Roberts Nora

Lieutenant Eve Dallas 37

Insolence du crime

Collection : Nora Roberts

Maison d’édition : J’ai lu

Éditeur original G.P. Putnam’s Sons, published by the Penguin Group (USA), New York
© Nora Roberts, 2013
Pour la traduction française © Éditions J’ai lu, 2015

Dépôt légal : février 2021

ISBN numérique : 9782290252703

ISBN du pdf web : 9782290252734

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782290252758

Composition numérique réalisée par Facompo

Présentation de l’éditeur :
Alors que les fêtes de Thanksgiving se préparent, deux époux sont retrouvés morts dans leur appartement new-yorkais. M. Reinhold a été abattu avec une batte de baseball, sa femme a été massacrée à coups de couteau. Lorsque le lieutenant Dallas prend en charge l’affaire, elle comprend aussitôt que le fils du couple, un certain Jerald, vingt-six ans, est le meurtrier. Qui aurait cru qu’un jeune homme choyé puisse tuer ses parents de sang-froid ? Après enquête, il s’avère que Jerald a séjourné dans un hôtel de luxe avant de disparaître. Une traque effrénée s’engage pour retrouver cet aliéné qui court dans la nature avec plus de cent mille dollars en poche…

Biographie de l’auteur :
NORA ROBERTS s’est imposée comme un véritable phénomène éditorial mondial avec près de deux cents romans publiés, traduits en vingt-cinq langues.

Création Studio J’ai lu. Caroline Gioux
d’après des images © Shutterstock / Elena Rostunova, ExopixelRita Frangie © Penguin Random House

© Nora Roberts, 2013

Pour la traduction française
© Éditions J’ai lu, 2015

Nora Roberts est le plus grand auteur de littérature féminine contemporaine. Ses romans ont reçu de nombreuses récompenses et sont régulièrement classés parmi les meilleures ventes du New York Times. Des personnages forts, des intrigues originales, une plume vive et légère… Nora Roberts explore à merveille le champ des passions humaines et ravit le cœur de plus de quatre cents millions de lectrices à travers le monde. Du thriller psychologique à la romance en passant par le roman fantastique, ses livres renouvellent chaque fois des histoires où, toujours, se mêlent suspense et émotion.

L’ingratitude d’un enfant est pire qu’un croc de vipère.

WILLIAM SHAKESPEARE

Celui qui s’applique à la vengeance garde fraîches ses blessures.

FRANCIS BACON

1

Il n’en pouvait plus de ses remarques incessantes.

Elle ne savait que râler et se plaindre, râler et se plaindre, en lui prenant la tête chaque fois qu’elle ouvrait sa grande gueule.

Il aurait bien aimé pouvoir la lui fermer.

Jerald Reinhold se tenait assis à la table de la cuisine, le catalogue sans fin des critiques et des exigences de sa mère roulant sur lui comme autant d’épais nuages noirs.

« Putain, c’est tous les jours la même chose », songea-t-il. Comme si c’était sa faute s’il avait perdu son job débile et sans avenir. Si sa petite amie – une autre connasse qui ne savait pas la fermer – l’avait foutu dehors, l’obligeant à retourner vivre chez ses geignards de parents. Sa faute s’il avait dépensé quelques milliers de biffetons à Vegas et se retrouvait endetté.

Sa faute, sa faute, sa faute. Merde ! La vieille ne le laissait jamais souffler une minute.

Il lui avait pourtant expliqué qu’il n’aurait pas perdu son boulot si son trouduc de superviseur ne l’avait pas viré ? Ouais, il avait pris quelques jours par-ci, par-là, mais tout le monde le faisait, non ? Ouais, il s’était quelquefois pointé en retard, mais ça pouvait arriver à n’importe qui.

Sauf bien sûr à son idiot de père, aussi ponctuel qu’un droïde.

Mais merde, elle en faisait vraiment toute une montagne. De toute façon, il détestait ce job et n’avait accepté que sous la pression de Lori. Et maintenant c’était lui qu’on blâmait !

Il avait vingt-six ans, bon Dieu, et méritait carrément mieux que d’être payé des clopinettes pour livrer des plats à emporter.

Et Lori qui l’avait mis à la porte sous prétexte qu’il était – temporairement – au chômage après avoir pété une durite parce qu’il avait perdu un peu de fric durant une virée avec ses potes ?

Il pourrait – et allait ! – trouver bien mieux que Lori « gros cul » Nuccio. Cette garce avait menacé d’appeler les flics rien que parce qu’il lui avait mis une beigne ou deux. Des chiquenaudes, rien de plus, alors qu’elle méritait une vraie trempe.

Et lui méritait mieux qu’une chambre dans l’appartement de ses parents et les jérémiades incessantes de sa mère.

— Jerry, tu m’écoutes ? demanda Barbara Reinhold, les poings sur les hanches.

Jerry leva les yeux de l’écran de son mini-ordinateur sur lequel il tentait – vainement – de se détendre à l’aide d’un jeu pour fusiller sa mère du regard. Une madame Je-sais-tout doublée d’une planche à pain maigrichonne.

Bien obligé vu que t’arrêtes jamais de causer.

— C’est comme ça que tu me parles ? C’est comme ça que tu témoignes ta gratitude d’être logé et nourri sous notre toit ?

Elle leva une assiette contenant une tranche de pain et une fine tranche de fausse dinde.

— Je suis là en train de te préparer un sandwich, alors que monsieur s’est enfin décidé à se lever à plus de midi, et tu as le culot de te plaindre ? Pas étonnant que Lori t’ait fichu dehors. Laisse-moi te dire une chose, Jerry : tu ne vas pas pouvoir continuer à te la couler douce comme ça pendant très longtemps. Ça fait presque un mois maintenant et tu n’as rien fait pour te trouver un boulot.

« Ferme ton caquet ou c’est moi qui te le ferme », songea-t-il. Mais il ne dit rien. Il voulait son sandwich.

— Ton père m’avait prévenue que tu étais un irresponsable. Mais j’ai dit : « Carl, c’est notre fils, on doit l’aider. » Quand est-ce que tu vas t’aider toi-même ? C’est ça que je voudrais savoir.

— Je t’ai dit que je trouverais un boulot. J’ai des pistes. J’en étudie plusieurs.

— Des pistes.

Avec un grognement sceptique, elle reporta son attention sur le sandwich.

— Tu as eu quatre emplois différents dans l’année. Quelles pistes tu explores assis là en pleine journée dans le vieux survêtement qui te sert de pyjama ? Je t’ai dit qu’ils cherchaient un magasinier au supermarché d’à côté. Est-ce que tu t’es bougé pour aller voir ?

— Je suis pas un foutu magasinier.

Il valait mieux que ça. Il était quelqu’un. Ou plutôt il serait quelqu’un si les gens arrêtaient de lui mettre des bâtons dans les roues.

— Lâche-moi la grappe, lança-t-il.

— Peut-être qu’on ne s’est pas assez accroché à ta grappe, justement.

Elle déposa une tranche de fromage orange vif pardessus la dinde et sa voix adopta ce ton doux et raisonnable qu’il détestait.

— Ton père et moi, on a fait des économies en se privant pour que tu puisses aller à l’université et t’as rien fichu. Tu as dit que tu voulais te former pour apprendre à développer ces jeux que tu aimes tant et on t’a soutenu, on t’a donné les fonds pour ça. Quand ça n’a pas marché, ton père t’a trouvé un boulot à son bureau. Il est intervenu pour toi, Jerry, mais t’as fait des conneries, tu t’es montré insolent et tu t’es fait virer.

Elle tira un couteau du bloc sur le comptoir pour couper le sandwich.

— Et puis tu as rencontré Lori, une vraie perle. Une fille intelligente et bosseuse issue d’une bonne famille. Ça nous a donné beaucoup d’espoirs. Elle t’a fait entrer comme commis dans le restaurant où elle travaille et elle ne t’a pas lâché quand tu as perdu ce job. Lorsque tu nous as affirmé que tu pourrais bosser comme coursier si tu avais un bon vélo, on t’a prêté l’argent. Mais ça n’a même pas duré deux mois. Et tu ne nous as jamais remboursés, Jerry. Et voilà que tu perds aussi ton dernier boulot.

— J’en ai marre que tu me jettes le passé à la figure comme si tout était ma faute !

— Le passé n’arrête pas de se répéter, Jerry, et ça a l’air d’empirer.

Elle fit la moue en ajoutant à son assiette une poignée des oignons frits qu’il aimait.

— Te revoilà sans emploi et tu ne peux pas te payer ton propre appartement. Tu as pris l’argent du loyer et celui des pourboires que Lori avait économisés et tu es parti à Las Vegas avec Dave et ce bon à rien de Joe. Tout ça pour revenir sans le sou.

Il se redressa d’un bond.

— C’est faux ! s’exclama-t-il. C’était mon argent et j’ai bien le droit de passer un peu de bon temps avec mes amis, merde.

— C’était l’argent du loyer, Jerry, et celui qu’elle avait économisé sur ses pourboires. Elle me l’a dit.

— Tu vas la croire, elle, plutôt que moi ?

Elle plia une serviette en papier en forme de triangle comme elle le faisait lorsqu’il était enfant et poussa un profond soupir. Un son qui témoignait de la tristesse de son cœur meurtri, mais lui n’entendit que ses accusations.

— Tu mens, Jerry, et tu te sers des gens. J’ai peur qu’on t’ait laissé faire trop longtemps. Chaque fois qu’on te donne une nouvelle chance, tu la gâches. Peut-être que c’est en partie notre faute, et peut-être que ça explique aussi pourquoi tu penses pouvoir me parler comme tu le fais.

Elle posa l’assiette sur la table et lui versa un verre de la boisson aromatisée au café qu’il aimait.

— Ton père et moi, on espérait que tu trouverais un travail aujourd’hui, ou au moins que tu sortirais en chercher un, que tu ferais un véritable effort. On en a parlé hier soir, pendant que tu retournais faire la bringue avec tes copains. Après avoir prélevé cinquante dollars sur mes réserves d’urgence sans demander…

Il prit son air le plus choqué et insulté.

— Qu’est-ce que tu racontes ? Je t’ai rien piqué du tout. Tu dis que je suis un voleur, maintenant ? Maman !

— Ce ne serait pas la première fois.

Elle pinça les lèvres en entendant que sa voix tremblait puis reprit la parole sur le ton sérieux qu’elle employait quand il s’agissait de poser fermement des conditions.

— Nous avons discuté et décidé qu’il fallait durcir notre attitude envers toi, Jerry. On allait t’en parler au retour de ton père, mais je vais te le dire maintenant, comme ça, tu auras d’autant plus de temps. On te donne jusqu’à la fin du mois – c’est-à-dire le 1er décembre, Jerry – pour trouver du travail. Sinon, tu ne pourras pas rester ici.

— J’ai besoin de temps.

— On t’a donné un mois, Jerry, et tu n’as rien fait à part sortir le soir et dormir la moitié de la journée. Tu n’as pas cherché de boulot. Tu es un adulte, mais tu te comportes comme un gamin, un gamin ingrat et trop gâté. Si tu veux plus de temps, si tu veux qu’on te soutienne, alors mange ton sandwich et ensuite sors chercher du travail. Va au supermarché et décroche ce poste de magasinier. Tant que tu travailleras et que tu nous montreras que tu fais des efforts, tu pourras rester.

Il se força pour que les larmes lui montent aux yeux ; une ruse qui marchait à chaque fois.

— Tu ne comprends pas, dit-il. Lori m’a largué. Elle était tout pour moi et elle m’a jeté pour un autre mec.

— Quel autre mec ?

— Comment tu veux que je le sache ? Elle m’a brisé le cœur, maman. Il me faut le temps pour m’en remettre.

