Slimane-Baptiste Berhoun

Le Visiteur du Futur – La Meute

L’Intégrale

d’après une histoire de François Descraques & Slimane-Baptiste Berhoun

Bragelonne

Préface

En 2014, l’avenir du Visiteur du Futur en version filmée semblait très compromis. En effet, après quatre saisons de plus en plus ambitieuses, nous avions atteint le maximum de ce qu’un budget de web-série pouvait nous permettre. Et donc, quand Slim et moi avons décidé d’écrire La Meute, nous nous sommes dit : « Mettons dedans tout ce qu’on ne pourra jamais filmer ». Et l’une des choses les plus difficiles à mettre en scène au cinéma (en plus des animaux et du milieu aquatique), ce sont les enfants.

Quelques années plus tard, je me retrouve avec Slim sur le plateau du film Visiteur du Futur dans un décor qu’on ne pensait jamais voir un jour : le Terrier. Autour de nous, une vingtaine d’enfants déguisés en membres de La Meute attendant des ordres. On se regarde, Slim et moi, avec un sentiment de fierté. Et on se dit : « Quelle idée de merde ».

Pendant la préparation du film, cette séquence était la plus stressante à concevoir. Elle a été, finalement, la plus amusante à tourner. Tous les enfants figurants étaient au top, ravis d’affronter des zombies ou des agents de la Brigade Temporelle. Une figurante adulte du nom de Maëlibé nous a ramené une tête de RTI (Rongeur de Taille Inhabituelle) qu’elle avait fabriquée elle-même. Mieux encore, chaque enfant de La Meute du film s’est attribué son propre nom d’animal pendant le tournage. C’était un rêve devenu un cauchemar et redevenu un rêve devenu réalité.

Et puis, il y a Belette. Dans le roman, elle est vite devenue un personnage fétiche pour de nombreux fans et elle existait dans leur esprit bien avant qu’on puisse la montrer sur les écrans. Ce sont même des fans du roman qui m’ont soufflé l’idée de donner le rôle à Assa Syla pour le film.

Mais au-delà de ses liens avec le film, La Meute est pour moi un roman que j’ai pris plaisir… à lire ! Car même si j’ai composé l’histoire dans les grandes lignes avec Slim, chaque description et chaque dialogue est de sa création. Et quand que je recevais un chapitre, je le lisais tel un fan, mort de rire devant ses blagues.

Je suis donc ravi de voir cette nouvelle édition sortir. Et je vais pouvoir la relire moi-même, du coup.

François Descraques

Quand François m’a proposé d’écrire la suite du Visiteur du Futur, nous sortions tout juste du tournage de la saison 4, où nous avions passé un mois tous ensemble, à vivre ce qui semblait être le point final de cette aventure hors du commun. On était tous tristes de dire au revoir à nos personnages et à cet univers dans lequel on avait vécu les cinq dernières années de nos vies.

Alors, prendre la plume pour prolonger la magie, ça tenait autant de la mission sacrée que du soin palliatif.

Étant l’interprète du docteur Henry Castafolte, écrire La Meute du point de vue de mon personnage a été une expérience unique.

Bien souvent, en tant que comédien, il faut se raconter tout un tas de choses qui passeraient par la tête des personnages pour les composer. On apprend à les connaître, on leur invente un univers intérieur dont le spectateur ne sait finalement pas grand-chose d’autre que ce qu’il voit à l’image, mais dans lequel nous pouvons aller piocher, au moment de jouer. C’est ce qui fait qu’au moment de raccrocher le costume pour de bon, on a l’impression de dire au revoir à un ami, et on se retrouve dans cette situation absurde où quelqu’un nous manque… alors qu’il s’agit de nous-même.

Adopter le point de vue d’Henry dans La Meute m’a permis de creuser cet univers intérieur, et de le partager avec le public. D’un coup, ses pensées, ses goûts, ses vexations, voire sa fibre paternelle, devenaient intelligibles. Il s’agissait d’une nouvelle forme de proximité, et rétrospectivement j’ai l’impression que c’est Henry qui m’a pris par la main pour me guider dans l’écriture de ce premier roman, et non l’inverse.

Et puis surtout, il y avait François. Il y a quelque chose de très rassurant à se lancer dans une aventure pareille en étant chaperonné par le créateur de l’univers. Toute question a une réponse, et la ligne directrice est très claire, impossible de se perdre ou de se noyer en route. Il n’y avait qu’à trouver comment surprendre et faire rire ce Premier Lecteur.

Enfin, à la question « comment écrit-on un roman à quatre mains ? », la réponse est simple : la première paire de mains, celle de François, est occupée à tenir des couverts, il mange.

