ÎLES

A. Alberts

ÎLES

—

postface de Rob Nieuwenhuys

traduit du néerlandais par Kim Andringa

Ouvrage publié avec le concours
de la Fondation néerlandaise des lettres.

La postface de ce livre est extraite de la deuxième édition
du livre de Rob Nieuwenhuys, Oost-Indische Spiegel,
paru en 1973, p. 500-508
© Querido, 1973.

www.piranha.fr

Édition originale :
De Eilanden

© 1952 Erven A. Alberts en Uitgeverij G.A. van Oorschot,
Amsterdam

© Piranha 2015,
pour la traduction française

VERT

Toute la matinée, ça n’a été que ça, la côte, une côte tout à fait plaisante et convenable, un vrai bout de nature avec des palmiers, mais ils ne sont pas bercés par le vent. J’aurais préféré qu’ils le soient, et aussi, ne pas savoir qu’en s’approchant, le trait blanc épais au pied des palmiers deviendra de plus en plus sale et douteux, et que des huttes crasseuses apparaîtront sous ces mêmes palmiers. Mais je sais tout cela, et je prends congé du capitaine, ce qui est tout à fait inutile, car dans une heure lui aussi rejoindra la rive, je descends dans une pirogue qui a accosté le bateau et nous ramons vers la côte.

La mer est sale, je n’en suis pas étonné, peu profonde comme elle est, nous raclons déjà le fond. Les rameurs sautent par-dessus bord pour pousser la pirogue alors que la côte doit être éloignée de plus d’un mille encore. Au début, ils ont de l’eau jusqu’à la taille, les rameurs, mais la mer devient de moins en moins profonde et je vois déjà les jambes du plus grand, qui marche juste à côté de moi. Enfin la pirogue touche le fond pour de bon.

Je vois un petit groupe de personnes sous les palmiers, elles restent là à ne rien faire, mais ensuite j’aperçois aussi deux hommes se dirigeant vers moi avec un palanquin. Ils arrivent à hauteur de l’embarcation. Le palanquin est une chaise de bureau usée et écaillée, clouée sur deux gros bâtons de bambou, il y a un trou dans la paille du siège. Je m’y installe, nous rejoignons la plage en bringuebalant et l’instant d’après, je me retrouve les pieds dans le sable, qui est aussi sale que je me l’imaginais.

Face à moi, un homme, qui se présente : Peereboom. C’est un de mes collègues, il habite également sur la côte, mais à cent kilomètres plus à l’ouest. Deux jours de marche, dit-il, et j’exprime mon admiration pour ce rythme. Oui, il faut savoir marcher ici, dit-il, avant de demander ce que j’ai apporté.

Et puis aussi un peu de bière et de genièvre, dis-je pour conclure mon inventaire, car je ne connais pas encore ses rapports à la bière et au genièvre.

Combien ? demande-t-il. La quantité ne le déçoit pas, bien que je ne lui en annonce que la moitié, sinon il serait toujours là dans quinze jours et même s’il est bien possible, voire probable, que dans un mois, je me jetterai au cou de n’importe quel Européen suant car il sera le premier Blanc vu depuis X temps, pour ces premiers jours, j’en ai encore tout mon soûl.

Voici le chef du village, ajoute Peereboom, montrant le premier porteur de mon palanquin, à qui j’adresse un signe de tête amical. Et à présent, tu veux certainement voir où tu vas habiter. Il semble avoir décidé de devenir un peu plus joyeux à la perspective d’avoir de la bière, du genièvre et un compatriote qui a fourni tout ça. Son ton et ses gestes me révèlent aussi sa nervosité à présent, oui, il est complètement sur les nerfs.

Nous passons sous les palmiers, car il apparaît que ma maison se situe derrière les palmiers dans une forêt plus ordinaire. Les palmiers font écran sur une épaisseur d’une trentaine de mètres entre la côte et la forêt.

J’aperçois ma maison. Ce n’est pas vraiment une maison, plutôt un coin de forêt recouvert d’un toit, subdivisé en quelques pièces par des cloisons. Devant, il y a des chaises et une petite table, et je crois un instant voir les verres déjà posés sur la table, mais nous n’en sommes tout de même pas là, bien que cela ne tarde pas.

L’ensemble donne une impression de fraîcheur, et il fait réellement frais et bon. Quelques villageois nous regardent.

Ce sont tes domestiques, dit Peereboom, ton prédécesseur les a laissés ici.

