La traductrice souhaite remercier Elodie Malanda pour ses conseils et son aiguillage.

L’édition originale de ce livre a été publiée pour la première fois en anglais aux États-Unis par les éditions Harper Teen, une marque de HarperCollins Publishers, 195 Broadway, New York, NY 10007, sous le titre With the Fire on High.

Copyright © 2019 Elizabeth Acevedo

Tous droits réservés

Couverture : illustration © Erick Davila, maquette d’Erin Fitzsimmons ; photo © Stephanie Ifendu

Traduction française © 2021 Éditions Nathan, SEJER, 92, avenue de France, 75013 Paris

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse, modifiée par la loi no 2011-525 de 17 mai 2011.

ISBN : 978-2-09-259399-8

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

Aux femmes de ma famille,

qui ont, quand j’en ai eu besoin, recollé mes morceaux

et ont offert une base de lancement à mes rêves.

Recette façon Emoni

« Quand la vie te donne des citrons,

Fais du tembleque à la verveine citronnée. »

Occasion : quand il manque à ton cœur
la personne que tu aimes

Ingrédients :

Deux boîtes de lait de coco

Une poignée de sucre blanc

Quatre cuillères à soupe de Maïzena

Une pincée de sel

Une petite touffe de feuilles de verveine citronnée

Un petit fagot de gousses de vanille

Un soupçon de cannelle

Préparation :

1.Dans une casserole, fais chauffer le lait de coco jusqu’à ébullition. Ébouriffe les feuilles de verveine citronnée, frotte-les aux gousses de vanille et ajoute tout ça au lait de coco bouillant. Laisse infuser.

2.Un quart d’heure plus tard, mélange le lait infusé, le sel, le sucre et la Maïzena. Remue jusqu’à ce que la Maïzena soit complètement dissoute. Laisse bouillir sans cesser de remuer, jusqu’à ce que ça s’épaississe comme une crème.

3.Verse dans un grand bol à céréales et recouvre de film alimentaire. Mets au frigo pour cinq heures.

4.Démoule et saupoudre de cannelle.

Suggestion de dégustation : en rêvassant de palmiers, avec en fond sonore un tube d’Héctor Lavoe.

Premier jour

Babygirl ne bronche même pas quand je lui défais sa natte pour la quatrième fois. Lèvres serrées, tendue. En fin de compte, c’est moi qui suis au bord des larmes – on va être en retard toutes les deux, à ce rythme-là.

− Pardon, Babygirl, je sais que ça fait mal. Maman veut pas que t’aies l’air d’un épouvantail.

On dirait que ça lui fait ni chaud ni froid que je m’excuse, sans doute parce que : 1) je serre pas les nattes assez fort pour que ça lui fasse mal (c’est pour ça, d’ailleurs, que ça part dans tous les sens), et 2) Babygirl est en train de regarder Vaiana. Et Vaiana, elle adore. Alors du moment que je la laisse regarder Vaiana, elle me laisse tripoter ses cheveux jusqu’à la fin des temps. Heureusement, Angelica me laisse utiliser ses codes Netflix. Je me rapproche du bord du canapé pour attraper les petits cheveux à la naissance du front. C’est le plus difficile, faut commencer la natte bien serré, bien petit, sinon ça prend pas.

− Emoni. C’est l’heure d’y aller pour toi. Laisse, je m’occupe de sa coiffure.

Je ne jette même pas un coup d’œil à ‘Buela, campée dans l’escalier qui mène aux deux chambres à l’étage.

− C’est bon, ‘Buela, t’inquiète, j’ai presque fini.

− Tu vas être en retard au lycée.

− Je sais, mais…

Je ne termine pas ma phrase – pas besoin. Ma grand-mère comprend toujours, à sa manière.

Elle s’approche, récupère le peigne posé sur le canapé.

− Mais tu voudrais bien pouvoir la déposer.

