Collection dirigée par Glenn Tavennec

L’AUTEUR

De mère française et de père danois, Victor Dixen a vécu une enfance faite d’éclectisme culturel, de tours d’Europe et de somnambulisme. Il a fait de ses longues nuits d’écriture ses meilleures alliées, le berceau de son inspiration. Ainsi remporte-t-il en 2010 le grand prix de l’Imaginaire jeunesse pour le premier tome de sa tétralogie Le Cas Jack Spark. Il récidive en 2014 avec son nouvel opus, Animale, la malédiction de Boucle d’or.

Dans sa nouvelle série, Phobos, ce jeune auteur de trente-huit ans embarque ses héros dans une épopée spatiale haletante, au bout de l’espace et au bout d’eux-mêmes. Après avoir vécu en Irlande et dans le Colorado, Victor Dixen habite maintenant à Singapour.

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PHOBOS

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© Éditions Robert Laffont, S.A., Paris, 2016

Agent littéraire : Constance Joly-Girard
Illustrations intérieures : © Édigraphie
Visuel page 186 : © Marc Grenier / 123rf.com

En couverture : Illustration © Larry Rostant

EAN 978-2-221-19558-1

ISSN 2258-2932

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Suivez toute l’actualité des Éditions Robert Laffont sur

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Pour E.

« Quand je fonce au volant,
c’est le seul moment où je me sens entièrement là. »

JAMES DEAN (1931-1955)

PROGRAMME GENESIS

Appel à candidatures

Six prétendantes d’un côté.

Six prétendants de l’autre.

Six minutes pour se rencontrer.

L’éternité pour s’aimer.

Marquez l’Histoire avec un grand H

En rachetant la Nasa et tout son équipement au gouvernement surendetté des États-Unis d’Amérique, le fonds d’investissement multinational Atlas Capital a décidé de mettre un coup d’accélérateur à la conquête spatiale. Comment ? Grâce à l’argent de la publicité… et à vous ! Le programme Genesis, c’est à la fois un programme spatial unique et un programme de divertissement jamais vu, la première tentative de colonisation de Mars et le plus grand show de l’Histoire. Vous pouvez en faire partie !

Trouvez l’Amour avec un grand A

Tous les jeunes Terriens au pic de leur fertilité sont invités à postuler au programme Genesis. Les six prétendants et les six prétendantes sélectionnés feront connaissance lors du voyage en aller simple vers la planète rouge, sur laquelle ils fonderont leur famille. Ils auront cinq mois pour se séduire et choisir le partenaire avec qui enfanter. En échange de cette aventure unique, ils autorisent les caméras embarquées à retransmettre leurs séances de speed-dating dans l’espace et chaque instant du reste de leur vie sur Mars, 24 heures sur 24.

PROGRAMME GENESIS

Vous avez entre 17 et 20 ans ?
Vous voulez participer à la genèse d’un nouveau monde ?

Envoyez votre candidature dès aujourd’hui,

et écrivez la plus belle histoire d’amour de tous les temps : la vôtre !

ÉTOILE DE PLOMB

1. ON

ARCHIVES MCBEE PROD. – BUREAU DE RIO
ENREGISTREMENT DU MARDI 8 DÉCEMBRE / 17 H 55 [DÉCOLLAGE – 19 MOIS]

PLEIN CADRE SUR UNE SALLE AUX MURS DE VERRE, au dernier étage d’un gratte-ciel.

La vue plonge à trois cent soixante degrés sur un panorama à couper le souffle, hérissé de tours d’acier, sur lesquelles se réfléchit un soleil tropical, aveuglant. À l’est, on peut apercevoir la mer scintillante, bordée de magnifiques plages de sable blanc ; à l’ouest, depuis les hauteurs, se déversent les bidonvilles qui envahissent la ville comme des coulées de magma mêlant la tôle et le plastique. Pour tout mobilier, la pièce comporte une chaise unique. Un petit point rouge luit en bas à droite, indiquant que ces images émanent d’une caméra en train de filmer.

Soudain, quelque part, une porte s’ouvre dans un déclic.

Une silhouette entre dans le champ : celle d’un jeune homme qui semble avoir dans les dix-sept, dix-huit ans. Il vient s’asseoir sur la chaise. Sa peau hâlée contraste avec le coton blanc de sa chemise ; à travers le col entrouvert étincellent une chaîne en or et son crucifix. Ses épais cheveux bruns et lustrés luisent eux aussi, d’un éclat artificiel plus blanc que celui du soleil. Dans ses yeux noirs se reflète la lumière des spots braqués sur lui.

