Anne Waddington

Sombres voisins

Du Noir au Sud

est une collection des Éditions Cairn

dirigée par G.D Noguès

Du Noir au Sud est une collection de polars qui nous transporte dans le Sud, ses villes, ses villages, à la découverte des habitants, de leurs traditions, leurs secrets.

Son ambition : dessiner, au fil des ouvrages, un portrait d’ensemble de la région, noirci à coups de plumes tantôt historiques, ou humanistes, parfois teintées d’humour, mais où crimes et intrigues ont toujours le rôle principal.

Illustration de la couverture : © Djebel

Photos : 123RF. Anderm.

Les éditions Cairn bénéficient du soutien de la DRAC

et de la Nouvelle Région Aquitaine

ISBN : 979-10-7006-052-0 / ISSN : 2275-2331

© Cairn. 2022

Anne Waddington

Sombres voisins

Cairn

« Puis je vis un ange descendre du ciel,
tenant à la main la clef de l’abîme.
Il maîtrisa le dragon, l’antique serpent et
l’enchaîna pour mille ans. Il le jeta dans l’abîme. »

Apocalypse 20:1-3

« La fuite est futile, nous sommes tous prisonniers au milieu d’un cercle, quelle que soit la façon
dont nous vivons notre vie, l’anéantissement nous attend, la mort n’oublie personne. »

Alors, la tempête, Andrei Stoiciu

Tous les commentaires appartiennent aux person-nages de cette fiction. Ils ne sauraient en aucun cas être attribués à l’auteure.

Note de l’auteur :

J’ai décidé de respecter le souhait de la propriétaire du rez-de-jardin droit quant au genre donné au virus Covid : « Au début on lui attribuait le genre masculin, alors pourquoi changer ?! J’en ai assez que l’on féminise ce qui porte la poisse ! La peste, la scarlatine, la grippe etc. Et tous ces prénoms féminins dont on baptise les tempêtes et les ouragans ! » Marguerite Souliac.

Dans l’immeuble :

Rez-de-jardin palier de gauche : vacant

Rez-de-jardin palier de droite, deux pièces : Marguerite Souliac

Premier étage palier de droite, deux pièces : couple iranien : Benyamin et Alina Tabrizi

Premier étage palier de gauche, trois pièces : colocation : Charles-Antoine Crozier et Malo Leguenec

Deuxième étage palier de droite, trois pièces : Ingrid et Laurent Campion

Deuxième étage palier de gauche, trois pièces : Andy et Eleanor Mac Guire

Troisième étage palier de droite, quatre pièces : Roman et Sophie Cottet. Leurs filles 4 et 7 ans, Elsa et Géraldine

Troisième étage palier de gauche, trois pièces : Max Boskam

Quatrième étage, palier de droite, quatre pièces : Cyprine Calmet

Quatrième étage, palier de gauche, quatre pièces : Robin Martinez

Prologue

L’adolescente le fusille du regard, mais il a suffisamment d’expérience pour ne pas se laisser intimider par sa patientèle de jeunes malades.

– Nous sommes tous là pour t’aider, Cyprine.

– Mon cul !

– Tes parents t’ont confiée au Centre parce que tu te mettais en danger. Il suffit de regarder les scarifications sur tes cuisses et tes avant-bras. Les infirmiers m’ont appris que tu refusais ton traitement ?

– Il m’a dit que c’était du poison.

– Qui t’a dit que c’était du poison ?

– Vous savez bien !

– Non.

– Benjamin ! Il dit que vous allez me rendre folle avec ces saloperies !

Le docteur Robin soupire.

– Benjamin n’existe pas et tu le sais parfaitement. Nous en avons déjà discuté. Tu as passé l’âge des amis imaginaires !

– Vous êtes bouché ?! Bien sûr qu’il existe !

– Et quand lui as-tu parlé ?

– Hier soir, lance Cyprine d’un air de défi.

– Tu n’as pas le droit au téléphone et ton portable t’a été confisqué. Comme tous les jeunes hospitalisés ici.

– Même en tôle il y a des téléphones qui circulent. Qu’est-ce que vous croyez ?!

– Je crois que si tu refuses ton traitement per os nous serons obligés de passer aux injections.

– Allez vous faire foutre !