Qui était-il ? demandé-je. J’ai eu l’occasion de rencontrer mon prédécesseur par le passé, et je sais qu’il est en congé à présent, mais je trouve que cela fait bien de paraître un peu ignorant et bleu dans ce genre de situation.

As-tu oublié son nom ? dit Peereboom. Il s’est d’ailleurs tué à force de boire.

Je dis : Eh oui, puis un peu plus tard encore : Eh oui. Comme ça, il sait que je sais que la vie n’est pas facile dans ces régions. Et peut-être puis-je me montrer à la hauteur de ces difficultés ainsi que d’autres à venir en me mettant à boire aussi sec, cela me paraît faire preuve d’un manque de tact suffisant, vu la situation. Je propose donc : Une bière ? et nous nous asseyons à la table.

Si mon prédécesseur ne s’est pas tué à force de boire, ses domestiques savent tout de même sans plus d’instructions trouver une caisse de bière dans mes bagages, l’ouvrir et décapsuler les bouteilles. Lorsque l’ambiance s’est un peu détendue entre Peereboom et moi, j’estime pouvoir le laisser seul un instant.

Une fois dans la maison, j’ai besoin de souffler et je m’allonge sur mon lit, ou du moins sur un lit dans la chambre où ont été posés mes bagages. Pour la première fois depuis ma descente du bateau, j’éprouve une sensation de solitude. Je suis allongé sur le dos sur mon lit, les mains jointes derrière la tête, mais néanmoins prêt à bondir au moindre bruit des pas de Peereboom, car je ne voudrais évidemment pas qu’il me trouve ainsi. Puis je songe à une fille, je l’ai connue autrefois et j’aimerais bien qu’elle entre ici à cet instant. Je lui montrerais la forêt, qui est je crois tout de même très belle, et nous nous installerions ensemble dans le jardin, cet endroit dans la forêt verte. Puis la bière commence à faire son effet, c’est que nous avons bu vite. Je veux donc continuer à boire.

Je sors et vois que je vais devoir me retenir quelque peu, car le commandant de mon bateau nous a rejoints et lui et Peereboom discutent affaires. D’anciennes commandes à solder, de nouvelles à placer. Je remplis tous les verres et je m’assieds avec eux, le menton entre les mains, intéressé. Lorsque je me rends compte que Peereboom ne traite plus que ses affaires personnelles, je rentre dans la maison, mais cette fois pour en ressortir de l’autre côté et m’engager dans la forêt. La forêt est réellement très belle avec des arbres élancés qui ne sont pas trop rapprochés, et pourtant leurs sommets se touchent partout, de sorte que l’espace en dessous est plein d’une lumière verte transparente. Après m’être promené un peu, je me dis qu’en continuant mon chemin, je vais bien finir par atteindre la bordure de la forêt, et en bordure de forêt alors je m’assiérai et je contemplerai une vaste plaine. Mais pour l’heure, je ne vois plus ma maison, il vaut donc mieux rentrer.

Peereboom et le commandant en sont déjà au genièvre et la conversation devient générale, on parle d’autres lieux reculés, on parle de grandes villes, et puis le commandant dit qu’il doit faire attention à l’heure. Nous le raccompagnons à la plage et nous avons assez bu pour lui faire des signes d’adieu lorsqu’il rejoint la pirogue en bringuebalant dans son palanquin. Je constate avec une certaine satisfaction que le chef du village ne figure pas parmi les porteurs. Puis nous retournons à notre genièvre.

Je demande à Peereboom ce qu’il en est de la forêt, si elle a une fin. Une bordure, dis-je. Il se lève, entre dans la maison et revient avec une carte, sur laquelle il m’indique la bordure de la forêt, à cent kilomètres au nord de la côte. Il m’indique plusieurs endroits sur le bord que la végétation rend faciles d’accès. Il dit : On a parfois envie d’en sortir, de cette forêt.

À la nuit tombée, on apporte une lampe à pétrole. L’objet est accroché à un support ingénieux, une barre de fer, fixée horizontalement sur une autre barre de fer, elle-même enfoncée dans la terre. Ça ne peut pas se renverser, dit Peereboom. Je lui demande si l’on a aussi allumé à l’intérieur de la maison. Il dit : Oui.

Je dis : C’est que je dois écrire une lettre. À une fille.

Il dit : Le bateau est déjà reparti et je dis : Oui, mais quand même. Après tout, qu’est-ce qu’il en a à foutre, dit Peereboom.