— Tu disais qu’elle t’avait mis dehors parce que tu avais perdu ton job.

— Y avait aussi de ça, c’est sûr. Ce connard chez Americana m’a eu dans le nez dès le premier jour. Mais au lieu de prendre ma défense, elle me dégage parce que je ne peux pas lui payer des trucs. Et après elle te raconte tout un tas de mensonges à mon sujet pour essayer de retourner ma propre mère contre moi.

— Mange ton déjeuner, répondit avec lassitude Barbara. Puis va faire ta toilette, habille-toi et descends jusqu’au supermarché. Si tu fais ça, Jerry, on te donnera un peu plus de temps.

— Et sinon, vous me mettrez dehors ? Vous me jetterez à la rue comme si j’étais un inconnu ? Mes propres parents !

— Ça nous fait mal d’en arriver là, mais c’est pour ton bien, Jerry. Il est temps que tu apprennes à faire ce qui est juste.

Il la dévisageait en les imaginant, son père et elle, en train de comploter contre lui.

— T’as peut-être raison.

— On veut que tu trouves ta place, Jerry. Que tu deviennes un homme.

Il hocha la tête en se rapprochant d’elle.

Trouver ma place. Devenir un homme. D’accord.

Il saisit le couteau dont elle s’était servie pour découper son sandwich et le lui enfonça dans le ventre.

Elle écarquilla des yeux exorbités, bouche bée.

Il n’avait pas prévu de le faire, n’y avait pas accordé plus qu’un instant de réflexion.

Mais, Seigneur, quelle sensation géniale ! Mieux que le sexe. Mieux qu’une bonne dose d’Essor. Mieux que tout ce qu’il avait pu ressentir jusqu’à ce moment.

Il retira la lame. Sa mère tituba en arrière, mains tendues devant elle.

— Jerry… souffla-t-elle dans une sorte de gargouillis.

Il lui assena un nouveau coup de couteau. Il adorait le son que ça faisait. En entrant et en sortant.

Il se délecta de l’expression de stupeur absolue sur son visage, de ses faibles tentatives de le repousser des deux mains, comme s’il lui faisait des chatouilles.

Alors il recommença. Une troisième puis une quatrième fois dans son dos quand elle tenta de s’enfuir. Et de nouveau quand elle s’effondra sur le sol de la cuisine en s’agitant comme un poisson hors de l’eau.

Il continua longtemps après qu’elle eut cessé de bouger.

— Alors ça, oui, c’était pour mon bien.

Il contempla ses mains, couvertes du sang de sa mère, la flaque rouge qui s’élargissait sur le sol, les grandes éclaboussures sur les murs et le plan de travail, qui lui rappelaient certaines peintures délirantes du musée d’Art moderne.

« Un artiste », songea-t-il. Peut-être devrait-il être un artiste.

Il posa le couteau sur la table puis se lava les mains et les bras dans l’évier en regardant le liquide écarlate tourbillonner avant de disparaître.

Elle avait eu raison en parlant de trouver sa place, de devenir un homme. Il avait désormais trouvé sa place et savait exactement comment affirmer sa virilité.

Ce qu’il voudrait, il le prendrait. Et quiconque l’emmerderait devrait en payer le prix. Il le leur ferait personnellement payer car rien d’autre ne lui avait jamais permis de se sentir aussi bien, aussi vivant, aussi heureux.

Il s’assit, jeta un coup d’œil au corps étendu de sa mère et se dit qu’il avait hâte que son père rentre à la maison.

Puis il mangea son sandwich.

Le lieutenant Eve Dallas enfila son harnais réglementaire. Elle venait d’avaler une pile de petites gaufres pour le petit-déjeuner, le genre de choses qui lui donnait le sourire. Son mari, indéniablement l’homme le plus magnifique de la Création, savourait une tasse de café dans le coin détente de leur chambre à coucher. Leur chat, à qui l’on venait d’interdire de sauter sur la table, était assis par terre, occupé à se lécher le flanc.

C’était un joli tableau, pensa-t-elle : Connors, avec sa crinière de cheveux noirs encadrant son visage sculptural, un demi-sourire sur les lèvres et son regard d’un bleu intense rivé sur elle. Les reliefs de leur repas encore posés sur la table – et Galahad faisant semblant de ne pas vouloir plonger le museau dans le sirop d’érable – participaient à cette imagerie du foyer paisible et détendu.

— Tu parais très contente de toi, lieutenant.

— Je suis contente, dit-elle en ajoutant la musicalité irlandaise de la voix de Connors à la liste de ses plaisirs matinaux. J’ai eu deux jours sans affaire urgente et j’ai pratiquement rattrapé mon retard dans la paperasse. Les prévisions météo du jour disent que je ne devrais pas me les geler et je m’apprête à sortir le ventre plein de délicieuses gaufres. Jusqu’ici, c’est une belle journée.

Elle boutonna un gilet par-dessus son chemisier – tous deux approuvés par Connors –, puis s’assit pour enfiler ses boots.

— D’habitude, tu préférerais avoir plusieurs affaires urgentes à régler plutôt que de mettre le nez dans les tâches administratives.

— Les fêtes approchent, la fin de l’année 2060. C’est la saison où on se paie tous les dingos. Plus j’avancerai dans mon rapport annuel, mieux ce sera. Ces deux derniers jours ont été une vraie promenade de santé, donc si je peux en avoir deux de plus, je…

Connors secoua la tête en lui décochant un regard apitoyé.

— Et voilà ! Tu viens de gâcher toute chance que ça se produise.

— Toi et tes superstitions irlandaises !

— Du bon sens, plutôt. Mais puisqu’on parle de fêtes et d’Irlandais… La famille va débarquer mercredi.

— Mercredi prochain ?

— C’est celui qui précède Thanksgiving, lui rappela-t-il. Certains cousins restent tranquillement chez eux pour que ceux qui n’ont pas pu être là l’année dernière viennent cette fois-ci. Tu m’avais dit que ça te convenait.

— Tout à fait. Vraiment, je t’assure. J’aime ta famille.

Il ne les avait retrouvés que récemment. Tout comme elle, Connors avait passé l’essentiel de sa vie sans famille autour de lui, et donc sans le réconfort – ni les soucis – qui allaient avec.

— Simplement, je ne sais jamais très bien comment me comporter quand la maison est pleine de gens qui ne sont pas des flics.

— Ils auront de quoi s’occuper. Visiblement, ils ont déjà prévu de faire les boutiques, visiter la ville, aller au théâtre, et ainsi de suite. Peu probable que tu les voies tous réunis sauf au moment de Thanksgiving proprement dit. Et là il y aura aussi tous les autres.

— Ouais…

Elle avait également donné son accord là-dessus et cela lui avait paru être une bonne idée, sur le moment. Tous les invités du dîner de l’année précédente, en plus de sa partenaire, Peabody, et de son compagnon, McNab, qui avaient choisi de rester en ville cette année.

Elle se releva avec un haussement d’épaules.

— Ça s’est bien passé la dernière fois. C’est quoi, le dicton : plus on est de fous, plus c’est la folie ?

— Je crois que c’est « plus on rit », mais les deux fonctionnent. D’ailleurs, j’aimerais bien en ajouter quatre nouveaux.

— Quatre nouveaux quoi ?

— Invités. Richard DeBlass et sa famille. Elizabeth m’a contacté hier. Richard et elle amènent les enfants à New York pour la parade.

— Là, on peut vraiment parler de folie. Qui voudrait se retrouver au milieu de cette foule ?

— Des milliers de gens. Sinon ça ne serait pas une foule, tu ne crois pas ? Ils ont réservé une suite sur le parcours de la parade. Je me suis dit que ce serait sympa de les inviter à partager notre repas de Thanksgiving. Nixie, en particulier, a envie de te voir.

Eve pensa à la petite fille, unique survivante du massacre de sa famille à leur domicile.

— C’est vraiment une bonne idée de la ramener dans la ville où ces événements ont eu lieu durant des fêtes de famille ?

— Elle s’adapte bien, comme tu le sais, mais elle a besoin de ce lien avec son passé. Ils forment une famille tous les quatre, mais ils ne veulent pas que Nixie oublie celle qu’elle a perdue.

— Jamais elle ne l’oubliera.

— Non, effectivement.

Connors lui-même porterait toujours en lui l’image de la petite fille à la tête posée contre la poitrine inerte de son père à la morgue.

Il se leva et s’approcha d’Eve.

— Ce n’est pas comme si toi tu retournais à Dallas pour revivre toute cette souffrance, ce traumatisme. Elle avait une famille qui l’aimait et qui lui a été arrachée.

— Donc, ce lien est important. Je n’ai pas de problème avec ça, mais rien ne pourra me convaincre de participer à cette parade.

— C’est noté, répondit-il en l’attirant à lui pour l’embrasser. Nous avons beaucoup de choses à célébrer à cette occasion, toi et moi.

— Et ça nécessite que notre maison soit envahie par une famille irlandaise et une horde de sauvages affamés de dinde et de tartes ?

— Absolument.

— Je te ferai savoir vendredi si je suis d’accord avec ça. Pour le moment, je dois y aller.

— Prends bien soin de toi, mon flic adoré.

— Toi aussi, mon multimilliardaire préféré.

Elle sortit de chez elle en se résignant déjà à l’inévitable invasion.

Qu’avaient donc tous ces gens ? se demandait Eve. Ils obstruaient ses rues, encombraient ses trottoirs, s’agglutinaient sur les escaliers roulants et fourmillaient sur les passages cloutés. Qu’est-ce qui les poussait à se rassembler à New York durant les fêtes ?

N’avaient-ils pas un chez-eux quelque part ?

Sur le trajet vers le Central, elle dut se frayer un chemin à travers trois zones embouteillées tandis que des dirigeables publicitaires martelaient leurs messages depuis les airs :

Méga-soldes du Black Friday !

Des affaires « complètement dindes » !

Promos pour les fêtes au centre commercial Sky

Elle aurait tellement aimé qu’ils quittent tous sa ville pour foncer au centre commercial Sky. Grommelant de concert avec les autres conducteurs aussi irrités qu’elle face à un nouveau bouchon, elle observa un voleur aux doigts habiles profiter d’une grappe de touristes inattentifs rassemblés autour d’un glissa-gril fumant.

Même si elle n’avait pas été coincée au milieu d’un groupe de Rapid Taxis et derrière un maxibus pétaradant, les chances de l’appréhender auraient été très minces. Aussi rapide qu’adroit, il s’éloigna à toute vitesse, plus riche selon Eve de trois porte-feuilles et deux communicateurs de poche.

« Le butin sourit au voleur qui se lève tôt », songea-t-elle. Et cela ferait quelques clients en moins pour le centre commercial.

Repérant un étroit passage au milieu de la circulation, elle appuya sur l’accélérateur et, sans se soucier de la cacophonie des klaxons, zigzagua jusqu’au centre-ville.

En arrivant au Central, elle avait un plan précis en tête. Elle s’occuperait d’abord de la paperasserie afin de désencombrer son bureau de la manière la plus vertueuse qui soit. Après quoi elle pourrait consacrer du temps à l’examen des affaires en cours de ses inspecteurs. Peut-être qu’elle déléguerait les notes de frais à Peabody ; sa partenaire saurait se charger de tous ces chiffres. Cela lui fournirait peut-être l’occasion de se replonger dans un cas non résolu avec un regard neuf.

Quoi de plus satisfaisant que d’arrêter un criminel qui se croyait tiré d’affaire ?

Elle descendit de l’escalier roulant – grande silhouette mince revêtue d’un manteau de cuir – et se dirigea vers les bureaux de la Criminelle. Ses cheveux bruns, coupés court et de manière inégale, encadraient un visage anguleux dont le menton s’ornait d’une petite fossette. À la façon typique des flics, ses yeux d’un brun doré au regard observateur scrutaient les alentours tandis qu’elle traversait les locaux débordants d’activité jusqu’à son département.

