il lui avait rendu son trône après la Fronde ? Ou parce qu’il était son amant, comme la rumeur le prétendait ? Certains avaient même évoqué un mariage secret… Ne disait-on pas la reine fort pieuse ? Nul ne savait au juste et la plus grande prudence était de mise en la matière.

Alors que la famille ne se souciait que de toilettes et de colifichets, la mort vint brutalement la frapper au tout début de février. Laure, qui avait donné naissance à son troisième fils, fut soudain atteinte d’une fièvre foudroyante. Marie s’était installée à son chevet. Mazarin dépêcha ses médecins et, une nouvelle fois, purges, lavements et saignées eurent raison des forces de la jeune accouchée. Laure s’éteignit doucement, comme une petite flamme vacillante, une main dans celle de Marie, l’autre dans celle de son époux, qui l’adorait.

Dévasté, Mazarin s’isola quelques jours à Vincennes pour la pleurer, puis avec son courage habituel, il annonça à la cour que le mariage d’Olympe et d’Eugène de Carignan ne saurait être reporté. Plus que jamais, il souhaitait consolider ses alliances en ces temps où il jouait une carte politique difficile. Pour affermir la position du royaume de France quand l’Espagne se montrait de jour en jour plus hostile et attaquait l’armée royale dans les Flandres, il lui fallait un soutien anglais. Or Olivier Cromwell, qui gouvernait l’Angleterre depuis qu’il avait fait décapiter le roi Charles Ier le 30 janvier 1649, était abhorré d’Anne d’Autriche, qui avait accueilli en son château de Saint-Germain-en-Laye la famille royale anglaise fugitive, Henriette Marie de France, sœur de Louis XIII, et ses enfants. Comme d’habitude, Mazarin louvoyait, enjôlait la reine, expliquait les nécessités de la guerre et des alliances nouvelles à Louis XIV qui ne le contrait pas, tout en consolidant sa position personnelle par son éternelle politique d’avantageux mariages.

Laure n’étant plus, Madeleine de Venel s’installa définitivement au Louvre avec les trois jeunes filles dont elle eut désormais la charge.

Les fiançailles d’Olympe avec Eugène de Carignan eurent donc lieu comme prévu, le 13 février 1657, dans la chambre de la reine, en présence du roi et de Monsieur, des dames et demoiselles d’honneur d’Anne d’Autriche, de la famille Mazarin au grand complet.

Tous guettaient avec une certaine inquiétude une ombre sur le visage du jeune roi. Olympe n’avait-elle pas fait courir à l’envi le bruit qu’elle était sa favorite quasi officielle ? Marie soupçonnait sa sœur, toujours aussi fanfaronne et imbue de sa personne, d’avoir fortement contribué à alimenter les rumeurs pour se donner de l’importance. La ruse avait en partie fonctionné puisque l’ancienne reine Christine de Suède, qui courait les principales cours d’Europe depuis son abdication, avait absolument voulu rencontrer cette presque reine !

Mazarin avait réprimandé sa nièce, et la reine souri d’une idylle à laquelle elle ne croyait guère. Si l’éducation de Louis avait été peu soignée et comportait d’innombrables lacunes, du moins lui avait-on inculqué dès le berceau une haute idée de son métier de roi. Jamais il n’irait se commettre jusqu’à épouser la fille d’un obscur comte romain, fût-elle la nièce de son ministre. La fable ne semblait pas troubler non plus le fiancé, qui couvait du regard sa ravissante promise.