Je me mordille la lèvre. J’ai bossé dur pour pouvoir mettre Babygirl dans une bonne crèche ; malgré la liste d’attente, j’ai appelé et rappelé, et je suis allée sonner chez Mamá Clara, la dame qui dirige la garderie, jusqu’à ce qu’elle arrive à nous trouver une place. Maintenant que Babygirl y va pour de vrai, je balise. Deux ans qu’elle est sur terre, et elle n’a jamais été loin de sa famille. Je tresse ses cheveux jusqu’au bout du bout. Un motif simple : nattes droites, plaquées. Avec un élastique rose assorti à ses vêtements : petite chemise blanche à collerette, pull rose. Elle est trop trop mignonne. J’ai pas pu me permettre de lui acheter plus de trois nouveaux ensembles pour la crèche, mais je suis contente d’avoir cassé la banque pour celui-ci.

Je fais pivoter la chaise de Babygirl pour lui faire face, mais je la grille en train d’essayer de continuer à regarder Vaiana du coin de l’œil. Ça me fait rire, même si j’ai l’estomac noué. Babygirl est encore petite, mais elle a déjà compris comment filouter.

− Babygirl, Maman doit aller au lycée. Tu seras gentille avec les autres enfants et tu fais bien attention à ce que dit Mamá Clara, comme ça, t’apprendras plein de choses, OK ?

Babygirl hoche la tête, comme si je venais de lui faire un speech à la Jada Pinkett Smith sur les recettes du succès. Je la serre contre moi, enfin, pas trop fort, histoire de ne pas faire frisotter les nattes que je viens de passer une heure à tresser. Un dernier bisou sur le front, une grande inspiration, et j’attrape mon sac de cours sur le canapé, sans oublier de passer un coup d’éponge sur la housse en plastique, sinon ‘Buela va se fâcher.

− Oublie pas son goûter, ‘Buela. Mamá Clara a dit qu’il fallait l’apporter tous les jours. Ah, et son jus de fruits ! Tu sais comme elle est difficile.

Je me penche vers ‘Buela pour ajouter en douce :

− Je lui ai aussi mis une petite bouteille d’eau. Je sais qu’elle aime pas ça, mais j’ai pas envie qu’elle ne boive que des trucs sucrés, tu vois.

‘Buela réprime un sourire en me poussant vers la porte, tendre main autour de ma taille.

− Tu me donnes des cours sur la manière d’élever les gosses ? Nena, enfin ! C’est pas moi qui t’ai élevée, peut-être ? Et ton père aussi ?

‘Buela me pince le dos, caresse mon chignon haut.

− Tout va bien se passer, Emoni. Et toi aussi, profite bien de ta rentrée. Sois gentille avec les autres enfants. Apprends.

Je me penche vers elle brièvement, j’inspire son parfum, vanille, toujours le même.

− Bendición, ‘Buela.

− Que Dios te bendiga, nena. Que Dieu te bénisse.

Elle me donne une tape sur les fesses et ouvre la porte. Le vacarme de West Allegheny Avenue me souhaite la bienvenue : klaxons, crissements de freins de bus, voisins qui se hurlent des bonjours dans un spanglish rapide d’un coin à l’autre de la rue – et les mères, depuis les fenêtres ouvertes, qui donnent des consignes de dernière minute à leurs enfants. La porte se referme derrière moi, et pendant une fraction de seconde ma respiration s’accorde pile poil au clic du loquet. Derrière cette porte en bois, tous les amours de ma vie. Je presse mon oreille contre le linteau, j’entends comme un applaudissement, et puis la voix de ‘Buela, aiguë, joyeuse :

− Eh ben alors, mon Emma ! On va devenir une grande, aujourd’hui !

Je resserre les bretelles de mon sac à dos. Petit speech pour me motiver, à fond les ballons dans l’escalier :

OK, Emoni. On va devenir une grande, aujourd’hui.

Emma

Je voulais donner un joli nom à Babygirl. Un nom qui n’en dise pas trop sur elle avant de la rencontrer, pas comme le mien. Parce qu’il n’y a pas une seule fille blanche qui s’appelle Emoni, et certaines personnes, dès qu’elles voient mon prénom sur un CV ou une candidature à l’université, croient savoir exactement à quoi s’attendre. Elles en savent beaucoup plus sur moi qu’elles le devraient, et merde – je veux dire, mince –, c’est pas gratuit, ce genre d’info, alors le nom de ma fille à moi, il révèlera rien du tout à ceux qui le méritent pas. C’est pour ça que j’ai bataillé contre Tyrone pour qu’il me laisse l’appeler Emma.