En arrivant dans l’espace ouvert, elle repéra d’abord Sanchez, les pieds posés sur son bureau et occupé à tapoter sur son communicateur. Puis Trueheart, stylé et innocemment séduisant dans son uniforme, travaillant dur sur son ordinateur. La pièce sentait le mauvais café et le faux sucre bon marché : tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes.

Jenkinson émergea de la salle de repos avec un énorme mug rempli de ce café infect de flic et un donut à l’aspect grumeleux. Il portait un costume vert-de-gris avec une cravate rose décorée de cercles atomiques concentriques bleus et verts.

— Yo, lieutenant, lança-t-il.

— Sacrée cravate, Jenkinson.

Celui-ci posa sa tasse sur son bureau avant d’agiter l’objet du délit.

— J’avais envie d’ajouter un peu de couleur dans ce monde grisâtre, dit-il.

— Vous l’avez piquée à l’un des geeks de la DDE ?

— C’est sa maman qui la lui a achetée, lança Sanchez.

— Non, c’est ta mère qui me l’a offerte pour me remercier pour hier soir !

— Seulement pour être sûre de te voir arriver de loin et de pouvoir s’enfuir.

Avant que Jenkinson puisse répliquer par une repartie bien sentie, Baxter fit son entrée. Il portait un élégant costume couleur chocolat noir mis en valeur par une cravate impeccablement nouée ornée d’un motif en damier marron et rouge mat.

Il s’arrêta comme s’il avait heurté un champ de force.

— Ah, mes yeux !

Il dégaina une paire de lunettes de soleil à la mode qu’il enfila avant d’examiner Jenkinson.

— Qu’est-ce que c’est que ce truc autour de ton cou ? C’est vivant ?

Toujours occupé à travailler sur son ordinateur, Trueheart répondit sans lever les yeux :

— C’est ta sœur qui la lui a achetée, dit-il. En témoignage de toute son estime.

« Le gamin fait des progrès », pensa Eve, amusée, avant de laisser ses hommes à leur petit jeu.

En entrant dans son bureau avec son unique fenêtre et son fauteuil destiné aux visiteurs affreusement inconfortable, elle se dirigea droit vers l’autochef.

Par la grâce de Connors, elle n’était pas obligée de se contenter du mauvais café du Central. Elle se programma une tasse de breuvage noir et brûlant puis, une fois servie, s’installa à son bureau, prête à attaquer sans faillir son travail administratif.

Son communicateur bipa avant qu’elle ait pris sa première gorgée.

— Appel du Central, lieutenant Eve Dallas. Contacter agent au 735, Downing Street, appartement 825. Deux corps, un homme et une femme.

— Ici Dallas. Je vais m’y rendre avec l’inspecteur Peabody.

— Reçu. Central, terminé.

« Merde, songea-t-elle en avalant une gorgée de café qui lui brûla la langue, j’aurais effectivement mieux fait de me taire ce matin. »

Attrapant le manteau qu’elle venait à peine d’enlever, elle ressortit.

Les autres étaient arrivés dans la salle commune et la cravate de Jenkinson était toujours le sujet de conversation du moment. Peabody, qui n’avait pas retiré son manteau, annonça qu’à ses yeux cette cravate avait du style.

Cela dit, Peabody adorait les couleurs fluo de son chéri McNab.

— Peabody, avec moi, ordonna Eve.

— Quoi ? Déjà ? Où ça ?

Eve ne ralentit pas, si bien que Peabody dut s’élancer derrière elle au pas de course dans ses santiags roses.

À quoi allait ressembler son département, se demanda Eve, à force de cravates roses et de bottes roses ? Peut-être devrait-elle interdire le rose au sein de la Criminelle.

— On est sur quoi ?

— Un double meurtre, on dirait.

— Deux pour le prix d’un, la journée commence bien.

Tandis qu’elles attendaient l’ascenseur, Peabody sortit de sa poche une écharpe qu’elle enroula autour de son cou. Motifs bleus et roses, remarqua Eve. Elle allait clairement se renseigner sur la manière d’interdire le rose.

— Et il fait un temps magnifique, poursuivit Peabody.

Ses yeux noirs brillaient et un grand sourire barrait son visage carré.

— Vous êtes en retard à cause d’un câlin matinal ?

— Je n’étais pas en retard. Enfin, deux minutes à peine, corrigea Peabody. On est sortis du métro un arrêt plus tôt pour marcher un peu. Il n’y aura plus beaucoup de belles journées comme celle-ci.

Elles se serrèrent à l’intérieur de l’ascenseur déjà plein de flics.

— J’adore l’automne quand le temps est frais et venteux et qu’on fait cuire des marrons sur les glissa-grils, ajouta Peabody.

— Je vois, vous avez fait un câlin.

Peabody se contenta de sourire.

— On s’est fait une soirée à deux hier soir. Un truc improvisé, comme ça. On s’est changés, on est allés danser et on a bu des cocktails sophistiqués. On est tellement occupés que parfois on oublie d’organiser ce genre de moment rien que tous les deux. La piqûre de rappel fait du bien.

Arrivées au niveau du parking, elles s’extirpèrent de la cabine.

— Et ensuite on a fait l’amour, précisa Peabody. Bref, c’est vraiment une belle journée.

— Dommage que nos deux morts sur Downing Street ne puissent pas en profiter.

— Ben… ouais. Ça montre bien que c’est vrai.

— Quoi donc ?

— Qu’on devrait s’habiller classe, aller danser, boire des super cocktails et faire l’amour autant qu’on peut avant de mourir.

— C’est une façon de voir les choses, dit Eve en se glissant derrière le volant de sa voiture.

— Thanksgiving approche, déclara Peabody.

— Il paraît.

— On avait une tradition, dans ma famille. On notait sur des morceaux de papier tout ce pour quoi on était reconnaissants et on mettait ça dans un bol. Et au moment de Thanksgiving, chacun en tirait quelques-uns. L’idée, c’est que ça nous rappelle des choses qu’on devrait apprécier dans la vie et ce qui compte pour les autres. C’était chouette. Je sais qu’on ne sera pas en famille cette année, mais je vais leur envoyer mes petites notes.

Tout en affrontant la circulation du matin, Eve réfléchit aux propos de sa collègue.

— Nous enquêtons sur des meurtres. Ça voudrait dire que nous devrions apprécier la découverte de chaque nouveau corps, sans lesquels on serait au chômage. Cela dit, les morts, eux, doivent moyennement apprécier.

— Non. Nous sommes reconnaissantes d’avoir l’intelligence et le talent nécessaires pour retrouver et arrêter le ou les responsables du meurtre.

— Ceux qu’on appréhende ne risquent pas de nous en être reconnaissants. Il faut toujours un perdant.

— C’est une façon de voir les choses, maugréa Peabody.

— J’aime être gagnante.

Eve se gara derrière une voiture de patrouille stationnée sur Downing.

— Moi, j’apprécie de gagner, reprit-elle. Alors c’est exactement ce qu’on va faire.

Son kit de terrain à la main, elle se dirigea vers l’entrée de l’immeuble et présenta son insigne au flic posté devant la porte.

— On est au huitième, lieutenant.

— Je sais. Des mesures de sécurité dans l’immeuble ?

— Un interphone pour entrer, mais vous savez à quel point c’est efficace. Des caméras sur la porte, mais rien à l’intérieur.

— On aura besoin des vidéos de la porte.

— Le gardien s’en occupe.

Elle hocha la tête puis se dirigea vers l’ascenseur. « L’endroit est correct, songea-t-elle. Mesures de sécurité minimales, mais les lieux sont propres. »

Le sol du minuscule hall d’entrée était brillant et les murs paraissaient avoir été récemment repeints. Et l’ascenseur s’ouvrait sans heurt ni bruit, remarqua-t-elle avec un certain soulagement.

— C’est facile d’accès, commenta-t-elle. Il suffit d’entrer dans le sillage de quelqu’un ou de sonner à l’interphone en demandant à ouvrir la porte. Pas de garde dans le hall, pas de caméras intérieures.

— Et donc facile de ressortir.

— Exactement. L’immeuble paraît bien tenu, ce qui me laisse à penser que les locataires sont des gens convenables et le gardien sérieux.

Eve déboucha sur le palier du huitième étage et s’approcha du flic en faction devant l’appartement 825.

— Comment ça se présente ? demanda-t-elle.

— Bonjour, lieutenant. La locataire du 824 a pénétré dans l’appartement 825 à environ 7 h 20 ce matin. Elle possédait la clé et le code.

— Pourquoi est-elle entrée ?

— La victime de sexe féminin et elle se rendaient tous les lundis à la boulangerie locale à 7 heures précises, d’après elle. Comme personne ne répondait à la porte ou au communicateur, elle s’est inquiétée, s’est décidée à entrer et a découvert les corps qu’elle a identifiés comme étant Carl et Barbara Reinhold, résidents officiels de cet appartement.

— Où est le témoin ?

— Chez elle, avec une des nôtres. Elle est très secouée, lieutenant. C’est moche, là-dedans, ajouta-t-il avec un mouvement de tête en direction du 825.

Eve sortit une bombe de Seal-It de son sac.

— Veillez à ce qu’elle n’aille nulle part, dit-elle. Et restez à disposition.

Elle alluma son enregistreur. Une fois leurs mains et leurs semelles isolées par le Seal-It, Eve et Peabody entrèrent.

« Moche » était effectivement une manière de décrire la scène. Le salon était bien rangé. Les coussins du sofa bien rebondis, les sols impeccablement nettoyés, les e-magazines soigneusement disposés sur une table basse. L’ensemble contrastait étrangement avec l’odeur de mort, laquelle était loin d’être récente.

Leurs premiers pas dans la pièce les conduisirent vers la droite où une table tenait lieu de ligne de démarcation entre le salon et la cuisine. Ainsi, surtout, qu’entre une vie bien rangée et une mort affreuse.

L’homme gisait à côté de la table, sa tête, ses épaules et l’un de ses bras passés sous le meuble. Son cadavre était une masse brisée et sanguinolente engoncée dans ce qui avait été un costume bleu foncé. Des éclaboussures de sang et de matière grise maculaient les murs, les placards de la cuisine… et la batte de base-ball qui reposait dans une mare coagulée près de lui.

La femme était allongée face contre terre entre l’autre côté de la table et le réfrigérateur. Son chemisier et son pantalon étaient couverts de sang, au point que leur couleur d’origine était indiscernable. Ils avaient été déchirés et déchiquetés, sans doute à l’aide du couteau de cuisine planté dans son dos jusqu’à la garde.

— Ils ont été massacrés, commenta Peabody.

— Ouais. Beaucoup de colère ici. Occupez-vous de la femme, ordonna Eve.

Elle s’accroupit auprès de l’homme et ouvrit son kit. Elle s’autorisa à éprouver de la pitié pendant un bref instant puis laissa le sentiment s’évanouir. Et se mit au travail.

2

— Victime identifiée comme étant Reinhold, Carl James. De race blanche, cinquante-six ans.

Eve examina sa tablette d’identification avant d’ajouter :

— Marié à Reinhold, Barbara, née Myers, âgée de cinquante-quatre ans.

Elle jeta un coup d’œil à Peabody.

— Ouais, l’identité de l’autre victime est confirmée.

— Ils ont un enfant de sexe masculin, Reinhold, Jerald, vingt-six ans, officiellement domicilié sur West Houston.

Eve remarqua que Carl Reinhold avait encore ses deux parents, désormais installés en Floride, et un frère doté d’une adresse à Hoboken. Le dossier indiquait que la victime travaillait chez Revêtements Beven & Fils, une entreprise dont les bureaux et la salle d’exposition ne se trouvaient qu’à quelques pâtés de maisons de là.

