La Tengo Éditions

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© Éditions La Tengo

PHÉNIX

HUBRIS

Roman

Hubris : dépassement de la limite, de la mesure, outrage confinant à la folie dont la Némésis sera la juste rétribution.

« Tu aurais donc grand-peine à supporter mes épreuves à moi dont le destin est de ne point mourir, car la mort m’affranchirait de mes maux. »

Eschyle, Prométhée enchaîné

Cette histoire imaginaire mêle personnages de fiction et personnages réels dont la présence, romancée, n’est pas fortuite.

Prologue

12 Octobre 2017, Tell Abyad, frontière syrienne.
On aurait dit la fin du monde. Deux missiles de croisière MBDA Apache venaient d’atteindre le convoi. Sur un rayon d’un kilomètre, des véhicules en flammes, des bus carbonisés et des débris épars jonchaient le désert.

Partis de la BAP Prince-Hassan, les deux hélicoptères français fendirent les torsades de fumée sombre et se posèrent de chaque côté du « théâtre ». Une quinzaine de militaires sautèrent sur le sable et se séparèrent en trois groupes. Même pour ces hommes aguerris, les gaz toxiques, l’odeur de métal cramoisi et de chairs brûlées étaient insoutenables. Après quelques minutes à fouiller entre les Jeeps calcinées, ils découvrirent des survivants : une femme en niqab, son enfant, et plus loin, un homme en turban enseveli sous un monticule de sable. Les rescapés furent transportés sur des civières dans le premier hélicoptère. Le chef de mission allait donner l’ordre de retrait quand un dragon parachutiste s’écria :

– J’entends un gémissement !

Le HK416 brandi devant lui, il slaloma entre les décombres jusqu’à un individu à la djellaba couverte de sable et de sang. Trois parachutistes d’infanterie de marine le rejoignirent, les armes pointées sur le corps étendu. Le premier soldat s’approcha de l’homme en cafetan. S’aidant de son pied, il le tourna sur le côté. Le visage du blessé apparut : il avait les traits basanés, un turban sur la tête, la barbe sombre et des yeux clairs.

– Qui es-tu ? demanda le soldat.
– Lieutenant Mar… Maréchal, articula l’homme.
– Tu es Français ?
– O... oui.
– Quelle unité ?
– Commando… de Montfort.
– Il n’y a pas de commando de Montfort sur zone.
– Ancien… commando de Montfort.
– Si tu es Montfort, c’est quoi ton insigne ? insista le soldat.
– Un damier… croix et trèfles… rouge, noir… doré et argenté. Les militaires s’interrogèrent du regard. Si aucun commando de Montfort n’avait été déployé en Syrie, comment un djihadiste pouvait-il connaître leur insigne ?
– Qu’est-ce que tu fais ici ? insista le soldat.
– Je combats l’ennemi.
– On vient de te trouver au milieu d’un convoi de Daech.
Il ne répondit pas.
– Allez, on l’emmène, dit le sergent au soldat.
Ils déplièrent une civière et le transportèrent jusqu’au NH-90.

Vingt-cinq minutes après leur passage, les Kurdes étaient sur place. Contacté par l’agent de liaison des Forces démocratiques syriennes, le commandement français nia toute présence de militaires sur les lieux.

***

Il se souvint de l’explosion. L’autocar soulevé dans les airs, le tonnerre de flammes qui s’abat sur le convoi comme une météorite tombée du ciel, les véhicules arrachés au sol, et puis plus rien. Il se rappela aussi ce soldat du 1er RPIMA, l’hélicoptère, le vent dans la cellule, l’arrivée dans l’hôpital de campagne. Il y resta plusieurs jours, peut-être une semaine. De l’égrènement des minutes il connaissait le bip de l’électrocardiogramme, le murmure du goutte-à-goutte. Puis un jour, ce fut le départ. L’avion militaire, les yeux bandés, le tremblement de la carlingue, l’atterrissage et le coffre d’une voiture ; le noir total, les cahots du chemin, le froid de l’hiver, le calme de la forêt. Le craquement de la neige sous ses pas. Des voix dans une langue étrangère. Une cellule. Le temps suspendu.

Les interrogatoires. Les blancs quand il demandait des nouvelles de sa famille. Cet homme habillé comme un cadre dirigeant, cette femme aux boucles blondes. Leurs questions, répétées encore et encore. Si c’étaient des agents du gouvernement français, pourquoi ne le laissaient-ils pas partir ? Dans le doute, ne pas parler. Tout compartimenter. Parfois, il répondait de façon évasive. Suivre le « manuel ». Toujours leur donner ce qu’ils savaient déjà. Quand ils en avaient assez, leur apprendre des choses sans aucune importance de façon à les occuper. En l’absence de torture physique, c’était un jeu d’usure.

– Que faisiez-vous en Syrie ?
– Secret défense.
– Vous n’apparaissez sur aucun ordre de mission. Pourquoi ?

– Article R. 2311-3 : « le niveau très secret est réservé aux informations et supports qui concernent les priorités gouvernementales en matière de défense et de sécurité nationale… »
– Vous vous foutez de notre gueule ? interrompit-elle.
– Il se fout de notre gueule.
L’homme le scruta en souriant. La femme blonde ramena ses mèches derrière ses oreilles. – Occupation ?
– Professeur d’université à la Sorbonne.

– Vous enseignez quoi ?
– Langue et civilisation grecques.
– Intéressant comme couverture.
– Ce n’est pas une couverture, c’est vrai, vous pouvez vérifier.
– Nous avons vérifié, vous enseignez bien à la Sorbonne. Enfin… avant que vous ne partiez en Syrie.

L’agent ouvrit le dossier posé sur ses genoux.

– Votre dossier militaire indique que vous avez passé cinq ans dans les commandos marine.
– Oui. C’était il y a longtemps.
– Vous y faisiez quoi ?
– Tireur d’élite. Trois ans à Djibouti.

– Pourquoi étiez-vous en Syrie ?