La voix d’une jeune femme retentit, hors du champ de la caméra enregistrant la scène : « Bonjour, et bienvenue dans les bureaux brésiliens de McBee Productions. J’ai le plaisir de vous annoncer que vous faites partie des cent mille candidats retenus au niveau mondial pour la seconde phase de sélection du programme Genesis, parmi les millions qui ont renvoyé le formulaire d’inscription. Bien sûr, il y a encore de nombreuses étapes à franchir avant de passer le dernier round qui désignera les douze prétendants de Mars, et qui sera présidé par la productrice exécutive du programme Genesis : madame McBee elle-même. Mais chaque chose en son temps. Aujourd’hui, je vais vous poser quelques questions – en anglais, puisque c’est la langue officielle du programme. Rassurez-vous, rien de bien sorcier. À ce stade, il s’agit surtout de voir comment vous prenez la lumière, la qualité de votre élocution, toutes ces petites choses qui ont leur importance pour assurer un spectacle de qualité… »

Le jeune homme l’interrompt : « Et là tout de suite, mademoiselle, je la prends comment, la lumière ? »

Un sourire se dessine sur ses lèvres pleines, mi-provocateur, mi-séducteur. On devine que ce n’est pas la caméra qu’il fixe de ses prunelles noires comme de l’encre, mais celle qui se tient derrière, face à lui.

La voix de la chargée de casting vacille, manifestement troublée : « Euh… Bien. Très bien, même, balbutie-t-elle, avant de retrouver son professionnalisme. Répondez-moi simplement, en regardant la caméra bien en face. D’accord ? »

Le jeune homme hoche la tête, tandis que la chargée de casting enchaîne avec la première question : « Comment vous appelez-vous ?

— Mozart. »

Un instant de silence.

« C’est ce qu’il y a écrit sur votre formulaire d’inscription : joli pseudonyme, le nom d’un compositeur prodige. Mais le règlement stipule que les candidats doivent décliner leur véritable identité…

— Ce n’est pas un pseudonyme. Je m’appelle vraiment Mozart. Je chante pas trop mal, à ce qu’on dit. Et il paraît que dans certains domaines, je suis un vrai prodige… » Le sourire du jeune homme s’élargit, révélant des dents blanches. « Mais vous, mademoiselle, vous ne m’avez pas dit : c’est quoi votre petit nom ? »

2. OFF

RIO DE JANEIRO – QUARTIER D’IPANEMA
MARDI 8 DÉCEMBRE, 18 H 29

MOZART MARCHE D’UN PAS PRESSÉ SUR UN TROTTOIR ÉCRASÉ DE SOLEIL.

En cette fin d’après-midi, les rayons se changent en or liquide, transformant les rues de Rio en cité mythique, en Eldorado. Dans le dos du jeune homme, la tour McBee Productions, déjà lointaine, ressemble à un lingot rutilant ; devant lui, la promenade qui longe la plage semble pavée de métal précieux. La silhouette emblématique du Pain de Sucre se détache dans le contre-jour, reliée à la terre par le fil d’un téléphérique. Il flotte dans l’air une odeur suave, mêlée d’huiles solaires hors de prix, de parfums haute couture, de cocktails aux fruits exotiques : nous sommes à Ipanema, l’un des quartiers les plus prisés de la ville.

Parvenu à l’escalier qui descend vers la plage, Mozart retire ses mocassins de cuir fin, et les glisse prestement dans les poches arrière de son pantalon blanc.

« T’as vu l’heure ? T’es à la bourre, Moz. »

La voix siffle comme celle d’un serpent en prononçant le nom Mozzz ; elle émane d’une forme adossée dans l’ombre d’un palmier planté sur la promenade.

« Qu’est-ce que tu foutais ?

— Désolé, Pitão, j’ai eu un problème… avec ma dernière livraison, ment Mozart en essuyant du revers de la main la fine pellicule de sueur qui s’est formée sur son front, au cours de sa marche accélérée.

— Un problème ? rétorque la voix, menaçante.

— Pas grand-chose. Juste des abrutis de flics, en bas de l’immeuble où j’étais censé livrer, à Copacabana… »

La forme se détache du tronc du palmier, comme si l’ombre de l’arbre elle-même prenait vie sous l’effet d’un sortilège. Un homme se matérialise, tout de noir vêtu – pantalon, veste et chemise, jusqu’au sombrero qui lui tombe sur le front et lui cache les yeux.