− Tu veux juste qu’elle ait les mêmes lettres que toi.

Tyrone et ses râleries.

− Non. Je veux qu’elle ait un prénom moins comme les nôtres, j’ai dit.

Et je me souviens plus si j’ai embrassé la joue de Babygirl toute neuve, ou pas.

Mais je sais qu’à ce moment-là, j’ai été émue, très fort ; j’ai voulu faire tout ce que je pouvais pour donner à ma fille le meilleur départ dans la vie. Et même si nos prénoms ont des lettres en commun, le mien sonne comme trois coups de sabre : E-Mo-Ni. Le sien, il est doux, il vogue sur la langue comme un murmure à demi-rêvé.

De toute façon, Tyrone était en retard le jour où j’ai rempli le certificat de naissance, alors c’était Emma, un point c’est tout. Je sais qu’un prénom, c’est pas assez pour s’assurer un tout nouveau départ, mais au moins elle aura une chance de mettre un pied dans la porte, de montrer aux gens qu’elle gagne à être connue.

Sisters

Angelica m’attend au coin de la rue, comme toujours, enfin depuis la primaire. Ses cheveux longs et sombres sont méchés rouge vif comme son rouge à lèvres. Elle trépigne, en legging, le plus moulant que j’aie jamais vu de ma vie.

Je stoppe à quelques mètres, coup d’œil de haut en bas.

− Meuf, les mecs vont faire une attaque ! Et c’est que le premier jour !

Elle noue son bras au mien, et on va à l’arrêt de bus.

− Tu sais que j’en ai rien à foutre des mecs. Les gos, par contre… J’étais sur les réseaux et y en a qui sont devenues bien fraîches pendant l’été !

Je me marre, faussement désapprobatrice.

− Elle est au courant, Laura, du genre de meuf sur qui elle est tombée ?

Angelica sourit, et juste un instant elle a l’air presque aussi angélique que son prénom.

− Mais nan, elle sait bien, ma chérie, que je touche qu’avec les yeux… Je veux juste qu’elle sache que je peux partir si je veux. J’ai d’autres options !

Angelica a fait son coming-out l’année dernière et, une fois ses Air Max débarrassées de la poussière du placard, elle a pas regardé en arrière. Deux mois après le coming-out en famille et au lycée, elle a rencontré Laura dans un atelier de design graphique pour ados au Philadelphia Museum of Art. Laura, sa meuf, dit qu’elle descend des Vikings, et elle leur ressemble, en effet : grande, épaules larges, et de douces mains d’artiste. J’ai tout de suite su qu’elle tiendrait le cœur de mon amie avec précaution.

− C’est ça ! Je vois bien tout ce que tu postes sur Laura. Au prochain selfie trop choupinet, je supprime mon compte. Non, même pas : je hacke ton compte à toi et je le supprime !

− Arrête de faire ta hater. Comment ça va avec Tyrone ? Toujours un connard ?

Je lui file une tape sur le bras.

− C’est pour ça que je te laisse pas approcher Babygirl. Tu jures comme une poissonnière.

− Tu t’es regardée ?

Elle me dévisage, pince les lèvres.

− OK, mais c’est à cause de toi si je suis comme ça. Et je fais de gros efforts, maintenant.

J’ai laissé sortir un gros mot il y a quelques semaines en face de Babygirl et j’ai failli faire une crise d’apoplexie quand je l’ai entendue tenter un « féch… féch… féch… » comme pour s’exercer à le dire. Depuis, je me bride.

− Et comment elle va, ma filleule ? Je l’ai pas vue depuis… quand, déjà ? Samedi ?

On se marre. Malgré les gros mots, Angelica a un super contact avec Babygirl et vient toujours s’occuper d’elle quand ‘Buela et moi, on n’est pas dispos. Maintenant que Babygirl a deux ans, ‘Buela insiste : c’est à moi de prendre toutes mes responsabilités pour l’élever. C’est pas un problème en soi, parce que Babygirl est le bébé le plus cool du quartier. Mais bon, pas facile de cumuler le boulot, le bébé, et maintenant la nouvelle année de lycée, sans que ‘Buela ait le même rôle qu’avant. Et même si je dis rien, j’en pense pas moins : oui, Tyrone agit toujours comme un connard, un salaud, un boloss. Qui dit encore boloss ?