Je m’incline devant lui et je rentre. Voilà ce qui complique les choses, je n’arriverai jamais à trouver mon papier à écrire, enfin, j’ai encore quelques lettres dans ma poche et j’écris péniblement au dos d’une enveloppe, à mettre au propre demain, ma chère chérie, ma toute chère.

Je parle de la fille à Peereboom, il me parle de sa femme, ils ont divorcé, elle est partie avec un autre. Le repas peut attendre et je parle à Peereboom de la bouteille de cognac qui doit se trouver quelque part dans mes bagages, et le domestique de mon prédécesseur trouve et apporte la bouteille de cognac, nom de Dieu, mon prédécesseur a bien pu se tuer à force de boire après tout, avec ce domestique qui n’a même pas préparé à manger.

Le lendemain

Aujourd’hui, dès huit heures, c’est ma première journée, une journée qui n’appartient qu’à moi. Ce jour-là et les suivants sont ma propriété personnelle, je peux en faire ce que je veux. Je peux à présent traverser l’étroite bande de palmiers vers la mer et longer la plage jusqu’à l’endroit où les cases s’arrêtent, puis m’allonger sur le sable, de telle sorte que l’ombre des palmiers me couvre. Car j’ai un de ces maux de tête ; ça ne se raconte pas.

Peereboom est parti. Il était debout dès six heures, moi aussi d’ailleurs. Je l’ai trouvé dans le jardin qui buvait un café, et il avait l’air terriblement fâché quand je lui ai dit bonjour. Fâché et très hautain aussi, il s’en voulait bien sûr pour toutes les confidences de la veille. Nous avons pris notre café ensemble et je n’ai pas été plus brillant que lui, plutôt revêche même, car je lui avais moi aussi fait part de mes difficultés intérieures hier soir, sans la moindre retenue, et j’avais juré de suivre ses conseils. Nous sommes restés tous deux silencieux, gênés, et si seulement Peereboom avait dit quelque chose comme : voyons, ne fais pas cette tête, nous aurions rigolé avec nos crânes cabossés, et nous aurions passé nos langues en papier de verre sur nos palais et gardé le silence et tout se serait arrangé, hormis le vide que j’aurais senti après son départ.

Mais Peereboom a fait des remarques acerbes. Il a fait venir le chef du village, donné des consignes, et à huit heures, il est parti. Son attitude m’a épargné la mélancolie des adieux. Je commence à me remettre et je trouve qu’on est vraiment bien ici. Les palmiers sont même bercés par le vent, ma parole.

La mer est une vaste étendue, on ne voit pas le moindre bateau, il en est sans doute toujours ainsi. Il y a quelques pirogues sur la plage, de celles qu’il faut pousser, avec un flotteur, ils ne doivent pas aller loin avec cela, et comment peut bien se passer la pêche, ah flûte, je n’ai pas envie de m’occuper des problèmes économiques du village dès maintenant. Mieux vaut contempler la mer, simplement, comme si c’était la mer et fermer les yeux et m’endormir.

Je me réveille les jambes au soleil, mon sentiment que cette journée et les suivantes m’appartiennent suffisamment ébranlé malgré tout pour que j’aille voir le chef du village. Il m’apprend tout sur les pirogues et la quantité de poisson pêchée. Sur ce qu’on mange ici et les produits forestiers. Comment sont organisés le rachat et le transport. Il m’apprend bien d’autres choses encore, mais mes capacités d’assimilation atteignent bientôt leurs limites. Je lui demande donc quelle est l’étendue de la forêt et je montre le nord. Peereboom m’a appris que la bordure de la forêt est à cent kilomètres, mais j’espère secrètement qu’il y aura au moins une clairière quelque part avant. C’est en effet une des rares résolutions de la veille que je veux mettre à exécution : la construction d’une petite maison dans la forêt, près d’une clairière, ou mieux encore, en lisière de forêt avec vue sur la plaine ouverte. Le chef du village fait une grimace dubitative. Il ne sait pas trop, dit-il. Je demande : Ne pourrions-nous pas lancer une expédition ? Il fait une tête plus dubitative encore, et dit de nouveau qu’il ne sait pas trop. Mais j’arriverai bien à lui faire cracher le morceau. Je lui demande si plus loin vers le nord, habitent d’autres gens, susceptibles de savoir. Ah, dit-il, je ne sais pas, et son intonation est si plaintive à présent que j’abandonne. Je risquerais d’y perdre ma popularité.

