Collection dirigée par Glenn Tavennec

L’AUTEUR

Kass Morgan est titulaire d’une licence de la Brown University et d’un master de l’Oxford University. Elle travaille actuellement en tant qu’éditrice et vit à Brooklyn, New York.

Retrouvez Les 100 adapté en série TV

par les producteurs de The Vampire Diaries

et Gossip Girl

the100series.com

Retrouvez tout l’univers de

LES 100

sur la page Facebook de la collection R :

www.facebook.com/collectionr

Vous souhaitez être tenu(e) informé(e)

des prochaines parutions de la collection R

et recevoir notre newsletter ?

Écrivez-nous à l’adresse suivante,

en nous indiquant votre adresse e-mail :

servicepresse@robert-laffont.fr

KASS MORGAN

21e JOUR

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Fabien Le Roy

roman

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

Titre original : DAY 21

© Alloy Entertainment, 2014
Traduction française : © Éditions Robert Laffont, S.A., Paris, 2014

Produced by Alloy Entertainment, New York
Published by arrangement with Rights People, London

Couverture : Key artwork @ 2014 Warner Bros. Entertainment Inc. All Rights Reserved. Design by Liz Dresner

EAN 978-2-221-15642-1

ISSN 2258-2932

(édition originale : ISBN : 978-0-316-2355-9, Little, Brown and Company, a publishing house of Hachette Book Group, New York)

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

À mes parents et mes grands-parents,
qui m’ont appris à m’émerveiller
à la fois des mots et du monde.

CHAPITRE 1

Wells

Personne ne se porte volontaire pour se tenir à côté de la tombe. Bien que quatre des leurs soient déjà enterrés dans le cimetière de fortune, les 100 sont toujours mal à l’aise à l’idée de devoir inhumer un corps.

Personne non plus ne veut tourner le dos à la forêt. Depuis l’attaque, la moindre branche qui craque suffit à faire sursauter les survivants angoissés. De fait, les presque cent personnes réunies pour faire leurs adieux à Asher sont serrées en un demi-cercle dense, leurs yeux naviguant compulsivement du cadavre posé à même le sol aux ombres furtives se dessinant entre les arbres.

Le crépitement du feu, si réconfortant d’habitude, est aujourd’hui silencieux. Ils sont à court de petit bois depuis hier soir, et personne n’a osé aller en ramasser. Wells y aurait bien été lui-même, mais il était trop occupé à creuser la tombe. Pas d’aide non plus de ce côté-là, hormis d’Eric, un grand Arcadien taciturne qui lui a donné un coup de main.

— On est vraiment sûrs qu’il est mort ? chuchote Molly en s’éloignant à petits pas du trou béant, comme si elle craignait qu’il ne l’engloutisse elle aussi. Elle a treize ans mais en paraît encore moins. Paraissait serait plus juste. Wells se souvient l’avoir aidée après l’atterrissage en catastrophe, alors que ses bonnes grosses joues rondes étaient maculées d’un mélange de suie et de larmes. Le visage de la jeune fille est désormais maigre voire émacié, et la plaie qu’elle arbore au front semble avoir été mal désinfectée.

Wells, malgré lui, pose son regard sur le cou d’Asher, au niveau de la blessure irrégulière qu’a faite la flèche en s’y fichant. Asher est mort depuis deux jours, depuis que ces silhouettes énigmatiques se sont matérialisées sur la crête, réduisant à néant tout ce que les habitants de la Colonie avaient toujours cru, annihilant toutes leurs certitudes.

Ils ont été envoyés sur Terre en tant que cobayes, les premiers humains à fouler le sol terrestre depuis trois cents ans. Sauf qu’ils avaient tort.

Certaines personnes n’ont jamais quitté la planète.

Tout s’est passé si vite. Wells ne s’est rendu compte de rien jusqu’à ce qu’Asher s’écroule, essayant en vain de déloger la flèche qui lui a transpercé le cou. C’est à cet instant que Wells a fait volte-face, et les a vus. Apparaissant à contre-jour devant le soleil couchant, les inconnus avaient l’air sombres et imposants. Wells a cligné des yeux, s’attendant presque à ce que les silhouettes s’évanouissent. Pas moyen qu’ils existent vraiment.

