Hervé Le Tellier

La disparition de Perek

Une enquête de Gabriel Lecouvreur, dit le Poulpe

Gallimard

Membre de l'Oulipo, Hervé Le Tellier est l'auteur de plusieurs livres remarqués, parmi lesquels Assez parlé d'amour, Toutes les familles heureuses, Moi et François Mitterrand. Il a reçu en 2013 le Grand Prix de l'humour noir pour ses Contes liquides et, en 2020, le prix Goncourt pour L'anomalie.

Préface

« Un “Poulpe”, avait insisté Jean-Bernard Pouy, ça se pond en deux mois, ou tu oublies… » Stendhal et sa Chartreuse en 53 jours, ce n'était pas moi, mais le polar « pulp » est un genre, avec ses codes, et je m'y suis plié : bon gré mal gré, trois pages par jour, pas de relecture ou si peu, des clichés ici et là, qu'on requalifiera, en guise d'excuse, de second degré. J'ai écrit dans cette urgence et, pour cette réédition, j'ai relu sans rien corriger. J'y retrouve mes penchants, mes travers : les références (autoréférences parfois) sont nombreuses, et Botul (dont l'aventure commençait) comme l'Oulipo sont omniprésents.

Les « Poulpes » avaient aussi un « cahier des charges », qu'imposait l'écriture collective d'une série et qu'avait édicté Jibé (Pouy) dès l'origine : un meurtre initial, des personnages récurrents, un déroulement structuré. C'était plaisant.

Écrit voici près de trente ans, ce « Poulpe » a déjà son côté Je me souviens. Les rares portables étaient des Nokia, on mettait cinq francs dans le flipper, le 3615 existait encore, et certains roulaient en Safrane. Les plus jeunes, pour tout saisir, consulteront Wikipédia.

Enfin, j'aime bien ce titre : La disparition de Perek… À l'Oulipo, d'aucuns m'ont dit que c'était « gonflé ». C'est vrai. Je doute malgré tout qu'un seul lecteur s'y soit trompé, et ait dû ramener cet ouvrage, furieux d'y découvrir autant d'« e ».

Je prie que ce ne soit pas votre cas.

Hervé Le Tellier

À Robin Cook

Nous autres, pauvres canuts, nous pouvons pas nous payer le médecin ; alors, nous mourons nous-mêmes.
in La plaisante sagesse lyonnaise. Maximes et réflexions morales recueillies par Catherine Bugnard

10 avril, 19 h 30
Hôpital militaire du Val-de-Grâce, Paris 14e

La sueur perlait sur le front de l'adolescente qu'une tente stérile protégeait du monde extérieur. L'infirmière glissa une main dans le manchon de latex, lui essuya délicatement les tempes d'un mouchoir. Sa température frôlait désormais les 40 °C, et depuis vingt-quatre heures elle n'avait pas ouvert les yeux. Deux tubes de perfusion, fichés dans son avant-bras droit, remontaient jusqu'à deux poches plastique translucides suspendues à une potence d'intraveineuse.

L'infirmière nota sur la courbe – 39,7 °C –, vérifia le niveau des liquides, et s'éclipsa sans un mot.

L'homme assis à côté du lit n'avait pas levé les yeux. Son regard ne s'arrêtait d'ailleurs sur rien, sa barbe de trois jours ajoutait dix ans à sa cinquantaine. Il avait posé son front contre la barre métallique du lit, laissait le froid l'endolorir lentement. Il fit le geste de se redresser lorsqu'un médecin pénétra dans la chambre, mais ce dernier posa sa main sur son épaule :

— Restez assis, docteur Louvain, je vous en prie.

Le médecin saisit une chaise de visite et tendit à son confrère un dossier cartonné. Celui-ci l'ouvrit, résigné, et le consulta lentement, feuille après feuille, en silence.

— Je crains de ne pas avoir de bonnes nouvelles, docteur Louvain. Nous avons identifié la source de l'infection dont souffre votre fille : il s'agit d'un flavivirus de souche West Nile, qui a dégénéré en méningite cérébro-spinale. D'après Pasteur, son sang présente des taux élevés d'anticorps récemment synthétisés.