Semaine après semaine, il reprenait des forces. Il y a quelque temps, ce genre d’interrogatoire l’aurait poussé à bout. Maintenant, il y prenait presque goût. C’était son seul contact avec le reste du monde.

– Vous avez rejoint les djihadistes ?
– Non.
– Les YPG ?
– Non.

– Vous travaillez pour les Américains ?
– Non.
– Vous travaillez pour le gouvernement français ?
Un nuage de fumée s’éleva dans la cellule.
– Nous savons que vous étiez sur une mission.
– Pourquoi ne me laissez-vous pas partir ?
– Pour cela, il faut d’abord nous parler.
– Que me reprochez-vous ?
– Vos agissements ont compromis une opération des services français.
– Que voulez-vous savoir ?
– Nous voulons connaître votre chaîne de commandement. De qui receviez-vous vos instructions ?
Il refusa le paquet de Gauloises blondes.
– Si vous vous obstinez à ne pas répondre, vous serez jugé pour haute trahison, et vous ne sortirez jamais d’ici…

Il se demanda combien de temps tout ceci allait durer.

***

Le colonel d’Essangues avait commencé sa carrière militaire dans le 2e régiment étranger parachutiste (2e REP) en sautant sur Kolwezi. Après vingt ans passés dans les régiments d’Afrique, il avait commandé le 5e RIAOM. Depuis deux mois, il travaillait au siège de la Direction du renseignement militaire (DRM). Il détestait cette nouvelle vie.

Il était en train d’accrocher son manteau à la patère quand le téléphone sonna.

– Allo.
– Colonel d’Essangues ?
En reconnaissant la voix, il saisit un crayon et un carnet estampillé du sigle de la DRM.
– C’est moi.
– J’ai une surprise pour vous.
– Allez-y.
– On a des nouvelles de Maréchal…
– Maréchal ?!
– Oui.
– Alors ?
– Il n’est pas mort.
Il écouta, avala sa salive.
– Vous comptez en faire quoi ? dit-il.
Le crayon qui tournait entre ses doigts se brisa.

Première partie
Tom & Jerry

1

Quelques années plus tard…

La neige tombait depuis le début de soirée. Les rares véhicules filaient sur l’autoroute en soulevant des gerbes d’eau glacée. Lancée à toute allure sur la voie de gauche, une Golf GTI se rabattit et slaloma entre deux voitures. Ses feux de position palpitèrent derrière l’écran floconneux.

Chloé, une petite blonde en mini-jupe et aux cheveux courts, se tourna vers le conducteur, un brun âgé de 19 ou 20 ans.

– Quel temps de cochon… dit-elle.
– Le changement climatique, répondit Arthur en regardant ses cuisses.

Elle secoua la tête d’un air dubitatif. La récente vague de froid en ce début février semblait bien modeste en comparaison du Big Freeze sévissant dans le Midwest américain. Là-bas, les températures atteignaient -40 dans le Minnesota et -30 à Chicago.

– Le lac Michigan est gelé, continua Chloé.
– Le lac Michigan ? demanda le conducteur sans la regarder.

– Mon père se rend souvent à Chicago pour affaires, répondit-elle.
– Ah… murmura Arthur, une main posée sur le volant, l’autre sur le levier de vitesse.

La jeune fille jeta un œil sur le rétroviseur. Aucun des deux garçons à moitié assoupis à l’arrière ne s’intéressait à sa conversation. Déçue, elle appuya son nez sur la vitre glacée. Quelle drôle d’idée d’avoir été à cette soirée.

– Arri... arriba !

Le plafond du véhicule trembla sous une volée de coups de poing. La voiture fit un écart, dépassa une 106 jaune en projetant des rideaux de neige fondue.

– Putain, il m’a fait peur, ce connard ! hurla Arthur.
– Arri... arriba !!! continua le passager à l’arrière.
– Aymeric, t’es lourd ! lança Chloé en se retournant avec un air de reproche. C’est marrant une fois, mais là…
Aymeric la regarda en souriant. Ses pupilles étaient grosses comme des têtes d’épingle. Des petits filets de sueur coulaient sur son visage et brillaient sous la lumière des lampadaires dressés sur l’autoroute.

– Arri...arriba, arriba andale !!

Il se mit à marteler le siège passager de toutes ses forces. Chloé bondit comme un génie de sa boîte.

– T’es con, ça fait mal, geignit-elle.

– T’arrête, t’as compris ?! ajouta le conducteur. Je te jure, si tu continues, tu sors de la voiture et tu rentres à pied !
– Calme-toi, Arthur ! Il n’est pas bien depuis qu’il a pris ces trucs, dit Chloé.
– M’en fous ! Personne ne l’a forcé…
– Si, señor Sylvestre !! Muchas gracias, répondit Aymeric en imitant l’accent de Speedy Gonzales.

Les yeux rivés sur le rétroviseur, Arthur le fixa d’un regard noir. Quand il s’intéressa de nouveau à la route, son estomac remonta comme un geyser : une Twingo roulait au ralenti sur la file de gauche. Il écrasa le frein, donna un coup de volant sur la droite et repartit en patinant sur le bitume verglacé. Le visage livide, Aymeric se redressa et vomit son repas sur les genoux de son voisin.

– Oh non ! Il vient de me dégueuler dessus, ce con, dit Jules, le passager à l’arrière.
– Je rêve ! hurla Arthur.
– Laissez-moi ! vociféra Aymeric en gigotant dans tous les sens comme un forcené. Laissez-moi descendre !
– Arthur, attention ! cria Chloé à l’adresse du conducteur. Aymeric venait d’ouvrir la portière. Un vent glacial, chargé de flocons de neige, pénétra dans l’habitacle.
– Jules, fais quelque chose ! lança Chloé.
Avalant sa colère, Jules détacha sa ceinture de sécurité et se pencha pour le maîtriser. Il agrippa Aymeric par le pan de son pull, lui entoura le cou avec son bras et le ramena vers l’intérieur avant de refermer la portière. C’en fut trop pour Arthur. Le tic-tac du clignotant résonna dans la voiture.

