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N’oublie pas que tu es en fuite.

Voilà ce que Zenobia devait garder à l’esprit en permanence. En conséquence, s’engager plus avant dans une relation avec John, en dépit de l’attraction presque magnétique qu’il exerçait sur elle, ne pourrait que conduire à un désastre. À cause d’elle, il pourrait même se faire tuer.

— Merci pour ce merveilleux dîner, dit-elle en lui tendant la dernière assiette à essuyer.

— Je n’ai fait que mettre le rôti au four, répliqua-t-il avec modestie.

Il accompagna ses paroles d’un de ses sourires carnassiers qui avaient le don de faire battre le cœur de Zenobia plus fort.

— C’est toi qui as fait tout le reste, poursuivit-il. Et c’était excellent, comme d’habitude.

Zenobia élargit son sourire en même temps que les battements de son cœur s’accéléraient encore. L’espace d’un bref instant, leurs regards se croisèrent avant de se lâcher, comme à regret.

— Nous pourrions remettre ça demain, suggéra-t-elle.

— Deux jours d’affilée ?

Il émit un sifflement moqueur.

— Si j’ai bonne mémoire, au départ, le deal, c’était une partie d’échecs par semaine, non ? C’est même toi qui l’as décidé. Tu as été très claire sur ce point.

C’était vrai. Sauf que la partie d’échecs s’était peu à peu prolongée par un déjeuner. Puis les dîners avaient remplacé les repas de midi en même temps que les rencontres hebdomadaires étaient devenues plus fréquentes et plus régulières.

— J’ignorais où je mettais les pieds. Une femme seule dans un coin aussi reculé… Il fallait bien que je sois prudente.

Et surtout, qu’elle ne montre aucun signe de faiblesse à cet homme dont les sens étaient aussi aiguisés que des lames de rasoir.

— Mais ça, c’était avant que j’apprenne à te connaître, et que nous devenions amis.

Aujourd’hui, il ne faisait plus aucun doute que John Lowry était du bon côté de la barrière, même s’il restait discret sur un large pan de son passé qu’il n’évoquait jamais.

— Ceci dit, tu as raison, reprit-elle en s’essuyant les mains à une serviette. Oublie ce que je viens de dire.

Elle avait parlé d’un ton qui se voulait dégagé, mais quelque chose en elle avait sombré. Elle aimait tant ces moments privilégiés passés avec lui. Elle l’aimait tant, lui. Depuis quelque temps, ces parenthèses qu’ils s’accordaient avaient évolué. Elles avaient pris une tournure plus romantique qui la ravissait et l’effrayait à la fois car, à trop baisser la garde, Zenobia pouvait les mettre tous les deux en danger.

Forte de cette certitude, elle attrapa sa parka sur le dossier d’une chaise et s’apprêtait à partir.

— Zee, ne te méprends pas.

Il lui posa une main sur l’épaule et la fit se retourner. Il planta ses yeux aux couleurs de l’océan dans ceux de Zenobia et la fixa un long moment sans rien dire, lui donnant l’impression qu’il cherchait à sonder son âme.

— Je serai ravi de te revoir demain, dit-il. Je nous mitonnerai un ragoût de chevreuil dont tu me diras des nouvelles. Nous pourrions le manger chez toi. Qu’en penses-tu ?

Voilà. Elle avait souhaité faire bouger les lignes, et il la testait pour savoir jusqu’où ils pouvaient aller. Elle enfila sa parka, cherchant la meilleure réponse à lui donner.

— Pour cette fois encore, je préférerais ici, éluda-t-elle.

Il fronça les sourcils tout en fourrageant sa tignasse épaisse en signe d’incompréhension.

— Pourquoi ? insista-t-il.

Elle haussa les épaules, dans un mouvement qui se voulait désinvolte.

— Parce que c’est plus accueillant chez toi.

Comme pour appuyer ses dires, elle fit aller son regard des photos de famille encadrées au plaid tricoté par la mère de John, drapé sur un des accoudoirs du canapé.

Si John venait chez elle, il ne serait pas long à s’apercevoir qu’elle vivait comme un fantôme ; qu’il n’y avait aucune trace d’objets personnels visant à conférer une ambiance chaleureuse au chalet qu’elle occupait. Sa maison était comme une coquille vide qui ne manquerait pas de susciter la curiosité de John puis d’inévitables questions auxquelles elle ne pourrait pas répondre.

— D’accord. Je te laisse jusqu’au nouvel an. Ce jour-là, tu n’y échapperas pas. Il faudra que les choses changent.

Parfait. Cela lui laissait une marge suffisante pour réfléchir au problème.

Elle acquiesça en silence.

— En attendant, si nous passions toute la journée ensemble, demain ? proposa-t-elle. J’apporterai des scones aux noix de pécan pour le petit déjeuner et du pain au romarin pour accompagner le ragoût. Et puis aussi, une tarte aux pommes pour le dessert.

— J’en ai déjà l’eau à la bouche. Tu me gâtes.

