Il était une (mini) fois, des histoires fortes, des récits venus d’ailleurs merveilleusement écrits par des conteurs d’aujourd’hui.
Il était une (mini) fois, des classiques à découvrir dans leur version d’origine ou écourtés avec un grand respect.

Pour Jean-Pierre Kerloc’h, écrire est avant tout un amusement et un défi. Son grand plaisir : la réécriture ou le détournement des contes.

Tout au fond des forêts, les bûcherons racontent encore aux enfants perdus l’histoire de l’Ogre et du Petit Poucet. La voici, telle à peu près qu’elle demeure au lointain de mes souvenirs.

Il était une fois un bûcheron et sa bûcheronne qui avaient sept enfants, tous garçons. L’aîné, nommé Pierrot, avait dix ans et le plus jeune n’en avait que sept. Sept enfants en trois ans ! Étonnant, non ? L’ennui, c’est que cette famille était fort miséreuse et que les enfants étaient une charge vraiment très lourde, parce que tous mangeaient et qu’aucun ne pouvait gagner sa vie. Mais ce qui chagrinait encore davantage ces pauvres parents, c’est que le plus jeune n’était pas comme les autres. Quand il vint au monde, il n’était guère plus gros que le pouce. Alors, ils l’avaient appelé Poucet. En grandissant, Poucet justement ne grandissait pas beaucoup. En plus, c’est à peine s’il parlait.

– Cet enfant est anormal, se lamentaient ses parents.

Il devint le souffre-douleur de la maison. Il devait obéir et se taire, et on lui donnait toujours tort. Pour s’amuser, ses frères lui balançaient toutes sortes de surnoms qui le mettaient plus bas que terre : Bas-du-cul, Crétin-des-bois, Crotte-de-mouche, Loin-du-ciel, Courtes-pattes... Ils en avaient même fait une chanson :

Qui c’est le petit pou ?

Qui c’est le petit laid ?

C’est le petit pou laid.

Qui c’est le petit pou ?

Qui c’est le petit laid ?

C’est le Petit Poucet.

Et lui n’était pas de taille à se défendre, alors il se taisait, se taisait... Comme il ne pouvait pas être le plus fort, il avait décidé d’être le plus malin. Désormais, il ne dirait plus un seul mot, mais il ouvrirait grand ses yeux, ses oreilles et ses narines.

Quand des visiteurs s’en venaient à la cabane de ses parents pour se reposer un instant ou commander du bois, il se cachait tout près et il écoutait, il écoutait... Il écoutait bourgeois et seigneurs, braconniers et chasseurs. Il écoutait d’où vient le vent, les chansons des oiseaux, le brame du cerf au fond des bois, et ce que dit la mousse au creux des arbres. Il observait les couleurs du couchant, la course du soleil et de la lune, et les images que les étoiles et les nuages dessinent dans le ciel... Et c’est ainsi qu’au fil du temps, il devint très savant. Mais personne ne le savait.

Et puis, arriva une année terrible : le bûcheron et sa bûcheronne n’avaient plus d’argent, plus rien à manger. Un soir que leurs enfants étaient couchés, et que l’homme était assis auprès du feu avec sa femme, il lui dit :

– Tu vois bien que nous ne pouvons plus les nourrir. Il va falloir les abandonner. Demain, nous les emmènerons faire des fagots et nous nous enfuirons sans qu’ils nous voient.

– Ah ! s’écria la mère, comment un père pourrait-il perdre ses enfants dans la forêt !

– Hélas ! S’ils restent avec nous, ils mourront de faim à coup sûr. Tandis que si nous les abandonnons, quelqu’un les trouvera sans doute et les prendra peut-être en pitié. Il y a tant de femmes qui ne peuvent pas avoir d’enfants. J’ai entendu dire aussi que, parfois, des louves adoptaient des petits d’hommes et les nourrissaient de leur lait.

La mère était désespérée, mais à l’idée de voir ses enfants mourir de faim sous ses yeux, elle finit par accepter et alla se coucher en pleurant. Heureusement, le Petit Poucet, réveillé par le bruit de la conversation, s’était levé tout doucement et, caché sous la table, il avait tout entendu. Il regagna son lit, mais ne s’endormit pas : il se demandait comment ses frères et lui allaient bien pouvoir se tirer d’affaire.

Vers la fin de la nuit, alors que tous dormaient, il se faufila hors de la maison et descendit au bord du ruisseau. C’était l’heure indécise où les premiers rayons échappés du soleil viennent jouer avec les derniers reflets du clair de lune. De petits cailloux blancs, caressés par les vaguelettes d’eau claire, miroitaient dans la lumière bleutée. Poucet en remplit ses poches. Puis, il s’en revint à la maison sans bruit.

Ses frères dormaient encore. Il ne leur raconta rien.