Je l’accompagne jusqu’à son village, des cases marron, des enfants sales, et je marche et marche et je fais en sorte de garder juste quelques pas d’avance sur lui, sans quoi il me guiderait vers sa maison, sa maison sale, pour y boire du mauvais café dans des tasses sales et m’asseoir sur une chaise bancale sur une petite véranda malodorante. Mais soudain, il se faufile devant moi et du pouce m’indique une maison – la sienne – avec tant de politesse et de courtoisie que j’esquisse un sourire aimable avant de rentrer en le remerciant gentiment. Il envoie chercher le café, prend la tasse des mains d’un jeune garçon, ce doit être son fils, et la pose devant moi. Mais il va bien s’asseoir avec moi, dis-je. Eh oui, bon sang ne saurait mentir, le sien ni le mien, mais ma journée ne m’appartient plus, je ne le sens que trop.

Nous voici devenus des voisins courtois. Je répète mes questions de tout à l’heure, mais à l’affirmative cette fois-ci.

Je dis : Alors comme ça, les pêcheurs ne s’éloignent jamais de la côte ? Il acquiesce en hochant la tête comme le maître d’école d’un village à qui un ancien élève parti pour la grande métropole inconnue reviendrait rendre visite des années plus tard.

Oui, dis-je, et la résine récoltée dans la forêt, elle est apportée ici. Par qui ? demandé-je soudain sans détours.

Par les nôtres, dit-il, un peu étonné.

Qui vont donc bien dans la forêt ?

Oui, dit-il, en indiquant l’ouest.

Et par là ? je demande, et je montre le nord, mais non, il ne sait pas trop, esquive-t-il.

Et c’est le bateau qui vient chercher la résine ici, reprends-je pour me le réconcilier.

Oui, répond-il.

Tous les six mois ?

Tous les six mois, répète-t-il, satisfait.

C’est votre fils ?

Oui, c’est mon fils, et je lui donne ma tasse vide qu’il me rapporte pleine.

L’après-midi, après déjeuner, je m’installe à mon bureau, le bureau de mon prédécesseur. Je prends quatre cahiers vides, et sur le premier, j’écris : Compte rendu pêche. Je vais surveiller cela de près, le nombre de pêcheurs, le pourcentage de la population qu’ils représentent. Et la quantité de poisson rapportée, évidemment. Et les espèces de poisson, bref, un compte rendu solide.

Sur le deuxième cahier, j’écris : Produits forestiers. J’y noterai les expéditions qu’ils font, le temps passé en forêt, la taille et la nature des stocks, les prix des marchands.

Le troisième cahier sera celui des Généralités, et le quatrième – j’en ai eu l’idée ce matin –, ce sera une chose tout à fait nouvelle : Abattage du bois. Pour autant que je sache, on ne coupe pas les arbres ici, alors qu’ils s’y prêtent tout à fait, n’importe qui peut voir ça. Il doit donc y avoir une raison précise, la difficulté du transport par exemple. Ou peut-être le bois ne convient-il pas après tout, trop léger, trop lourd, qu’en sais-je. Réflexion faite, mon idée ne me paraît plus aussi brillante.

Puis il me vient autre chose. Le chef du village parle toujours de la forêt de l’ouest, et je veux aller dans la forêt du nord, lui non. Mais qu’y a-t-il à l’est ? Je me lève pour sortir. Surprenant, comme cette lumière verte conserve la fraîcheur. Je suis la limite entre la forêt et la bande de palmiers, de façon à ne jamais perdre la mer de vue, et au bout d’une demi-heure de marche, tout s’arrête et il n’y a plus que la mer. La mer, qui décrit une large courbe vers le nord. Il n’existe donc pas de forêt de l’est, cela fait une complication de moins et une obligation de plus, car je n’ai plus le choix à présent, c’est la forêt du nord que je dois aller explorer. La vie est toujours ainsi, moins de complications, plus d’obligations.

Assis devant ma maison ce soir-là, la lampe suspendue à son support, je repense à Peereboom pour la première fois depuis son départ. Peereboom est arrivé à mi-chemin à présent. Il dort dans la forêt, la forêt de l’ouest, pas celle du nord, et je bouge ma chaise d’un quart de tour, de façon à regarder par là, vers le nord. Après être resté un temps assis de la sorte, je sens monter l’inquiétude, le malaise, et je réalise que je tourne le dos à la porte, à la porte de mon monde. Mon monde, c’est la forêt et la porte, c’est l’endroit de la plage où j’ai touché terre la veille et où d’autres, des étrangers, peuvent aussi toucher terre pour s’introduire dans mon existence. Je remets ma chaise dans son ancienne position pour garder un œil sur la porte. Ainsi, toute chose a sa place maintenant. L’ouest, c’est Peereboom, il fait partie du lot après tout. Le nord, l’inconnu que j’aspire à connaître, en fait partie. L’est, c’est le Néant, qui en fait partie aussi. Et le sud, c’est la porte, et cette porte doit rester fermée à ce qui se trouve derrière. Je suis assis dans l’obscurité et je regarde et je vois Peereboom, cinquante kilomètres plus loin, à moins qu’il ait menti. Foutu Peereboom, tu fais quand même partie du lot.