En effet, nos réunions d’écriture – celles où on concevait l’histoire du livre – avaient toujours lieu au resto, et je soupçonne François d’avoir juste eu la flemme de se faire à bouffer.

Tandis qu’il me racontait l’histoire du livre, la bouche pleine évidemment, la seconde paire de mains – la mienne donc – en notait les grandes lignes.

Je ne vais pas vous mentir, je bouffais aussi, ce qui fait qu’une péripétie ou deux ont peut-être sauté au moment de l’arrivée des frites ou du dessert. Mais ça, on ne le saura jamais vraiment.

Et au pire, François pourra toujours réaliser un film pour raconter ce qui manque. Maintenant qu’on sait que tout est possible.

Slimane-Baptiste Berhoun

Après l’heure, c’est plus l’heure

Le Visiteur du Futur – La Meute

Épisode 1

I

Avant l’heure, c’est pas l’heure.

Après l’heure, c’est plus l’heure.

La première fois que Valentin Peroy avait entendu cette phrase, c’était en 2010, il avait six ans. Il sortait de chez Sandy, une prostituée qu’il fréquentait depuis quelque temps et s’apprêtait à voler une voiture pour écraser une poignée de passants.

Ce n’était qu’au quatrième appel de sa mère qu’il avait consenti à lâcher la manette pour venir à table.

À peine assis, il avait croisé le regard de son père, le Père Peroy comme on l’appelait, et avait tout de suite senti que quelque chose allait se passer.

— Quelle heure est-il ? lui avait demandé le Père.

Valentin n’avait pas répondu tout de suite, pressentant que la question était très certainement rhétorique.

Le Père avait continué :

— Valentin, tu as six ans, tu ne sais pas ce que « rhétorique » veut dire, alors réponds-moi. Quelle heure est-il ?

De mauvaise grâce, Valentin avait fini par jeter un œil à l’horloge de la box Internet avant de murmurer :

— Huit heures et quart.

— Et à quelle heure passons-nous à table ?

— À 8 heures…

Le Père avait pris son air sévère :

— Vingt heures, c’est l’heure, Valentin. 20 h 15, c’est plus l’heure. Alors puisque tu as raté le repas, tu vas retourner dans ta chambre et réfléchir à tout ça. Tu vas te demander si on peut réussir dans la vie sans rigueur. Tu vas te demander si les hommes auraient inventé la minute si tout n’était qu’une question de quart d’heure. Et quand bien même on aurait appelé le quart d’heure « minute » et qu’une heure aurait fait quatre minutes, eh bien ça ne changerait rien au fait qu’une seconde est une seconde…

Le Père n’avait jamais vraiment terminé cette phrase qui, selon toute vraisemblance, ne voulait rien dire.

Sa mère, la Mère Peroy comme personne ne l’appelait vu qu’ils n’étaient pas mariés, avait observé la scène ainsi que le silence. Elle s’était trouvée partagée entre son instinct maternel nourricier et la nécessité de soutenir son mari. Elle avait en effet découvert quelques jours plus tôt, au détour d’une salle d’attente et d’un magazine de bricolage, que l’unité parentale était structurante pour l’enfant. Quelle que soit la décision prise par un parent, même injuste, l’autre devait le soutenir. Une histoire de rapport à l’autorité, quelque chose de structurant émotionnellement. Le terme « émotionnel » l’avait tout de suite mise en alerte, il n’était pas question que son fils devienne pédé.

Valentin était remonté penaud et s’était roulé en boule dans sa couette. Tandis que les minutes passaient comme des quarts d’heure, il n’avait eu de cesse de se demander si son père faisait là preuve d’une trop grande sévérité, ou si au contraire il lui livrait une authentique leçon de vie, du genre de celle qui vous forge un homme pour le restant de son existence.

La réponse à cette question, il l’avait obtenue des années plus tard, en 2021.

Ce jour de 2021, Valentin avait rendez-vous avec Sandy, une fille pas top mais pas dégueu non plus.

Le fait qu’elle portât le même nom que la prostituée de son enfance le troublait légèrement. Il ne pouvait s’empêcher de se demander si son attirance pour elle aurait été la même s’il avait pu finir sa partie de GTA ce fameux soir de juin 2010. Il n’avait d’ailleurs jamais compris pourquoi ce même soir, sa mère avait cru bon de joindre un magazine Entrevue au plateau-repas qu’elle était venue lui monter en cachette.

Mais la perspective d’un premier rapport sexuel IRL avait eu tôt fait d’occulter ces considérations.