– Laissez-moi descendre ! répéta Aymeric avec un sourire euphorique.
– Arrête, Aymeric !
– Chloé, on t’a jamais dit que tu ressemblais à Betty Boop ?!

– N’importe quoi !
– Je te jure, t’as une grosse tête et des yeux immenses sous tes cheveux noirs…
– Une grosse tête, t’es sympa, dis donc…
La voiture se lança sur la bretelle de sortie. Après une centaine de mètres, elle freina brutalement devant une pompe à essence. Arthur descendit, fit le tour du véhicule et s’immobilisa à hauteur de la vitre arrière. Ouvrant la portière, il tira Aymeric vers l’extérieur. Le jeune homme tomba sur les genoux et se releva, les yeux tournés vers le ciel voilé. Les flocons, irisés par les lumières de la station-service, flottaient au-dessus de lui.

– Au revoir, les schtroumpfs ! cria-t-il avant de partir en courant.

Arthur le regarda filer, puis décida de regagner son siège plutôt que d’attraper froid.

– Aymeric, reviens, il fait -10 ! rugit Chloé en baissant la fenêtre. Arthur, tu le laisses partir comme ça ?!

– Je peux plus le voir, ce mec, il est malade ! Et si t’es pas contente, tu sors aussi. Alors ? demanda-t-il en tournant la clé de contact.

Chloé tira sur l’enrouleur, glissa la boucle dans le loquet métallique et posa ses mains sur ses genoux. La Golf disparut sur la rampe d’autoroute en direction de Paris.

Aymeric ne savait plus où il était. Depuis des mois il se réveillait tous les matins avec un poids écrasant, cet instant où la vie quotidienne, faite de cours insupportables la semaine, de conversations insipides et de visites aux parents le week-end, reprenait avec son rythme de sablier.

Mais ce soir, tout était différent. Les choses et les êtres s’échappaient de leurs contours tristes à mourir pour se métamorphoser. Flamboyants, colorés, éphémères, des oiseaux du paradis. Il frissonna dans l’immobilité douce et glaciale et avança le long des lampadaires brouillés par la chute des flocons. Apercevant le magasin attenant à la station-service, il continua entre les camions noirs et immobiles. Plus il marchait, plus le monde lui apparaissait dans son unité, plein de lumières et de couleurs. La neige, le noir, le vent glacé, l’appartement de ses parents, tout cela était une illusion visant à contenir ses élans créatifs. Autour de lui, des écureuils au poil étincelant jaillissaient des arbres aux feuillages vert émeraude. Tout prenait un sens. Apaisé, il se tourna vers la route. Les 30 tonnes disparaissaient dans un brouillard verglacé avec la bonhomie rassurante de gros rhinocéros. Il en versa des larmes de bonheur.

Il avait chaud. Il retira son pull à col roulé, le jeta, puis arracha sa chemise et son maillot de corps. Il rebroussa chemin et aperçut des lapins blancs qui couraient sur la pelouse. Parvenu à hauteur des pompes, il distingua une grosse voiture d’où s’échappait un tuyau avec des ondulations de serpent. Il retira son pantalon, ses chaussures, ses chaussettes et son caleçon. Il enjamba la barrière de sécurité, glissa sur une petite pente et se précipita sur le macadam verglacé. Dans son dos, il entendit un nouveau sifflement, suivi d’un crissement de pneus. Il traversa les quatre voies et agrippa le rail de métal du terre-plein central. Il sauta par-dessus une nouvelle barrière, puis une autre, et se rua en direction de la « Province ».

– Paris de mes deux ! cria-t-il.

Il était un Bip Bip, lancé sur une longue route écrasée de soleil sous un ciel céruléen. La neige à moitié fondue retombait autour de lui. Soudain, en se retournant, il découvrit un gigantesque rhinocéros. Dans un geste ultime de compassion, il écarta les bras, ferma les yeux et attendit.

Le camion roumain s’immobilisa 100 mètres plus loin. Une heure fut nécessaire aux ambulanciers pour détacher le corps d’Aymeric de l’arbre de transmission.

***

Depuis quelques mois, Adeline sortait avec Karim. Un copain gouailleur au teint basané, c’était un délice. Rien de tel pour faire jacasser les copines. Sans parler de l’expression de sa mère quand elle l’avait découvert un soir chez elle, square Alboni.

Pour Adeline, Karim était l’instrument de sa rébellion contre une vie bourgeoise. Mais sa révolte s’arrêtait là. Pour rien au monde, elle n’aurait mis les pieds chez lui, à Bobigny. Et Karim ne s’en plaignait pas. Jamais il n’aurait osé avouer à ses copains qu’il était fou de cette fille.

Ce soir-là, elle avait emprunté le 4x4 Range Rover de son père et avait laissé Karim le conduire. Après un gymkhana entre porte d’Auteuil et place de l’Étoile, il était monté à 100 sur l’avenue des Champs-Élysées, puis il avait ralenti au passage d’un fourgon de police sur la place de la Concorde, s’était lancé rue Royale et était entré dans le parking souterrain situé sous la Madeleine. Noyés dans l’ombre, enlacés dans le confort de la Range, ils se sentirent bien. Il eut envie de lui faire l’amour. Elle eut une autre idée.

– Tiens, dit-elle.

Au creux de sa main, il aperçut deux gélules transparentes, remplies de minuscules pastilles fluorescentes, grises pour la plus grosse, marron pour la plus petite.
– C’est quoi ? demanda-t-il.
– Tais-toi et avale, répondit-elle en imitant sa voix grave avant d’éclater de rire.
– T’es conne, c’est quoi ? insista-t-il.
– Un truc de ouf, mon cœur. Une fois que t’as pris ça, tu verras, le monde est beau.
Il eut envie de lui répondre que le monde était beau quand elle était là, mais il se dit qu’elle trouverait ça totalement con.
– C’est du crack, des amphéts, c’est quoi ?
– Non, ça vient de… je sais pas. Tais-toi, ajouta-t-elle en posant son index contre ses lèvres. Tu prends ça et le monde est beau. Comme dans un dessin animé.