Le lendemain

Ce matin, je fais venir le chef du village pour discuter avec lui des détails de ma première excursion en forêt. J’indique l’ouest et non pas le nord, et il en est très content. À ce qu’il me dit, nous visiterons quelques villages de second ordre, des campements provisoires de collecteurs de produits forestiers. Comme c’est ma première fois, nous ne partirons que deux jours, soit une seule nuit. Je ne veux pas tout faire en même temps, et je tente de faire comprendre que l’allure de Peereboom est trop soutenue pour moi. Le chef du village, à présent mon invité, est tout à fait de mon avis.

Je me demande si nous ne pourrions pas partir dès cet après-midi, mais je me retiens juste à temps, c’eût été particulièrement bête et inconséquent, une telle hâte. Le fait est qu’en écoutant les longues explications détaillées du chef du village sur les préparatifs de l’expédition, je suis submergé d’ennui, car j’appréhende l’après-midi et la soirée.

Tout à fait à tort : l’après-midi, je m’installe dans une chaise longue sous la verdure avec un roman policier flambant neuf, et trois heures durant je le lis avec attention, jusqu’à la fin. Jusqu’à la fin d’une journée remplie de beauté, jusqu’à la beauté du soir, du silence de la lampe et de sa lueur. Du silence.

De la lueur jaune.

Le lendemain

C’est le jour de ma première expédition. Je sens l’énergie que donne la légère irritation des nerfs qui accompagne toujours les voyages, aujourd’hui plus que jamais, car il s’agit ici du voyage dans sa forme la plus pure, la plus noble, oui, la forme de mon expédition est noble, ancienne, et s’inscrit dans une grande tradition.

En tête marche le guide, l’éclaireur, il me précède de dix mètres. Dans la forme archaïque du voyage, cette distance aurait été d’une journée environ. Mon expédition est donc quelque peu stylisée. Cela vaut aussi pour la place du chef du village. Alors qu’il devrait me précéder seulement de quelques pas, il s’est joint à l’éclaireur, suivant le style dit convivial.

Ensuite, c’est à moi, ceint du mur et des douves de la noblesse, moi, le prince venu de la résidence lointaine, d’il y a plusieurs siècles. Me suivent à une distance respectueuse quelques dignitaires de moindre importance, membres du conseil du village, si je ne m’abuse. Sans doute y a-t-il aussi parmi eux quelques particuliers, d’aisés collecteurs de résine. Ils ont évidemment droit à une place dans ma suite. Le gros de cette suite, enfin, se compose d’un certain nombre de porteurs de provisions.

Nous avons longé la côte pendant quelque temps, mais à présent nous avons, à ma grande satisfaction, pris la direction de l’intérieur. La forêt se fait plus épaisse ici, y compris la végétation au sol, elle devient plus sombre, plus ordinaire, le vert perd de sa transparence. C’est ainsi que nous atteignons, de manière assez inattendue, le premier village. Des éclaireurs amis viennent à notre rencontre et de nombreux curieux assistent à notre entrée dans le hameau. Je suis content de m’asseoir, mais autrement, l’endroit n’a rien d’extraordinaire. La Forêt du Nord doit lui être supérieure, et plus belle.

Nous mangeons, prenons du repos et traitons des affaires, et l’après-midi, nous poursuivons notre route. Un excellent homme, le chef du village. Il a bien choisi notre étape. Le second village, où nous arrivons en fin d’après-midi, est spacieux et propre, et le monsieur qui nous y accueille est presque chic. Un gros monsieur huileux, poli, et certainement riche est le chef de ce second hameau. Il donne l’impression de savoir tout ce qui vaut la peine d’être su dans ces contrées, et lorsque je l’invite, lui et les autres messieurs, à venir fumer avec moi après le repas, je réalise que je dois sauter sur l’occasion. Pardonne-moi, chef de mon propre village, mais je dois sauter sur l’occasion.