— Comment a-t-elle pu contracter cela ?

— Une simple piqûre d'insecte aurait suffi… S'est-elle rendue en Ouganda récemment ?

— Non, pas du tout.

— Dans un pays du bord de la mer Noire ? Comme l'Ukraine, la Turquie ?

— En Roumanie, oui…

— Je crains que ce ne soit là qu'elle a été contaminée. Les oiseaux migrateurs transportent la maladie jusque là-bas, les moustiques font le reste.

Louvain hocha la tête, tandis que le médecin poursuivait :

— Nous ne disposons d'aucun traitement efficace contre les méningo-encéphalites d'origine virale et l'infection résiste à tous les antibiotiques que nous lui administrons. Nous essayons depuis quarante heures avec du Prothelac, mais je ne peux rien garantir non plus. Le Prothelac est un dérivé de la dicloxacilline, la forme de la molécule est juste un peu différente.

— Je sais, oui, coupa Louvain.

— Pardonnez-moi, docteur. Je…

— Et si le Prothelac ne suffisait pas ?

— J'allais vous en parler : pourrait-on expérimenter un antibiotique récent ?

— Tout ce que vous pourrez tenter…

— Celui auquel je pense est le Cyclohexil. Il est en test sur des volontaires atteints de tuberculose osseuse et n'a pas encore reçu l'autorisation de mise sur le marché. Légalement, pour l'injecter à Virginie, il me faudrait son consentement, mais je me contenterai évidemment du vôtre. Acceptez-vous de signer toutes les décharges nécessaires ?

— Évidemment.

— Je vous les ferai parvenir.

Louvain se leva en soupirant et fit quelques pas vers la fenêtre. Ses paupières se gonflaient de larmes. Derrière lui, le médecin toussa, embarrassé.

— Docteur Louvain…

— Oui…

— L'organisme de Virginie s'est considérablement affaibli, malgré les perfusions de glycol et de vitamines. Si Virginie devait… Je voulais vous dire à quel point toute l'équipe…

— Oui, je sais… Vous avez fait tout ce qui était possible et au-delà. Je vous en remercie.

Indécis, le médecin hésita encore un court instant, avant de parvenir à quitter la chambre. Alors, Louvain laissa tomber sa tête entre ses mains, et les sanglots montèrent en lui comme des vagues. Virginie allait mourir. Demain, après-demain au plus tard… Et, à peine sa fille unique serait-elle morte, à peine aurait-il accompli ce qu'ils attendaient de lui, qu'ils le tueraient.

11 avril, 16 h 55
Aéroport du Bourget, hangar 13

Un crachin sans vigueur bien que pénétrant voilait la banlieue d'un gris terne. Philippe remonta le col de sa parka et assura la capuche sur sa tignasse blonde. Il grelottait malgré tout : en escaladant le toit du hangar, il avait déchiré la manche de la parka et l'air s'insinuait par le pli du coude. Philippe sauta quelques secondes sur place, se frappant les bras contre le corps sans parvenir à se réchauffer, et se résigna enfin à s'asseoir en tailleur. Il se serait giflé d'avoir oublié la couverture : le gravillon crasseux agglutiné au bitume était gras, humide et glacé, et tout à l'heure il lui faudrait s'allonger vraiment.

Le garçon avait entreposé à ses pieds le téléobjectif 300 mm qu'il avait loué, et deux boîtiers Minolta chargés. Au cas où il aurait assez de temps. Pellicules 1 600 ASA poussées à 3 200, moteur réglé à une prise toutes les demi-secondes. Il regarda sa montre. Dix-sept heures. Si le jet avait du retard, il ferait trop sombre, et tout serait à refaire.

De ce poste d'observation, son regard embrassait l'entrée du hall d'accueil, toutes les pistes d'atterrissage, le parking et la bretelle d'accès depuis la nationale 17. Pour photographier le terminal côté piste, il lui suffisait de parcourir dix mètres jusqu'à l'angle nord du bâtiment. Un petit point rouge clignotant apparut dans le ciel. Philippe colla l'œil au viseur du reflex. L'avion passait très haut et filait vers Roissy. Ce n'était pas encore l'heure. Une nouvelle rafale de vent balaya le toit et Philippe frissonna, fourrant ses doigts dans la tiédeur de ses poches.