– T’as déjà essayé ?

– Non, je t’attendais, qu’on le fasse à deux, comme deux amours.

Sur ces mots, ils avalèrent leurs gélules.

Karim fumait depuis l’âge de 15 ans. S’il avait déjà pris du speed, il n’avait en revanche jamais touché au crack, à la cocaïne ou aux phénéthylamines, fentanyl, et tryptamines. Il en avait trop observé les ravages chez ses amis.

Il reconnaissait avoir fait des conneries dans sa jeunesse, mais il était en terminale, il comptait s’en sortir. Et il aimait Adeline. Un peu folle, si libre, si drôle quand elle se promenait dans l’appartement du square Alboni. Il était déjà venu trois fois chez elle. À chaque occasion, sa mère ne l’avait pas quitté des yeux, comme si elle craignait de le voir embarquer l’argenterie.

Pourtant il s’y sentait bien, dans l’appartement plus grand que la mosquée de son oncle à Bobigny. Les couloirs craquaient sous les pieds, les murs disparaissaient derrière d’énormes bibliothèques, les portes des chambres étaient fermées, chaque objet était à sa place. Parfois, des airs de musique classique perçaient le silence.

Son regard se tourna vers Adeline. Elle venait d’engloutir les deux gélules. Elle riait. Sous le pull noir trop serré, il vit ses seins se gonfler. Il observa ses pommettes saillantes, sa bouche plus charnue, ses yeux en amande, ses lèvres rouges et pulpeuses. C’est quoi, ce trip ? se demanda-t-il. Il devait penser à haute voix, car Adeline lui répondit. Il l’entendit se plaindre d’avoir chaud. Elle retira ses vêtements, son soutien-gorge bleu apparut, tendu par sa poitrine qui semblait avoir doublé de volume. Ses petits pieds, débarrassés de ses bottines, se posèrent sur le pare-brise, elle ôta son jean moulant noir. « J’ai chaud », répétait-elle inlassablement.

– Vas-y, déshabille-toi…

Pour lui faire plaisir, il enleva ses vêtements à son tour, les réunit avec les siens et entassa le tout sur la banquette arrière.

– Et si on vivait nus ?
– T’es folle ?
– Non, vas-y, fous le feu aux fringues, ajouta-t-elle en se collant contre lui.

Assise en tailleur sur ses cuisses, le contact de sa peau nue le rendit fou. Sans relâcher son étreinte, il trouva un briquet, libéra une flamme immense et l’approcha du tas empilé à l’arrière. Un feu de joie remplit l’habitacle. En entendant les vêtements crépiter, il eut conscience du danger. Il la repoussa à regret, mit le contact et quitta la place de parking pour se lancer sur la rampe. Il accéléra, les pneus crissèrent, la tôle de couleur noire racla contre les bordures en béton, emporta la barrière de sécurité au niveau de la sortie. Il tourna sur sa droite et se lança sur la place à contresens. À ses côtés, Adeline s’agitait dans tous les sens. Le feu était en train de dévorer son siège.

– Tiens bon, mon amour… murmura-t-il.

Il vit une camionnette arriver en face. Au dernier moment, il l’évita, bondit sur le trottoir et pulvérisa la vitrine de Fauchon. Le véhicule explosa dans une éruption de flammes. C’était la première fois qu’il mettait les pieds dans l’épicerie de luxe.

2

– Mais c’est quoi, ce bordel ? dit Sanchez en se garant sur le trottoir opposé au 11, place de la Madeleine.

Les gyrophares des véhicules d’urgence balayaient les façades des immeubles cossus et la tôle des voitures stationnées le long des trottoirs. Lucie Sanchez, commissaire principal à la DCPJ¹, sortit de sa Mégane en frissonnant. Entre les pompiers et les policiers, elle re- connut les silhouettes familières de l’inspecteur Castaldi, un grand costaud en imperméable à la Columbo, et de Ludovic et Anna, ses deux jeunes adjoints. Ils étaient rassemblés autour d’un véhicule carbonisé, l’avant encastré dans la vitrine de l’épicerie de luxe. Elle avança vers eux en claquant des dents.

– Salut patron ! lança Castaldi en la voyant. Un peu frisquet, non ?! ajouta-t-il avec son accent du sud.

Sa voix rocailleuse la réchauffa un peu. En recevant l’appel à 2 h 30 du matin, elle était sortie du lit comme un zombie, avait enfilé un jean, un chandail et son blouson en cuir. Sans réfléchir à la température de ce début février. Maintenant, elle grelottait et c’était bien sa faute. Depuis quelques semaines, elle vivait sur un petit nuage. Au terme d’une soirée arrosée au tournant de la nouvelle année, elle avait réappris à aimer. Un artiste peintre, de dix ans son cadet, avec un atelier à Montmartre. Les nuits, elle pouvait rester des heures à le regarder dormir. Son souffle tranquille, sa peau nue, brillante sous la lumière du lampadaire en face, ses cheveux bouclés qui filaient entre les doigts. Finis les mois de solitude après son divorce avec le père de ses deux enfants, un commissaire à la BRB² qui l’avait abandonnée pour une gamine.

– Faites gaffe aux éclats de verre, patron !
Elle s’approcha du 4x4 carbonisé. Des fumerolles s’échappaient toujours de la carcasse.
– Qu’est-ce qu’il s’est passé ? interrogea-t-elle en tapant sur les manches du cuir pour se réchauffer.
– Un 4x4 de marque Range Rover (Castaldi prononçait Rannge Roveure) qui a pris feu, le conducteur a probablement perdu le contrôle de son véhicule et a percuté la devanture de chez Fauchon. Les deux occupants sont morts dans le sinistre.

– On a leurs identités ? On connaît le propriétaire du véhicule ?
– Je viens d’appeler pour vérifier le fichier des immatriculations. J’attends qu’ils me rappellent.