Il s’était préparé avec soin dans la petite salle de bains familiale. Il s’était douché, peigné, parfumé et avait choisi ses vêtements avec une indécision toute féminine. Lorsqu’enfin il s’était retrouvé sur le pas de la porte, prêt à partir, un doute affreux l’avait pétrifié : devait-il s’épiler le pubis ?

Dans les vidéos qu’il regardait sur son YouTube, les mâles les mieux équipés semblaient parfaitement glabres. Et dans la mesure où il comptait bien soumettre son équipement à la vue de Sandy, il n’était pas question de rater son entrée ! Non seulement la présence de poils pourrait le faire passer pour un bobo archaïque du début du XXIe siècle, mais il n’était pas impossible que la pilosité jouât un rôle important dans la qualité des prestations qu’il pourrait offrir.

Il était donc resté là, sur le seuil, la clé dans la serrure.

Lorsqu’il avait réalisé que l’épilation pourrait donner l’impression d’un paquet plus gros, il avait refermé la porte à la volée et s’était précipité dans la salle de bains.

Trente minutes plus tard, il était ressorti de chez lui à la hâte et s’était précipité sur son vélo, non sans laisser échapper un cri de fillette au contact de la selle.

À son arrivée, la place Saint-Mozinor était déserte.

Il lui avait fallu un bon moment avant de trouver Sandy, assise en terrasse du café Debbache. La présence de la langue d’un type qu’il ne connaissait pas dans la bouche de sa promise lui mit tout de suite la puce à l’oreille.

— Ah Valentin, je t’attendais plus, lui avait-elle dit simplement. On avait rendez-vous y a un quart d’heure, non ?

Valentin n’avait su quoi répondre. Sandy avait continué :

— Je te présente Julien Bender, un vieux copain que j’avais pas vu depuis un bail. On s’est croisé par hasard pendant que je t’attendais. Y a toujours eu un truc entre nous mais on se l’était jamais avoué. Assieds-toi, prends un verre.

Ce bâtard de Julien avait une bonne poigne, une gueule pas dégueu non plus et le sourire victorieux du type qui semble savoir que tu viens de t’épiler pour rien.

Valentin s’était assis avec eux mais n’avait pas crié comme une fillette au contact de la chaise.

Ses mâchoires étaient beaucoup trop serrées pour laisser s’échapper le moindre son.

Ce jour-là Valentin avait compris quelque chose.

Il avait compris que son père avait raison : après l’heure, c’était plus l’heure.

Il avait alors décidé que cet adage deviendrait sa devise, la philosophie autour de laquelle sa vie s’articulerait.

Et il s’y était tenu.

Il était arrivé à l’heure à chacun de ses examens et de ses rendez-vous, et la vie avait fini par lui sourire. Il avait pu faire de son rêve de gosse son métier : il était devenu arbitre de football. Certes, il n’avait pas le même maillot, mais il avait la même passion.

Et un sifflet, ce qui était stylé.

L’arbitre Peroy était rapidement devenu un modèle de droiture et de rigueur dans le milieu des hommes en noir. Vif, impartial et décidé, il ne s’en laissait jamais conter.

Il avait commencé par arbitrer des matchs au niveau régional, mais, gravissant rapidement les échelons, il ne lui avait pas fallu longtemps avant de devenir arbitre international. Ainsi, en mai 2048, à 44 ans, il s’était vu proposer d’arbitrer le match le plus prestigieux du football mondial, toutes compétitions confondues : la finale de la Coupe de France.

Depuis le rachat de l’intégralité du championnat français par le Qatar, la Coupe de France était devenue l’événement sportif le plus spectaculaire qui soit, suivi dans le monde entier par plusieurs centaines de millions de personnes pendues à leur YouTube. La consécration d’une carrière, et cette année-là une finale sous très haute tension : Paris-Marseille.

La rencontre avait débuté dans une ambiance électrique.

Comme à son habitude, Valentin Peroy ne s’était pas laissé impressionner. L’œil rivé à sa montre fétiche, il avait sifflé le début du match et avait vu Michel Platini rapidement prendre le jeu à son compte pour les Parisiens.

Depuis que le clonage avait été autorisé pour les très grands joueurs, les clubs les plus riches pouvaient s’offrir des cellules souches de Ronaldo, de Pelé ou même de Stéphane Guivarc’h – si tant est que cela serve à quelque chose. Les prouesses de la génétique étaient telles qu’il était devenu possible de corriger certaines imperfections physiques. Le nouveau Franck Ribéry, fort d’un tout nouveau sex-appeal, se faisait d’ailleurs l’égérie des progrès spectaculaires réalisés en la matière.