Un crissement de gravier le fit sursauter. Par réflexe, il s'accroupit aussitôt. Deux énormes limousines noires et trois breaks Mercedes s'étaient immobilisés en file indienne devant le terminal. D'excellents moteurs, puissants, bien réglés : seule la vapeur des échappements prouvait qu'ils tournaient.

Avec un synchronisme étonnant, une demi-douzaine d'hommes en treillis marine surgirent de l'avant de chaque véhicule. Tous portaient un radio-émetteur clippé à la poitrine, un micro-casque leur enserrait le crâne. Ils firent sortir deux bergers allemands de la porte arrière des breaks, et rapidement le petit commando inspecta les allées presque vides du parking, puis le hall, échangeant quelques mots brefs au micro. Les chauffeurs demeurèrent au volant, sans couper le contact. Le son des échanges radio était étonnamment pur. Avec le vent, des bribes de phrases portaient jusqu'à Philippe. De l'anglais, prononcé parfois avec un fort accent français.

De nouveaux hommes de la sécurité jaillirent des voitures, des portières arrière cette fois. Deux pénétrèrent dans le petit bâtiment de l'accueil, tandis que trois autres entreprirent d'inspecter les environs à l'aide de jumelles. Leur forme était inhabituelle, et Philippe, soupçonnant l'infrarouge, plongea sous l'abri du parapet et s'aplatit sur le sol.

Cela faisait beaucoup plus de monde que tout ce que Philippe avait pu imaginer et la panique commençait à le gagner. Les hommes en treillis ne restaient pas en place une seconde et arpentaient au pas de course chaque ruelle entre les entrepôts et les hangars, accompagnés par les halètements des chiens.

Trente longues secondes s'écoulèrent. Une agitation nouvelle, un grondement de moteur engagèrent Philippe à s'enhardir. Il se redressa sur les coudes. Les deux limousines et un des breaks venaient de démarrer. Ils contournèrent le bâtiment, et se postèrent côté piste, devant l'accès vitré. Deux nouveaux gardes, ceux-là en costume civil, mais au gabarit impressionnant, sortirent de la Mercedes. Ils marchèrent lentement vers les limousines et en ouvrirent les portes. Descendirent une jeune femme blonde et deux hommes plutôt corpulents, dont les visages demeurèrent invisibles à Philippe. Le jet de l'AdenCo n'était attendu que dans un quart d'heure. Après avoir scruté en vain les nuages, les deux hommes et la femme retournèrent s'abriter dans la première limousine.

Il y eut un bruit de métal, à l'extrémité du toit. Le cœur de Philippe se serra comme une éponge. On grimpait le long de l'échelle métallique. C'était l'unique moyen d'accès, et aussi la seule issue. À dix mètres de hauteur, il ne fallait pas compter sauter du hangar. Le toit, long d'une vingtaine de mètres, large de dix, était désespérément plat, à l'exception d'une vaste bouche d'aération de zinc. Elle était haute d'un pied à peine, mais cela valait la peine de tenter le coup. Philippe rampa vers elle avec précipitation. Là, il s'écrasa contre le sol. Ce qu'il aperçut alors le pétrifia : un des boîtiers scintillait, bien en évidence au bord du toit, à mi-chemin de sa cachette et de l'échelle.

La grisaille hivernale de l'entre chien et loup fut sa chance. Il y avait encore assez de lumière pour parcourir du regard la totalité du toit, et déjà plus assez pour distinguer dans ce petit bloc de métal tordu un vieux boîtier. Parvenu en haut de l'échelle, le garde se contenta d'un rapide coup d'œil et redescendit presque aussitôt.

Philippe resta de longues minutes immobile, à tenter de retrouver son calme. Puis, lentement, toujours en rampant, il revint à l'angle du toit, et se remit en position.