Elle se pencha et ramassa un morceau de verre, puis le glissa dans un sachet en plastique qu’elle tira de sa poche. Elle se retourna et embrassa la place d’un regard circulaire. Il neigeait toujours. Elle chassa les flocons de son blouson.

– On connaît la trajectoire du véhicule ?

– Il venait du parking souterrain, la barrière de sécurité a été emportée, ensuite il a pris la place en sens contraire et il a terminé dans la devanture.

Ils inspectèrent la place couverte d’une fine pellicule de neige.

– Ludo, t’as une cigarette ? demanda-t-elle.

Le jeune inspecteur lui tendit son paquet de Marlboro, elle en attrapa une et la serra entre ses lèvres. Il sortit son briquet et en approcha la flamme. La sensation de chaleur procurée par le tabac grésillant la réconforta.

– Y a pas moyen d’avoir un café ici ? dit-elle.

– Tout est fermé, Lucie, intervint Anna. Il est plus de 3 heures du matin.

La commissaire prit un air renfrogné et se rapprocha de l’arrière de la Range Rover.
– Bon, vous en pensez quoi ? Un 4x4 à 50 000 euros qui brûle dans la vitrine de chez Fauchon ?
– Un gamin chourave une Range Rover dans le parking de la

Madeleine, répondit Castaldi, il est bourré… Avec la neige il perd le contrôle, il percute la devanture de la boutique… et le réservoir d’essence explose.

– Mouais, pas si courant, le réservoir qui explose.

– Si ce n’était pas la boutique de Fauchon, ce serait juste un fait divers.

– Deux morts, c’est jamais un fait divers, Castaldi, déclara Sanchez. On a les identités des mecs ?

– Je ne crois pas que ce soient deux mecs, Lucie, dit Anna. On dirait un couple.

– Un couple. Comment tu sais ça ?

– Il y a des vêtements sur le siège arrière. Ils ont brûlé mais on dirait des fringues de mec et de nana.

– Qu’est-ce qu’ils foutaient avec des fringues à l’arrière ?

– Ils les avaient enlevées. Quand tu observeras les cadavres, tu verras : on ne distingue aucun lambeau de vêtement. Je pense qu’ils étaient nus.

– Nus ?!
– Oui, je sais…
– Bon, ils arrivent quand, les médico-légaux ? Peut-être qu’ils ont du café, eux…
À l’instant où elle finissait sa phrase, un gyrophare tourbillonna au loin. Le véhicule du service médico-légal contourna le fourgon stationné à l’intersection de la rue Royale et de la place de la Madeleine et continua avant de s’immobiliser devant le cordon de police.

Deux hommes sortirent de l’habitacle et saluèrent les quatre policiers.

– Salut Marco, dit Anna en faisant la bise à un grand blond. T’as fait quoi de Julie ?

– Julie ? Elle est à l’arrière.

La double porte du fourgon s’ouvrit au même moment. Une petite rousse en sortit.

– Et bien, t’es punie ? plaisanta Anna.

La jeune femme, les cheveux attachés en chignon, sourit tout en enfilant sa combinaison blanche.

– Eh, les médicos, vous auriez pas du café ? demanda Lucie d’un air désespéré.

– Si, lui répondit le dénommé Marco. Séb, tu viens au secours de la PJ, s’il te plaît ? lança-t-il au troisième légiste.

Il se pencha à l’intérieur de l’habitacle et récupéra un thermos étincelant. Dans la boîte à gants, il trouva des gobelets en carton et leur servit du café brûlant.

– Tu me sauves la vie.

La vapeur s’élevait au-dessus du gobelet serré entre ses deux mains. Au fond, on apercevait le barrage de police sur la rue Royale, qui retenait comme une digue les riverains pressés de rentrer chez eux.

Sans perdre de temps, les légistes prirent des clichés des cadavres, retirèrent des matières sous les ongles et recueillirent de minuscules échantillons de peau avec des pinces coupantes. Puis ils dégagèrent les corps, les enveloppèrent dans des housses plastifiées et les transportèrent à l’intérieur de l’ambulance.

– Alors ? demanda Lucie en débouchant le thermos pour se verser un troisième café.

– Ils étaient nus, répondit Julie en abaissant son masque.

– Qu’est-ce qu’ils foutaient à poil ? Ils… ?
– Quoi ?
– Ils se faisaient des gros câlins ?

– Encastrés dans la devanture de chez Fauchon avec un incendie de forêt derrière eux ? rétorqua Julie.

– Oui, c’est idiot, dit Lucie, une main au-dessus du gobelet pour le protéger des flocons.

Elle frissonna de nouveau et se tourna vers la place, comme si 30 elle essayait de revivre la scène.
– Un fils de bourge avec une pute ? hasarda-t-elle.
– C’est ce qu’on appelle une pipe fatale ! lança l’inspecteur

Castaldi en exagérant la dernière syllabe.
– C’est bon, Castaldi, le blâma Sanchez.
Julie fourra la main dans sa poche et en ressortit un petit sachet sous scellé contenant une bague.
– Vous en connaissez beaucoup, observa-t-elle, des putes avec un diamant de cette taille-là ?

***

Vingt minutes plus tard, ils attendaient toujours sous la neige quand l’inspecteur de permanence rappela le portable de Castaldi. Il décrocha et brancha le haut-parleur.

– Putain, Jacques, tu foutais quoi ? Ça fait une heure que je me les gèle.

– Écoute, Castaldi, je sais pas ce qui leur prend, mais on dirait un Téléthon ce soir ! Ça n’arrête pas de sonner, et je suis seul.

– Ils vont être contents, les Parisiens, de se sentir aussi bien protégés.

– On a encore été mobilisés avec les Gilets jaunes et les indigénistes hier. La semaine dernière, c’étaient les manifestations anti-vaccin… et demain c’est les Turcs et les Arméniens… Quand ils auront fini, on pourra enfin faire du travail de police. Bon, sinon, j’ai ton immat’ : la Range appartient à un dénommé Alain Artaud, juge à la cour d’appel, domicilié au 6, square Alboni.