— La victime a été sévèrement battue à la tête, sur les épaules, la poitrine et les membres. Les blessures ont vraisemblablement été provoquées par la batte de base-ball retrouvée sur les lieux et recouverte de sang et de matière grise. On a cherché à écrabouiller son visage. Le crime est personnel.

— Je serais incapable de compter le nombre de coups de couteau sur la femme, Dallas. Elle a été mise en pièces.

— Je pense qu’on a la cause du décès. Voyons quand il s’est produit.

Eve sortit sa jauge.

— Il est mort depuis à peu près soixante-deux heures, annonça-t-elle. C’est-à-dire vendredi soir. À environ 18 h 30.

— Elle le précède de presque six heures. Heure du décès estimée à 12 h 40.

Eve s’assit sur les talons.

— Six heures entre les deux meurtres. Le tueur poignarde la femme en début d’après-midi, puis quoi ? Attend ensuite le retour de l’homme ? Aucun signe de lutte. Pas de trace d’effraction.

Elle se releva.

— Allez-y, appelez la morgue et la police scientifique.

« On semble avoir affaire à un couple de classe moyenne plutôt aisée, songea Eve en arpentant l’appartement. La femme laisse entrer quelqu’un en pleine journée ? Pas de lutte. Les deux sont tués dans la cuisine. »

Elle écarta ces pensées en arrivant dans ce qui semblait être la chambre à coucher principale.

— Quelqu’un a fouillé la chambre, lança-t-elle à haute voix.

— Plutôt étrange et violent pour un cambriolage… commença Peabody.

Elle se figea, sourcils froncés, en arrivant sur le seuil.

— Ça me paraît plutôt bien rangé.

— Rangé mais pas impeccable comme le salon et la salle à manger. Il y a plein de petits détails qui clochent ici. Le dessus-de-lit est froissé, les portes des placards sont entrouvertes, il y a des vêtements par terre là-bas. L’un des tiroirs du bureau n’est pas complètement refermé. Et où est l’ordi ? Ni ordinateur ni tablette sur le bureau.

Eve ouvrit l’un des tiroirs.

— Tout est en désordre là-dedans. Non, cette femme tenait un appartement propre et soigné dans un immeuble propre et soigné. Celui qui a fait ça cherchait quelque chose. Je parie que le témoin est déjà venu ici et pourra nous dire s’il manque des objets.

— Vous voulez qu’elle vienne voir ?

— Oui, une fois qu’on aura évacué les corps, répondit Eve en ressortant. La deuxième chambre n’est pas bien tenue non plus. Le tapis est de travers, il y a de la poussière sur les meubles. Pourquoi ne faisait-elle pas le ménage ici ? Le placard est vide, ajouta-t-elle en l’ouvrant. Qui vivrait avec un placard vide ?

— Pas moi. Quand on a de l’espace, on finit par s’en servir.

— Quelqu’un était hébergé ici. Il y a de la vaisselle sale, des emballages de plats à emporter.

Elle se dirigea vers le lit, écarta la couverture et se pencha pour humer les draps.

— Quelqu’un a dormi ici récemment. Ajoutez-les aux pièces à conviction. On pourrait obtenir des traces ADN.

Elle pivota sur elle-même.

— Quelqu’un qui séjourne sur place, quelqu’un qu’ils connaissent. Elle est dans la cuisine, peut-être en train de préparer le repas à cette heure-là. On consultera le journal interne de l’autochef. Peut-être qu’il veut quelque chose et qu’elle refuse de le lui donner.

Sans cesser d’imaginer la scène, elle ressortit en direction de la cuisine.

— Il est en colère, oh oui, très, très en colère. Le couteau est juste là, il s’en saisit et la poignarde. Encore et encore. Je parie que ça lui a plu.

— Pourquoi ? demanda Peabody. Pourquoi dites-vous que ça lui a plu ?

— Il ne s’est pas enfui, n’est-ce pas ? Il est resté là pour attendre le mari. Un deuxième meurtre sanglant. Donc, oui, je pense qu’il y a pris plaisir. Faites dire aux techniciens de vérifier toutes les canalisations. Il devait être couvert de sang, il s’est forcément lavé. Mais il avait plusieurs heures devant lui avant le retour du mari. Largement de quoi se laver, se changer et fouiller les lieux. Elle devait bien avoir un ou deux bijoux de valeur faciles à mettre en gage.

— Ils disposaient sûrement d’une réserve d’argent liquide pour les coups durs, ajouta Peabody. C’est ce que font beaucoup de gens, se garder un petit bas de laine au cas où.

— Admettons. Bijoux, argent liquide. Le porte-feuille du mari a disparu et il ne porte pas de montre. Et quand on trouvera le sac à main de la femme, son portefeuille n’y sera plus non plus. Quant aux appareils high-tech… il n’y en a aucun en vue ici.

— Faciles à piquer et à emporter.

Eve examina de nouveau les victimes.

— Mais l’idée lui est venue après coup. On ne tue pas des gens de cette façon pour quelques babioles. On n’assassine pas des personnes que l’on connaît pour un peu d’argent liquide. On le fait pour beaucoup plus que ça. Peut-être qu’ils avaient plus. Voyons ce que la voisine peut nous dire.

Tout en se dirigeant vers la porte, Eve jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.

— Rendez une visite au fils, dit-elle à Peabody.

— Vous pensez que quelqu’un pourrait faire ça à ses propres parents ?

— Quoi de plus énervant que la famille ?

Elle sortit de l’appartement et s’adressa au planton.

— La voie est libre pour la police scientifique. Et l’ambulance est en route. Comment s’appelle le témoin ?

— Sylvia Guntersen. Son mari Walter est là également. Il n’était pas allé travailler aujourd’hui.

— Bien.

Eve alla frapper au 824. L’agent qui lui ouvrit était une jeune femme blonde aux cheveux soigneusement tirés en arrière.

— Salut, Cardininni, lança Peabody.

La blonde sourit et un éclat chaleureux apparut dans son regard d’un bleu de glace.

— Salut, Peabody. Sacrée matinée, hein ?

— On peut dire ça. L’agent Cardininni et moi avons eu l’occasion de patrouiller ensemble par le passé, expliqua Peabody.

— Avant que tu nous quittes pour la Criminelle. Ravie de vous rencontrer, lieutenant, salua la jeune femme. Même si les circonstances…

Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.

— La dame est très choquée, prévint-elle. Le mari tient le coup, mais de justesse. Ils étaient très proches des victimes. Ça fait une dizaine d’années qu’ils vivent côte à côte. Ils se voyaient souvent, prenaient des vacances ensemble. De vrais amis.

— Compris.

L’agencement de l’appartement était le reflet du 825. La décoration était moins élaborée mais l’endroit tout aussi bien tenu. Les Guntersen étaient attablés dans la cuisine, devant deux tasses de café. Eve estima qu’ils avaient à peu près le même âge que les victimes.

La femme avait les cheveux courts et en épis, une coupe à la mode. L’homme arborait une longue queue-de-cheval. Tous deux avaient les yeux rougis et gonflés. En voyant arriver Eve, la femme se mit à sangloter.

Eve n’eut qu’à croiser le regard de Peabody pour que celle-ci s’avance immédiatement.

— Toutes nos condoléances, madame Guntersen. Voici le lieutenant Dallas, je suis l’inspecteur Peabody. Nous allons faire tout notre possible au nom de vos amis.

— C’était mes amis, nos meilleurs amis, articula difficilement la femme en tendant la main pour prendre celle de son mari. Comment une telle chose a pu leur arriver ?

— C’est ce que nous allons découvrir.

Eve s’assit à la table.

— Et nous aurons besoin de votre aide, ajouta-t-elle.

— Je me suis simplement inquiétée de voir qu’elle ne répondait pas, alors je suis entrée. Je les ai trouvés. J’ai trouvé Barb et Carl…

— Je sais que c’est dur, dit Peabody, mais nous devons vous poser quelques questions.

Jaugeant le témoin du regard, elle se dit que celle-ci se sentirait mieux si elle avait quelque chose à faire.

— Vous accepteriez de nous faire une tasse de café, madame ?

— Oh… Oui, bien sûr.

Sylvia se ressaisit et se leva.

— Quand avez-vous vu ou parlé à Barbara et Carl ? demanda Eve.

— J’ai discuté avec Barb vendredi matin. Une petite conversation avant que Walt et moi partions. Nous passions le week-end chez notre fille et son compagnon à Philadelphie. Ils viennent de se fiancer.

— Carl et moi avons pris une bière après le travail jeudi dernier, intervint Walter. C’est la dernière fois que je l’ai vu.

— Quand êtes-vous rentrés de Philadelphie ?

— Dimanche soir, dit Sylvia. J’ai appelé Barb, mais je ne me suis pas posé de questions quand elle n’a pas répondu. Je me suis dit que Carl et elle avaient dû sortir. Ils aiment bien aller au cinéma.

Son menton tremblait, mais elle déposa deux tasses devant Eve et Peabody.

— On y va souvent ensemble le vendredi soir, mais là nous allions retrouver Alice et Ben, donc…

— Qui séjournait chez eux ?

— Oh, c’est Jerry. Leur fils. Mon Dieu, je n’y ai même pas pensé. Je ne sais pas où il peut être, ce qui a pu lui arriver.

Elle tourna vers la porte un regard empli d’une horreur renouvelée.

— Il est… Il y est, lui aussi ?

— Non.

— Dieu merci !

— Quand est-il revenu habiter avec eux ?

— Il y a un moment. Je dirais trois semaines, non quatre. Après une rupture avec sa petite amie.

— Son nom ? demanda Eve. Ainsi que tous ceux que vous connaissez chez qui il pourrait être allé. Des amis ?

— Euh, Lori. Nuccio. Lori Nuccio, répondit Sylvia. Et il n’avait pas beaucoup d’amis. Mal, Dave, Joe. Mal Golde, Dave Hildebran, Joe Klein. Surtout ces trois-là.

— Merci. Il avait des collègues ?

— Il… En fait, il a perdu son travail et c’est pour ça qu’il est revenu, le temps de se reprendre en main. Jerry est… disons… que c’est un enfant difficile.

— Un petit con qui n’en fout pas une.

— Walter !

Consternée, Sylvia se laissa retomber sur sa chaise.

— C’est horrible de dire ça. Il vient de perdre ses parents !

— Ça ne change rien à ce qu’il est. Fainéant, ingrat et accro à la drogue.

La voix de Walter avait des accents rocailleux, comme s’il avait de petits cailloux coincés dans la gorge.

Le chagrin et la colère se peignirent sur son visage.

— J’ai retrouvé Carl jeudi soir parce qu’il avait besoin d’en parler. Barbara et lui ne savaient plus quoi faire. Le gamin était au chômage depuis plus d’un mois, peut-être même un mois et demi, et il n’avait même pas commencé à chercher un job. De toute façon, il ne l’aurait pas gardé longtemps.

— Il y avait des frictions entre ses parents et lui ?

— Barb lui en voulait, répondit Sylvia en refermant les doigts sur la minuscule étoile de David autour de son cou. Elle aurait voulu qu’il grandisse et fasse quelque chose de sa vie. Et elle aimait beaucoup Lori, la petite copine. Barb pensait qu’elle pourrait aider Jerry à mûrir un peu, à se comporter en homme responsable. Mais ça n’a pas marché.

— Il a dilapidé l’argent du loyer – et tout ce qu’il avait volé à Lori – à Las Vegas.

Sylvia laissa échapper un soupir en tapotant la main de son mari.

— C’est vrai. Il est immature et impulsif. Vendredi matin, Barb m’a dit qu’il avait pris de l’argent dans sa petite réserve.

