Claude MILLOT

C’est quand le matin arrive ?

Récit romancé

Les éditions Globophile

Toute ressemblance avec des personnes ayant existé n’est absolument pas fortuite mais compte tenu des risques qui courent encore, les noms des divers protagonistes et des lieux, ainsi que les dates, ont été volontairement changés.

Un glossaire de termes marins se trouve à la fin du livre.

1

Le bateau était en pleine forme, après le grand carénage fait l'année dernière aux chantiers des Baux à Sanary. Grâce à l'aide d'une bande de copains efficace, nous avions remis à l'eau un « Fleur de Passion » flambant neuf.

La saison s’annonçait plutôt bien : un équipage de choc, deux ou trois séjours plongées avant les vacances puis deux mois de missions scientifiques, en Tunisie, avec une équipe que je connaissais bien puisque nous avions déjà travaillé ensemble l’an passé. Cela avait été très intéressant, en tout cas au niveau relationnel avec les scientifiques car le côté pécuniaire avait été un peu délaissé, hélas, comme à l’accoutumée. Le projet de recherche était passionnant : archéologie sous-marine, environnement, recherche médicale, tout y était, de quoi nous ravir, l’équipage et moi.

Assis dans le bureau de mon entreprise de polyester, perdue au fin fond de la Seine-et-Marne, je méditais, songeur, à ces croisières prochaines quand une lettre arrivée au courrier du matin attira mon attention. D’abord, c’est bien à mon nom mais le prénom n’est pas le bon et l’enveloppe est tamponnée en haut à gauche du cachet CNRS. Tiens, tiens, une nouvelle proposition de mission scientifique peut-être, ce serait formidable… J’ouvre, fébrile…

Mon cher François,

Nous nous sommes rencontrés l’année dernière sur la mission Ifriqiya. Je suis Jacques Ledan de la fac de Bordeaux. J’ai eu l’occasion d’apprécier tes qualités et ton sang-froid à diverses reprises aussi ai-je un service « spécial » à te demander.

Voilà, une de mes meilleures amies a été mariée avec un homme politique tunisien ; le divorce a été prononcé en France. Elle a la garde des enfants mais dans le pays de son ex-mari, la loi ne reconnaît pas ce divorce. Jusqu’à présent, tout se passait bien. Ils ont ensemble une fille de 12 ans et un garçon de 6 ans. Les enfants allaient et venaient librement entre les deux pays, mais à la fin des dernières vacances, voilà donc bientôt un an, le père a renvoyé la fillette à sa mère et a gardé le fils, définitivement d’après lui, afin de lui donner comme il l’entend une éducation conforme à la religion islamique.

Affolement de la mère, plainte auprès du ministère des Affaires étrangères qui a sollicité auprès des autorités tunisiennes le retour du gamin mais rien n’y fait. En effet, le père est un personnage très influent dans son pays et rien ne peut le faire changer d’avis. Il a fait reconduire plusieurs fois à la frontière son ex-femme venue chercher son gosse et menace de la faire emprisonner si elle essaie de revenir.

Ayant épuisé toutes les solutions légales, elle ne pense plus qu’à une chose : aller là-bas, kidnapper l’enfant et le ramener sans se faire prendre.

J’ai pensé à toi !

Peut-être me vois-tu venir ?

Évidemment je dois te prévenir que cela n’est pas sans danger et je comprendrais bien que tu refuses.

Peux-tu m’appeler le plus vite possible ?

Amitiés.

Jacques. 

Et ce Jacques Ledan qui dit m’apprécier beaucoup et qui ne se souvient même pas de mon prénom !

Bon sang mais quelle histoire ! Pas tout à fait remis de mes aventures cubaines et haïtiennes, qu’est-ce que j’irais faire avec le bateau dans une galère pareille, pour une bonne femme que je ne connais même pas. Peut-être une emmerdeuse, peut-être que le gamin veut lui-même rester avec son père qui peut être un bon papa qui aime son fils et qui veut le préserver de l’influence d’une femme jalouse et revancharde, peut-être que ci, peut-être que ça…

« Allô Jacques ! OK, donne-moi son téléphone, je vais appeler ta copine. »

Dix minutes plus tard, j’ai au téléphone une femme, à la voix très agréable et teintée d’une pointe d’accent méridional, répondant à toutes mes questions avec beaucoup d’humour.

— Bon, avant d’aller plus loin, lui dis-je, j’aimerais tout d’abord vous rencontrer.

— D’accord, j’arrive.

— Vous ne savez même pas où j’habite.

— Ah oui ! Où ?

— À 100 kilomètres de Paris.