Ainsi la première période avait vu Oliver Kahn servir un long ballon à Lionel Messi, qui après avoir éliminé coup sur coup Basile Boli, Jean-Pierre Papin et Thierry Roland, avait pu pénétrer la surface marseillaise. Messi avait alors pu centrer en retrait pour offrir un caviar à Lionel Messi, qui n’avait plus eu qu’à tromper Fabien Barthez.

D’aucuns murmuraient entre deux pastis que posséder deux Messi dans la même équipe n’était pas très sport, mais Paris ayant les moyens de se les offrir, rien n’interdisait légalement cette pratique.

L’ouverture du score parisienne avait soulevé le Stade de France dans un grondement mêlé de joie et de haine.

La tension était encore montée d’un cran lorsque monsieur Peroy n’avait pas hésité à mettre la main à la poche pour sanctionner Eric Cantona, coupable d’un tacle à la gorge sur un joueur parisien parti à l’échauffement.

Par la suite, la rencontre n’avait plus connu d’événement marquant pendant un long moment, les Parisiens conservant jalousement leur maigre avantage, et les Marseillais peinant à trouver le chemin des filets.

Il avait fallu attendre la 91e minute pour que Bernard Tapie ose un coaching audacieux.

Un silence religieux s’était soudain fait dans tout le stade, semblant mettre d’accord Parisiens et Marseillais autour d’une icône mutuelle : Zinédine Zidane venait de faire son entrée sur un terrain pour la première fois depuis des décennies.

Rapidement, la tension avait repris ses droits jusqu’à atteindre son paroxysme dans les dernières secondes du temps additionnel.

Dans un geste fou, et sous les yeux d’un public proche de l’apoplexie, Zidane avait lancé sa jambe gauche dans les airs. La balle, semblant mettre une éternité à lui parvenir, était venue mourir sur son pied, et avant que Jean-Luc Ettori ait pu prendre conscience de ce qui se passait, elle tournoyait au fond des filets façon Olivier Atton.

Après quelques secondes de temps suspendu, la tribune marseillaise avait explosé d’un hurlement de joie et de soulagement. Les drapeaux, en bernes depuis un moment, avaient repris leurs allers-retours frénétiques tandis que les chants plus ou moins accordés montaient vers le ciel.

Sur le terrain, Zidane s’était extirpé avec peine de l’étreinte de ses partenaires, eux aussi en transe. On l’avait vu courir jusqu’à la tribune et saluer la foule, qui avait rugi de plus belle.

Et puis un étrange silence était tombé.

Zidane avait baissé les bras et s’était retourné vers le rond central.

Tout le monde avait soudain réalisé que Monsieur Peroy n’avait pas sifflé le but.

Incrédules, les joueurs marseillais s’étaient regroupés autour de l’homme en noir qui les regardait sereinement.

Toisant sans ciller les paires d’yeux incrédules qui le surplombaient, Valentin Peroy avait placé un index sur sa montre qui sonnait depuis quelques minutes et avait déclaré :

— Messieurs, après l’heure, c’est plus l’heure…

Un silence plus tard, c’était une pluie de phalanges et de crampons qui s’était abattue sur sa tronche.

Puis le noir.

À partir de ce point, les données étaient corrompues.

Henry Castafolte désactiva la transmission des données neurologiques et ôta son casque de visualisation.

Il fallut un instant de calibrage à ses yeux pour se réadapter à la pénombre de la chambre d’hôpital. L’uniformité plate du silence médical n’était perturbée que par le rythme régulier du respirateur auquel Valentin était branché.

Le pauvre vieux avait mangé le tarif. Les supporters, les joueurs et même les arbitres assistants s’y étaient mis, le laissant dans un état proche du coma.

— Elle a marché, votre machine à souvenirs ?

La moustache du docteur Castafolte tressaillit, comme chaque fois qu’un néophyte manquait de respect à l’une de ses inventions.

— Oui elle a marché. Et ce n’est pas « une machine », Raph, il s’agit du premier modèle d’Introspecteur ®, un appareil qui m’a demandé plusieurs mois de travail et qui permet, excuse-moi du peu, de décoder les données temporales !

— Ouais… les souvenirs, quoi.

La désinvolture de Raph avait le don d’agacer Henry au plus haut point.

Que celle-ci prît la forme de cette improbable coiffure en pétard passait encore, mais lorsqu’il s’agissait de son travail, un minimum de rigueur s’imposait. En tant que scientifique, il aimait avant tout la précision. Il concéda néanmoins dans un soupir :

— Oui, les souvenirs.