Tout à l'ouest, un petit jet venait d'atterrir. Il effectua un court tour de piste en rugissant et vint s'aligner à une trentaine de mètres du hall d'accueil, dans une manœuvre impeccable. Un bel appareil, aux lignes supersoniques, avec deux puissants réacteurs à l'empennage, mais aussi minuscule – c'était bien le diable, songea Philippe, s'il pouvait embarquer dix personnes. Deux techniciens vêtus aux couleurs de l'aéroport du Bourget se dirigeaient vers le panneau coulissant à l'avant du fuselage. Les agents de la sécurité les éloignèrent sans amabilité. Une limousine vint se placer près du jet, face à l'escalier. Philippe sourit : sa position était vraiment parfaite. La lumière vive du hall éclairerait nécessairement le visage de celui qu'il attendait, ne serait-ce que quelques instants. Une photo suffirait, même un peu floue.

Il y eut une dernière poussée des réacteurs, et le panneau s'entrouvrit. Une rampe d'escalier escamotable se déplia jusqu'au sol. Prenant appui sur le gravillon du toit, Philippe encadra la porte au téléobjectif. Un visage émergea. Philippe appuya précipitamment sur le déclencheur, prenant au moteur trois photos d'un coup.

« Merde… »

Trois prises gâchées : le premier à émerger de la carlingue avait été un homme de la sécurité, vêtu du même treillis noir. Il descendit lentement l'escalier, et vint se poster devant la limousine. Un second homme apparut. C'était lui.

Ces yeux, ce regard, cette bouche… Une longue seconde, comme hypnotisé, Philippe en oublia d'appuyer. Il déclencha le moteur à l'instant où l'homme disparaissait, vivement tiré en arrière vers l'intérieur de la cabine.

Quelque chose ne tournait pas rond. Vaguement ankylosé, Philippe repositionna dans sa paume le téléobjectif, dans l'espoir de saisir de nouveau le visage de l'homme. En dessous, on s'agita soudain. Un chien aboya, quelqu'un cria et Philippe comprit qu'il était repéré.

— Vous, là-haut ! Montrez-vous tout de suite, mains en l'air.

Sa première réaction fut de s'enfuir vers l'échelle de secours.

— Tout doucement… souffla une voix derrière lui.

Il y avait un homme sur le toit, un véritable colosse noir, armé d'un fusil-mitrailleur si petit qu'on aurait dit un jouet. Philippe, quoique incapable d'en reconnaître la marque, devina néanmoins que c'était le genre d'engin avec lequel on ne discutait pas.

11 avril, 17 h 15
Aéroport du Bourget, hall d'accueil

La fouille fut minutieuse, rapide, quoique courtoise ; un style de professionnels. Le grand Noir prit le portefeuille dans la poche de la parka, parcourut brièvement les papiers et les rendit à Philippe. Puis il le fit asseoir sur un canapé, sous la surveillance de deux de ses acolytes. Il avait dû estimer que le jeune homme ne constituait pas une grande menace, car aucune arme n'était braquée sur lui.

Par la porte vitrée du sas d'entrée, Philippe jeta un coup d'œil vers le jet, dont il apercevait le cockpit et l'avant de la carlingue. Le panneau avant s'était refermé. Les limousines noires, elles, étaient encore là.

Philippe sursauta à une sonnerie stridente – ou peut-être étaient-ce ses nerfs qui étaient à vif – et un grand type blond en complet déplia le portable accroché à sa ceinture. De l'anglais, toujours, mais les mots étaient simples et l'échange fut bref…

— Yes, sir ?

— …

— Un jeune homme, sir. Vingt ans. Race blanche, cheveux blonds, taille moyenne. Il était seul.

— …

— Sur le toit d'un hangar, sir.

— …

— Cela ne se reproduira pas, sir. J'y veillerai.

— …

— À vos ordres, sir.

Le gorille s'empara à nouveau du portefeuille de Philippe et déplia sa carte d'identité.

— Il s'appelle Philippe Perek, sir.

— …

— Évidemment, sir.