« Des flics ? En embuscade ? grimace la bouche sous le rebord du sombrero – quatre dents en or étincellent dans la lumière, les deux canines du haut et les deux canines du bas.

— Non, pas en embuscade, s’empresse de préciser Mozart. Ces enfoirés se la coulaient douce à prendre un café en terrasse. J’ai jugé plus prudent d’attendre que la volaille s’envole, avant de monter dans l’immeuble. »

Mozart s’essuie à nouveau le front, mais cela fait plusieurs minutes qu’il s’est arrêté de marcher. Ce n’est plus l’effort physique qui le fait transpirer : c’est l’angoisse.

« Putains de poulets ! » crache-t-il pour se donner une contenance.

L’homme en noir, en face de lui, reste silencieux pendant quelques secondes. Impossible de lire l’expression de son visage, à demi caché par le sombrero.

Soudain, rapide comme le python auquel il doit son surnom, il empoigne la chemise de Mozart et l’attire contre lui – poitrine contre poitrine, le bord du sombrero s’écrasant sur les boucles brunes.

« La prochaine fois que tu as un problème, tu appelles, siffle-t-il dans l’oreille de Mozart. Sinon, le Boss pourrait croire que tu essaies de fausser compagnie à l’Aranha. Et ça serait dommage qu’il croie ça, le Boss, pas vrai ?

— Oui, Pitão, souffle Mozart. J’ai pigé. J’appellerai. Pas la peine de bousiller cette chemise, c’est une Armani. »

Mais l’homme en noir ne relâche pas son étreinte ; au contraire, il resserre le poing sur le coton blanc, qui crisse entre ses doigts couverts de bagues.

« Ta chemise, ton fute, ton calbute : tout ça appartient à l’Aranha. Et toi aussi, avec ta petite gueule d’ange, tu appartiens à l’Aranha. Ne l’oublie jamais, Moz. Jamais. »

Pitão attrape le poignet de Mozart, et le tord dans le revers de sa veste, jusqu’à ce que la main s’ouvre. Il y glisse un petit sachet de poudre blanche. Puis il referme les doigts du jeune homme entre les siens, brutalement, comme s’il voulait les broyer.

« Voilà la livraison de ce soir. Maintenant, grouille-toi, parce que la cliente est sur le point de quitter la plage. Je sens qu’elle est pas bien ferrée, cette petite garce. Elle pourrait bien changer de dealer, si on fait pas gaffe – je la vois bien appeler ces connards de la Fraternidade, par exemple. Tâche de te rattraper en jouant les jolis cœurs, comme tu sais si bien le faire. Fais-la roucouler. Et montre-nous que tu es digne de la confiance de l’Aranha. »

Pitão repousse Mozart, aussi brusquement qu’il l’a attiré à lui. En quelques instants, l’homme en noir n’est plus qu’une ombre parmi les ombres qui déambulent en bordure de mer.

Mozart reprend sa respiration en regardant le ballet bruissant des badauds.

Sa main tremble un peu, toujours serrée sur le sachet de poudre. Il finit par le fourrer dans sa poche. Puis il se détourne de la ville, et se tourne vers la mer. Ses pieds nus foulent les marches brûlantes de l’escalier, s’enfoncent dans le sable chaud. Il s’avance entre les corps brunis, alanguis sur des serviettes soyeuses : cette portion de la plage est la plus riche, un véritable showroom des plus grandes marques de maillots de bain, une vitrine vivante des prouesses réalisées par les chirurgiens esthétiques les plus en vogue du pays.

Mozart s’arrête enfin devant un alignement de chaises longues louées à prix d’or, surmontées de grands parasols. À cette heure, la plupart des transats ont été désertés – tombeaux de serviettes froissées où gisent des magazines abandonnés, dont les pages de papier glacé tremblent doucement dans le vent du soir.

« Mo ?… »

Une jeune fille est là, allongée sur l’un des transats. Sa peau d’ambre se marie parfaitement avec la couleur crème de son bikini, serti d’anneaux d’argent sur les hanches et au décolleté. Les immenses lunettes de soleil qui lui mangent le visage sont argentées, elles aussi, de même que les boucles d’oreilles qui disparaissent à demi dans ses longs cheveux auburn balayés de reflets blonds.

