Ce livre est pour toute la famille

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La station-service

Quand j’ai eu quatre mois, ma mère est morte brusquement et mon père est resté seul pour s’occuper de moi. Voilà de quoi j’avais l’air, à l’époque :

Je n’avais ni frères ni sœurs.

Aussi, pendant toute mon enfance, dès l’âge de quatre mois, il n’y a eu que nous deux, mon père et moi.

Nous vivions dans une vieille roulotte de roms, derrière une station-service. La station-service appartenait à mon père, ainsi que la roulotte et un petit champ qui se trouvait derrière, mais c’était à peu près tout ce qu’il possédait au monde. C’était une toute petite station-service, sur une route de campagne, entourée de champs et de collines boisées.

Quand j’étais bébé, mon père me lavait, me donnait à manger, changeait mes couches et accomplissait le million d’autres choses qu’une mère fait normalement pour son enfant. Ce ne sont pas des tâches faciles pour un homme, surtout quand il doit en même temps gagner sa vie en réparant des moteurs de voiture et en servant de l’essence aux clients.

Mais mon père ne semblait pas s’en soucier. Je crois qu’il reportait sur moi tout l’amour qu’il avait eu pour ma mère quand elle était vivante. Au cours de mes premières années, je n’ai jamais eu un seul moment de tristesse ni la moindre maladie, et me voici le jour de mes cinq ans.

Comme vous pouvez le voir, j’étais à présent un petit garçon dépenaillé, constellé de taches de graisse et d’huile, mais c’était parce que je passais toutes mes journées à aider mon père à réparer les voitures.

La station-service elle-même n’avait que deux pompes à essence. Derrière les pompes, il y avait une cabane en bois qui servait de bureau. Ce bureau ne contenait pas grand-chose, à part une vieille table et une caisse enregistreuse pour y mettre l’argent. C’était un de ces anciens modèles avec une clochette qui sonne quand on appuie sur un bouton, et un tiroir qui jaillit en faisant un bruit terrible. J’aimais beaucoup ça.

La petite construction carrée aux murs de briques, à la droite du bureau, était l’atelier. Mon père l’avait bâti lui-même avec soin et amour et c’était la seule chose vraiment solide de cet endroit. « Nous sommes des mécaniciens, toi et moi, me disait-il souvent. Nous gagnons notre vie en réparant des moteurs et on ne peut pas faire du bon travail dans un atelier délabré. » C’était un bel atelier, suffisamment grand pour y accueillir confortablement une voiture tout en laissant beaucoup de place autour pour bien travailler. Il y avait un téléphone afin que les clients puissent prendre rendez-vous.

La roulotte était notre maison, notre chez-nous. C’était un authentique chariot de roms, il était ancien avec de grandes roues et d’élégants motifs jaune, rouge et bleu qui étaient peints un peu partout. Mon père disait que la roulotte avait au moins cent cinquante ans. De nombreux enfants roms, disait-il, y étaient nés et avaient grandi entre ses cloisons de bois. Tirée par un cheval, elle avait dû sillonner l’Angleterre en parcourant des milliers de kilomètres de routes et de chemins. Mais à présent elle en avait fini avec ses voyages, et comme les rayons de ses roues commençaient à pourrir, mon père l’avait consolidée en empilant des briques au-dessous.

Il n’y avait qu’une seule pièce dans la roulotte et elle n’était pas beaucoup plus grande qu’une salle de bains moderne de bonne taille. C’était une pièce étroite qui avait la forme de la roulotte elle-même. Contre la paroi du fond, il y avait deux couchettes superposées. La couchette du dessus était celle de mon père, celle du dessous la mienne.

Nous avions des lumières électriques dans l’atelier mais nous n’y avions pas droit dans la roulotte. Les employés de la compagnie d’électricité disaient qu’il était dangereux d’installer des câbles dans un endroit aussi vieux et aussi délabré. Alors, nous nous chauffions et nous nous éclairions de la même façon que les roms l’avaient fait bien des années auparavant. Il y avait un poêle à bois avec une cheminée qui traversait le toit et c’était suffisant pour nous garder au chaud l’hiver. Il y avait aussi un réchaud à huile de paraffine sur lequel nous pouvions faire bouillir de l’eau ou cuire un ragoût, et une lampe, également à paraffine, était suspendue au plafond.