Raph regarda Castafolte ranger consciencieusement son matériel, sans bouger du fauteuil dans lequel il s’était avachi. Participer à des missions à travers le temps pour sauver le monde lui donnait un profond sentiment d’utilité. Ce n’était pas donné à tout le monde, d’être un héros de vingt-deux ans. Toutefois il ne voyait pas vraiment l’intérêt d’observer Henry crapahuter dans le cerveau d’un comateux deux heures durant.

— Et du coup, vous avez trouvé ce que vous cherchiez ?

Henry fit claquer les verrous de la mallette qui contenait à présent l’Introspecteur ® le mieux rangé du monde.

— Oui Raph, j’ai trouvé le point d’origine. C’est un dîner avec son père, quand il avait six ans.

— Six ans ? Du coup ça veut dire qu’il faut qu’on parte en… ?

— En 2010, les amis !

Raph et Henry se retournèrent comme un seul homme vers la voix qui avait inopinément retenti.

Le Visiteur venait d’apparaître dans l’encadrement de la porte, le doigt encore appuyé sur le Tempusfugitron ® fixé à son poignet.

— Beau boulot, Henry ! s’exclama-t-il. Il me tarde de retourner en 2010, ça fait un moment que je me suis pas fait un petit GTA IV… Attends, c’est sa tronche, ça ?

En deux enjambées rapides, le Visiteur se trouva au chevet de Valentin.

— La vache, on dirait un Picasso ! Si ça se trouve il vaut une blinde maintenant ! Raph, prends-moi en photo avec lui !

— Est-ce que c’est pas… je sais pas… irrespectueux ? hasarda Raph.

— Irrespectueux de quoi ? Quand on aura annulé tout ça, cette gueule incroyable n’existera plus, faut qu’on garde un souvenir, vas-y, prends-moi, je te fais un duck face.

À contrecœur Raph s’exécuta… et ne put retenir un rire bête devant le résultat.

— Et du coup, c’est quoi le plan ? demanda-t-il en reprenant son sérieux.

— Le plan, reprit le Visiteur, c’est de l’empêcher de refuser le but marseillais à la fin du match.

— Depuis quand vous vous intéressez au foot ?

Le Visiteur jeta un œil à Henry qui, d’un hochement de tête, lui signifia qu’il pouvait se faire plaisir. Il prit une grande inspiration et expliqua :

— Depuis que ce match est à l’origine de la plus grande guerre civile qu’ait connue la France ! Parce que les supporters parisiens vont camper sur leur position et refuser de rejouer la deuxième mi-temps comme l’exigera le camp marseillais. En 2060 les affrontements entre supporters vont s’intensifier à tel point que le gouvernement devra décréter une loi martiale puis interdire le foot ! Mais ça ne calmera personne et en 2073 le conflit s’étendra à tout le territoire ! Une ligne de démarcation sera tracée entre La Rochelle et Lyon, séparant la France entre les Parisianistes du nord et les Marseillistes du sud. Après plus de trois siècles de guerre et environ quatre millions de morts, le Grand Schisme finira par instaurer deux nouveaux états, chacun doté de l’arme atomique ! Est-ce que tu visualises bien le bordel dont on parle ?

Il avait beau y être habitué depuis la saison 1, Raph était toujours impressionné par l’énergie que son ami mettait dans ses prédictions.

— Ouais… je crois que je visualise.

Henry s’approcha.

— Les amis, il est temps de partir pour le 16 juin 2010 à Bourg-La-Reine.

— Et la reine on va…

— Sans faire de jeux de mots, si possible.

Chacun s’accrocha au Visiteur avant qu’il lance la formule consacrée :

— Here we go !

Un tourbillon de particules After Effects plus tard, ils avaient disparu.

Tout était calme dans le petit pavillon de banlieue.

Henry parcourait des yeux les rayonnages de la bibliothèque du salon. Des Vargas, des Brandebourg, des Damasio… s’il n’avait déjà eu tous ces ouvrages en mémoire, il se serait bien installé pour bouquiner !

Raph, de son côté, faisait l’inventaire des DVD et des jeux PS3. Il était en train de se demander si l’absence de Princess Bride se remarquerait vraiment, lorsque le bruit de la chasse d’eau le tira de sa réflexion.

Le Visiteur sortit des toilettes, un large sourire aux lèvres.

— Y a pas à dire, les chiottes, c’est la base !

Les voyages temporels avaient effectivement cette étrange faculté, outre de défier les lois de la physique, d’engendrer de sévères perturbations intestinales. Et s’il était stylé de faire ses besoins dans un seau à caca en 2550, le Visiteur ne crachait jamais sur la présence de ce bon vieux Jacob Delafon durant ses missions.

— Bon alors, c’est quoi le plan ? demanda Raph sans quitter les DVD des yeux. Vous avez besoin de moi ou je peux me mater un film ?