Sauf que les hallucinations ne tirent pas de flèches.

Voyant que personne ne répondait à ses appels à l’aide, Wells a dû transporter Asher jusqu’à la cabane convertie en infirmerie, celle où ils avaient réuni le matériel médical sauvé des flammes. Mais cela n’a servi à rien. Le temps que Wells, ayant fouillé frénétiquement le stock, mette la main sur des pansements, Asher avait déjà rendu l’âme.

Comment se fait-il qu’il y puisse y avoir des gens sur Terre ? Impossible. Personne n’a survécu au Cataclysme. C’est un fait incontestable, aussi profondément enraciné dans l’esprit de Wells que la transformation de l’eau en glace à zéro degré Celsius, ou que la révolution des planètes autour du Soleil. Et pourtant, il les a vus de ses propres yeux. Des gens qui n’ont certainement pas été largués sur Terre dans des capsules spatiales. Des Nés-Terre.

— Il est mort, répond Wells à Molly en se levant péniblement, avant de prendre conscience que tous les regards sont rivés sur lui.

Il y a quelques semaines encore, leur visage aurait exprimé de la défiance, si ce n’est un mépris complet. Personne ne voulait croire que le fils du chancelier s’était vraiment fait condamner à l’Isolement. Ça avait été une partie de plaisir pour Graham de convaincre le reste du groupe que le père de Wells l’avait envoyé sur Terre pour les espionner. Mais maintenant, tous le dévisagent avidement, attendant qu’il leur indique la marche à suivre.

Lors du chaos qui a suivi l’incendie, Wells a organisé les équipes chargées de trier les provisions restantes et aidé les autres à construire des structures en dur. L’intérêt qu’il a toujours porté à l’architecture terrienne – une marotte qui avait le don d’énerver son pragmatique de père – lui a permis de concevoir les trois cabanes de bois trônant désormais au centre de la clairière.

Wells lève les yeux vers le ciel qui s’assombrit. Il donnerait n’importe quoi pour que le chancelier les voie un jour. Pas spécialement pour lui montrer qu’il a eu raison tout du long – après avoir vu son père être touché par une balle dans le hall d’embarquement, le ressentiment de Wells à son égard a fondu plus vite encore que les couleurs avaient quitté le visage du chancelier. La seule chose qu’il souhaite aujourd’hui, c’est que son père ait un jour la chance d’appeler la Terre sa maison. Le reste de la Colonie est censé les rejoindre une fois les conditions au sol jugées acceptables, mais vingt et un jours après leur atterrissage, pas le moindre scintillement en provenance des étoiles. Que cela signifie-t-il pour les 100 ? Les résidents de la Colonie les rejoindront-ils un jour ?

Wells baisse les yeux, et ses pensées se focalisent à nouveau sur la tâche à accomplir : dire adieu au garçon qu’ils s’apprêtent à envoyer vers sa dernière demeure, ô combien plus sombre.

— Et si on se dépêchait ? dit une fille grelottant de froid. J’ai pas envie de rester plantée là toute la nuit.

— Fais un peu gaffe à ce que tu dis ! la reprend une autre fille nommée Kendall, ses lèvres fines retroussées en une grimace de désapprobation.

Au début, Wells l’avait prise pour une ressortissante de Phoenix, comme lui, mais il avait fini par se rendre compte que son air hautain et sa démarche indolente n’étaient qu’une imitation de ceux des filles avec qui il a grandi. Cette attitude était monnaie courante chez les jeunes Waldénites et Arcadiennes, bien qu’il n’ait rencontré ce degré de perfection que chez Kendall.