— Où gardait-elle cet argent ? demanda Eve.

— Dans une boîte à café au fond du placard de la cuisine.

Sur un nouveau coup d’œil d’Eve, Peabody se leva et sortit. Walter prit une cuillère et mélangea son café froid.

— Ils allaient lui laisser jusqu’au début du mois. Carl m’a dit jeudi qu’il allait en discuter avec Barb, mais qu’il avait pris sa décision. Ils lui donneraient jusqu’au 1er décembre pour trouver un boulot et commencer à agir de manière responsable, sans quoi il devrait partir. Barbara était contrariée en permanence, il y avait tous les jours des disputes. Ça ne pouvait pas continuer comme ça.

— Donc, ils se disputaient beaucoup, reprit Eve.

— Il passait la moitié de la journée au lit et la moitié de la nuit dehors. Le reste du temps, il était du genre à se plaindre que l’eau n’était pas assez mouillée et le ciel pas assez bleu. Il ne leur témoignait aucun respect, aucune gratitude. Et maintenant ils sont morts. Maintenant il ne pourra jamais réparer son erreur.

Carl s’étrangla en sanglotant et sa femme se leva pour le prendre dans ses bras.

— Savez-vous comment contacter Jerry ?

— Non, pas vraiment, répondit Sylvia en caressant son mari pour l’apaiser. Il sera sans doute parti avec ses copains pour quelques jours.

« J’en doute », songea Eve. Elle hocha néanmoins la tête.

— Je suis navrée de vous demander ça, mais seriez-vous en mesure de me dire s’il manque quelque chose dans leur appartement ?

Sylvia ferma les yeux.

— Oui. Je pense que je pourrais. Je… Je connais l’appartement et les affaires de Barb aussi bien que les miens.

Eve se leva.

— Je vous serais reconnaissante de bien vouloir y jeter un coup d’œil. Je vous informerai quand tout sera prêt. Merci pour votre aide.

— Nous ferons tout ce que nous pourrons.

Sylvia appuya sa tête contre l’épaule de son époux et ils se serrèrent mutuellement dans les bras.

Quand Eve ressortit dans le couloir, Peabody s’y trouvait en compagnie de Cardininni.

— La boîte à café est bien là, mais elle est vide.

— Les bras m’en tombent.

— Et les techniciens de la police scientifique arrivent.

— D’accord. Agent Cardininni, une fois la scène du crime évacuée, je veux que vous escortiez Mme Guntersen à travers l’appartement en prenant note de tout ce qui manque selon elle.

— Oui, lieutenant.

— Peabody, mettons-nous en quête de leur fils, le petit branleur.

— Reste bien droite dans tes bottes ! lança Peabody à Cardininni.

— Bien obligée.

Eve s’arrêta du côté des ascenseurs le temps d’informer les techniciens qui en émergeaient, puis elle entra dans la cabine avec Peabody.

— Parlez-moi du fils.

— « Petit branleur » correspond plutôt bien au personnage. Il a été recalé dès sa deuxième année d’université. Il n’a jamais gardé un boulot plus de six mois, y compris dans l’entreprise où travaille son père. Son dernier emploi était un poste de livreur pour le restaurant Americana. Il a déjà un casier chez nous, dont une arrestation pour ivresse publique. Rien de sérieux, rien de violent.

— Je pense qu’il est passé à la vitesse supérieure.

— Rien que pour le contenu de cette boîte à café ?

— Il a fait ça parce que sa vie part en sucette et qu’ils avaient décidé de ne plus le sortir du pétrin. C’est l’impression que ça me donne. Voyez s’il s’est servi d’une quelconque carte de crédit, au nom de son père ou de sa mère.

Elle s’arrêta pour récupérer le disque de la caméra de sécurité auprès du policier en faction dans le hall.

— Commencez à interroger les gens dans l’immeuble, lui dit-elle. Je veux savoir si quelqu’un a vu ou entendu quoi que ce soit. Et si quelqu’un a vu Jerry Reinhold. Débutez par le huitième étage, mais faites bien tout l’immeuble.

— Oui, lieutenant.

De retour à la voiture, Eve inséra le disque dans le lecteur de son tableau de bord.

— Voyons quand il est parti.

Elle passa directement à l’enregistrement du vendredi matin puis fit défiler les images en accéléré. Elle vit les Guntersen sortir, un grand sourire aux lèvres et valises à la main, puis d’autres locataires aller et venir.

— Voilà notre victime qui rentre du travail à 18 h 23 vendredi soir.

— Il a l’air fatigué, commenta Peabody.

— Ouais, il s’imagine qu’il va avoir une dispute avec son fils. Mais la réalité va se révéler bien pire.

Elle fit se dérouler le reste du disque jusqu’au samedi matin. Peabody parut horrifiée.

— Il serait resté dans l’appartement ? Avec ses parents morts ?

— Largement le temps de récupérer tout ce qu’il voulait et de réfléchir à la suite. Et le voilà qui sort à 20 h 28 le samedi soir. Vérifions si des taxis se sont rendus à cette adresse ou à l’un des coins de rue à ce moment. Je doute que notre petit branleur ait traîné très loin ses grosses valises.

— Il sourit, fit remarquer Peabody à mi-voix.

— Ouais, je vois ça. Continuez le défilement, au cas où il serait revenu.

Tout en parlant, Eve avait guidé leur véhicule au sein de la circulation.

— Par où commence-t-on ?

On va essayer sa dernière adresse connue.

Tandis qu’Eve conduisait, Peabody menait plusieurs tâches de front.

— Aucune activité sur les cartes de crédit des victimes.

— Il n’est donc pas complètement stupide.

— Et il n’est pas revenu à l’appartement.

— Il a emporté tout ce qu’il pouvait récupérer.

— Mais combien de temps pourra-t-il tenir avec le contenu d’une simple boîte à café ? Même en admettant qu’ils y aient mis deux mille dollars, et ça fait beaucoup pour ce genre de réserve de secours.

— Il faut qu’on vérifie les finances des deux victimes, pour voir s’il y a eu des transferts ou des retraits sur leurs comptes. Les gens ont tendance à noter leur mot de passe quelque part, ajouta Eve avant que Peabody puisse reprendre la parole. Il a eu largement le temps de dégoter codes et mots de passe et de puiser dans leurs comptes.

» Mais d’abord les taxis. On aura peut-être de la chance.

Eve s’apprêtait à tourner en direction de l’adresse enregistrée au nom de Jerry quand Peabody laissa échapper un cri de joie.

— Je le tiens !

Elle leva l’index tout en parlant très vite avec le correspondant à l’autre bout de son communicateur :

— Compris. Merci.

Elle se tourna vers Eve.

— Pris en charge par Rapid Taxis juste en face de l’immeuble et largué au Manoir. C’est un hôtel chic avec boutiques du côté de West Village.

— L’adresse, Peabody.

Tandis que sa partenaire lui dictait l’adresse, Eve actionna sirène et gyrophare avant de virer au coin de la rue. Peabody se cramponna à son siège en récitant une courte mais très sincère prière.

Le Manoir était fidèle à son nom, le genre d’établissement qu’on aurait pu trouver dans la campagne anglaise sous l’autorité d’un comte fortuné. Le superbe immeuble de grès brun – de toute évidence récemment et soigneusement restauré – s’enorgueillissait d’un large portique d’entrée encadré par de grandes urnes chargées de fleurs. Eve s’attendit que le concierge en livrée debout devant l’entrée vienne lui chercher des poux quand elle gara sa DLE d’apparence ordinaire sur la zone de chargement.

Elle se prépara à le recevoir comme il s’approchait d’un pas vif dans son uniforme bleu roi et or et ses hautes bottes cirées.

— Écoutez, mon vieux… commença-t-elle.

Puis elle vit son expression changer brusquement. D’homme sur le point de se débarrasser de vieux rebuts puants, il était passé à l’ami chaleureux mais distingué.

— Lieutenant Dallas. Que puis-je faire pour vous aujourd’hui ?

Elle se retrouva décontenancée. Et elle détestait ça. Mais il ne lui fallut qu’un instant pour comprendre : le Manoir appartenait à Connors et le portier avait reçu le mémo adressé à tous ceux qui travaillaient pour lui, leur demandant de coopérer sans réserve avec la femme du grand patron.

Elle ne pouvait pas dire que c’était déplaisant, mais ça la hérissait un peu.

— Vous pouvez laisser ma voiture où je l’ai garée et m’appeler le directeur au plus vite.

— Absolument. Diego !

Il fit signe à un portier en costume noir qui poussait un chariot roulant chargé de bagages.

— Veillez à ce que personne ne touche au véhicule du lieutenant Dallas. Laissez-moi vous ouvrir la porte, lieutenant.

Il tira sur le lourd battant sculpté et leur fit signe d’entrer.

Le hall ressemblait à un vaste salon dans le plus pur style du Vieux Continent.

« Tout à fait le genre de Connors », se dit Eve. Tout n’était que bois verni, carreaux laqués, lampes de bronze massif et arrangements floraux en abondance. En lieu et place d’une équipe s’affairant à la réception, une femme se tenait derrière une longue table, assise dans un fauteuil de cuir à haut dossier qui affichait les mêmes couleurs que la livrée du concierge. Elle portait un costume noir sobre et élégant et ses cheveux auburn étaient rassemblés en une queue-de-cheval haute.

— Rianna, dit le concierge, voici le lieutenant Dallas et… Pardonnez-moi ?

— L’inspecteur Peabody, compléta Eve.

— Elles ont besoin de parler immédiatement à Joleen.

— Bien sûr. Accordez-moi un instant. Asseyez-vous, je vous en prie.

— Pas la peine.

Sans cesser de sourire, la femme tapota son oreillette.

— Joleen, ici Rianna de l’accueil. Le lieutenant Dallas est à la réception. Je… D’accord, oui.

Nouveau tapotement, nouveau sourire.

— Elle arrive tout de suite. En attendant, pouvons-nous vous proposer un rafraîchissement ? Nous avons une exquise sélection de thés.

— Pas la peine. Par contre…

Eve sortit son mini-ordinateur.

— Cet homme. Il se serait enregistré sous le nom de Jerald Reinhold. J’ai besoin de son numéro de chambre et de…

— Ah, mais M. Reinhold a réglé sa note il y a à peu près deux heures.

Le sourire de Rianna se mua en une expression de détresse presque comique.

— Je suis vraiment désolée, reprit-elle.

— Et merde. Vous étiez en service ? demanda Eve au concierge.

— Oui. J’ai chargé ses deux valises dans notre navette gratuite en direction de l’aéroport. Il a parlé de prendre un vol tôt ce matin pour Miami.

— Lieutenant ?

Une brune d’âge mûr à la longue chevelure aux reflets dorés et vêtue d’un tailleur grenat traversa rapidement la pièce sur ses talons hauts, main tendue.

— Je suis Joleen Mortimer. Bienvenue au Manoir. En quoi puis-je vous aider ?

— J’aurais besoin de voir la chambre où séjournait Jerald Reinhold. Je veux savoir comment il a payé, ce qu’il a commandé le cas échéant, et qui lui a parlé.

— Bien sûr. Rianna ?

Déjà occupée à faire courir ses doigts à toute vitesse sur une tablette, celle-ci hocha la tête.

— J’affiche le dossier. M. Reinhold avait loué la suite de l’écuyer. Il l’a réservée le vendredi soir, par e-mail, à l’aide d’une carte de crédit. Mais il a payé en liquide en arrivant samedi soir. Il a payé de la même manière pour le room service, avec des commandes à 21 h 05, hier à 10 h 30 puis à 17 heures et de nouveau ce matin à 7 heures. Une facture supplémentaire a été établie pour l’usage du minibar dans la suite.