− Allô, Emoni, est-ce que vous me recevez ?

Angelica fait claquer ses doigts devant mon nez.

− Pardon, j’ai zoné trois secondes. Tu disais quoi ?

Angelica pousse un soupir théâtral. Chaque fois qu’Angelica soupire, c’est du théâtre.

− Jamais tu m’écoutes.

Je décroche mon bras du sien.

− Fais pas ta drama queen. Je fais que ça, t’écouter.

− Je te parlais du dîner que t’avais laissé quand je suis venue babysitter Babygirl. T’appelles ça comment, déjà ?

− Pollo guisado – ragoût de poulet. Ça t’a plu ?

Angelica mange chez moi depuis qu’on est petites, mais comme je passe mon temps à bidouiller les recettes, c’est jamais deux fois la même chose.

− Je me suis dit que j’avais déliré en ajoutant le chou vert à la fin. C’était pas dans la formule de base.

− C’était tellement trop bon. Je me demandais : tu pourrais en faire pour Laura et moi ? C’est notre anniversaire de six mois dans un mois ! Je me disais qu’on pourrait se faire un dîner romantique chez moi, vu que ma mère sera pas en ville.

− C’est jamais romantique, un dîner à la maison, Gelly.

Le bus accoste et on grimpe avec les autres gens, qui, comme nous, vont au lycée ou bosser près de Yorktown et de Fairmount et, pour certains, même encore plus loin, au sud, à Center City.

− Ce sera romantique si c’est toi qui le fais !

On trouve un endroit où se tenir, accrochées aux lanières au-dessus de nos têtes, et les dix minutes de soubresauts dans le bus commencent.

− Je suis cantinière, maintenant ? T’as du bol que je t’aime autant.

− Nan. J’ai du bol que t’aimes autant cuisiner, et que tu rates jamais une occasion de prendre tes potes comme cobayes. Cheffe Emoni Santiago, prochaine championne de Chopped : Défi en Cuisine !

Je me marre, et je sors mon portable. Histoire de prendre quelques notes pour le dîner de Gelly.

Magie

Quand on lui demande de raconter l’histoire, ‘Buela commence toujours pareil.

J’avais l’âge de Babygirl, ou à peine plus, et je suivais tout le temps ‘Buela à la cuisine. Je passais mon temps à table, à grignoter des sous-marques de Cheerios, ou du riz, ou tout ce qui me tombait sous la main et qui tenait dans ma bouche. Pendant ce temps, elle mettait El Gran Combo ou Celia Cruz ou La Lupe à fond sur sa vieille radio, et se déhanchait, une cuillère à la main, la casserole dans l’autre. Elle ne se souvient pas de ce qui s’est passé ce jour-là en particulier – si mon père, Julio, n’était pas arrivé à l’heure prévue (il rentrait une fois par an de San Juan), ou si c’était un jour où elle s’était fait réprimander au boulot (elle avait trop traîné à prendre les mensurations des gens), mais en tout cas, cet après-midi-là, elle n’avait pas mis la radio, et elle ne se sentait pas tout à fait elle-même, devant ses fourneaux. À un moment, elle a dû oublier que j’étais là, parce qu’elle a jeté le chiffon par terre et elle est partie. Elle est partie comme ça, de la cuisine, du salon, elle a franchi la porte d’entrée, et elle a disparu.

On n’arrive pas à se mettre d’accord sur ce qu’elle était en train de cuisiner. Elle dit que c’était un ragoût, rien qui brûle vite, mais même si mes souvenirs sont tout cotonneux d’enfance, je me rappelle que c’était une marmite de moro – du riz, des haricots, des ingrédients qui absorbent l’eau, c’est sûr. ‘Buela raconte qu’elle est juste sortie se poser sur les marches de l’immeuble pour se changer les idées et que quand elle est revenue, dix minutes plus tard, j’avais poussé le tabouret jusqu’à la gazinière. J’avais mis des épices en attente sur le plan de travail, et mon petit bras était à moitié enfoncé dans la marmite, à touiller.