Wells tourne la tête d’un côté puis de l’autre, cherchant Graham des yeux. Hormis lui-même et Clarke, Graham est le seul autre membre des 100 à être originaire de Phoenix. Il n’aime en général pas le laisser en charge du groupe, mais il était ami avec Asher et, à ce titre, il est mieux à même que Wells de prononcer l’éloge funèbre. Pourtant, son visage est l’un des seuls à ne pas figurer dans la foule qui s’est massée dans le cimetière, l’autre exception notable étant Clarke. Dès la fin de l’incendie, elle avait suivi Bellamy à la recherche de sa sœur, ne laissant à Wells en guise d’au revoir que huit mots qui depuis lui empoisonnent l’esprit : « Tout ce que tu touches, tu le détruis. »

Un craquement résonne alors dans les bois, arrachant à l’assemblée un chœur de cris effrayés. Sans prendre le temps de réfléchir, Wells tire Molly derrière lui d’une main et attrape une pelle de l’autre.

Quelques secondes plus tard, Graham émerge dans la clairière, flanqué de deux Arcadiens, Azuma et Dmitri, ainsi que de Lila, une fille de Walden. Les trois garçons ont les bras chargés de bois ; Lila ferme la marche, portant également quelques branchages.

— C’est donc là que sont passées les haches manquantes, remarque Antonio, un Waldénite, en apercevant les outils que Dmitri et Azuma ont accrochés en bandoulière. Elles auraient pas été de trop cet après-midi !

Graham lève un sourcil en jaugeant leur plus récente cabane. Ils commencent vraiment à avoir le coup de main : plus de trou béant dans la toiture cette fois, ce qui leur permettra de passer des nuits plus au chaud et à l’abri de l’humidité. Aucune des trois structures ne possède de fenêtre cependant. Elles prendraient trop de temps à découper, et sans accès à du verre, ni même à du plastique, d’éventuelles fenêtres ne seraient guère plus que des trous dans les murs.

— Fais-moi confiance, ça, c’est carrément plus important, réplique Graham en levant ses bras chargés de bois.

— Du bois de chauffage ? demande Molly avant de devenir rouge pivoine en voyant le rictus de dédain de Graham.

— Non, ce sont des lances. C’est pas trois pauvres baraques branlantes qui vont nous mettre en sécurité. On doit être prêts à se défendre. La prochaine fois que ces bâtards débarquent, on saura les accueillir.

Les yeux de Graham se posent alors sur le corps sans vie d’Asher et une expression fugace traverse ses traits, contrastant avec son masque habituel de colère et d’arrogance. Cette fois, c’est un chagrin sincère qui se peint sur son visage.

— Tu veux te joindre à nous ? lui suggère Wells en se radoucissant. Je pensais qu’on pourrait dire quelques mots en mémoire d’Asher, et comme je sais que tu le connaissais bien, je…

— J’ai l’impression que tu te débrouilles très bien tout seul, le coupe Graham en le regardant droit dans les yeux. Je t’en prie, mini-chancelier, je ne vais pas retarder la cérémonie plus longtemps.

Au moment où les ultimes traces du soleil disparaissent du ciel, Wells et Eric jettent les dernières pelletées de terre fraîche sur la tombe tandis que Priya finit de décorer la grossière croix de bois avec des guirlandes de fleurs.

Les autres membres du groupe se sont dispersés, soit pour éviter d’assister à l’inhumation proprement dite, soit pour être sûrs de se garder une place dans l’une des nouvelles cabanes. Chacune d’elles peut loger confortablement une vingtaine de personnes, trente si les gens sont trop fatigués ou ont trop froid pour se plaindre d’une jambe empiétant sur leur couverture carbonisée ou d’un occasionnel coup de coude dans le visage.

Wells est déçu, bien que pas vraiment surpris, de découvrir que Lila a de nouveau réservé une cabane pour Graham et ses amis, laissant les plus jeunes grelotter dans le froid. Ceux-ci balaient la clairière peuplée d’ombres d’un regard craintif. Même si certains se sont portés volontaires pour monter la garde, ceux qui passeront la nuit dehors risquent d’avoir du mal à fermer l’œil.