— Ça monte à combien ? demanda Eve.

— Je vous demande pardon ?

— Combien a-t-il dépensé ?

— Oh…

Rianna échangea un regard avec sa responsable qui hocha sèchement la tête.

— Trois mille six cents dollars et quarante-cinq cents, payés en totalité. En liquide, comme je vous le disais.

— Nous aurons besoin d’une copie de tous les documents dont vous disposez. Et il faut que je voie sa chambre. Immédiatement.

— Suivez-moi.

D’un pas rapide, Joleen retraversa le hall en direction de portes d’ascenseur couleur de bronze.

— La suite est sur le point d’être nettoyée.

— Empêchez ça, ordonna Eve.

— Oui, c’est fait. J’ai demandé à l’équipe d’entretien de laisser intacts poubelles, linge et vaisselle dans la chambre.

— Bien vu. J’aurai aussi besoin de copies des enregistrements de sécurité pour l’entrée, cet étage, les ascenseurs et le hall.

— Je m’en occupe.

Peut-être que l’aide de Connors n’était pas si agaçante que ça, finalement.

— Puis-je savoir ce qu’a fait M. Reinhold ? s’enquit Joleen.

— Il est notre principal suspect dans un double homicide.

— Eh bien… Mon Dieu.

Au sortir de l’ascenseur, Joleen les escorta sur la gauche, le long d’un grand corridor. Elle s’arrêta devant une porte d’un blanc immaculé ornée d’une plaque en bronze qui indiquait SUITE DE L’ÉCUYER et l’ouvrit à l’aide de son passe-partout magnétique.

— Peabody.

Suivant le geste d’Eve, Peabody se dirigea vers un sac-poubelle soigneusement noué posé près de la porte. Eve examina la petite table sur laquelle s’amoncelaient assiettes, tasses et verres.

— Il s’est offert un copieux petit-déjeuner.

— Des œufs Bénédicte, une coupe de champagne, un jus d’orange pressée, un chocolat chaud, un mélange de fruits rouges avec de la crème fouettée, une grande tarte aux pommes, une tranche de bacon.

Joleen releva les yeux vers Eve.

— D’après les détails de sa facture, je peux vous dire qu’il a commandé en entrée les crevettes à la Émilie, une spécialité de la maison, suivies d’un filet mignon à point avec ses pommes de terre rôties et un supplément de beurre, des carottes confites, un soufflé au chocolat, deux cookies aux pépites de chocolat et une bouteille de notre champagne Jouët haut de gamme dans la soirée suivant son arrivée. Il a également consommé huit tubes de cola, trois bouteilles d’eau, deux paquets de noix de cajou, des friandises au chocolat et des bonbons gélifiés ainsi qu’un assortiment d’alcools dans le minibar.

— Un festin de roi, murmura Eve. Un roi au bec drôlement sucré.

Elle fit le tour de la pièce. Il avait pleinement profité de la chambre, se dit-elle en remarquant les disques vidéo éparpillés et les verres posés un peu partout à travers la pièce.

— Pouvez-vous vérifier s’il s’est servi de ceci ? demanda-t-elle en désignant le communicateur discrètement serti dans un bureau aux pieds incurvés.

— J’ai regardé. Il n’a passé que des appels intérieurs, pour commander au room service et pour s’enquérir de la navette pour l’aéroport.

— Je n’ai rien trouvé, lieutenant, annonça Peabody.

— Miami ?

— J’ai lancé les recherches, lui répondit Peabody en tapotant l’écran de son mini-ordinateur. Ça va prendre un moment pour analyser tous les moyens de transport : navettes, vols commerciaux, charters, avions privés.

Avec un hochement de tête, Eve se dirigea vers la chambre. L’équipe d’entretien avait déjà retiré les draps, mais l’ensemble du linge avait été déposé par terre en une pile ordonnée. Eve examina le placard et tous les tiroirs de la commode ainsi que la baignoire tandis que Peabody faisait de même dans le petit salon.

— Il est bordélique, conclut Eve. Il jette ses serviettes, s’amuse avec tous les produits de bain, met de l’eau partout, regarde tous les disques vidéo, pioche dans le minibar, se commande des repas plantureux. Il se paie un super hôtel, il se prend pour un gros bonnet.

— Il estime qu’il peut se le permettre.

Peabody fronça les sourcils, les yeux rivés sur son écran, tandis qu’Eve se tournait vers elle.

— Je viens d’avoir les infos financières. Les Reinhold disposaient de quatre-vingt-quatre mille et quelques sur leurs comptes joints, encore quarante mille et des poussières dans un compte à taux progressif et six mille sur une carte de débit. Le tout a été transféré, par un mandat électronique contenant les identifiants de Carl Reinhold, vendredi soir et samedi. Il a opéré les transferts en plusieurs fois et fait virer les fonds sur trois comptes différents à son nom. Il a tout pris.

— Pas si on en bloque l’accès, répondit Eve en dégainant son communicateur.

— C’est trop tard, lieutenant. Il a tout retiré. Liquide et chèques de banque qu’il est allé chercher en personne. Le dernier retrait date d’il y a moins d’un quart d’heure.

— Il dispose donc à présent de cent trente mille dollars après ses récentes dépenses. Largement de quoi s’amuser. Et il n’est clairement pas parti pour Miami.

— Lieutenant, y a-t-il quelque chose que nous puissions faire ? demanda Joleen.

— Vous l’avez déjà fait et nous vous en remercions. Nous aurons simplement besoin des enregistrements de sécurité et de tous les documents concernant Reinhold.

— Vous les aurez.

Plongée dans ses réflexions, Eve ressortit dans le couloir.

— Il ne reviendra pas, mais au cas où…

— Oui, je vais faire afficher sa photo et son nom. S’il devait repasser au Manoir, je vous contacterais personnellement.

— Très bien. Depuis combien de temps travaillez-vous pour Connors ?

Joleen sourit.

— Trois ans à ce poste. J’étais directrice adjointe ici pour les anciens propriétaires. Quand Connors a fait l’acquisition du Manoir, il m’a demandé si j’étais intéressée par des missions temporaires au sein de certains de ses autres hôtels durant les six mois nécessaires au réagencement. Et si j’étais en mesure de former le personnel, particulièrement pour le Manoir, avant de prendre le poste de directrice une fois l’établissement rouvert.

— Connors s’y connaît pour sélectionner ses collaborateurs. Et l’ancien directeur ?

Le sourire de Joleen s’accentua légèrement.

— Disons qu’il n’a pas été retenu.

Elle les escorta dans le hall jusqu’à l’endroit où Rianna avait laissé une pochette de disques et une épaisse enveloppe à leur intention.

Joleen tendit de nouveau la main à Eve puis à Peabody.

— J’espère que vous parviendrez à l’appréhender rapidement.

— C’est l’idée.

— C’était agréable, commenta Peabody une fois qu’elles furent remontées dans leur voiture. Frustrant mais agréable. Si Connors possédait toute la ville, cette partie du boulot serait beaucoup plus tranquille.

— Il y travaille… Je vais vous déposer à la première banque, puis j’irai inspecter sa dernière adresse connue avant d’aller à la morgue. Rendez-vous dans les trois établissements financiers pour récupérer le maximum d’infos. Lançons un avis de recherche incluant tous les aéroports et les agences de location de véhicules.

— Il n’a pas de permis de conduire, fit remarquer Peabody.

— Il pourrait faire sans s’il tombe sur quelqu’un d’assez bête.

— Il pourrait s’acheter une voiture.

— Ça représenterait une grosse part de son butin, mais couvrons aussi cette possibilité. Et les hôtels de luxe. Il cherche à mener la grande vie maintenant.

Après avoir déposé Peabody, Eve fit demi-tour et tâcha d’imaginer ce que Jerry pouvait bien faire.

Il voudrait soit trouver un moyen de quitter la ville, soit un endroit pour s’y installer, au moins un temps. Se trimbaler deux valises en permanence ? Trop d’efforts et de contrariétés.

Il avait emporté ce qu’il voulait de l’appartement de ses parents. Leur avait piqué tout leur argent et leurs objets de valeur.

Pourquoi prendre le risque de rester à New York ? Elle l’en pensait pourtant capable. Il n’était pas stupide, de l’avis d’Eve, du moins pas complètement. Mais il se comportait comme un idiot. Claquer plus de trois mille dollars pour une seule nuit d’hôtel et quelques repas ? Assez malin pour se cacher jusqu’aux horaires d’ouverture des banques le lundi matin ; assez bête pour dépenser une telle somme par pure jubilation.

Elle s’arrêta devant sa dernière adresse connue, alluma son panneau EN SERVICE. Puisqu’il était dans la jubilation, ne serait-il pas tenté de se vanter auprès des copains ? Peut-être refaire une virée à Vegas pour voir si sa chance avait tourné, ou se trouver une plage tropicale pour faire bronzette ?

Il avait eu une petite amie, se rappela Eve en prenant note d’aller lui poser quelques questions.

Elle se servit de son passe-partout pour accéder à l’immeuble et, dédaignant l’ascenseur bringuebalant, monta les escaliers jusqu’au dernier étage.

3

Convaincue de perdre son temps à cette heure de la journée, elle frappa néanmoins à la porte. Quelques instants plus tard, elle entendit coulisser les verrous.

L’homme qui lui ouvrit était de taille moyenne, dans la vingtaine et adepte des salles de sport. Ce n’était pas difficile à voir : il portait un short de cycliste et un tee-shirt moulant. Sa chevelure brune était décorée d’une unique mèche rouge et rassemblée en une courte queue-de-cheval.

Il s’appuya contre le chambranle de la porte, une main sur la hanche. « Une pose conçue pour mettre en valeur ses biceps et triceps », constata Eve.

— Salut, mademoiselle ! lança-t-il.

— Bonjour.

Son air de dragueur s’évanouit dès qu’Eve lui présenta son insigne.

— Il y a un problème ?

— Je ne sais pas encore. Puis-je entrer pour vous parler un instant ?

— Oh…

Il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule, pivota légèrement sur lui-même et reporta son regard sur elle.

— Ouais, si vous voulez. Je travaille chez moi aujourd’hui, dit-il en ouvrant grande la porte. Je faisais une petite pause, histoire de faire quelques kilomètres sur mon vélo.

Eve aperçut le bureau installé sous la petite fenêtre, surmonté de piles de disques et de dossiers, ainsi qu’un sachet de chips au soja et un tube de boisson énergétique. Un vélo d’appartement était installé à côté, en face d’un énorme écran mural.

— Écoutez, je sais bien que j’ai eu une contravention il y a deux semaines. Je vais la payer.

— J’ai l’air d’un agent de la circulation ?

— Hum… Non, pas vraiment.

— Lieutenant Dallas, de la Criminelle du NYPSD.

— Criminelle ? Ouah, merde !

— Vous êtes Malachi Golde ?

— Ouais. Mal. Les gens m’appellent Mal. Qui s’est fait tuer ? Je connais quelqu’un qui s’est fait tuer ?

Il avait soudain l’air d’un petit jeunot.

— Je ne sais pas encore. Vous connaissez Jerry Reinhold ?

— Jerry ? Jerry ?

Un petit jeunot à l’air malade.

— Oh, bon Dieu, bon Dieu ! s’exclama-t-il. Faut que je m’asseye.

Il se laissa tomber de tout son poids sur un sofa plastifié argenté.

— Jerry est mort ?

— Je n’ai pas dit ça. D’après mes renseignements, vous le connaissez. Comment l’avez-vous rencontré ?

— Il est du quartier. On a grandi ensemble. On vivait dans le même pâté de maisons quand on était gamins, on allait à la même école. On traîne ensemble, on boit des coups, ce genre de trucs. Je connais Jerry depuis toujours. Qu’est-ce qui s’est passé ?