– Merci. Square Alboni, c’est cossu, ça… commenta Castaldi avant de raccrocher.

– Juge à la cour d’appel… dit Sanchez. Bon, soit c’est lui, soit l’un de ses gamins, ou alors on lui a piqué sa bagnole. Anna, tu restes avec Castaldi, et tu refais le tour de la place. Ludo, tu viens avec moi. On va square Alboni.

Après quelques mètres, elle s’arrêta et revint sur ses pas.

– Julie, je te prends le diamant si tu veux bien.

***

La Mégane se gara devant le 6, square Alboni. Le quartier était désert. Sanchez et Ludo franchirent les haies dressées devant l’immeuble haussmannien et s’arrêtèrent à la porte d’entrée.

– Artaud, Artaud… dit-elle en faisant défiler les noms sur l’écran digital. Je l’ai…

Elle sonna à plusieurs reprises. Après deux minutes, un grésillement annonça une voix féminine :

– Qui est-ce ?
– Madame Artaud ?
– Oui…
– C’est la police, madame. Commissaire Sanchez et inspecteur Krawczyk.
– La police ? Mais il est 4 heures du matin… Que voulez-vous ?!

– Vous parler. Peut-on monter, s’il vous plaît ?
– À cette heure-ci ? Mais pourquoi ?
– Votre mari possède-t-il un véhicule immatriculé AA-3452

– JL ?
– AA-3… Je… je ne suis pas certaine.
– Une Range Rover noire.
– Oui, oui…
– Votre mari est-il avec vous, madame ?
– Bien sûr qu’il est avec moi ! Il dort.
– Madame, je sais qu’il est tard, mais pouvons-nous monter ?

– Cela ne peut pas attendre demain matin ? Mon mari est juge

à la cour d’app...
– Madame Artaud, interrompit Sanchez, on a retrouvé votre véhicule incendié.

La porte de l’ascenseur s’ouvrit au 3e étage. Madame Artaud se tenait sur le seuil, l’air défait, en robe de chambre, les cheveux en bataille. C’était une femme élancée, jolie, avec des cheveux noirs de corbeau et le teint clair.

– Entrez, entrez, vous allez réveiller les voisins. Je viens d’aller dans la chambre de ma fille et elle n’est toujours pas rentrée !

Sa voix se brisa sur la fin de la phrase. Elle était en larmes. Sanchez la repoussa à l’intérieur de l’appartement et referma doucement. Quand elle se retourna, madame Artaud était en train de défaillir.

– Ludo, aide-moi ! Elle tombe dans les pommes…

Le jeune inspecteur la retint avant qu’elle ne s’effondre. Tout en la soutenant, il dépassa le vestibule, entra dans le salon et la guida vers le sofa plongé dans l’obscurité. Lucie se dirigea vers une petite armoire vitrée et en ressortit une carafe en cristal remplie d’un liquide mordoré. Elle versa une copieuse rasade et lui tendit le verre. Après avoir bu, madame Artaud les pria de l’excuser et disparut dans le couloir sombre. Elle revint quelques instants plus tard, suivie de son mari. Assis de chaque côté d’une table basse occupée par deux magazines et un livre de poche, Sanchez et Ludo attendaient sans rien dire.

– Que se passe-t-il ? demanda le juge en entrant dans la pièce.

C’était un homme plutôt grand, vigoureux. La lumière du lustre suspendu au plafond éclairait sa chevelure grise.

– Monsieur le juge, commença-t-elle en se levant, commissaire Sanchez et inspecteur Krawczyk. Nous sommes désolés de vous déranger au milieu de la nuit. Nous venons de retrouver votre véhicule place de la Madeleine, carbonisé… avec deux cadavres à l’intérieur.

– Quoi ?! Mais…
– Deux cadavres ! Oh non… cria madame Artaud.
– Est-ce qu’on aurait pu vous le voler ? demanda Lucie.
– Je l’ai prêté à ma fille hier soir. Elle est sortie vers 11 heures du soir. Elle était avec son ami…
– C’est son nouveau copain, ajouta sa femme.
– Vous le connaissez ? demanda Sanchez.
– Oui, répondit-elle. On l’a vu deux ou trois fois…

– Quel est son nom ?
– Karim… Je… je ne me souviens plus de son nom de famille. Elle se tourna vers son mari, hésita et dit :
– Mais où est Adeline ?!
– Elle n’est pas rentrée ? s’inquiéta le juge.
Soudain, il réalisa. À son tour, ses traits se décomposèrent.
– Oh non, vous ne pensez…
– On ne sait rien, monsieur le juge. La Range Rover a brûlé, les deux cadavres sont méconnaissables.
– Alors, elle lui aura laissé la voiture, et elle sera partie dormir chez une amie…
– Je ne sais pas, madame, dit Sanchez. Évidemment, on vous prévient dès qu’on apprend quelque chose.
Elle allait se diriger vers la porte d’entrée quand elle se souvint, hésita et mit la main à sa poche.

– Ah oui… dit-elle.

– Quoi ?! demanda madame Artaud.

– On a… on a retrouvé une bague d’une grande valeur sur le doigt d’une des deux victimes.

– Une bague ? À quoi ressemble-t-elle ?!

Lucie la lui tendit d’une main tremblante. Éclairé par le plafonnier, le diamant brillait de mille feux.

Le cri s’entendit dans tout l’immeuble.

***

Ludo et Sanchez regagnèrent leur véhicule. Elle sortit de stationnement et rejoignit l’avenue Kléber, remonta à toute allure jusqu’à l’Étoile, emprunta Mac-Mahon, puis l’avenue Niel. Parvenue à la place Pereire, elle récupéra les Maréchaux et fila sur le pont arcbouté au-dessus de la voie ferrée. Elle se gara rue du Bastioncél³. Suivie de Ludo, elle salua le planton, entra et remonta les escaliers jusqu’au 2e étage. Tous deux avaient l’air sombre.