— Hé ! lance Wells à Graham qui passe non loin, une lance à moitié taillée à la main. Puisque Dmitri et toi prenez le deuxième tour de garde, pourquoi est-ce que vous ne dormez pas dehors ? De cette manière, je vous trouverai plus facilement lorsque j’aurai fini le mien.

Avant que Graham ait eu le temps de répondre, Lila est venue se pendre à son bras.

— T’as promis que tu resterais avec moi ce soir, tu te souviens ? J’ai trop peur de dormir toute seule, dit-elle en minaudant, à l’extrême inverse de son ton sec habituel.

— Désolé, fait Graham en haussant les épaules. Je déteste revenir sur ma parole.

Wells détecte bien dans sa voix combien il est content de lui, et il ne se laisse pas surprendre lorsque Graham lui jette sa lance.

— Je prendrai un tour de garde la nuit prochaine, si on n’est pas tous morts.

Lila frissonne exagérément avant de le gronder :

— Graham ! Tu devrais pas dire des choses comme ça !

— T’inquiète pas, je suis là pour te protéger, répond-il en lui passant un bras autour des épaules. Au pire, je vais faire en sorte que ta dernière nuit sur Terre soit la meilleure de ta vie.

Lila pouffe de rire et Wells fait ce qu’il peut pour ne pas lever les yeux au ciel.

— Vous feriez peut-être mieux de dormir dehors tous les deux, suggère Eric en sortant de l’ombre. Comme ça, on aura peut-être une chance de pouvoir dormir tranquilles !

Graham laisse échapper un rire bref.

— La ramène pas trop, tu sais bien que j’ai vu Felix sortir de ton lit ce matin. Si y a un truc que je supporte pas, c’est bien les hypocrites.

— Ouais, rétorque Eric avec un sourire qui se veut rare, mais nous, au moins, tu ne nous as pas entendus !

— Allez, on y va ? intervient Lila la bouche en cœur. Sinon Eliza va pas nous garder notre lit.

— Tu veux que je prenne le premier quart avec toi ? propose Eric.

Wells secoue la tête.

— C’est gentil, mais Priya s’est déjà portée volontaire pour assurer les rondes.

— Tu crois qu’ils vont revenir ? demande Eric à voix basse.

Wells jette un coup d’œil par-dessus son épaule pour s’assurer qu’il n’y a pas d’oreilles indiscrètes aux alentours.

— Sans doute. C’était plus qu’un avertissement. C’était une démonstration de force. Qui qu’ils soient, ils ne sont pas contents de notre présence ici, et ils tiennent à ce qu’on le sache.

— C’est clair, dit Eric avant de tourner la tête en direction de la tombe fraîchement aménagée d’Asher.

Avec un soupir, il souhaite une bonne nuit à Wells et se dirige vers la masse sombre que forment les cabanes, édifiées comme par une pulsion inconsciente autour de l’emplacement du feu par Felix et les autres.

Wells pose la lance sur son épaule et part en quête de Priya. À peine a-t-il fait trois pas qu’il bute dans quelque chose et qu’un petit cri retentit dans l’obscurité.

— Tout va bien ?

— Ça va, lui répond une voix frêle.

Molly.

— Où est-ce que tu dors cette nuit ? Je vais t’aider à trouver ton lit.

— Dehors. Y avait plus de place dans les cabanes, murmure-t-elle, des trémolos dans la voix.

Une furieuse envie de sortir Graham et Lila de leur lit et de les balancer dans le ruisseau menace de le submerger.

— Tu as assez chaud, au moins ? Tu veux que j’aille te chercher une couverture ?

Il ira la prendre à Graham s’il le faut.

— Ça va aller, il fait plutôt bon ce soir, tu trouves pas ?

Wells la dévisage, l’air perplexe. La température a déjà chuté significativement depuis le coucher du soleil. Il tend une main et la pose sur le front de Molly. Il est brûlant.

— Tu es sûre que tu te sens bien ?

— J’ai peut-être un peu le tournis…

Wells pince les lèvres. Ils ont perdu la majeure partie de leurs provisions dans l’incendie et ce qui reste a été sévèrement rationné.