— …

Le gorille referma le portable et le replaça sans hâte dans son boîtier. Il s'adressa à Philippe en français avec un léger accent norvégien, ou, en tout cas, qui correspondait à l'idée que se faisait Philippe de l'accent norvégien.

— Bien. Vous êtes libre. Et vous avez de la chance, aucune plainte ne sera déposée contre vous. Voici votre appareil, avec le téléobjectif. Sans les pellicules, évidemment. Et le second boîtier, toujours sans pellicule. Il n'y en avait pas de troisième, n'est-ce pas ?

Philippe secoua la tête.

— Tant mieux. Alors, allons-y, monsieur Perek. Votre duffel-coat, monsieur Perek, fit le gorille.

C'est une parka, songea Philippe, mais il estima superflue toute correction et se préparait à quitter le hall, la parka maladroitement posé sur le bras, lorsque le portable retentit de nouveau.

— Yes, sir ?

— …

— À vos ordres, sir.

La main droite du Norvégien se referma vivement sur l'épaule de Philippe, lui faisant presque mal. L'autre main tenait toujours le portable, mais le correspondant demeurait inaudible.

— Une seconde, monsieur Perek.

Philippe se figea, tétanisé. Jusqu'à présent, il avait seulement eu très peur. Il était soudain terrorisé. Quelque chose lui soufflait qu'il aurait fallu qu'il s'enfuie, tout de suite. Mais le Norvégien le maintenait fermement et le poussa en avant.

— Par ici, monsieur Perek.

Il le guida à travers le hall et l'entraîna jusqu'à la grande limousine noire, lui emprisonnant l'épaule d'une poigne puissante. Là, à deux mètres à peine, ils s'immobilisèrent. Philippe fixait les vitres opaques de la limousine comme une souris un serpent.

— Tournez-vous vers la lumière, monsieur Perek. Voilà, comme ça.

Philippe se mit à grelotter. Le vent glacé le pénétrait. Il scrutait les vitres, obstinément, à la recherche d'une ombre. Il eut le sentiment que l'univers tout entier s'éloignait de lui, premier symptôme de l'évanouissement. Ce n'était que la limousine qui démarrait, sans bruit, très lentement. Elle contourna le bâtiment et disparut, suivie de la seconde limousine.

Le grand blond replaça le portable dans son étui. Il fit un pas vers la berline, dont la porte arrière s'ouvrit. Et, avant de s'y engouffrer, il eut un sourire amusé, presque affectueux, vers le garçon.

— Vous pouvez rentrer chez vous, monsieur Perek. Mon ami Andy reste avec vous quelques minutes. Ne prenez pas froid.

11 avril, 18 h 45
45, rue de Clignancourt, Paris 18e

Philippe descendit du taxi, les jambes encore flottantes, mais son cœur avait repris un rythme normal. Après tout, songeait le jeune homme, l'affaire aurait pu tourner plus mal. Le colosse noir l'avait chaperonné durant une heure, sans prononcer un mot, avant de recevoir enfin un appel sur son portable. Il avait alors libéré Philippe, et commandé un taxi, poussant l'élégance jusqu'à régler la course à l'avance, abandonnant un large pourboire.

Philippe acheta Le Monde, fidèle à une habitude récente, et pénétra dans l'immeuble. Mme Maubert sortait les poubelles de la cour avec cette mauvaise humeur râleuse qui lui avait valu le surnom de Mme Bonpoil.

En guise d'épilogue

23 avril, 16 h 30
Au Pied de Porc à la Sainte-Scolasse, avenue Ledru-Rollin, Paris 11e.

« Dramatique accident sur l'autoroute du Nord.

Une jeune femme a trouvé une mort affreuse hier matin à l'aube lorsque sa voiture a percuté un camion-citerne rempli d'essence dans une aire de repos peu avant la sortie de Montdidier. Son corps a été broyé et carbonisé dans l'accident.

La conductrice, Sophie Beaucaste, vingt ans, n'avait pas reparu à son domicile depuis quelques jours. Les premiers éléments de l'enquête semblent prouver, selon la police, qu'il pourrait s'agir d'un suicide. »

Le Poulpe reposa la coupure du Parisien sur le zinc et observa longuement le mauvais cliché de la jeune femme aux cheveux noirs.