— On n’a pas le temps, Raph ! répliqua aussi sec le Visiteur qui venait de boucler sa ceinture.

— On n’a pas le temps, bien sûr… mais on voyage dans le temps, non ? Donc au final…

— Bon, c’est quoi, le problème ? s’impatienta le Visiteur. On est en mission, là, s’agit pas de se mater des films, s’agit de sauver le monde ! Et si on est là, c’est pour désinstaller GTA IV de la console de Valentin Peroy !

Henry intervint :

— Désinstaller le jeu, ou couper la connexion Internet de la maison, vu qu’il joue en ligne.

Le Visiteur se tourna vers le scientifique.

— Je pense que c’est plus simple de désinstaller le jeu directement sur la console. Pas de jeu, pas de partie, pas de partie, pas de retard à table.

— Oui c’est plus simple, concéda Henry, mais c’est suspect ! Alors qu’un bon gros bug de box Internet c’est so 2010…

Raph, qui sentait que la conversation allait prendre des allures de fly fucking, s’esquiva vers la fenêtre. En regardant dehors, il lui sembla contempler sa propre époque, 2014. Il aimait participer aux missions du Visiteur et d’Henry pour changer le cours du temps et empêcher la destruction de l’humanité, mais parfois ces parenthèses futuristes lui pesaient. Là, tout de suite, il aurait aimé pouvoir ouvrir la porte, lâcher un « salut la compagnie » bien franchouillard et s’en retourner à son canapé, sa console et son YouPorn. La vraie vie quoi.

Par la fenêtre, les pavillons s’alignaient comme des maisons Playmobil : le gazon bien tondu, le crépi à peine émoussé par la pluie. Ces villes champignons, déprimantes pour certains, représentaient tout ce qu’il pouvait espérer un jour : une vie de père de famille lambda, sans histoire, chiante au possible mais bien réelle. Parfois il se demandait si l’humanité n’était pas mieux lotie avec son avenir apocalyptique. Certes, les zombies et les radiations étaient de vraies plaies, mais bon sang, n’était-ce pas mille fois plus excitant que le métro-boulot-dodo quotidien de tous les banlieusards qui s’obstinaient à encombrer le périph chaque matin ? À choisir, il n’était pas certain de préférer se voir au volant d’une Peugeot, au cul à cul, écoutant Nostalgie un lundi matin, à lutter jour et nuit pour sa survie, dans des souterrains humides et malodorants. Il y avait là quelque chose d’héroïque qui donnait du piquant à la vie. Et pourtant, cette désolation, car c’était bien à cela qu’était promise l’humanité, entraînerait la mort de millions d’individus. Il ne pouvait pas sciemment souhaiter ça.

Il se demandait si ce fantasme d’une vie aventureuse n’était pas purement et simplement l’expression de sa peur de se prendre en main, de relever ses manches et de faire de sa vie ce qu’il voulait qu’elle soit, lorsqu’une lueur attira son attention.

Au milieu du jardin, une lumière venait de faire son apparition à deux mètres du sol.

Il sut tout de suite de quoi il s’agissait.

Ils étaient là, ils les avaient déjà retrouvés !

Il se retourna vers le Visiteur et Henry qui se disputaient toujours sur la marche à suivre.

— Les gars, je crois qu’il va falloir qu’on y aille…

Personne ne lui prêtait attention.

— Je suis désolé, mais désinstaller un jeu, c’est suspect, tandis que si je change l’IP de la box, tout le monde dira que c’est Free qui chie ! plaidait Henry.

— Les gars… faut vraiment qu’on bouge là…

Dans le jardin, la lueur s’était élargie pour devenir un vortex.

Raph vit avec horreur des paires de rangers noires s’abattre sur le gazon.

Des silhouettes sombres se déployaient autour de la maison.

— Oui, on va bouger ! répondit le Visiteur d’une voix suraiguë qui trahissait son exaspération, mais quand môssieur aura fini de discuter mon plan ! On va désinstaller ce jeu parce que c’est de lui que vient le problème, un point c’est…

La porte d’entrée vola en éclats.

— Ils sont là ! hurla Raph en se précipitant vers l’escalier.

Sans réfléchir, Henry et le Visiteur lui emboîtèrent le pas. La priorité venait de changer : ils devaient maintenant sauver leur vie !

— Brigade Temporelle, ne bougez plus ! vociféra quelqu’un sur le seuil au moment même où Raph, Henry et le Visiteur arrivaient à l’étage.

— Par là ! cria le Visiteur.

Ils s’engouffrèrent dans une pièce au hasard et claquèrent la porte derrière eux.