— Tiens, dit-il en sortant de sa poche une demi-ration de mélange protéiné. Mange ça.

— Non, merci, dit-elle faiblement. J’ai pas faim.

Après lui avoir fait promettre qu’elle le préviendrait si elle ne se sentait pas mieux le lendemain matin, Wells repart retrouver Priya. Ils ont certes réussi à sauver la plupart du stock médical de la fournaise, mais à quoi bon, en l’absence de la seule personne qui sache s’en servir ? Il se demande où en sont Clarke et Bellamy, et s’ils ont trouvé la moindre trace d’Octavia.

Un éclair de frayeur vient transpercer son masque de lassitude lorsqu’il songe aux multiples dangers qui guettent Clarke dans la forêt. Elle et Bellamy ont quitté le camp avant l’attaque. Ils n’ont aucune idée de l’existence de ces Nés-Terre qui communiquent par flèches interposées.

Il laisse échapper un soupir et renverse la tête vers les étoiles, envoyant aux cieux une prière silencieuse pour cette fille. Celle pour laquelle il a mis tant de vies en danger. Celle qui lui a dit qu’elle ne voulait plus jamais le revoir.

CHAPITRE 2

Clarke

Cela fait deux jours pleins qu’ils marchent, ne faisant des pauses que d’une à deux heures. Clarke a les mollets en feu, mais Bellamy ne semble pas vouloir ralentir la cadence. Clarke s’en fiche pas mal à vrai dire, c’est même avec soulagement qu’elle accueille la douleur. Plus elle pense à ses tendons, moins elle se focalise sur le gouffre béant qui habite sa poitrine et sur l’amie qu’elle a été incapable de sauver.

Elle inspire à fond. Même les yeux bandés, elle serait capable de dire que le soleil s’est couché. L’air est lourd du parfum de ces bourgeons blancs qui ne déploient leurs pétales que la nuit, donnant l’impression que les arbres se sont parés de leur plus bel habit pour dîner. Clarke aimerait bien savoir quel avantage l’évolution génétique de ces étranges fleurs peut bien leur procurer. Peut-être que cette floraison nocturne est destinée à attirer un certain type d’insecte pollinisateur ? Le parfum distinctif des bourgeons a beau être à la limite du soutenable aux endroits où ces arbres poussent en rangs serrés, Clarke les préfère quand même aux pommiers bien alignés qu’elle a croisés plus tôt avec Bellamy. Elle réprime un frisson à l’idée de leurs troncs plantés à intervalles trop parfaits, comme un peloton d’exécution prêt à faire feu.

Bellamy marche devant, à quelques mètres d’elle. Cela fait un moment qu’il s’est muré dans le silence, comme il a coutume de le faire lors de ses parties de chasse. Mais cette fois, il n’est pas sur les traces d’un lapin, ce n’est pas non plus un cerf qu’il traque : c’est sa sœur qu’il recherche.

Cela fait plus de vingt-quatre heures qu’ils n’ont pas vu la moindre empreinte de pas et la vérité qu’ils se sont bien gardés de formuler à voix haute alourdit le silence, au point de peser physiquement sur la poitrine de Clarke.

Plus la moindre trace d’Octavia.

Bellamy observe une pause au sommet de la colline et Clarke vient s’arrêter à côté de lui. Ils sont sur la ligne de crête, et, à quelques pas d’eux, la pente descend abruptement jusqu’à un lac qui scintille en contrebas. Au-dessus de leur tête, la lune semble immense, tandis qu’une deuxième lune, trouble elle, se réfléchit sur le plan d’eau.

— Quel spectacle splendide, souffle Bellamy sans regarder Clarke. Elle entend un léger tremblement dans sa voix, comme s’il partageait, en simultané, les mêmes sombres pensées qu’elle.

Clarke pose une main sur son avant-bras, et malgré un petit mouvement de recul, il ne la retire pas.