Sylvia le lui avait tendu, ce matin, sans un mot. Elle lui avait jeté un regard froid, qui disait combien elle lui en voulait d'avoir compris, à cause de lui, que le mot « impossible » avait un sens, qu'on ne pouvait pas toujours triompher de tout.

Gabriel but une gorgée amère de gueuze. Vieira lui avait appris la veille le suicide de Louvain. Il s'était injecté dans les veines un cocktail lytique, à une dose qui ne pardonnait pas. Demain, sans doute, Le Monde accorderait un article nécrologique élogieux à ce neurochirurgien hors pair, ébranlé par la mort de sa fille unique, trois jours plus tôt.

— Ça ne va pas, Gaby ? gouailla Gérard. Tu nous tires la tête ? C'est les méchants qui ont gagné ? Remets-toi : quand on n'a plus pied, faut aller jusqu'au fond de la piscine pour prendre appel et remonter, mon gars. D'ailleurs, tous les noyés te le diront : au fond de la piscine, on a pied.

Gabriel secoua la tête sans sourire. Il sortit de sa poche le Paris-Match de mars 1960. John Fitzgerald Kennedy faisait la couverture. Le Poulpe ouvrit le magazine à la page 24. Ses yeux, une fois de plus, ne purent se détacher de ce cliché d'un garçon blond au visage rond, entouré de jeunes beautés féminines, ce cliché qu'il n'oserait jamais montrer à Sylvia. La légende disait : « Le jeune magnat du pétrole Priam S. Chambers fête ses vingt ans, en fort galante compagnie. »

Hasard fortuit : Priam S. Chambers venait de mourir dans un accident d'avion. Son jet s'était abîmé en mer d'Irlande voici cinq jours. Malgré les recherches, on n'avait retrouvé aucun survivant.

Priam S. Chambers ne ressemblait pas à Philippe Perek. Ou plutôt, ressembler n'était pas le mot qui convenait. Philippe Perek était sa copie conforme. Son double absolu. Son clone génétique parfait, comme aurait dû le déduire Louvain.

L'hypothèse avait d'abord paru insensée à Gabriel. Mais elle expliquait tout. Et d'autres détails venaient la renforcer. Ainsi, comme le Poulpe en avait eu la confirmation par un parent lors de la cérémonie de l'avant-veille, la « mère » de Philippe avait suivi un traitement contre la stérilité. Opérée en janvier 1977, elle n'avait rien dû connaître de la manipulation qu'avait subie l'ovule fécondé. Les chromosomes de l'embryon de son fils avaient été, à son insu, remplacés par ceux du noyau d'une cellule de Priam Chambers. L'Américain avait attendu vingt ans et l'urgence d'un cancer pour prendre possession de ce corps tout neuf qui l'attendait.

Par quel hasard ce Paris-Match était-il tombé dans les mains de Philippe Perek ? Comment était-il arrivé à remonter la piste jusqu'à ce terrible secret ? Le Poulpe ne le saurait jamais. Il disposa à côté de la photo de Priam S. Chambers celle de la jeune femme décédée. En cet instant, quelque part, une milliardaire vieillissante retrouvait sans doute elle aussi, dans la dépouille de Sophie Beaucaste, sa jeunesse enfuie.

Une jeune femme, accompagnée d'un petit garçon d'une dizaine d'années, poussa la porte du Pied de Porc. L'enfant réclama une grenadine. Le Poulpe le regarda longuement, puis sa mère, soudain pétrifié, scrutant dans leurs traits si dissemblables une preuve irréfutable de leur hérédité.

L'opération Zeus Faber ne faisait que commencer.

Du même auteur

Aux Éditions Gallimard

L'ANOMALIE, 2020, Folio no 7096.

Aux Éditions Le Castor Astral

JOCONDE JUSQU'À 100 (ET PLUS SI AFFINITÉS), 2019.

LES OPOSSUMS CÉLÈBRES, 2007.