— Bien.

— Et vous ?

— À 1 000 kilomètres de Paris.

— Cela fait une trotte.

— Peu importe. Quand pouvons-nous nous voir ?

— Quand vous voulez.

— Demain.

— OK.

— À quel endroit ? Vous connaissez Paris ?

— Non. Enfin si, un peu, les gares...

— Pas Gare de Lyon, on va se louper… Montparnasse, il y a un bistrot tout à fait en haut des escaliers, à droite et au fond.

— Entendu, demain à 18 heures, j’y serai.

J’allais raccrocher mais :

— Hé attendez ! Comment va-t-on se reconnaître ?

— Vous ne pouvez pas me manquer, lui dis-je en riant. Je suis très beau !

— Ha ! Ha ! répond-elle amusée. Cela tombe bien, je suis moi aussi très belle.

— Formidable ! Nous allons faire un couple merveilleux.

— Heu ! Mon ami, lui aussi, est très beau !

— Je n’ai jamais eu beaucoup de chance dans la vie ! OK. Grand, chauve, yeux bleus, baskets, jean, Lacoste bleu clair.

— Moi, grande, brune, cheveux mi-longs, tee-shirt noir, jupe à fleurs. Mon ami, brun, mince, moustache.

— À demain, 18 heures.

— À demain.

J’arrive à 17h30 à Montparnasse, ça a mieux roulé que prévu. Ce mardi après-midi de juin me semble bien tranquille, pas d’embouteillage, presque personne dans les halls de Montparnasse. Paris, tu me surprendras toujours !

Je m’installe avec un Orangina à une table à l’intérieur du café et je surveille les couples qui arrivent. Pour l’instant, personne de ressemblant : devant moi, une étudiante avec ses cours étalés et à 2 tables à côté, un jeune beur décontracté fumant clope sur clope, walkman sur les oreilles.

18h, des gens arrivent, soit trop vieux, soit trop jeunes, soit trop moches !

18h20, qu’est-ce qu’elle fout bon Dieu, j’ai horreur d’attendre !

Je paie et je me lève. Je fais les cent pas devant le café. Je vais jusqu’au coin du hall et là, à gauche, j’aperçois une autre terrasse de bistrot. Je passe devant nonchalamment en prenant bien soin de ne pas faire remarquer que je dévisage les gens… C’est pas ceux-là, ni ceux-là, le mec a une sale gueule et la nana porte un imper gris… J’avance jusqu’au fond du hall puis je reviens sur mes pas, passant devant la terrasse du café toujours l’air de rien. Tiens ! Le mec à la sale gueule est tout seul ! La nana a dû le plaquer ! Ou peut-être est-elle partie aux toilettes ? Je continue mais une femme est plantée devant moi, un imper gris sur son bras, elle porte une jupe à fleurs et un tee-shirt noir. Wouah ! La classe !

— Pardon vous ne seriez pas…

— Et vous, vous êtes…

— Allons ailleurs s’il vous plait, personne ne doit nous voir ensemble. »

Nous sortons de la gare séparément et je les suis à 100 mètres, ils entrent dans un café au coin d’une petite rue. Ils s’installent au fond, assez bien cachés des regards et je les rejoins.

Réflexion faite, le mec doit avoir un certain succès avec les femmes, brun, moustache à la Ferrat, les joues mangées par un début de barbe brune très dense. Mais il n’y a rien à faire, je n’ai aucun goût pour les mecs. Je m’obstine à les trouver tous moches, surtout s’ils accompagnent une femme qui me plait, et là, c’est le cas. Elle est vraiment superbe, un corps svelte mais bien formé aux endroits que je préfère, un visage de madone provençale encadré par des cheveux noir de jais.

— Je vous prie de m’excuser, dit-elle. Je ne suis pas très en forme car j’ai subi une opération chirurgicale hier et…

Eh bien qu’est-ce que cela doit être quand elle est en forme cette dame !

— Bon, reprit-elle, tout d’abord je tiens à vous dire que, quelle que soit l’issue de notre rencontre, je vous remercie beaucoup d’avoir accepté si rapidement, sans trop poser de questions. Jusqu'à présent, nous avons été baladés, de rendez-vous en rendez-vous et de restos en restos, à nos frais bien naturellement. Nous avons attendu pendant des mois des réponses qui ne venaient pas, des espoirs puis des déceptions avec, à la fin, huit mois de perdus pour rien. Pendant ce temps, mon fils est loin de sa sœur, loin de sa mère, la tête farcie d’une éducation que je ne réprouve pas pour les gens du pays mais mon fils est français autant que tunisien, on se doit de lui laisser un libre choix or actuellement il ne l’a pas.