— J’y viens. Quel genre de travail faites-vous, Mal ?

— Quoi ? Oh, euh, je suis programmeur. Je peux travailler chez moi la plupart du temps si j’en ai envie. Je fais de la programmation et du dépannage pour Global United.

— Vous êtes doué ?

— Ouais, répondit-il en se passant la main sur le visage comme s’il essayait de se réveiller. C’est un boulot à la cool, exactement ce que j’ai toujours voulu faire.

— La paie est bonne.

— Ouais, ça paie bien si on est bon. Je ne comprends pas ce que vous cherchez.

« Seulement à me faire une idée de la situation », songea Eve.

— En regardant autour de moi, Mal, je constate que vous avez de belles choses : meubles, équipement high-tech. Mais cet immeuble ressemble plutôt à un taudis.

— Oh…

Il esquissa un sourire inquiet.

— Ouais, mais c’est juste l’enveloppe extérieure. C’est ce qu’il y a dedans qui compte. Et j’aime bien le coin. Je peux aller bosser à pied ou à vélo. Pareil pour la salle de sport ou chez mes parents. Je connais tout le monde, vous savez ? Je n’ai pas voulu déménager même quand j’ai commencé à gagner du fric.

— Je comprends. Le dossier de Jerry indique qu’il habite ici.

— Ah bon ? s’étonna Mal, sourcils froncés. On a été en coloc pendant deux à trois ans, mais ça remonte à un moment, peut-être huit à neuf mois.

— Pourquoi a-t-il déménagé ?

— Oh, il s’est maqué avec Lori et…

— Lori Nuccio ?

— Ouais, Lori. Il a emménagé chez elle.

Ce n’est pas pour ça qu’il a déménagé.

L’expression de Mal changea, se fit plus douloureuse.

— D’accord, écoutez… J’ai payé sa moitié du loyer pendant trois mois, presque quatre. J’ai trouvé ça injuste qu’il ne règle pas sa part. Il n’a même pas cherché une solution. Alors il est reparti chez ses parents pendant deux à trois mois puis il a emménagé chez Lori.

— Vous vous êtes disputés à ce sujet ? À propos du loyer ?

— Oh, ouais, on a eu des mots, bien sûr. Vous savez comment ça se passe. Il était un peu furax, c’est vrai, mais ça s’est arrangé depuis. Ça remonte à loin, nous deux. Cet été, quand j’ai obtenu une grosse augmentation, j’ai carrément loué une baraque dans les Hamptons. J’ai invité Jerry et deux autres potes. La tension est retombée. Qu’est-ce qui lui est arrivé ? Comment il est mort ?

— Il n’est pas mort.

— Mais vous disiez…

— Non, je n’ai pas dit ça. Pour autant que je le sache, Jerry est en vie. Mais ses parents, eux, sont morts.

À ces mots, Mal se redressa d’un bond, comme propulsé par des ressorts.

— Quoi ? Non… M. et Mme Reinhold ? Non ! Ils ont eu un accident ?

— Brigade criminelle, Mal. Vous vous souvenez ?

— Bon sang…

Il en avait les larmes aux yeux et des sanglots dans la voix.

— Ils se sont fait agresser ? Ils adorent aller au ciné, et parfois ils rentrent à pied tard le soir.

— Non.

Il s’affala sur le canapé et se couvrit le visage de ses mains.

— J’arrive pas à le croire. Mme R., elle avait toujours un truc pour moi quand je passais chez eux. Des cookies, une tarte, un sandwich. Elle me disait à chaque fois que j’avais besoin d’une coupe de cheveux et de me trouver une gentille fille avec qui m’installer. Elle est comme une deuxième mère, vous savez ? Bon Dieu, quand ma mère saura ça, elle va avoir du mal à s’en remettre. Ça fait une éternité qu’elles se connaissent… Pauvre Jerry. Purée, pauvre Jerry. Il est au courant ?

— Ouais, il est au courant. C’est lui qui les a tués.

Mal abaissa lentement ses mains. Ses yeux, rendus vitreux par la stupeur et les larmes, plongèrent dans ceux d’Eve.

— C’est pas vrai. C’est des conneries. C’est pas possible. Pas moyen. Pas moyen que ce soit vrai, m’dame.

— Lieutenant, corrigea-t-elle. Et c’est absolument vrai. Où est-il, Mal ? Où a-t-il pu aller ?

— Je sais pas. Je sais pas.

Oscillant légèrement d’avant en arrière, il appuya son poing contre son ventre.

— Où est-ce qu’on va quand les choses deviennent dingues ou que tout s’écroule ? On retourne fissa à la maison.

— Il en a fini avec ça.

— Il ne leur aurait pas fait de mal. Vous vous gourez.

— Contactez-le. Appelez-le sur votre communicateur.

— Écoutez, je suis son ami. Vous essayez de le piéger pour un truc qu’il n’a pas fait. Qu’il n’a pas pu faire.

Eve se pencha vers lui.

— Il a poignardé sa mère dans la cuisine. Je ne suis pas encore passée à la morgue donc je ne sais pas exactement combien de fois, mais il l’a déchiquetée. Puis il a attendu que son père rentre du travail et lui a défoncé la tête à coups de batte de base-ball.

Mal affichait un teint grisâtre.

— Non, non, il… Une batte de base-ball.

— C’est ça.

Mal déglutit avec difficulté.

— On y jouait autrefois. Le championnat pour les minots. Et puis dans une équipe de copains assemblée par mon père pour jouer sur le terrain vague, il y a quelques années. Mais Jerry n’aurait pas fait ça.

— Il l’a fait. Après quoi il a volé tout l’argent qu’ils avaient chez eux avant de trouver leurs mots de passe et de transférer jusqu’au moindre centime sur des comptes à son nom. Il s’est ensuite offert un petit séjour dans un hôtel chic pour profiter de la belle vie.

— Non !

Il se leva et se dirigea vers la fenêtre face à son bureau.

— Je peux pas croire ce que vous me dites. On se connaît depuis qu’on a six ans !

— Où a-t-il pu aller ?

— Je vous jure que j’en sais rien. Sur la vie de ma propre mère, je vous le jure. Il n’est pas venu ici. Il m’a pas appelé.

— Il s’est débarrassé de son communicateur. Il doit disposer d’un appareil cloné à l’heure qu’il est, donc vous ne reconnaîtrez pas l’identifiant s’il appelle. Mais s’il le fait, restez détendu, Mal. S’il vous demande de le retrouver quelque part, acceptez puis contactez-moi. S’il vient ici, ne le laissez pas entrer. Ne le laissez pas voir que vous êtes chez vous et contactez-moi.

Elle déposa sa carte sur la table en se redressant.

— Donnez-moi des noms. Ceux de vos autres amis. Et les coordonnées de cette Lori Nuccio.

— D’accord.

Il lui confia plusieurs noms qu’Eve nota dans son carnet.

— Elle l’a largué, en fait. Lori. Il avait perdu son boulot et ne payait plus sa part du loyer.

— Une habitude chez lui.

— Faut croire, ouais. Il est allé à Vegas avec des potes il y a deux à trois mois. Joe et Dave, ceux dont je vous ai donné les noms. Je n’ai pas pu y aller. C’était l’anniversaire de ma sœur et, franchement, j’étais dégoûté de ne pas pouvoir les accompagner. Il a perdu un gros paquet de fric, à ce qu’on m’a dit, et Lori l’a mis dehors. Du coup, il était retourné vivre chez ses parents… Il faut que j’aille voir ma mère, souffla-t-il en se frottant de nouveau le visage.

— Je peux vous y conduire.

— Non, ça ira. Merci. Je crois que marcher un peu me fera du bien. C’est presque mon frère, vous savez ? Ils n’avaient que lui, et moi je n’ai qu’une sœur, donc on était comme des frères quand on était petits. C’est un tocard, OK ? Je n’aime pas dire ça, mais c’est un tocard. Mais ce que vous dites qu’il a fait… Faut que je rentre chez moi.

— D’accord, Mal.

Elle reprit sa carte et la lui tendit.

— Notez ces numéros dans votre communicateur. Joignez-moi si vous le voyez ou s’il prend contact avec vous ou avec quelqu’un d’autre. C’est bien compris ?

— Ouais, compris.

Après avoir appelé Peabody pour lui indiquer de se charger des deux autres amis dont Sylvia Guntersen leur avait parlé, Eve se mit en quête de l’ex-petite amie. Elle n’eut pas la même chance qu’avec Mal Golde.

Constatant que personne ne répondait chez elle, Eve frappa aux portes des voisins jusqu’à ce que l’une d’elles s’entrouvre.

— Je n’achète rien, dit la femme.

— Et moi, je ne vends rien, répliqua Eve en lui présentant son insigne. Je cherche Lori Nuccio.

— Ne me dites pas que cette petite mignonne a commis un crime ?

— Non, madame. J’aimerais lui parler, mais elle n’est accusée de rien.

La porte s’ouvrit un peu plus et la résidente dévisagea Eve par-dessus un grand nez crochu.

— C’est son jour de congé, dit-elle. Et le mien aussi. Elle est sortie il y a deux heures, je dirais. Pour faire les magasins, je crois, déjeuner avec une copine, peut-être aller chez le coiffeur. Les trucs que font les filles de son âge.

— Madame… ?

— Crabtree. Sela Crabtree.

Eve sortit son mini-ordinateur et afficha la photo de Jerry.

— Madame Crabtree, avez-vous vu cet homme par ici ?

La femme eut un petit rire moqueur puis ouvrit grande la porte et passa la main dans les mèches en pointe de ses cheveux d’un blond doré.

— Celui-là ? Pas depuis qu’elle l’a fichu dehors, et bon débarras. Maintenant, si vous me dites que lui a commis un crime, j’aurais pas de mal à vous croire. Il ne traitait pas la petite comme il l’aurait dû, si vous voulez mon avis. Je le lui avais dit, d’ailleurs. Elle peut trouver mieux. J’en ai connu un comme lui au même âge. Le larguer a été la meilleure décision de ma vie.

« Décidément, personne n’aime Jerry », songea Eve en hochant la tête.

— Si elle revient, vous voulez bien lui donner ma carte et lui demander de me contacter ?

— D’accord.

— Et si lui repasse par ici, madame Crabtree, prévenez-moi.

Un sourire féroce apparut sur les lèvres de Sela Crabtree.

— Comptez sur moi, sœurette.

— Ne vous opposez pas à lui.

— Il a fait du mal à quelqu’un, hein ?

— Pourquoi dites-vous cela ?

— Ça se voyait dans son regard. J’ai été serveuse dans un bar pendant trente-trois ans. Je sais lire dans les yeux des gens et repérer les regards mauvais.

— Il s’en est pris à quelqu’un, confirma Eve. Restez à l’écart et dites à Lori de me contacter aussi vite que possible.

— Je surveillerai pour voir si elle revient. Et lui aussi. Mais ça fait bien un mois qu’il n’est pas venu. Hé ! lança-t-elle, l’index dressé, j’ai le numéro du communicateur de Lori.

— Moi aussi. Je vais l’essayer immédiatement. Merci.

Elle tapa le numéro en descendant l’escalier, mais la ligne était morte. Perplexe, elle consulta son dossier, s’assura qu’elle ne s’était pas trompée, puis refit un essai. Même résultat.

« T’as changé de numéro, c’est ça ? »

Eve remonta rapidement pour vérifier le numéro dont disposait la voisine, mais c’était le même que le sien.

— Maintenant que j’y pense, je crois bien qu’elle avait parlé de se prendre un nouveau communicateur, se souvint Crabtree. Et un nouveau numéro, la totale. Elle voulait faire table rase partout où c’était possible.

« Aïe », pensa Eve.