« C’est toi, Mo… ? répète-t-elle de ses lèvres nacrées, au dessin idéal – presque trop parfait.

— Oui, c’est moi, Rafaela, répond Mozart. Excuse-moi d’être en retard. »

La jeune fille se relève contre le dossier de sa chaise longue, déployant des jambes interminables, galbées comme celles d’une statue grecque.

Elle relève ses lunettes sur son front, dévoilant des yeux clairs étrangement absents, comme si elle n’était pas encore réveillée, mais toujours en train de rêver.

« Tu es en retard ? dit-elle. Je ne m’en étais pas aperçue. La journée est passée si vite, entre le coiffeur, la manucure et la consultation chez le docteur Oliveira pour ma rhinoplastie. Dis, tu penses qu’il faut que je fasse raccourcir mon nez de combien ? Un centimètre, ou juste un demi ? Quelle heure est-il ?

— Il est six heures passées, Rafaela, dit Mozart en désignant la ligne d’horizon au large, sur laquelle le soleil pèse de tout son poids. Et je trouve que ton nez est très bien comme ça.

— Six heures, déjà ? répète-t-elle, songeuse. Alors le chauffeur de papa doit m’attendre en haut des marches… » Elle cligne des yeux, puis ajoute avec une pointe d’inquiétude : « Est-ce que tu m’as apporté ce dont j’ai besoin ? »

Mozart hoche la tête, et glisse la main dans sa poche pour en extraire le sachet de poudre, mais Rafaela l’arrête d’une caresse.

« Pas maintenant. Pas ici. Tu me donneras ça chez moi, dans ma chambre. Je t’invite à passer la nuit à la villa. J’ai envie d’entendre ta voix, de passer du temps avec toi.

— Peut-être qu’il ne vaut mieux pas…

— Qu’est-ce que tu dis ?

— Ton père… je crois qu’il m’apprécie pas trop… »

Rafaela se lève brusquement, en proie à une rage aussi violente que soudaine.

« Qu’est-ce que j’en ai à faire, de ce qu’il apprécie ou pas ? s’écrie-t-elle. Du moment qu’il paie l’addition, c’est tout ce que je lui demande – mon coiffeur, mon chirurgien, ma poudre, il n’a pas à savoir comment je dépense son argent ! C’est pas comme si ma vie l’intéressait, d’abord. Et toi, tout ce que je te demande, c’est de me tenir compagnie. C’est vraiment trop demander ? Je ne suis pas à ton goût ?

— Ne dis pas n’importe quoi, Rafaela. Tu es canon. Tu ferais craquer n’importe quel mec. Tu me fais craquer, moi. »

Elle écarte le rideau de cheveux qui lui est tombé devant les yeux, dévoilant un sourire satisfait.

« Sois gentil, ramasse mes affaires, et suis-moi », ordonne-t-elle en tournant les talons.

Mozart rassemble le baladeur holographique high-tech, le paréo en soie et les flacons de crème solaire dans un sac de plage en cuir monogrammé. Puis il emboîte le pas à Rafaela, ses pieds nus s’enfonçant dans le sable de la plage tels ceux d’un homme pris dans des sables mouvants.

3. ON

ARCHIVES MCBEE PROD. – BUREAU DE RIO
ENREGISTREMENT DU MERCREDI 3 FÉVRIER / 16 H 12 [DÉCOLLAGE – 17 MOIS]

C’EST LA MÊME PIÈCE CERNÉE DE MURS DE VERRE, la même vue plongeante tout autour, et la même chaise solitaire au milieu du champ.

Mozart est assis là, face à la caméra, dans la position qui était la sienne deux mois plus tôt. Ses cheveux sont un peu plus longs, tombant sur sa nuque, et il porte aujourd’hui un polo beige qui met en valeur ses pectoraux et ses bras musclés. En bas du cadre, le petit point rouge indique que la caméra est en train de tourner.

Une voix féminine – celle qui s’est exprimée en décembre – accueille le jeune homme : « Eh bien, nous nous retrouvons donc pour le troisième round de sélection, cher Mozart. »

Un sourire étudié se dessine sur le visage du candidat ; malgré son jeune âge, il a déjà toute l’assurance d’un séducteur chevronné : « C’est à vous que je dois dire merci, Isabella ? »

Une onde de plaisir passe dans la voix de la chargée de casting : « Oh ! Vous vous souvenez de mon prénom !