ESTHÉTIQUE DE L'OULIPO, 2006.

JOCONDE SUR VOTRE INDULGENCE, 2002.

ENCYCLOPÆDIA INUTILIS, 2002.

QUELQUES MOUSQUETAIRES, 1999.

INUKSHUK, L'HOMME DEBOUT, 1999.

JOCONDE JUSQU'À 100, 1998.

LES AMNÉSIQUES N'ONT RIEN VÉCU D'INOUBLIABLE, 1997.

Aux Éditions JC Lattès

TOUTES LES FAMILLES HEUREUSES, 2017, Le Livre de Poche no 36181.

MOI ET FRANÇOIS MITTERRAND, 2016.

ELÉCTRICO W, 2011.

ASSEZ PARLÉ D'AMOUR, 2009.

Chez d'autres éditeurs

DEMANDE AU MUET, Nous, 2015.

CONTES LIQUIDES, de Jaime Montestrela, L'Attente, 2013.

JUSTE UN FROMAGE, Hatier, 2012.

L'HERBIER DES VILLES, collages et haïkus, Textuel, 2010.

JE M'ATTACHE TRÈS FACILEMENT, Mille et Une Nuits, 2007.

LA CHAPELLE SEXTINE, L'Estuaire, 2005 (réédition Le Castor Astral, 2015).

CITÉS DE MÉMOIRE, Berg International, 2004.

GUERRE ET PLAIES, Eden Productions, 2003.

ZINDIEN suivi de MARABOULIPIEN, Syllepse, 2001 (réédition Le Castor Astral, 2009).

LA DISPARITION DE PEREK, « Le Poulpe », Baleine, 1997, Folio Policier no 961.

DE SINCERITA WITH LAS MUJERES, Plurielle, 1996.

L'ORAGE EN AOÛT, La lettre volée, 1995.

LE VOLEUR DE NOSTALGIE, Seghers, 1991 (réédition Le Castor Astral, 2005).

SONATES DE BAR, Seghers, 1991 (réédition Le Castor Astral, 2001).

Table des matières

L'auteur

Préface

Dédicace

Épigraphe

10 avril, 19 h 30

En guise d'épilogue

Du même auteur

© Hervé Le Tellier, 1997.

D'après photo © CSA Images / Getty Images.

© Éditions Gallimard, 2022, pour la présente édition.

Publié en accord avec l'Agence littéraire Astier-Pécher.

La première édition de cet ouvrage a paru aux Éditions Baleine en 1997.

Éditions Gallimard
5 rue Gaston-Gallimard
75328 Paris
http://www.gallimard.fr
© Éditions Gallimard, 2022.

ROMAN NOIR      THRILLER      ENQUÊTE

La disparition de Perek

Une enquête de Gabriel Lecouvreur, dit le Poulpe

Quand Gabriel apprend la mort brutale de Philippe Perek, son sang ne fait qu’un tour, et pas seulement parce qu’il était orphelin, comme lui. Trop de choses clochent. Le cadavre a été charcuté et carbonisé, mais tout semble avoir été fait pour qu’on puisse l’identifier. Et d’où sort la drogue retrouvée chez lui, d’une valeur largement supérieure aux moyens de cet étudiant fauché ? Le Poulpe décide d’enquêter sur ce mystérieux Perek. Mais attention, à trop se pencher sur cette affaire, il risque d’y voir double…

Hervé Le Tellier

Membre de l’Oulipo, Hervé Le Tellier est l’auteur de plusieurs livres remarqués, parmi lesquels Assez parlé d’amour, Toutes les familles heureuses, Moi et François Mitterrand. Il a reçu en 2013 le Grand Prix de l’humour noir pour ses Contes liquides, et en 2020 le prix Goncourt pour L’anomalie.

Cette édition électronique du livre La disparition de Perek de Hervé Le Tellier
a été réalisée le 05 mai 2022 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage
(ISBN : 9782072965227 - Numéro d’édition : 401728).

Code Sodis : U41023 - ISBN : 9782072965234.

Numéro d’édition : 401730.

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