Alors évidemment : elle a. Pété. Un câble. Elle a cru que j’allais me brûler moi, ou brûler le dîner, ou pire, brûler la maison (‘Buela vous dirait que c’est pas dans le bon ordre, et d’accord, elle aurait été super embêtée que je me fasse mal, mais sérieux, si j’avais mis le feu à l’appartement ? Pas moyen de se remettre d’un coup comme ça). Enfin, bref, rien n’avait brûlé. D’ailleurs, quand ‘Buela a goûté ce plat (qui reste donc un mystère), elle a dit que c’était la meilleure chose qu’elle ait jamais mangée de toute sa vie. Que ça avait rendu sa journée plus belle, plus douce. Qu’un souvenir de Porto Rico auquel elle n’avait pas repensé depuis des années était venu la prendre comme un hamac des îles tropicales pour la bercer. Chaque fois qu’elle raconte cette histoire, elle change de comparaison, mais c’est toujours doux comme ça. Tout ce que je sais, c’est qu’elle a pleuré dans son assiette ce soir-là. C’est comme ça qu’à même pas quatre ans, j’ai appris qu’un souvenir heureux pouvait faire pleurer.

Depuis, ‘Buela est convaincue que j’ai de la magie au bout des doigts question cuisine. Et je sais pas si c’est vrai que j’ai un truc en plus, ou si c’est parce qu’elle me le répète tellement que j’ai fini par y croire, mais il y a une chose que je sais : la cuisine, c’est l’endroit au monde où je suis la plus heureuse. C’est le seul endroit où je me lâche, où je peux me concentrer sur les fondamentaux : la saveur, l’odeur, la texture, l’unité, la beauté.

Et c’est vrai qu’il se passe quelque chose quand je cuisine. J’imagine un plat, et c’est comme si je savais que si je bricole par-ci par-là, si je fais ma sazón à moi, au bout du compte j’aurai un plat qui n’a jamais encore été inventé. Angelica pense que c’est parce qu’avec notre vie de quartier, on n’a jamais les bons ingrédients – alors faut innover, baby. Ma tante Sarah dit qu’on a ça dans le sang, un besoin inné de raconter des histoires avec la nourriture. ‘Buela dit que c’est une bénédiction, c’est sûr – de la magie. Que ce que je cuisine, c’est pas juste bon, c’est la bonté même – de la bonté à la louche qui te réchauffe et te fait aimer la vie. Moi, je crois simplement que je sais que telle herbe va aller avec tel légume et telle viande, et qu’avec un soupçon de ceci, de cela, tout ira bien.

Et puis, dans le pire des cas, un jet de citron vert et une petite bouteille de sauce piquante, et personne n’en mourra.

Auteurs de nos vies

− Bon, beauté, on se retrouve à la cantine ? me lance Angelica quand on arrive à ma salle de vie de classe.

Salle de vie de classe, c’est le nom qu’ils donnent à la salle de perm’ pour faire important.

− Oui, tu me gardes une place près de la fenêtre si t’es là avant moi ? Ah, et puis oublie pas de me prendre…

− De la compote de pommes si y en a presque plus, je sais, Emoni.

Un sourire, et Angelica s’éloigne. Elle me connaît, c’est vrai. J’adore la compote de pommes de la cantine. Surdosée en cannelle.

Ms. Fuentes est ma prof principale depuis que je suis entrée à Schomburg Charter, et notre salle de vie de classe ne change jamais. Toujours le même panneau au-dessus de la porte : « L’auteur de l’histoire de ta vie, c’est toi. » Ce panneau nous guette, nous les vingt dont elle s’occupe depuis le jour où on est arrivés, tout fraîchement lycéens. Même si j’ai arrêté de lever les yeux au ciel en le voyant, je trouve toujours ça gnangnan. Enfin bon, la vie de classe, c’est le meilleur moment de la journée, même si c’est aussi le plus court. C’est là où Ms. Fuentes fait l’appel, passe des annonces, nous coache pour l’université et nous fait faire des exercices pour mieux nous connaître nous-mêmes. Mais surtout, c’est le seul cours où on est les vingt mêmes élèves depuis le début du lycée. Alors on se dit des choses qu’on ne peut dire dans aucun autre cours.