— En êtes-vous sûre ? Pourquoi croyez-vous que votre enfant ne souhaite pas de son propre chef rester avec son père ?

— Vous savez, à 6 ans, un enfant est très influençable. Évidemment, il aime beaucoup son père qui est très gentil avec lui mais je sais, par quelqu’un de la famille, qui m’est resté fidèle, que mon fils nous réclame, sa sœur et moi, et qu’il désire revenir en France sans pour cela laisser son père, mais faire comme avant, un moment chez l’un, ensuite chez l’autre…

— Croyez-vous que cela soit encore possible ?

Son visage, qui jusqu’à présent était resté éclairé d’un petit sourire, s’assombrit.

— Si je récupère mon fils, jamais plus il ne retournera en Tunisie. J’ai... Nous avons tous trop souffert !

— Bon, revenons au début de notre conversation, vous disiez que toutes les réponses n’étaient pas négatives.

— Oui.

Elle s’anime de nouveau, se cale sur la banquette et laisse sa longue main fine à plat sur la table.

— Oui, j’ai rencontré des gens qui m’ont proposé une action abracadabrante avec hélicoptère, mitraillettes, méthodes commando et tout et tout mais je ne les sens pas, ils me font un peu peur.

En l’écoutant, je me revois quelques années en arrière, en 1967, à l’époque de la sécession au Nigeria. On cherchait des mercenaires pour aller faire des actions du côté biafrais (le bon côté parait-il). Mon frère qui avait, comme de coutume, quelques dettes, avait été recruté pour ses qualités de plongeur démineur pour aller nettoyer Port Harcourt. J’avais quitté la marine depuis peu et comme la cause me semblait « humanitairement » bonne et qu’il ne s’agissait pas de faire le coup de feu, je m’étais proposé aussi pour partir. Nous avions rendez-vous dans un café parisien très connu avec les gens de « l’expédition ». Tout le monde se présente, il y avait là un curé, un colonel en civil, un commandant et un commissaire principal de Police, un officier des RG et tout un amalgame hétéroclite d’anciens officiers ou sous-officiers de paras, ex-OAS, alcooliques, vantards, tous anciens taulards, certains pour proxénétisme, chacun se vantant fièrement de faire partie du S.A.C. J’étais un peu refroidi par cette bande de fayots fanfaronnant à haute voix, l'étalage de leurs pires atrocités, devant une clientèle et un personnel de bistrot ébahis et choqués de tant d’ignominies clamées en public. Cela ressemblait à une mascarade. Certaines personnes riaient beaucoup car elles pensaient être tombées sur une bande de farceurs racontant des bobards invraisemblables. Eh bien, à ma grande honte, je pense que malheureusement tout cela était vrai. Le bouquet final avait été obtenu par un grand brun assis juste en face de moi, qui semblait à mon grand dam me prendre à témoin à chacune de ces histoires plus horribles les unes que les autres. Il avait été condamné à mort dans l’affaire de l’attentat du petit Clamart contre le général de Gaulle et la veille de son exécution, un aumônier pied noir d’origine corse était venu le voir et lui avait dit :

— Petit, je te force pas, mais si tu veux te confesser, je suis avec toi…

— Mon père voilà, j’ai tué, j’ai violé, j’ai volé…

— Bon pour tout cela, Dieu te pardonne et je te donne l’absolution, par contre, moi (très fort) je ne te pardonnerai jamais d’avoir manqué le grand Charles ! 

Éclat de rire général. Le commissaire aussi ! De Gaulle étant encore au pouvoir, quelle puissance occulte pouvait alors protéger ces gens pour qu’ils puissent s’exprimer ainsi en toute impunité ? Mystère… Toujours est-il qu’au cours de la conversation, il avait quand même été question de livraison d’armes, d’entraînement au tir et j’en passe…

— Je croyais qu’il s’agissait seulement de plonger ?

Cette question m’a été fatale, je n’ai pas été retenu pour le commando, fort heureusement ! Mon frère lui est parti. Il a été fait prisonnier par les Biafrais qui avaient payé des armes aux Français qui ne les avaient jamais livrées. Il est resté trois mois dans un cul-de-basse-fosse avec un autre plongeur connu à l’époque, ils ont réussi à s’évader et quitter le Biafra dans le dernier avion en se faisant passer pour des journalistes.

— Oui, je connais un peu ce genre de personnages, dis-je après ses explications. Ils sont fêlés, ils tirent sur tout ce qui bouge et dans le feu de l’action, une balle perdue peut se retrouver dans le corps d’un enfant !