C’est un beau et grand campement, dis-je, presque aussi beau que le grand village. Ils rigolent et se grattent quelque part. Je montre le nord-ouest en demandant s’il y en a d’autres par là.

Oui, il y en a encore deux par là.

Et au nord-est ? demandé-je, en indiquant cette direction et en ne regardant que mon hôte corpulent. Il rigole de nouveau, puis dit qu’il ne sait pas trop.

Il y a un seul campement là-bas, dit le chef de mon propre village. Parfois il est habité, parfois non. Nous n’en savons pas davantage. Il y a indéniablement de la tristesse et de la déception dans sa façon de dire cela, et ses manières sont d’une profonde noblesse. Je m’incline donc poliment dans sa direction et j’amène la conversation sur un terrain plus neutre : l’histoire de leur peuple.

L’AUTEUR

A. Alberts

A. Alberts (1911-1995) est né à Haarlem aux Pays-Bas. Après avoir soutenu un doctorat en littérature et philosophie, il part à l’âge de vingt-huit ans pour les Indes néerlandaises (actuelle Indonésie) en tant que fonctionnaire. Il y passera sept ans dont la moitié dans un camp de concentration japonais.

Si la publication en 1952 d’Îles marque ses débuts littéraires, il s’agit toutefois de débuts peu ordinaires : les nouvelles de ce recueil « n’ont jamais constitué une promesse, pour la simple raison qu’elles étaient d’emblée intrinsèquement “parfaites”, c’est-à-dire racontées sur le seul ton juste ».

Auteur de nombreux romans, d’essais et de nouvelles, il est considéré comme un des écrivains néerlandais majeurs du XXe siècle.

A. Alberts

Îles

« Je suis dans la Forêt du Nord à cinq kilomètres du bord. Le second campement a été construit et je suis maintenant à une heure du bord. Ce matin, je me suis discrètement éloigné. Je veux être seul quand j’atteindrai le bord de la forêt, quand je franchirai le bord. La forêt change enfin. C’est comme si elle se voilait, avant de révéler son secret. Il y a beaucoup plus de buissons et le terrain devient vallonné.

Bientôt, je verrai le demi-jour, la clarté du demi-jour. Il fait déjà plus clair. Je ferai construire une maison là-bas. Elle n’aura pas d’avant ni d’arrière, pas de préférence pour la forêt ou la plaine ouverte. Je saurai me montrer généreux dans ma victoire sur la forêt verte. Au besoin, je ferai la maison toute ronde, c’est une idée, une maison ronde entourée d’une galerie ronde. »

PIRANHA

n. masc., XVIIIe siècle. Emprunté – par l’intermédiaire du portugais (1587) – du tupi (Brésil) piranha.

1. Poisson d’assez petite taille vivant dans les eaux douces d’Amérique du Sud, réputé pour sa rapidité, son agilité et sa voracité.

2. Maison d’édition généraliste fondée à Paris en 2014 par Bernhard Elchlepp, animée par une jeune équipe enthousiaste dirigée par Jean-Marc Loubet. La curiosité, l’exigence et le plaisir constituent la nourriture principale de ce Piranha.

Curiosité Largement ouverts sur le monde, ses livres donnent à entendre des voix venues d’ailleurs, des points de vue culturels différents du nôtre, que ce soit grâce à la littérature pour raconter notre époque ou pour tenter de l’expliquer grâce aux essais.

Exigence Le but est de faire découvrir aux lecteurs francophones des auteurs reconnus dans leur pays pour la qualité stylistique de leur œuvre ou pour la rigueur scientifique de leurs recherches. Un soin particulier est apporté au choix des traducteurs pour restituer au mieux les textes originaux.

Plaisir Une belle langue, claire et narrative et des choix exigeants de fabrication et de façonnage garantissent le plaisir de la lecture et font des parutions de Piranha des livres à dévorer.

Cette édition électronique du livre

Îles

de A.Alberts a été réalisée le 9 avril 2015

par Melissa Luciani

pour le compte des éditions Piranha.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,

achevé d’imprimer en avril 2015

sur les presses de l’imprimerie SEPEC

(ISBN : 978-2-37119-011-5 – Numéro d’édition : LC-005).

ISBN : 978-2-37119-111-2 – Numéro d’édition : eLC-005

Coordination éditoriale  Ninon Guilbot

Lecture  Ghislaine Grimaldi

Mise en pages  Daniel Collet

Graphisme  ADGP

Illustration de couverture Mike Lanzetta / Getty Images