— Je suis sûre qu’Octavia se sera dit la même chose. Tu veux qu’on aille faire un tour en bas voir si on trouve…

Clarke laisse sa phrase en suspens. Ce n’est pas comme si Octavia était partie se balader dans la forêt sur un coup de tête. Aucun des deux ne l’a dit à voix haute, mais sa disparition soudaine ajoutée aux empreintes qu’ils ont vues suggèrent clairement qu’elle a été traînée malgré elle… et donc enlevée.

Mais par qui ? L’image du verger lui revient à l’esprit, et elle ne peut s’empêcher de frissonner.

Bellamy avance de quelques pas, examinant le terrain.

— La pente a l’air un peu moins raide par là, déclare-t-il en lui tendant la main. Allons-y.

La descente se fait en silence. Lorsque Clarke glisse sur une plaque de boue humide, Bellamy se contente de resserrer sa prise pour l’empêcher de tomber. Mais dès qu’ils ont atteint le plat, il la lâche et part en courant inspecter la berge la plus proche.

Clarke reste en retrait à contempler le lac, et l’émerveillement prend le pas sur sa fatigue qui s’évanouit soudainement. Sa surface est aussi lisse que du verre et le reflet de la lune lui fait songer à une de ces gemmes qu’elle a pu admirer à l’occasion dans une des vitrines haut de gamme de la Bourse d’échange.

Lorsque Bellamy finit par se tourner vers elle, c’est avec une mine sombre, presque abattue.

— Posons-nous là pour ce soir, annonce-t-il. À quoi bon continuer dans le noir, sans même le début d’une piste ?

Tout à fait d’accord, Clarke laisse glisser son sac à dos au sol avant de lever les bras au ciel pour étirer ses muscles endoloris. Elle est lasse, en sueur, elle a mal partout, et n’a qu’une envie : se débarrasser de l’odeur âcre du feu qui colle à tous ses pores depuis l’incendie.

Elle se dirige à pas lents vers le lac, s’accroupit au bord de l’eau et effleure sa surface cristalline du bout des doigts. À leur arrivée sur la Terre, Clarke faisait très attention à purifier l’eau à boire, mais aussi celle qu’ils utilisaient pour se laver, au cas où elle contiendrait des bactéries radioactives. Mais avec les réserves d’iode aux trois quarts vides et après avoir vu sa meilleure amie dévorée par les flammes tandis que son ex-petit-ami la ceinturait, ce n’est pas de l’eau qui va lui faire peur.

Les yeux fermés, Clarke expulse lentement l’air de ses poumons, laissant les tensions de son corps se dissiper dans la fraîcheur de la nuit.

Elle se relève et jette un regard à Bellamy. Il se tient parfaitement immobile, ses yeux semblant scruter les profondeurs du lac avec une intensité qui la fait frémir. Son premier réflexe est de s’éloigner pour le laisser un peu respirer, mais une nouvelle pulsion prend le dessus, arrachant à Clarke un sourire malicieux.

Sans dire un mot, elle retire son T-shirt, enlève ses chaussures et fait glisser son pantalon maculé de boue. Puis elle pivote sur ses talons, regrettant de ne pas voir l’expression de Bellamy, avant d’entrer dans l’eau seulement vêtue de sa culotte et de son soutien-gorge.

La froideur de l’eau la saisit par surprise et elle est prise de chair de poule, sans qu’elle sache au juste si c’est la température du lac ou la sensation du regard de Bellamy sur sa peau nue. Elle avance de quelques foulées et pousse un petit cri lorsque l’eau lui monte jusqu’aux épaules. À bord de la Colonie, l’eau était une denrée beaucoup trop précieuse pour permettre les bains : c’est donc la première fois de sa vie que Clarke a le corps totalement immergé. Elle expérimente aussitôt en arrachant ses pieds au fond boueux et essaie de faire la planche. Elle se sent étrangement puissante et vulnérable à la fois. L’espace d’un instant, elle en oublie le feu qui a englouti son amie. Elle oublie que Bellamy et elle ont perdu la trace d’Octavia. Et elle a manifestement oublié aussi que son maillot de bain improvisé sera totalement transparent lorsqu’elle sortira de l’eau.

— Je crois bien que les radiations t’ont grillé la cervelle.