— Je sais bien, c’est pour cela que j’ai refusé, dit-elle en glissant sa main sur la table comme pour effacer quelque chose. En plus, c’était pas donné.

— Je m’en doute, combien ?

— 300 000 F

— Diantre ! Moi, si j’accepte, c’est gratoche !

Son compagnon, qui était resté très évasif, et quasiment muet depuis le début, prit la parole d’une voix douce mais saccadée, comme si les mots lui arrivaient au cerveau par jets successifs, instinctifs mais pesés, insolites mais clairs.

— Écoutez, pas question. Mélie gagne bien sa vie, moi aussi. Pas Crésus mais enfin tout de même… Avant laissez-moi vous raconter. Premièrement, depuis la dernière intervention de Mélie en Tunisie, tous nos numéros de téléphone sont sur écoute, nous l’avons appris par un ami chef de centre à France Télécom qui l’a découvert par hasard. Il y a un guetteur jour et nuit en face de nos deux domiciles. Nous sommes suivis en voiture perpétuellement et Mélie a eu des menaces. Son mari est un gros poisson ! Il y a du danger.

— Merci, j’avais compris ! Le danger n’a pas de prix ! Si je faisais cela pour du fric, je dirais que 30 briques ce n’est pas assez. Aussi je répète gratoche, c’est gratoche ! Vous payez le fuel, la bouffe de l’équipage et basta ! »

Il me regarde fixement, interloqué, ses yeux sombres rivés dans les miens, cherchant à faire la différence entre le lard et le cochon, me fait-il confiance ? Il est calme, il me paraît être un chic type, sympa, je commence à le trouver pas trop moche finalement.

Quant à Mélie, j’ai cru un moment qu’elle allait m’embrasser… mais bon Dieu pourquoi ne l’a-t-elle pas fait ? Elle semble avoir retrouvé d’un coup tous les espoirs perdus, elle devise, volubile, décrivant certaines de ses attitudes avec dérision, décidément beaucoup d’humour cette dame… Je suis charmé.

— Attendez, dis-je. Restons sur terre, l’affaire n’est pas encore dans le sac, je ne crierai victoire qu’en arrivant à quai en France avec le gamin sain et sauf. 

— C’est vrai, dit-elle, une ombre subite dans les yeux, puis se ravisant elle éclate de rire, nous prend chacun par une main et s’écrie : « on va le faire, c’est déjà ça ! »

Nous nous sommes quittés deux heures plus tard après avoir échafaudé le plan du siècle pour aller enlever un enfant dans un pays où tout marche selon le désir du prince, où il y a cinq forces de police différentes, bref une promenade de santé où le risque de se faire prendre entraînerait au bas mot un long séjour en taule, et au pire un raccourcissement de l’intégrité du corps…

Pour moi, les dilemmes étaient les suivants :

Le premier : avais-je le droit d’entraîner l’équipage dans une opération à risques ?

Le deuxième : étant moi-même père de deux filles dont j’ai été séparé et plus ou moins éloigné à la suite de mon divorce, j’avais tellement souffert de cet état de fait que j’éprouvais malgré son inélégance et son égoïsme, une certaine compassion pour le père de l’enfant.

Et enfin : est-ce que vraiment cet enfant désirait quitter son père pour revenir en France ?… Ça, je pourrais toujours lui poser la question in extremis avant de l’embarquer !

2

Nous avons continué à correspondre avec Mélie un certain nombre de fois par lettres afin de peaufiner le projet. De temps en temps, elle me téléphonait d’une cabine située à 30 kilomètres de chez elle afin de ne pas prendre le risque d’être écoutée. Nous avons fini par mettre au point un genre de code secret connu seulement de nous deux et j’ai baptisé sans modestie le projet « opération Mata Hari ». Pourquoi Mata Hari ? Tout simplement parce que Mélie m’a avoué avoir une passion pour la danse qu’elle pratique depuis l’âge de 6 ans et de plus, je trouve que son look belle-brune-mystérieuse cadre bien avec une histoire qui aurait sans doute émoustillé la belle espionne.

Mélie a eu, pendant tout ce temps, des contacts permanents avec le service des affaires étrangères qui a essayé de récupérer l’enfant de manière légale, puis en désespoir de cause, avec un agent des renseignements des services secrets français qui a constaté sur place que l’enlèvement serait très difficile à cause de l’entourage permanent de l’enfant par des personnes mises au service du père. Ce même officier a confié à Mélie que, malgré tout, c’était la seule solution pour le récupérer mais qu’évidemment, si elle se faisait prendre, le gouvernement français ne pourrait naturellement rien tenter pour la faire libérer

Mélie, ainsi prévenue, en a accepté le risque et évidemment cela nous a conduit à la plus grande discrétion ; à part son mec, et encore elle l’a volontairement tenu à l’écart de nos derniers choix de fonctionnement, personne n’est au courant de rien.