Elle acquiesça néanmoins :

Dès que vous la verrez, dites-lui de me contacter.

Elle repartit vers la sortie et décida de passer quelques coups de fil sur le chemin de la morgue.

Le temps d’arriver sur place, elle avait réussi à joindre trois personnes sur la liste fournie par Mal et avait laissé un mot au directeur du restaurant où travaillait Lori Nuccio, au cas où.

Peut-être que ce passage à la morgue n’était pas franchement utile. Elle n’avait en tout cas pas besoin de s’entendre confirmer la cause du décès. Mais cela faisait partie du processus de l’enquête et de son processus personnel. Elle voulait voir de nouveau les victimes, y regarder de très près. Et elle voulait l’avis de Morris. Le médecin légiste en chef lui fournissait souvent un nouvel angle d’attaque ou lui donnait en tout cas matière à réfléchir.

Eve traversa le tunnel blanc empli par l’écho de ses pas et ralentit en passant devant la salle de repos. Elle aurait bien eu besoin d’une boisson fraîche, mais les machines lui jouaient trop souvent des tours. Et elle n’était pas d’humeur à subir les facéties d’un fichu distributeur automatique.

Elle reprit son chemin, les mains dans les poches, et poussa les portes de la salle où travaillait Morris.

Celui-ci avait fait disposer les deux victimes sur les tables d’examen. Il avait pratiqué une incision en Y sur la poitrine de la mère et se tenait au-dessus d’elle pour scruter l’intérieur du torse ouvert.

Son regard intelligent brillait derrière une paire de microlunettes et il portait une blouse transparente par-dessus son costume gris aux reflets bleu acier. Il avait noué ses longs cheveux noirs en trois queues-de-cheval superposées reliées ensemble par un fil d’argent.

— Ce serait leur fils, à ce qu’on m’a dit.

— Mouais.

Il se redressa.

— C’est nettement plus effilé qu’un croc de vipère.

— Quelle vipère ?

Le légiste sourit et une expression chaleureuse se dessina sur son visage fascinant.

— Celle de Shakespeare.

— Ah…

Pas étonnant que Connors et lui se soient si bien entendus.

— Rien de poétique dans cette histoire, lui assura-t-elle.

— Il écrivait aussi des tragédies. Et celle-ci en est une.

— Moi, je vois que le fils est un parfait petit con qui a viré psychopathe. Vous avez un truc frais à portée de main ?

— On garde tout le monde au frais ici, répondit-il avec un petit sourire. Mais si vous parlez de quelque chose à boire, oui. Servez-vous, lui dit-il avec un geste de ses mains isolées par le Seal-It mais couvertes de sang.

— Les distributeurs ont la mauvaise habitude de tomber en panne quand j’y touche, expliqua-t-elle en traversant la pièce jusqu’au petit réfrigérateur. Je pense que c’est un truc chimique chez moi.

— Vraiment ?

Reconnaissante, elle piocha un tube de Pepsi, l’ouvrit et prit une gorgée.

— Bref.

— Bref, répéta-t-il. Les dames d’abord, comme vous pouvez le voir. Vrai dans la mort comme dans la vie, en ce qui la concerne. Elle avait avalé une tranche de pain complet, à peu près dix-huit centilitres de café de soja accompagné d’un édulcorant et onze centilitres de yaourt à la grecque avec du muesli environ cinq heures avant son décès. Pas franchement somptueux comme dernier repas. Elle était très légèrement en sous-poids et en très bonne santé. En tout cas, elle l’était avant d’être poignardée cinquante-trois fois.

— Beaucoup plus que nécessaire.

— D’après leur angle, la majorité des blessures ont été infligées alors qu’elle était face contre terre. Et plusieurs coups ont été donnés avec assez de force pour endommager les os. Ils ont même brisé et délogé l’extrémité de son tibia, ajouta-t-il en lui montrant un fragment dans un pot en verre.

» Selon moi, toutes les blessures ont été causées par la même lame, laquelle correspond à celle que vous avez trouvée sur elle. Aucune trace de lésions défensives.

— Elle n’a rien vu venir. Et elle n’y a sans doute même pas cru quand ça s’est produit.

— Je suis d’accord. D’après la reconstitution que j’ai pu faire, le premier coup a été porté ici, dit-il en indiquant du doigt l’abdomen. Il a occasionné des dégâts considérables, mais elle aurait pu s’en remettre si elle avait bénéficié de soins efficaces et rapides. Le deuxième, probablement celui-ci, a atteint à peu près la même zone.

— Ils étaient face à face.

— Oui, sans doute très proches. Après ça, les coups semblent avoir été donnés de manière plus aléatoire et plus violente.

— Tu te mettais en train, murmura-t-elle.

— Passons au dos.

Morris modifia l’affichage à l’écran pour qu’Eve puisse examiner le dos de la victime.

— Une ou deux blessures, toujours à en juger par l’angle de pénétration, ont sans doute été infligées alors qu’elle essayait de s’enfuir. Elle était morte, ou du moins inconsciente, au moment de recevoir la grande majorité des coups suivants. Maigre consolation. Il y a des hématomes aux endroits où elle est tombée, mais elle ne les aura pas sentis.

— Très maigre consolation.

— Vous savez qui a fait le coup. Savez-vous pourquoi ?

— C’est un petit con. Un tocard, y compris d’après son plus vieil ami. Il était incapable – ou n’avait pas envie – de garder un boulot, sa copine l’a mis dehors. Il était de retour chez papa et maman, et ses parents allaient lui faire le coup classique du « grandis ou va-t’en ». Je pense que maman l’a prévenu de ce qui l’attendait.

— J’imagine qu’être parent est un parcours semé d’embûches. Mais ceci ne devrait pas en faire partie.

— Non, en effet.

Combien de fois Eve elle-même avait-elle poignardé son père ? Quelqu’un avait-il compté ? Mais à l’époque, c’était une question de vie ou de mort. Pour elle.

— Vous pouvez me dire quelque chose à propos de l’autre victime ?

— Seulement quelques remarques préliminaires.

Morris se rapprocha de l’autre table d’examen.

— L’heure de la mort que vous avez estimée sur place était correcte et, de nouveau, la batte que vous avez récupérée comme pièce à conviction correspond aux lésions constatées. Le premier coup dans ce cas-ci ? En plein visage, avec une force considérable et la partie épaisse de la batte.

— Comme un joueur en plein match, commenta Eve avec un hochement de tête. Le couloir bifurque avant de donner sur la cuisine. Il a dû se cacher dans ce recoin. Le mari rentre, s’avance dans l’appartement, voit sa femme, le sang, le corps. Il se met à courir. Notre tueur sort de sa cachette et balance un grand coup de batte dans le visage de son père.

— Il lui a brisé le nez ainsi que la pommette et l’orbite gauches. Les coups suivants lui ont cassé plusieurs dents et la mâchoire, ont fracturé le crâne en trois endroits distincts. Après quoi il s’est attaqué au corps. Mon estimation, que j’affinerai ensuite, est d’environ trente coups. Certains à la verticale : la tête de la batte s’enfonçant dans le corps. Dans cette situation, j’ai la conviction que le premier coup a fait perdre connaissance à la victime.

— On peut dire qu’il a été un peu plus chanceux que sa femme.

— Elle aura plus souffert, oui.

— Vous vous disputiez avec vos parents ?

Il sourit immédiatement.

— J’ai été un ado, moi aussi. C’était mon devoir de me disputer avec mes parents et de les rendre chèvres.

— Il vous est arrivé de fantasmer à l’idée de leur envoyer un ou deux coups bien sentis ?

— Pas que je me souvienne, non. J’imaginais régulièrement que je leur donnais tort, par contre. Ce que je crois n’avoir jamais réussi à faire. Ou que je fuguais et devenais un musicien de blues célèbre.

— Vous assurez au saxo.

— C’est vrai, mais…

Il leva les mains.

— Les morts sont mon travail, comme pour vous. Et maintenant, nous allons faire le maximum pour la mère et le père de ce salopard.

— Ouais, c’est sûr. Merci pour la boisson.

— Mon frigo sera toujours plein pour vous. Et, Dallas, laissez-moi vous remercier par avance pour Thanksgiving. Ça me touche vraiment d’être invité en même temps que votre famille et vos amis.

Ces paroles déclenchèrent chez Eve un sentiment bizarre ; elle haussa les épaules.

— Bon sang, Morris, sur combien de corps nous sommes-nous penchés tous les deux ? À mes yeux, vous faites presque partie de la famille.

Eve repartit directement vers le Central. Elle voulait mettre en place son tableau de meurtre, rédiger son rapport préliminaire et, s’ils n’avaient pas appréhendé Reinhold d’ici à ce soir, prendre rendez-vous avec Mira pour établir son profil psychologique.

Quand un groupe de visiteurs sous la houlette d’un Gentil Organisateur en uniforme s’engouffra dans la cabine, Eve descendit pour emprunter les escaliers roulants, plus lents mais moins fréquentés. Son communicateur sonna et le visage de Peabody apparut sur son écran.

— Ici Dallas. Qu’est-ce que vous avez dégoté ?

— Un pain pita au fromage et légumes et des frites de soja. Je suis au glissa-gril dans le coin est du Central et j’arrive. Vous voulez que je vous prenne quelque chose ?

Eve était sur le point de refuser, obnubilée par le travail, quand elle s’aperçut qu’elle était affamée.

— Rapportez-moi un hot-dog complet. Je suis déjà à l’intérieur, je grimpe vers le bureau.

— Compris. Laissez-moi dix minutes.

Dans la salle commune, Jenkinson – qui portait toujours sa cravate atomique – était assis devant son écran, l’air dépité. Baxter – qui n’avait pas quitté ses lunettes de soleil – crachait une série de questions dans son communicateur. Eve capta l’odeur éminemment reconnaissable des oignons frits par-dessus les effluves de mauvais café.

Elle repéra Carmichael assise dans son box qui en piochait dans un sachet taché de gras en continuant à taper sur son clavier de sa main libre.

« Tout est normal », conclut-elle avant d’entrer dans son bureau.

Elle ne prêta pas attention à la diode clignotante qui signalait des messages. Cela pourrait attendre qu’elle soit installée. Elle ordonna les impressions des photos de la scène de crime, de ses victimes et de Reinhold.

Elle s’assit à son bureau pour établir sa chronologie, l’imprima et se mit au travail sur son rapport.

— Un hot-dog complet, un ! annonça Peabody en faisant son entrée en même temps que l’odeur appétissante. Je vous ai aussi pris des frites, au cas où.

— Merci.

— Euh…

Peabody fit un geste en direction de l’autochef. Connaissant sa partenaire, Eve leva deux doigts pour indiquer de lui faire un café aussi.

— Qu’avez-vous tiré de vos entrevues ?

— Que Joe Klein est un imbécile. Il refuse de croire que son vieux pote Jerry ait pu tuer quelqu’un, m’a draguée d’une manière super-lourde, prétend que l’ex de Reinhold est une garce autoritaire et s’est beaucoup amusé à me raconter comment Reinhold a perdu plus de cinq mille dollars à Vegas pendant que lui en gagnait huit… Un fait que, selon Dave Hildebran, qui est beaucoup moins con, Klein n’a pas arrêté de renvoyer au visage de Reinhold jusqu’à aujourd’hui.

Peabody s’approcha du bureau et tendit son café à Eve.

— Hildebran est monté à dix sur l’échelle de la stupeur, poursuivit-elle. Mais une fois remis, il m’a avoué qu’il s’était déjà demandé si Reinhold n’était pas une bombe à retardement en puissance. « En rogne contre le monde entier », pour reprendre ses mots. Reinhold considérait que ses parents se mêlaient sans cesse de ses affaires, qu’ils étaient exigeants et qu’à peu près tout était leur faute.