Vincent Vandist

La dernière entaille

Je ne sais plus si c’est la pluie ou la douleur qui m’éveilla. Je me souviens surtout que j’avais beau cligner frénétiquement des yeux, le noir succédait au noir. L’angoisse vint tout de suite après, avec la crispation de tous les muscles pour tenter de me lever. Une douleur insupportable à la jambe gauche, un cri. Je ne voyais plus, mais je pouvais encore hurler, entendre et ressentir.

J’appelai à l’aide, à pleins poumons, désespérément. Seuls me répondirent le bruit de l’averse et le tonnerre. Pourtant, je criai longtemps après que l’orage se fût enfui, effrayé par mes supplications. Puis je sombrai à nouveau, vaincue par le silence.

Impossible de déterminer le temps nécessaire à refaire surface. Je me souvins de l’éclair aveuglant, de la chute. À mon grand soulagement, je percevais les formes autour de moi. Elles n’étaient pas encore nettes, mais je recouvrais la vue et du courage pour affronter la situation. Ma jambe me faisait souffrir.

– Tu es sûre que c’est bien prudent de partir en randonnée aujourd’hui, Julie ? Ils annoncent de l’orage.

– En fin d’après-midi seulement. Je serai rentrée avant.

– Bon. Fais attention à toi, tout de même.

– Oui, t’inquiète…

Tu parles ! J’étais sincère lorsque j’avais voulu le tranquilliser. Dans les faits, cependant, j’avais joué les téméraires et m’étais plantée en beauté. Quel sens prenaient mes mots rassurants si je n’étais pas foutue de les respecter ? N’était-il pas enfin temps de donner...