De l’étage inférieur leur parvenait le bruit sourd d’un déploiement militaire.

— À l’étage ! Michel, Ben, ouvrez le chemin ! ordonna une voix autoritaire. Sécurisation du périmètre !

Les pas montaient à présent l’escalier.

— Qu’est-ce qu’on fait, putain ? hurla Raph. Ils nous ont trouvés !

— On se calme ! hurla également le Visiteur. On doit boucler cette mission !

— Trop tard pour la mission, il faut qu’on se barre…

Henry plaqua la main sur la bouche de Raph.

Quelqu’un marchait derrière la porte.

Dans la chambre, le silence était total. Tous étaient pétrifiés dans une position de statue constipée.

Les pas s’éloignèrent.

Le Visiteur regarda autour de lui.

— Henry ! chuchota-t-il, regarde où on est !

Henry balaya la pièce des yeux. Un lit une place, des posters au mur, une PS3…

— La chambre de Valentin ! réalisa-t-il tout haut.

Puis fronçant les sourcils, il ajouta :

— Attends, c’est un Entrevue que je vois là ?

— On n’a plus le temps, il faut partir ! s’impatienta Raph, paniqué.

— Non, on doit d’abord désinstaller le jeu ! trancha le Visiteur.

Sans attendre il se précipita sur la console.

Raph changea de stratégie :

— Docteur, il faut qu’on s’en aille, chuchota-t-il. On peut encore trouver une autre manière d’annuler ce match. Mais si la brigade nous choppe, tout est perdu…

Henry semblait hésitant.

— Raph a raison, finit-il par concéder, nous devons partir. On pourra toujours intervenir à un autre moment. Il y a cette rencontre entre Valentin et une fille, Sandy. S’il arrive à l’heure à son rendez-vous, on peut espérer que…

— Il n’y a rien à espérer, on désinstalle le jeu et tout s’arrête maintenant ! répliqua le Visiteur, le regard fiévreux, tandis qu’il manipulait la manette.

Derrière la porte, le silence s’était fait. Tout le monde dressa l’oreille.

Soudain un craquement de parquet se fit entendre.

— Dans la chambre ! Ils sont dans la chambre !

Un coup sourd fut asséné à la porte qui trembla dangereusement. D’un regard, Henry indiqua à Raph la commode qui jouxtait la porte. Les deux hommes poussèrent le meuble pour barricader l’entrée.

— Dépêche-toi ! Ça ne va pas tenir très longtemps ! aboya Henry à son ami, toujours concentré sur la manette.

— Ça vient ! C’est pas ma faute si ces vieilles consoles mettent une plombe à s’allumer !

La porte était à présent secouée de coups qui faisaient vaciller la commode.

— OK, j’entre dans le menu…

— On y arrivera jamais, faut partir maintenant ! pleurait Raph.

— C’est bon, j’y suis…

Un craquement horrible se fit entendre. La porte était en train de lâcher.

Déjà une main gantée de noir passait par l’ouverture, cherchant à élargir la brèche.

— Ah putain ! Une écharde ! Je suis touché ! s’écria une voix depuis le couloir.

— Ta gueule, Michel ! Place l’écarteur ! intima la voix du chef.

Deux tiges métalliques apparurent dans l’ouverture.

Ce n’était plus qu’une question de secondes avant que la barricade ne cède.

— On n’a plus le temps ! Ils vont entrer ! hurla Raph.

— La ferme ! J’y suis presque !

La porte céda soudain dans une explosion de planches et de copeaux.

Raph roula au sol. À travers l’ouverture béante, il distingua trois silhouettes noires, engoncées dans des armures synthétiques.

— Laisse-moi passer, Michel ! reprit la voix la plus grave.

Un bras musclé pénétra la plaie de la porte éventrée et saisit le rebord de la commode. D’un mouvement sec, il projeta le meuble dans un coin de la pièce.

Le Visiteur détacha ses yeux de l’écran au moment où la porte s’ouvrait à la volée.

Sur le seuil, une imposante silhouette se dessinait dans la pénombre du couloir. Le colosse fit un pas en avant, puis balaya la pièce du regard, s’arrêtant sur chacun de ses occupants.

Derrière la visière fumée du casque rutilant, le Visiteur cru deviner le reflet d’un regard bleu acier.

— Ne bougez plus ! dit simplement l’homme.

Dans son dos, une autre silhouette brandissait déjà ce qui semblait être une arme de poing.

Une lueur scintilla au centre du canon, tandis qu’elle émettait le bruit caractéristique des accumulateurs de puissance en chargement.

Il était trop tard pour bouger. Le Visiteur ne pouvait que contempler la lueur s’intensifiant devant ses yeux, avant le coup fatal.