– Combien de temps ça va leur prendre, à l’identification ? lui demanda-t-elle.
– Je sais pas. Ils nous aident pas, les parents, ils connaissent même pas le nom de famille du copain.

– On ne va pas perdre de temps, répondit-elle. Tu vas contacter l’opérateur mobile de la fille, tu leur demandes la liste des numéros les plus fréquemment appelés. Une fois éliminés ceux des meilleures copines et des parents, ce sera celui de son mec. On appelle son opérateur, on obtient son nom et son adresse.

Elle prit place à son bureau et alluma son ordinateur. La soufflerie du ventilateur ronronna.

– Fait chier, cette histoire… dit-elle en regardant son téléphone.

– Mais encore ?

– Tu trouves ça courant, les bagnoles qui explosent avec des cadavres nus à l’intérieur ?

Ludo réfléchit.

– Si ça se trouve, ils ont été agressés et on leur a piqué la Range. Y a peut-être de l’espoir.

– Pourquoi les voleurs finiraient-ils dans la devanture de chez Fauchon avec une voiture en flammes ?

– Une voiture bélier ?
– Chez Fauchon ?
– Ben…
– Et t’as déjà vu des voleurs qui bossent à poil ?

***

Dans les cas de corps non identifiés, on relève les empreintes digitales, on les confronte à celles de l’identité judiciaire ou aux traces laissées au domicile de la victime. Pour les décès par sinistre, les médecins légistes se rabattent sur les dents et les comparent avec une fiche de soins dentaires. À défaut, ils recherchent des particularités anatomiques : une appendicite, une cholécystectomie, des prothèses, séquelles de fracture, ou quand tout est épuisé, les empreintes génétiques des parents ou des descendants.

Adeline était dépourvue de signes particuliers et n’avait jamais subi d’opération. On compara les dents avec un moulage effectué il y a deux ans par le dentiste de famille, contacté à son domicile rue du Laos.

En début de matinée, Ludo obtenait les numéros les plus fréquemment appelés de l’opérateur mobile d’Adeline. L’un des portables appartenait à un certain Karim Chemoune, domicilié chez ses parents, au 2, rue Marcel Broucxau à Bobigny. Les traces palmaires de deux doigts de la main gauche du cadavre masculin, curieusement préservées, furent ensuite confrontées aux empreintes digitales enregistrées dans un fichier de police à l’occasion d’une infraction commise à l’âge de 15 ans.

À midi, l’identité des cadavres était confirmée : il s’agissait bien d’Adeline Artaud et de Karim Chemoune. Maintenant, Sanchez devait déterminer la séquence des évènements ayant abouti à leur mort tragique. Et surtout, elle avait la tâche d’annoncer la nouvelle aux parents des deux victimes. C’était le pire côté du métier.

– Ludo, dit-elle au jeune inspecteur, t’aurais pas un manteau à me prêter ? Je me pèle dehors, moi.

– Si, patron. Vous pouvez prendre mon polaire.

– T’es un vrai Saint-Thomas, toi, rétorqua-t-elle avec un sourire.

Elle l’enfila par-dessus son blouson de cuir. Son portable vibra dans sa poche de jean. Elle le sortit.

– Sanchez… Quoi ?
Elle raccrocha et se tourna vers Ludo :
– Putain, c’est l’hécatombe. On vient de retrouver deux cadavres sur le trottoir, place Saint-Augustin. Défenestrés d’une chambre de bonne, sept étages. Le premier a atterri sur une 108, l’autre s’est empalé sur un parcmètre. Et tu sais quoi ?

– Quoi ?
– Ils étaient complètement à poil.

***

L’autopsie des cadavres d’Adeline Artaud et de Karim Chemoune eut lieu le 4 février au matin. Comme pour tous les morts par brûlures, une procédure complète fut engagée : l’examen histologique pour l’analyse des tissus, musculaire, etc. ; le toxicologique pour les liquides biologiques, viscères, cheveux et écouvillons de narines ; l’examen bactériologique pour l’analyse de l’urine et des selles.

Le mardi matin, Sanchez déposa ses deux enfants chez sa mère dans le XIe arrondissement. Elle détestait ce rituel. Sentiment d’être responsable du départ de leur père, de ne pas être capable de les accompagner à l’école, de ne pas en éprouver l’envie. Elle se força à échanger des banalités et regagna sa voiture avec soulagement. Chaque année qui passait, elles avaient de moins en moins à se dire. Leurs rapports avaient toujours été conflictuels, mais quelque chose s’était brisé après la rupture avec son ex-mari. Aux yeux de sa mère, le divorce était l’échec ultime. Elle considérait la stabilité conjugale comme la charpente de toute vie qui mérite d’être vécue. Sans cette continuité, pas de famille, pas de bonheur, pas de grâce. Une sorte de « prédestination » par le mariage. À l’âge de 19 ans, Lucie s’était empressée de quitter la maison.

Elle arriva rue du Bastion. En milieu de matinée, elle retourna à l’Institut médico-légal. Le médecin légiste avait déjà reçu les résultats de l’analyse toxicologique des brûlés de chez Fauchon. Le dos tourné, le docteur Renouard ouvrit ses classeurs et fouilla dans ses dossiers. Puis il prit place, ajusta ses lunettes et lut ses conclusions :

– L’analyse toxicologique révèle les mêmes résultats pour les deux défunts. LSD, PCP, héroïne, métamphétamine, carfentanil et un autre opiacé.

– Tout ça ?!

– J’ai étudié l’usage de drogues multiples. Je n’ai jamais vu cette combinaison dans une telle quantité. Et attendez, les proportions sont exactement les mêmes chez les deux individus.

– C’est curieux en effet… Et ça donne quoi, un cocktail pareil ?