*

Ils avaient tout de suite aimé le jardin envahi d’une multitude de plantes en belle santé bien que laissées sans soin, depuis le drame.

L’agence ne leur avait rien caché, mais ils se moquaient des racontars, d’autant que la réputation sulfureuse du lieu présentait l’avantage de baisser le prix d’achat de façon appréciable.

Ils n’allaient pas bouder une bonne affaire pour des histoires à dormir debout !

Si la maison nécessitait un bon coup de remise à neuf, la perspective ne les rebutait pas. Ils avaient quitté Paris, heureux d’échapper à la capitale, ses bouchons et son métro surpeuplé.

Pendant qu’il maniait le pinceau, elle avait inventorié le petit peuple végétal, aussi varié qu’étonnant. Férue de botanique, elle y avait passé des heures jusqu’au jour où lui était apparu que les plantes rassemblées là partageaient, dans la croyance populaire, un pouvoir commun.

– Elles protègent de la sorcellerie ! Toutes ! s’était-elle enthousiasmée le soir même de sa découverte.

– Pas surprenant, avec les rumeurs qui courent sur cette maison, avait-il répliqué en sirotant un verre de Lagavulin.

– Chacune recèle une fonction protectrice. Il y a de la molène à fleurs jaunes qu’il faut plonger dans la graisse de rognons pour fabriquer une chandelle de sorcière réputée les repousser. L’angélique, la bétoine contre les sortilèges, le fenouil que les sorcières sont censées détester, de l’armoise contre le mauvais œil et du sorbier dont on éparpillait des brins dans les vêtements des enfants pour les prémunir contre les charmes ou que les paysans tressaient en croix avant de les attacher sous la queue des animaux afin que le bétail ne soit pas envoûté.

– Eh bien, avec tout ça, nous ne devrions pas avoir de problème ! Viens, on va fabriquer un bébé !

Il l’avait enlacée, portée en riant à l’étage. Ils avaient fait l’amour dans l’antique lit à baldaquin qui sentait la poussière et qu’ils remplaceraient au plus vite.

*

Il plaque les paumes sur ses oreilles.

La voix ne cesse de le harceler.

Insupportable.

Elle siffle comme un serpent, vrombit comme une nuée de frelons, explose avec la force d’une détonation puis chuchote et chuinte, crisse, gémit, grogne et crépite jusqu’à finir en une clameur insupportable.

C’est de sa faute ! Elle le lui a dit.

Il le sait et il faut que ça cesse.

Il s’est procuré l’arme la veille.

La nuit est profonde, la ville sommeille, écrasée sous une canicule étouffante.

Il est temps.

Elle dort, nue sur le drap pour échapper à la chaleur. Un léger voile de sueur allume sa peau d’une brillance satinée et sa lourde chevelure châtain s’étale en auréole autour de sa tête.

Il hésite un moment, le revolver au bout de son bras tendu.

Une fraction de lui-même résiste encore dans une lutte perdue d’avance.

– Fais-le ! intime la voix.

Il ferme les yeux et tire avant de diriger la gueule du canon sur sa tempe.

*

Toulouse

Chère Annick

Eh bien, nous y revoici encore !

On s’en doutait un peu mais j’avais l’espoir de passer l’arme à gauche avant.

Quel monde laissons-nous à nos enfants et petits-enfants ?! Il n’y a plus que l’argent qui le fasse tourner et ce n’est pas dans le bon sens.

C’est tombé comme une bombe.

Cette fois, il se nomme SAR90 et a déboulé en moins de huit jours sur la planète entière. On lui a attribué le chiffre 90 parce qu’il semble que ce nouveau virus ait eu l’intelligence de patienter sur une période d’incubation de trois mois, permettant à ce petit malin de se développer et se transmettre en toute tranquillité avant de lancer une attaque aussi massive que soudaine.