Lorsque j’avais besoin de prendre un bain, mon père faisait chauffer de l’eau dans une bouilloire et la versait dans une bassine. Ensuite, il me déshabillait complètement et me frottait sur tout le corps tandis que je restais debout. J’étais aussi propre de cette manière que si j’avais pris un vrai bain – et même plus propre car je ne finissais pas assis dans ma propre eau sale.

En guise de meubles, nous avions deux chaises et une petite table, ce qui constituait, en dehors d’une minuscule commode, le seul confort dont nous disposions. Nous n’avions pas besoin de plus.

Les toilettes se trouvaient dans une drôle de petite hutte en bois plantée dans le champ à une certaine distance de la roulotte. L’été, tout allait bien, mais l’hiver, je peux vous dire que rester assis là par un jour de neige, c’était comme s’asseoir dans un réfrigérateur.

Juste derrière la roulotte était planté un vieux pommier. Il donnait de délicieuses pommes qui mûrissaient au milieu du mois de septembre et qu’on pouvait cueillir pendant encore quatre ou cinq semaines. Certaines branches de l’arbre s’étendaient juste au-dessus de la roulotte, et lorsque le vent faisait tomber les pommes, la nuit, elles atterrissaient souvent sur notre toit. Allongé dans ma couchette, j’entendais le bruit bong… bong… bong… au-dessus de ma tête, mais ces bruits-là ne me faisaient jamais peur car je savais exactement ce qui les provoquait.

J’aimais vraiment beaucoup vivre dans cette roulotte.

Surtout le soir quand j’étais bien installé dans ma couchette et que mon père me racontait des histoires. La lumière de la lampe à paraffine était réglée au plus bas, et je voyais rougeoyer des morceaux de bois dans le vieux poêle. Quelle merveille d’être ainsi couché bien au chaud dans cette petite pièce. Mais ce qu’il y avait de plus merveilleux encore, c’était de sentir que, quand je m’endormirais, mon père serait toujours là, tout près de moi, assis sur sa chaise auprès du feu, ou étendu dans sa couchette au-dessus de la mienne.

ROALD DAHL était un espion, un pilote de chasse émérite, un historien du chocolat et un inventeur en médecine. Il est aussi l’auteur de Charlie et la chocolaterie, Matilda, Le BGG et bien d’autres fabuleuses histoires : il est LE MEILLEUR CONTEUR DU MONDE ! Danny, champion du monde a été adapté au cinéma en 1989.

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QUENTIN BLAKE a collaboré avec de nombreux écrivains célèbres et a illustré plus de trois cents ouvrages. Il écrit et dessine aussi ses propres histoires et son œuvre va au-delà des livres : murs d’hôpitaux, de wthéâtres et de musées. Anobli par la reine d’Angleterre pour services rendus à l’art et à l’illustration, ce grand ami de la France est officier de l’ordre des Arts et des Lettres et chevalier de la Légion d’honneur.

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Gallimard Jeunesse

5, rue Gaston Gallimard, 75007 Paris

www.gallimard-jeunesse.fr

Titre original : Danny the Champion of the World

© The Roald Dahl Story Company Ltd, 1975, pour le texte

ROALD DAHL est une marque déposée de The Roald Dahl Story Company Ltd.

© Roald Dahl, 1975, pour le texte

© Quentin Blake, 1998, pour les illustrations

© Éditions Gallimard Jeunesse, 2020, pour la présente édition

Cette édition électronique du livre

Danny champion du monde

de Roald Dahl a été réalisée le 25 février 2020

par Melissa Luciani et Maryline Gatepaille

pour le compte des Éditions Gallimard Jeunesse.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,

achevé d’imprimer en mars 2020, en Italie,

par l’imprimerie L.E.G.O. Spa

(ISBN : 978-2-07-513883-3 – Numéro d’édition : 360915).

Code sodis : U30414 – ISBN : 978-2-07-513885-7

Numéro d’édition : 360917

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949
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destinées à la jeunesse.