– Le lysergamide entraîne euphorie, fous rires, crampes, tremblements, modification de la sensation de pesanteur, hyperthermie et un état hallucinatoire. La phéncyclidine, ou PCP, est un psychotrope hallucinogène qui produit une sensation d’ivresse et de relaxation, conduit à des vécus de dépersonnalisation, mais aussi à de l’agressivité. L’héroïne et la métamphétamine, vous connaissez.

– Et le carfentanil ?

– On appelle également ça le 4-carbométhoxyfentanyl. Les vétérinaires l’utilisent comme tranquillisant pour les grands animaux. Littéralement de quoi assommer un cheval.

Sanchez rejeta la tête en arrière et déclara :

– Docteur, on vous a amené deux nouveaux cadavres, des garçons défenestrés. Pourriez-vous me rappeler une fois l’examen toxicologique terminé ?

– Bien sûr, depuis quand vous intéressez-vous à des morts par overdose et à des défenestrés ?

– L’instinct, docteur, l’instinct, dit-elle en touchant son nez.

***

Sanchez avait passé toute la matinée du mercredi enfermée dans son bureau à relire les dossiers d’Adeline Artaud, de Karim Chemoune, ainsi que ceux de Pierre Grellet et Hubert Régnier, les deux défenestrés. Rien ne reliait les quatre individus entre eux. Elle commençait à douter de son intuition quand le téléphone sonna. Elle reconnut le numéro du standard de l’Institut médico-légal et décrocha.

– Docteur ?
– Bonjour commissaire, dit Renouard. Vous aviez raison.

– Raison ? Sur ?

– La drogue absorbée par les brûlés de Fauchon et les défenestrés de Saint-Augustin. Mêmes composés, mêmes quantités…

– Vos conclusions ?
– C’est un mélange fait en laboratoire.
– Que voulez-vous dire ?
– Attendez, vous allez comprendre. Sur les quatre cadavres, on a trouvé des traces de gélatine et de glycérol, c’est un plastifiant utilisé pour durcir l’enveloppe des gélules.

– Ils ne pouvaient pas avoir absorbé des médicaments ?

– Nous avons vérifié leurs dossiers médicaux. Pas de médicaments.

– Très bien, docteur, dit-elle. Un mélange de laboratoire…

– Quantités absolument identiques, traces de glycérol dans le corps, cela ne peut pas être une coïncidence.

Elle réfléchit, les yeux dans le vague.

– Ma conclusion, poursuivit-il, est qu’il s’agit d’une nouvelle drogue de synthèse. Du jamais vu. Cette saloperie a le potentiel de causer une hécatombe.

Elle le remercia, raccrocha et appuya sur le bouton de l’interphone :

– Ludo, Anna, dans mon bureau…

Ils poussèrent la porte. Elle leur livra un rapide compte-rendu de sa conversation avec Renouard.

– Vous allez parler à vos contacts dans le milieu des stupéfiants, agiter les indics. Mais en souplesse. On doit apprendre d’où vient ce truc… Autre chose : vous allez me faire la liste des morts suspectes depuis le début de l’année, surtout quand elles impliquent des jeunes qui font la fiesta.

– Vous voulez dire, quand on retrouve les mecs à poil par un froid de canard ?

– Tu rigoles, Ludo, mais tout a une explication. L’un des composants de la drogue en question, le lysergamide, provoque une hyperthermie, ce qui explique tes mecs à poil.

Dans la journée, la DPJ établissait le lien entre les « brûlés de chez Fauchon », les « défenestrés de Saint-Augustin » et « le suicidé de l’A6 ». Le procureur de la République ordonna l’autopsie d’Aymeric Rollin le jour même. Quand les résultats partiels de l’analyse toxicologique lui parvinrent, la commissaire Sanchez ne fut pas surprise. Elle contacta les parents d’Aymeric et put reconstituer les évènements de sa dernière soirée.

Maintenant, elle devait rencontrer les trois témoins. La fille, Chloé, habitait Chatou, et les deux garçons, Arthur et Jules, résidaient à Chambourcy. De façon à éviter le caractère officiel d’une convocation au 36, Lucie et Anna débarquèrent le jeudi chez les parents du conducteur, Arthur, aux alentours de midi. Sa mère, madame de Solineaux, leur ouvrit.

Après les avoir invitées à entrer, elle les conduisit au salon où attendaient les trois jeunes gens et s’assit en retrait.

Anna posait les questions. Ils répondaient comme à un oral de grande école.

– Des gélules ?

– Oui, rétorqua Chloé. Des gélules transparentes, remplies de micropastilles de couleurs très vives.

– Des couleurs très vives…

– Oui, fluorescentes. Il en a pris deux, je crois, et les effets ont commencé dix minutes après. On est rentrés avec la voiture d’Arthur, tous les quatre.

– Des effets comment ?

– Il chantait, il racontait des trucs bizarres, il imitait Speedy Gonzales…

– La souris mexicaine ?
– Oui, c’est ça. Il…
– Quand il s’est mis à gueuler, interrompit Arthur, à donner des coups de poing dans le toit de la Golf, j’en ai eu marre, je me suis arrêté et on est repartis. Après, on ne sait rien.

– Laissez-moi comprendre, déclara Sanchez, vous vous êtes arrêtés au beau milieu de l’A6…

– C’était pas au beau milieu de l’A6, protesta Arthur. C’était 40 une station-service sur une aire d’autoroute.
– Tu l’as abandonné sur une aire d’autoroute ? Alors qu’il était en proie à des hallucinations ?
– Mais qu’est-ce que j’aurais dû faire selon vous ? se défendit Arthur.
– Tu aurais dû foncer vers l’hôpital le plus proche et le conduire aux urgences. Ce que tu as fait s’appelle de la non-assistance à personne en danger, passible de cinq ans de réclusion selon l’article 222-6 du code pénal. D’ailleurs, vous êtes tous les trois en cause.

L’effet fut immédiat. En découvrant l’air désespéré de son rejeton, la mère d’Arthur se leva d’un bond. Chloé ouvrit la bouche et ne la referma pas, Jules regarda ses ongles sans rien dire.