Nous avons vécu la pandémie de 2020 et nous nous sommes battues pour virer le gouvernement de l’époque pour sa criminelle politique de santé et ses attaques contre la démocratie. Nous rêvions d’une sixième République et d’une revalorisation du service public. Une attente en partie réalisée parce que les mesures humanistes ne sont jamais prises que dans l’objectif d’une nouvelle élection. Ce fut donc sous la pression populaire et de leur propre ambition que les hommes politiques lâchèrent du lest. Ils se gargarisent désormais d’avoir repensé les ressources allouées aux hôpitaux, prévu des masques et respirateurs en quantité suffisante, augmenté les moyens de la recherche médicale et le numerus clausus des médecins. On sait bien toutes les deux que les politiques menées ne le sont qu’avec l’objectif d’une réélection ! Cette fois, il semble que nous sera épargnée une juteuse course à un vaccin exempt de tout principe de précaution. Celui du COVID19, il aurait fallu nous viser au fusil hypodermique ! Te souviens-tu de cette pensionnaire d’EHPAD que l’on vaccinait sous les lumières d’un show télévisé dans une atmosphère d’anniversaire ?! Le tout sous l’affichage d’un « consentement éclairé » tandis qu’on lui parlait comme à une personne de deux ans d’âge mental. Tous ces mensonges, tout ce vide d’information et cette façon d’attaquer en justice ceux qui osaient émettre un avis contraire… Comment voulaient-ils qu’on les croie ?

Finis pour un temps nos voyages toutes les deux, car désormais les frontières sont fermées. Mais ce SAR90 paraît méchant. Il aurait de graves conséquences cardiaques et on lui soupçonne également une forme marginale responsable de manifestations d’ordre psychiatrique. Un virus multifonction en quelque sorte. Pour éviter l’engorgement des hôpitaux, il ne reste que le confinement et les dépistages ciblés. Nous en avons pour trois mois, ma pauvre ! Trois mois calqués sur la période d’incubation. En espérant ne pas avoir à jouer les prolongations. Ce n’est qu’un pis-aller, on le sait, mais cette fois des mesures sont prises pour ne pas étrangler les commerçants. Je sais aussi que les professionnels du spectacle pourront se produire sur les plateformes Internet… un truc comme ça, je n’ai pas bien compris.

Par contre, il y a un côté rigolo à l’histoire. Je te l’accorde, ça ne va pas amuser tout le monde ! Contrairement au COVID19, il semblerait que les personnes âgées soient immunisées ! Et peut-être aussi les adolescents. Voilà une belle revanche sur 2020 où le virus, autant que les mesures inadaptées, ont fait des coupes sombres chez les anciens !

Tu as dû entendre que des centres de quarantaine sont en voie d’ouverture et que le dépistage se fera de façon systématique et hebdomadaire sur l’ensemble de la population. Douchés par les expériences du H1N1 et du COVID et en besoin commercial de restaurer une confiance très largement écornée auprès des citoyens du monde, les laboratoires orientent les recherches vers un traitement. Espérons qu’ils mettront les bouchées doubles et ne gonfleront pas les prix ! Mais les connaissant, c’est sans doute un vœu pieux !

La nouvelle formidable est que nous allons avoir la visite de toutous ! Je suis trop vieille maintenant, mais ça me manque cette présence canine. Je te le disais souvent : « Jamais un homme n’a remué la queue avec tant de joie à mon retour ! » Donc, dans la mesure où les tests ne sont pas encore vraiment fiables, chaque lundi, des chiens vont venir nous « renifler » ! C’est génial, non ?! Je suis allée voir mon copain Google. Le concept a été lancé par la fondation britannique Medical Detection Dogs. Évidemment, nos scientifiques à l’esprit étroit ont d’abord jugé l’idée farfelue avant de revoir leur copie face aux résultats. Sais-tu que grâce aux résidus organiques véhiculés dans la sueur ou le sang, leurs nez, parés de deux cents millions de récepteurs olfactifs, sont capables de flairer la maladie. Ils peuvent détecter plus de deux cent cinquante personnes à l’heure1 !

Nous voici donc à nouveau en geôle, ma bonne amie… une fois encore et j’en ai déjà marre. Nos soirées gastronomiques et culturelles vont me manquer. à notre âge, nous n’avons plus de temps à perdre !

Je t’embrasse très fort.

Prends soin de toi.

Marguerite.

1 L’odorat des chiens (hormis ceux dont on a travaillé le nez pour qu’il soit écrasé) est dix mille fois plus puissant que chez l’humain. On les sait aptes à détecter des cancers du sein, la maladie de Parkinson, ainsi que des infections bactériologiques.