Cette histoire complique passablement mes projets car une fois les missions scientifiques terminées, nous devions rentrer en France au plus vite pour rapporter le matériel, les ordinateurs et les échantillons afin que les recherches continuent au labo. Je trouverai bien le moment venu une raison pour rester sur place afin de récupérer le gosse et le ramener. J’ai déjà ma petite idée mais je ne peux, bien sûr, en parler à personne.

Après avoir embarqué tout le matériel nécessaire à 2 mois de recherches scientifiques et fouilles archéologiques sous-marine, nous appareillons de Toulon avec une partie de l’équipe scientifique. L’équipage est composé de Benoît, José, ma fille Julie, son copain Benoît et Ludovic, un jeune de 18 ans en « rupture » qui nous a été confié par la DDASS et qui s’est déjà amariné et intégré au bateau pendant une croisière que nous avons faite en tout début de printemps avec de jeunes « délinquants » monégasques.

Ce départ pour la Tunisie avec les scientifiques s’annonce sous les meilleurs auspices car nous nous connaissons bien pour avoir déjà fait plusieurs missions ensemble. Pour le bateau, ce n’est pas très rentable car, une fois tous les frais payés, il ne reste guère que 10 000 francs par mois dans les caisses du bord, grâce encore à l’équipage qui est bénévole. Nanou, ma fille cadette qui est stagiaire car elle fait des études scientifiques, a été prise par les organisateurs pour « me faire plaisir » et ils me retiennent avec mon accord 100 francs par jour pour sa présence à bord.

Nous naviguons depuis plus de cinq jours et sommes en vue des premiers contours de la côte quand, je ne sais quelle mouche l’a piqué, Benoît, le sous-chef organisateur de la mission, vient me voir à la barre en me tenant un discours bizarre : il me reproche la présence de mes enfants à bord, un équipage trop nombreux, enfin des tas de doléances qui me semblent injustifiés. Effectivement, nous avons été gâtés par le temps mais avec ce grand voilier de 32 mètres, de plus de 100 tonnes, on doit pouvoir compter sur un équipage très au point et de plus, quand ces messieurs seront partis faire leurs plongées et vaquer à leurs occupations diverses, il faut bien du monde pour faire marcher le bateau. D’autre part, compte tenu du peu d’argent qu’ils me versent, je le trouve mal placé pour oser me reprocher quoi que ce soit.

Peut-être s’imagine-t-il tout simplement que je suis aux ordres, ou bien a-t-il lui-même reçu des ordres de son chef ? Toujours est-il qu’au milieu de notre engueulade, je lance à l’équipage un ordre n’admettant aucune équivoque :

« Paré à virer de bord ! »

Chacun me regarde avec étonnement, s’aperçoit en voyant la gueule que je fais que ce n’est pas une plaisanterie et commence à exécuter les tâches requises pour un virement de bord, c’est-à-dire border l’artimon, laisser faseyer la trinquette et les focs pendant que je vire la barre toute à gauche. Ensuite ils laissent filer l’artimon et rebordent les voiles d’avant. Nous voilà repartis en sens inverse.

— Mais qu’est-ce que tu fais ? s’écrie Benoit sous-chef.

— Nous rentrons mon cher. J’espère que cette croisière vous aura plu, je vous l’offre car je n’ai pas pour habitude de suivre la loi de grippe-sous et de radins qui n’ont même pas la reconnaissance de ce que l’on fait pour eux.

Et ceci, dit suffisamment fort pour que tout le monde entende, y compris les scientifiques, complètement décontenancés, ne sachant plus si c’est un chantage de ma part, ou une arnaque des organisateurs, Benoît en tête puisque c’est lui le représentant de son association.

Je le laisse aller expliquer son cas, comme il veut bien le faire à sa sauce, et tandis que nous nous éloignons de la côte, un premier groupe de scientifiques vient plaider la cause de la raison, puis un deuxième, et enfin mon Benoît tout penaud au bout de deux heures, venu me promettre qu’il ne ferait plus ce genre d’allusions malheureuses et qu’évidemment j’étais le seul maître à bord et qu’il s’en remettait à mes décisions, mais dans le cas présent…

Je laisse traîner le doute encore une petite heure puis à la relève de quart, à la tombée de la nuit, nous revirons de bord plein sud, cap...