Clarke sursaute dans une gerbe d’éclaboussures et découvre Bellamy qui l’observe avec un mélange de surprise et d’amusement. Elle est heureuse de revoir un sourire sur ses lèvres.

Elle ferme les yeux, prend une profonde inspiration et plonge sous l’eau pour refaire surface quelques secondes plus tard en éclatant de rire.

— Tout va bien !

— Ton esprit éminemment scientifique a deviné d’instinct que l’eau de ce lac n’avait rien de nocif ?

— Non, répond Clarke en secouant la tête, projetant une myriade de gouttes.

Elle sort une main de l’eau et fait mine de l’examiner de près.

— Il est possible que des nageoires soient en train de me pousser en ce moment-même.

— Bon, déclare Bellamy sur un ton faussement solennel, si jamais des nageoires te poussent, je promets de ne pas t’éviter pour autant.

— Je ne m’inquiète pas, surtout que je ne vais pas être la seule mutante.

— Qu’est-ce que tu sous-entends ?

En guise d’explication, Clarke met ses mains en coupe, les remplit d’eau et la lui balance à la figure en riant.

— Maintenant, toi aussi, tu vas aussi avoir des nageoires !

— T’aurais vraiment pas dû faire ça, grogne Bellamy, la voix tranchante comme un couteau.

Clarke craint un instant de l’avoir chamboulé, mais elle le voit alors retirer son T-shirt en un mouvement fluide.

Le clair de lune étincelant ne laisse aucun doute sur le sourire qu’il arbore en s’attaquant aux boutons de son pantalon. Il le jette ensuite sans sembler se soucier que ce soit le seul qu’il possède. Ses longues jambes musclées ont une blancheur laiteuse sous son boxer gris. Clarke sent le rouge lui monter aux joues, mais elle ne détourne pas le regard.

Bellamy plonge dans le lac et la rejoint en quelques brassées puissantes. Lui qui se vantait d’avoir appris tout seul à nager lorsqu’il chassait près du ruisseau, il n’a pas exagéré cette fois-ci.

Il disparaît sous la surface, suffisamment longtemps pour qu’elle commence à s’inquiéter, puis une main saisit le poignet de Clarke, qui pousse un cri, s’attendant à ce qu’il l’éclabousse à son tour. Mais au lieu de ça, il la regarde un moment avant de porter une main à son cou, tout en douceur.

— Pas encore de branchies, à ce que je vois, murmure-t-il.

Parcourue d’un frisson, Clarke lève les yeux sur lui. Ses cheveux coiffés en arrière lui dégagent le front, et de minuscules gouttelettes courent le long de sa mâchoire carrée. Ses yeux sombres luisent d’une intensité qui contraste avec son habituel sourire en coin. Elle a du mal à reconnaître le garçon qu’elle avait pris dans ses bras au milieu des bois.

Elle décèle un infime changement dans ses pupilles et ferme les yeux, s’attendant à sentir les lèvres de Bellamy sur les siennes. Mais un craquement résonne à proximité et Bellamy réagit au quart de tour.

— Qu’est-ce que c’était ?

Il n’attend même pas la réponse de Clarke et fonce vers la berge, la laissant seule dans l’eau.

Elle le regarde ramasser son arc et son carquois avant qu’il disparaisse dans l’obscurité. Elle pousse un soupir, s’en voulant de sa propre stupidité. Si c’était un membre de sa famille qu’ils recherchaient, elle non plus n’aurait pas perdu de temps à batifoler dans l’eau. Elle renverse la tête en arrière et contemple ce ciel où, quelque part, deux corps dérivent paisiblement parmi les étoiles. Que diraient ses parents s’ils la voyaient aujourd’hui, ici, sur cette planète qu’ils avaient toujours rêvé de connaître ?

— On peut jouer au jeu de l’atlas ? demande Clarke en se penchant pour voir ce que regarde son père sur sa tablette.