J1

Laurent Campion allume une cigarette. Il lui faudra se rationner songe-t-il, ou profiter des circonstances pour arrêter de fumer.

Il sourit à la blague qui circulait lors de la dernière pandémie.

Le COVID ne fume pas mais aime le jogging : voilà pourquoi les bureaux de tabac restent ouverts et les espaces verts interdits !

En ce premier jour d’un confinement dont on craint qu’il ne s’éternise, il lui paraît important de garder le moral. Ni sa femme ni lui ne sont infectés, ils n’ont ni chien ni enfant et peuvent poursuivre leur activité professionnelle en télé travail.

Il n’y aura pas de pénurie alimentaire non plus.

Les magasins ont reçu l’ordre de refuser les achats de réserve de guerre. Pour ceux qui ne s’y plieraient pas, des policiers protégés par des masques intégraux veillent au grain. Laurent se souvient de la folie qui, en 2020, majoritairement provoquée par les communications chaotiques du Gouvernement, avait jeté la population sur les pâtes au point que se vende en un jour l’équivalent des stocks d’une année.

Les autorités ont compartimenté les sorties pour achats alimentaires et autres en douze demi-journées, chacune allouées à un quartier de Toulouse. Les petits commerces sont restés ouverts.

Pour leur quartier, ce sera le vendredi après-midi.

Des éclats de voix attirent son attention.

Le couple Mac Guire partage le deuxième étage avec eux. Une rambarde en bois exotique, travaillée en claire-voie, sépare leur balcon.

Une des coquetteries qui a fixé le choix d’Ingrid, son épouse, sur ce petit immeuble.

Les scènes sont habituelles chez les Mac Guire et Laurent n’a pas besoin de saisir le sens des mots pour savoir de quoi il retourne.

Âgé d’une soixantaine d’années, Andy Mac Guire, dont le patronyme trahit une origine écossaise, entretient un amour démesuré pour la bouteille de whisky. Entre lui et sa femme Eleanor s’est instauré un véritable jeu de piste. Il n’est pas rare de le croiser dans l’escalier, un flacon du précieux nectar dissimulé sous les pans de sa robe de chambre à carreaux, direction le parking où sa voiture lui tient lieu de bar. La traque quotidienne d’Eleanor, professeur d’anglais au Caousou, s’interrompt pendant ses périodes d’activité professionnelle, cessez-le-feu dont Andy profite sans retenue.

Maintenant que les deux antagonistes vont se retrouver face à face vingt-quatre heures sur vingt-quatre, Laurent se demande comment les choses tourneront. Il augure que le feuilleton risque d’être distrayant sinon loufoque.

Il entend Ingrid rabattre le capot de son ordinateur en soupirant. Elle ne va pas tarder à le rejoindre pour une pause récréative.

Tous deux, ingénieurs chez Airbus, se sont rencontrés quatre ans auparavant devant la machine à café. Leur histoire amoureuse n’a rien d’exceptionnel : ils se sont plu, beaucoup de points en commun et une belle entente sexuelle. Parce qu’Ingrid y tenait, peut-être davantage pour ses parents que pour elle, il a accepté l’option mariage tout en refusant le tralala. Une cérémonie et un repas dans la plus stricte intimité. Mieux valait s’offrir un beau voyage de noces que de régaler la galerie !

Après un mois en Nouvelle-Zélande, ils étaient rentrés des images plein les yeux.

Alors qu’ils cherchaient un nid suffisamment grand pour accueillir leur famille naissante, ils avaient eu le coup de foudre pour ce petit immeuble au cœur du quartier Croix-Daurade. Quatre étages, sans compter les deux rez-de-jardin, des appartements clairs et bien conçus, lotis chacun d’un balcon de proportion suffisante pour y installer des plantes et une petite table, le tout bien orienté. Ils auraient aimé aménager au dernier, là où les quatre pièces jouissent d’une vaste terrasse, mais le prix dépassant leur budget, ils avaient dû garder raison et se rabattre sur un trois-pièces.

– J’espère que tout va bien aller pour Marguerite.

Ingrid vient de se glisser au côté de Laurent, une tasse de thé à la main.

– On l’appellera, voir si elle a besoin de quelque chose.