— Rien ne pourrait me le faire oublier, pas plus que votre charmant sourire. »

La jeune femme de l’autre côté de la caméra émet un toussotement : « Charmant sourire, je ne sais pas, mais charmeur, ça vous l’êtes, pour sûr ! Notez que ce n’est pas un reproche ; c’est même plutôt un point positif, d’après la grille d’évaluation que nous ont fournie les studios de New York. Si vous faites partie de la sélection finale, vous allez faire craquer plus d’une prétendante à bord du vaisseau en partance pour Mars – sans parler des spectatrices ! »

À ces mots, un phénomène inattendu se produit. Les lèvres de Mozart se mettent à trembler imperceptiblement, ses dents s’entrouvrent, ses pupilles se dilatent. Son sourire de don Juan, maîtrisé jusqu’aux commissures, se métamorphose en autre chose – quelque chose de spontané, de fragile, plein d’espoir et de doute : « Parce que vous pensez que j’ai vraiment une chance d’aller jusqu’en finale ? Vous pensez que j’ai vraiment une chance… d’aller jusqu’à Mars ?

— Vous êtes bien parti pour, si la perspective d’un voyage en aller simple ne vous effraie pas. Mais ne mettons pas la charrue avant les bœufs. Il reste encore dix mille candidats de par le monde, pour douze places seulement – six pour les filles et six pour les garçons. L’entretien d’aujourd’hui vise à tester plus en profondeur votre niveau d’anglais, à sonder davantage vos motivations, et à envisager la fonction que vous pourriez occuper à bord du vaisseau, si vous êtes sélectionné. Je vais commencer par vous poser une batterie de questions destinées à cerner votre profil psychologique. Ah, une dernière chose, cher Mozart : pas la peine d’abuser des œillades. Non que ce soit désagréable, mais je ne suis pas la seule à faire la sélection. Ces bandes vidéo sont visionnées ici, à Rio, par des dizaines de personnes, avant d’être envoyées au siège. C’est d’ailleurs là-bas qu’aura lieu le prochain round. »

Mozart pâlit : « Comment ça, au siège ? Vous voulez dire à New York ?

— Oui, bien sûr. Cela pose-t-il un problème ?

— Je pensais que tout se passerait ici… »

La jeune femme derrière la caméra émet un petit rire charmant, plein d’indulgence : « Et vous pensiez aussi que Serena McBee se déplacerait en personne dans chacune des succursales à travers le monde, pour auditionner les candidats ?

— C’est que… je suis pauvre. Je n’ai pas les moyens de voyager.

— Ne vous faites aucun souci, les frais de déplacement sont entièrement pris en charge par les studios. J’ai bien noté ce que vous m’avez déjà dit lors de votre premier entretien : vous êtes orphelin, vous vivez dans une favela là-bas dans les hauteurs, vous travaillez quinze heures par jour comme ouvrier dans une usine de recyclage de plastique usé. Mais n’ayez crainte. L’aventure de Genesis s’adresse à toutes et à tous, sans distinction de classe, d’origine ou de fortune. C’est là toute la noblesse du programme, qui me rend si fière de travailler pour McBee Productions. Peu importe d’où vous venez, Mozart – aujourd’hui, vous avez autant de chances de réussir qu’un fils de milliardaires ! »

Mais Mozart ne semble pas rassuré par ces explications enthousiastes : « Le Boss… je veux dire le patron de l’usine de recyclage, je ne crois pas qu’il me laissera partir à New York…

— Bien sûr que si, il vous laissera ! Il faudrait être un monstre pour empêcher un garçon comme vous de vivre son rêve – surtout quand ce rêve est aussi celui de toute l’humanité. Au besoin, je suis sûre que les studios accepteront de dédommager votre patron pendant les jours où vous devrez vous absenter pour passer les entretiens. Ayez confiance, Mozart ! Moi, je crois en votre étoile !

— Mon… étoile ?

— Oui. Chacun de nous a une bonne étoile, vous ne le saviez pas ? Et la vôtre brille fort, je l’ai vu tout de suite. Allons, maintenant, sans plus tarder, passons à la première question. Quel sentiment ça évoque pour vous, l’espace ? »

Mozart ne sourit plus, ne badine plus à présent. Il ne joue plus un rôle. Il est seulement, pleinement, lui-même.

Il fixe la caméra de ses yeux noirs et répond dans un murmure : « L’espace, pour moi, c’est la liberté… »