L’écran est saturé d’équations et de diagrammes qui n’ont pour elle ni queue ni tête. Pour le moment. Elle a beau n’avoir que huit ans, elle a déjà commencé à étudier l’algèbre. Lorsque Cora et Glass ont appris ça, elles ont levé les yeux au ciel, chuchotant à voix haute que « les maths, ça sert à rien ». Clarke a bien essayé de leur expliquer que sans mathématiques, il n’y aurait ni ingénieurs ni docteurs, ce qui signifierait qu’ils seraient tous condamnés à périr de maladies pourtant curables… sauf si la Colonie explosait avant en une boule de feu. Ses deux amies lui avaient ri au nez, gloussant toute la journée dès qu’elles croisaient Clarke.

— Dans deux minutes, chérie, lui dit son père, les sourcils froncés tandis que, du bout du doigt, il réarrange l’ordre des équations sur l’écran. Il faut d’abord que je finisse ça.

Clarke rapproche son visage de la tablette.

— Je peux t’aider ? Je suis sûre que si tu m’expliques, j’arriverai à trouver une solution pour la partie dure !

Son père part d’un éclat de rire et lui ébouriffe les cheveux d’une main.

— Je suis sûr que tu y arriverais. Mais tu m’aides déjà beaucoup en étant assise là. Tu me rappelles la raison pour laquelle nos recherches sont si importantes.

Il sourit, ferme le programme sur lequel il travaillait et ouvre l’atlas. Un globe holographique apparaît alors en suspension dans les airs au-dessus du canapé.

D’un doigt, Clarke fait pivoter la projection de la Terre sur son axe.

— C’est lequel celui-là ? demande-t-elle en désignant le contour d’un grand pays.

— Voyons voir, répond son père en plissant les yeux. C’est… l’Arabie saoudite.

Clarke appuie sur le pays en question. Il vire alors au bleu, et l’inscription « Nouvelle-Mecque » apparaît en son centre.

— Ah, c’est vrai, oui. Sa capitale a changé de nom plusieurs fois au cours des décennies qui ont précédé le Cataclysme.

Il imprime à son tour une rotation à la sphère et pointe le doigt sur un petit pays tout en longueur.

— Et celui-là, Clarke ?

— Le Népal, réplique-t-elle du tac au tac, sûre de sa réponse.

— Vraiment ? Tu trouves que j’ai le nez pâle ?

Clarke roule des yeux désespérés.

— Papa ! Tu comptes faire cette blague chaque fois qu’on joue ?

— Chaque fois, réplique-t-il, le sourire aux lèvres en hissant Clarke sur ses genoux. Sauf le jour où on sera au Népal pour de vrai, et avec la neige qui tombe là-bas, on aura sans doute le nez tout blanc et ça ne sera plus rigolo.

— David ! l’interpelle la mère de Clarke de la cuisine où elle prépare une salade à base de protéines en sachet et de chou en provenance des serres du vaisseau.

Elle n’apprécie pas que son mari parle d’aller sur la Terre, même sur le ton de la plaisanterie. D’après ses recherches, il faudra encore attendre au moins un siècle avant que la planète soit habitable.

— Et les gens ?

— Et les gens quoi, ma chérie ? demande son père.

— Je veux voir où ils habitaient. Pourquoi on voit pas les appartements sur la carte ?

— J’ai bien peur qu’on n’ait pas de carte assez précise pour ça, mais tu sais, les gens vivaient partout sur Terre.

Il trace d’un doigt le contour d’un continent.

— Ils vivaient au bord de l’océan… dans les montagnes… dans le désert… le long des fleuves.

— Pourquoi ils ont rien fait quand ils ont su que le Cataclysme allait arriver ?

Sa mère les rejoint et s’assied sur l’accoudoir du canapé.

— Tout est allé très vite, ma puce. Et, en l’espace de quelques semaines, il n’est plus resté beaucoup d’endroits à l’abri des radiations. Il me semble que les Chinois ont construit une grande structure par là, dit-elle en zoomant à deux doigts sur l’hologramme. Il y en avait aussi une autre dans ce coin, près de la Banque de graines, poursuit-elle en désignant un point près du pôle Nord.