Marguerite Souliac occupe un des rez-de-jardin. L’autre est vacant. Ses enfants l’ont déménagée d’une maison désormais trop grande pour une vieille dame de quatre-vingt-cinq ans. Elle a bon pied bon œil pour son âge, toujours d’excellente humeur, un reste de velléité révolutionnaire soixante-huitarde chevillé au corps. Elle raconte comment elle s’est battue griffes et ongles contre le gouvernement Macron, ses mensonges, ses manipulations et ses façons de compenser une position politique fragilisée en imposant un régime de contrôle croissant proche de la dictature. Ingrid s’est prise d’amitié pour cette rebelle en vieilles dentelles, peut-être parce qu’elle n’a jamais connu ses grands-parents.

Elle se colle un peu plus à Laurent et passe la main sur son entrejambe.

– Tu sais que je suis en pleine période d’ovulation ?

Ingrid n’envisage pas une vie sans enfant, mais depuis deux ans, rien ne vient.

– C’est le côté positif de ce confinement… on va avoir tout le temps pour, reprend-elle, l’air mutin.

Des hurlements cascadent depuis l’étage supérieur.

Au troisième réside un couple, Sophie et Roman, et leurs deux fillettes qui passent quatre-vingt-quinze pour cent de leur journée à se chamailler. Elsa et Géraldine. Aussi exubérantes l’une que l’autre avec tout de même un accessit pour la cadette.

– Tu envies tant que ça la famille Cottet ? ironise Laurent.

– Je crois que je serai une autre mère… et toi, un autre père, non ?!

– Les écoles fermées… pas de chance pour eux.

Sophie Cottet est une femme timide et falote, tant au physique qu’au tempérament. D’une blondeur presque blanche, des yeux d’un bleu si pâle que l’on pourrait les traverser et un corps gracile, elle ne cesse de s’excuser de tout. Ses filles la mènent par le bout du nez au point qu’on se demande comment elle survit à ce qui pourrait s’apparenter à une forme de maltraitance en contre-pied.

– Ce type, Roman, je ne l’ai jamais aimé.

– Il était absent la majorité du temps ! Maintenant, ça va drôlement le changer !

– Peut-être. Il y a en lui un je-ne-sais-quoi qui me dérange. Aussi réfrigérant qu’une banquise derrière sa politesse de façade… Je ne sais pas…

– En tous les cas, même souvent absent, il a quand même réussi à lui fabriquer deux enfants !

– C’est un reproche déguisé ? interroge Laurent, mi-figue, mi-raisin.

– Pas du tout !

– Quoi qu’il en soit, je me demande comment ce commandant de bord au chômage forcé va supporter la vie de famille.

– C’est vrai qu’il n’a plus l’occasion de s’évader. On pourrait lui prêter des bouchons d’oreilles ? s’esclaffe Ingrid.

– Et une boîte de Temesta !

– Ou il pourrait s’associer au petit commerce de nos voisins du dessous !

Au premier, palier de gauche, deux étudiants partagent un trois-pièces d’où sourd un capiteux parfum de cannabis.

– Et ce n’est pas avec la fermeture des universités que ces deux branleurs vont diminuer leur culture.

Ingrid reprend son sérieux.

– Tu as promis, tu te souviens ?

– Quoi ?

– Tu as promis que si nous n’y arrivions pas…

– Deux ans, c’est peu.

– Tu as promis que nous aurions recours à la PMA !

– Je ne suis pas certain… ça peut ne pas marcher et c’est un traitement lourd et compliqué. Certaines le décrivent comme un chemin de croix, une véritable torture. Tu es sûre de vouloir t’infliger ça ? On pourrait plutôt se diriger vers l’adoption.

– On en a déjà parlé ! Tu ne vas pas revenir en arrière !

Le visage d’Ingrid se ferme.

– C’est pour toi que…

– Alors si c’est pour moi, je veux cette PMA ! Mon horloge biologique tourne, mes ovocytes vieillissent. J’ai trente-six ans et je veux porter mon bébé !

– D’accord, ne te mets pas dans un état pareil, fait Laurent en collant un baiser dans le cou de sa femme. On va le fabriquer, ce petit bout d’homme.

– Ou de femme…

– Ou de femme, répète Laurent en se détournant.

Il n’a jamais trouvé le bon moment.

Il y a longtemps qu’il aurait dû parler…