— Non ! cria le colosse.

Le rayon partit dans un éclair aveuglant.

Le brigadier donna un coup d’épaule à son collègue, et dévia le tir au tout dernier moment. Le faisceau de lumière vint heurter le mur, frôlant le visage du Visiteur toujours pétrifié.

Ne perdant pas un instant, Henry se précipita sur son ami, suivi par Raph qui dans un mouvement désespéré plongea, le bras tendu vers la cheville du Visiteur.

— Maintenant ! hurla Henry.

Mais déjà le colosse levait à son tour son arme, dont la luminosité du canon croissait.

— Ne bougez plus, je ne le répéterai…

Avant qu’il eût terminé sa phrase, les trois voyageurs temporels avaient disparu.

Dans la maison, un silence pesant s’installa.

Immobile sur le seuil de la chambre, le brigadier-chef semblait songeur.

Enfin, l’un de ses hommes osa une question :

— Pourquoi vous m’avez empêché de…

D’un geste, le brigadier-chef fit taire son adjoint. Lentement il ôta son casque, découvrant un visage anguleux, une large balafre courant depuis la base du front jusqu’à la paupière qui surplombait un œil bionique.

— On ne freeze personne sans que j’en aie donné l’ordre, dit-il simplement.

Il porta son poignet à sa bouche :

— Doc, demandez à Ycare l’ouverture du portail de repli. La mission est terminée.

Dans un mouvement collectif et répété, tous les hommes en noir regagnèrent le vortex qui venait de se rouvrir dans le jardin. Tandis que son équipe y disparaissait, le brigadier resté seul dans la chambre balaya la pièce une dernière fois du regard. Un bip se fit entendre à son poignet. Il répondit sans attendre la question.

— C’était bien eux, Constance. Ils ont filé.

II

— Putain ! On était à deux doigts d’y arriver ! Ça me vénère, les missions qui foirent au poil de cul !

Dans le Laboratoire Castafolte, le Visiteur ne décolérait pas. Il faisait les cent pas autour de la table de travail, jonchée de composants électroniques.

— Peut-être qu’on aurait dû commencer par modifier l’IP de la box, hasarda Henry, narquois.

Le Visiteur le foudroya du regard.

— Ça va, Henry ! Fais pas le gamin, je suis pas d’humeur ! Ça n’aurait rien changé ! Ils nous trouvent de plus en plus vite, comment ça se fait ? Avant, on pouvait aller chier tranquille et se faire une partie de Jungle Speed avant qu’ils nous tombent dessus, qu’est-ce qui se passe ?

Henry souffla tranquillement sur sa tasse de tisane. Il avait calculé que les infusions Saveur du Soir n’étaient réellement délectables qu’entre 50 et 60 degrés Celsius. Il n’était plus très loin de l’orgasme gustatif.

— Je pense que l’algorithme de leur traceur est évolutif. Cette machine qu’ils appellent Ycare devient de plus en plus intelligente. Elle analyse nos modes d’intervention et prédit notre comportement. Personnellement, je trouve ça fascinant et je ne serais pas étonné qu’un de mes Castafolte en soit l’opérateur.

Le Visiteur lui jeta un regard lourd de sous-entendus.

— Je veux dire… un Castafolte. Vieille habitude, corrigea Henry.

— Oui bah en attendant, Castafolte ou pas on est bien dans la merde si on peut plus bouger sans que la Brigade Temporelle nous tombe sur le coin de la gueule !

Dans un angle, Raph gardait le silence. Il ne pouvait s’empêcher de repenser à cette silhouette massive qui les avait menacés. Une silhouette qu’il ne connaissait que trop bien. Comment avaient-ils pu en arriver là, eux qui étaient jadis un crew, une équipe soudée ? Pourquoi se retrouvaient-ils aujourd’hui ennemis ?

En réalité, il le savait très bien. Mais cette réalité lui était pénible à accepter.

— Vous croyez qu’il l’aurait fait ? demanda-t-il.

Henry suspendit son geste, les yeux perdus dans le vague. Le Visiteur ne se retourna pas tout de suite, comme touché par un projectile inattendu. Raph continua :

— Je veux dire… il nous aurait arrêtés comme ça ? Comme si on était de vulgaires clochards du temps échappés de Néo-Versailles ?

Henry et le Visiteur échangèrent un regard gêné.

— Mattéo doit faire son travail, finit par dire le Visiteur. Ce n’est pas contre nous, c’est son taf, c’est tout. Il doit obéir à Constance, on ne peut pas lui en vouloir.

— Bien sûr, murmura Raph. Mais il y a...