Ms. Fuentes, qui détaillait les stores de la fenêtre, me grille en train de regarder son panneau.

− Ms. Santiago. Vous avez passé un bon été ?

Elle ajuste les stores pour laisser filtrer plus de lumière. C’est son truc, d’appeler les gens Mr. ou Ms. Depuis notre arrivée, quand on avait quatorze ans. Je m’installe à ma table au deuxième rang, le plus près de la porte. C’était nickel comme place quand j’étais enceinte et que je filais aux toilettes toutes les cinq minutes, et j’ai pas déménagé depuis.

Je hausse les épaules.

− Ça va. Nouveau job. Et vous ?

Ms. Fuentes arrête de tripoter les stores et me jette un regard en biais.

− Mais quelle bavarde ! Ça fait plaisir, une élève qui croit en la valeur des mots de plus d’une syllabe.

Mais en vrai, ça la fait rire. Elle ne me l’a jamais dit, mais je sais bien que je suis parmi ses préférés. Je lui souris aussi. Par petites grappes, d’autres élèves entrent dans la salle.

− Ah ouais, vous avez travaillé votre sens du sarcasme cet été, Ms. Fuentes, ça se voit. C’est bien mieux maintenant.

Elle laisse ses fenêtres tranquilles et se rapproche de mon bureau. D’une voix douce :

− Comment va Emma ? Et vous vous êtes trouvé quoi, comme travail ?

− Elle va super bien, madame. Et le boulot, c’est chez Burger Frites.

Le vrai nom, c’est Burger Hit, mais moi, j’appelle ça Burger Frites. Le quartier de Temple a changé, alors il y en a qui croient qu’il faut donner des noms bourges aux restaurants, mais désolée, on y mange des burgers-frites et puis c’est tout.

− Vous voyez où c’est ? Pas loin de l’université. Je bosse là-bas après les cours deux soirs par semaine et quatre heures le weekend.

Les jolis ongles manucurés de ma prof tapotent mon bureau. On dirait qu’elle trace du bout des doigts une carte imaginaire des quartiers nord de Philadelphie.

− Oui, j’ai dû y passer. Vous allez réussir à tout gérer avec ce travail en plus ?

J’ancre mon regard à mon bureau.

− Ça devrait aller. C’est pas tant d’heures que ça.

− Si vous le dites. La dernière année, c’est déjà assez stressant comme ça ; essayez de ne pas trop tirer sur la corde…

Je ne sais pas quoi répondre. C’est vrai que c’est pas tant d’heures que ça – d’ailleurs, j’aimerais bien en faire plus. Ça me fait de l’argent de poche, qui couvre quelques courses, un peu de ce que me coûte Babygirl, et ça complète un peu l’allocation handicapé de ‘Buela.

Mon silence ne trompe pas Ms. Fuentes.

− J’ai une surprise pour vous, quand la cloche sonnera. Un cours qui vous plaira beaucoup, je crois.

Elle me presse l’épaule et reporte son attention sur Amir Robinson, qui habite le quartier de Strawberry Mansion.

− Bienvenue, Mr. Robinson ! Mon Dieu, vous avez poussé comme un champignon, cet été !

Puis, s’éloignant :

− Ms. Connor, j’ai fait la poussière sur votre bureau préféré au dernier rang…

Cette fille-là

C’était moi, cette fille-là, eh oui – la fille dont ta mère te dit : « Ne sois pas amie avec elle. » La fille qu’elle veut pas que tu deviennes. À peine la première année de lycée pliée, j’avais tellement de bide que je voyais plus mes orteils. Heureusement que Babygirl est née en août ; j’aurais raté mes exams si j’avais dû venir en cours pendant le dernier mois de ma grossesse. Et le truc quand on est enceinte et qu’on est ado, c’est que c’est pas seulement le corps qui change. C’est pas seulement le fait d’aller tout le temps faire pipi, ou d’avoir tout le temps mal au dos. C’est pas seulement que j’avais mal aux pieds, ou que je m’étais mise à faire des plats juste absurdissimes (ils étaient toujours tellement bons qu’ils donnaient envie de twerker, mais c’était vraiment du n’importe quoi : genre hamburgers aux macaronis et piments jalapeños, ou tacos à l’agneau sauce jamaïcaine).