— Pas plus que toi qui me fournis en viande et en bois de chauffage. C’est donnant-donnant.

Très vite, il y avait eu cet accord tacite entre eux, chacun s’efforçant de faciliter la vie de l’autre.

— En tout cas, si nous continuons à ce rythme-là, je vais finir par devenir obèse.

— Ne t’inquiète pas. Tu as encore de la marge.

Sans réfléchir à ce qu’elle faisait, elle posa une main à plat sur le buste ferme et musclé de John. Il ne chercha pas à se soustraire à ce contact. Au contraire, il fixa sur elle un regard ardent qui lui envoya de délicieuses ondes électriques au creux des reins. L’isolement forcé qu’elle vivait depuis neuf mois la rendait avide du moindre rapprochement physique. Aussi s’autorisa-t-elle à savourer ce moment comme un cadeau précieux qu’ils se faisaient.

Mais la réalité la rattrapa brutalement. Une fois déjà, elle avait fait le mauvais choix. Un choix horrible, même. Elle avait commis une grossière erreur de jugement qui la hantait aujourd’hui encore, la faisant douter qu’une relation normale avec un homme puisse être possible.

John n’avait rien en commun avec le monstre qui avait un jour croisé la route de Zenobia, mais cela ne changeait rien au fait qu’elle était en cavale. À elle seule, cette situation rendait tout rapport amoureux impossible.

Arrête de chercher les ennuis. Tu en as bien assez comme ça, non ?

— Déjà 23 heures, dit-elle en enfilant ses gants. Je file.

Il l’escorta jusqu’à la porte.

Tout en lui souriant, il prit le bonnet en laine qui pendait à demi de la poche de la parka de Zenobia et la lui enfonça délicatement sur la masse soyeuse de ses cheveux rassemblés en queue-de-cheval.

— Je peux te raccompagner, proposa-t-il de sa voix grave et chaude.

— Pas la peine, merci.

En coupant par les bois, elle était à moins de cent mètres de chez elle. Et avec le Beretta qu’elle gardait toujours dans son manteau, elle ne risquait pas grand-chose. En Alaska, ne pas être armé pouvait passer pour une anomalie. Cela avait compté dans sa décision de s’installer ici plutôt qu’ailleurs.

— La neige s’est remise à tomber, fit-elle remarquer en lançant un coup d’œil par la fenêtre. Ta jambe doit te faire souffrir, non ?

— Elle ne me fait mal que quand il va pleuvoir ou que je vais avoir des ennuis. Pas quand il neige.

Son ton était devenu cassant. Son expression s’était fermée. Il ouvrit la porte en grand, laissant s’engouffrer une bouffée d’air glacial.

— À demain, dit-il.

Le cœur de Zee se ratatina comme un pruneau desséché qui ne se regonflerait que quand elle verrait un sourire éclairer de nouveau le beau visage de John.

— Si tu as besoin de moi, n’hésite pas. Appelle-moi par radio.

— Bien sûr. Bonne nuit.

Elle avait envie qu’il la prenne dans ses bras dans une étreinte platonique. Fraternelle. Pour lutter contre la tentation de provoquer ce geste elle-même, elle enroula les doigts autour de la crosse de son arme.

— Bonne nuit, Zee.

En sortant, elle lança un coup d’œil par-dessus son épaule. La porte était déjà refermée.

Elle releva le col en fausse fourrure de sa parka et s’arc-bouta contre la bise glaciale qui lui mordait le visage.

Ses pensées dérivèrent vers John. L’avait-elle vexé en évoquant sa blessure à la jambe ? Il n’avait donc pas compris qu’elle voulait juste lui éviter la corvée de la raccompagner sous la neige ? Que ce qui l’avait froissé n’était en fait que de la sollicitude ?

Au travers du peu d’informations qui avaient filtré au cours de leurs discussions, elle avait deviné que c’était un ancien militaire et qu’il n’avait pas choisi de quitter l’armée, mais qu’on l’avait poussé vers la sortie. Pourtant, c’était un sujet qu’il n’abordait jamais. De même, elle ignorait tout de la blessure qui le faisait boiter lorsqu’il restait assis trop longtemps.

Mais tout comme John le faisait avec elle, elle mettait un point d’honneur à ne pas lui poser de questions qui pourraient se révéler embarrassantes.

Arrivée sous son porche, elle frappa ses bottes l’une contre l’autre pour faire tomber la neige qui collait aux semelles. Puis elle se précipita à l’intérieur et referma la porte derrière elle. Elle était transie de froid. Elle fut envahie de nostalgie en voyant la pauvre guirlande qu’elle avait enroulée autour d’un pied de lampe dans l’espoir de donner un air de fête à sa maison.

Sa famille lui manquait tant ! Elle avait tellement envie d’être avec elle.

Elle enleva sa parka puis prit son Beretta qu’elle glissa dans son holster d’épaule.

Elle se rendit ensuite dans la cuisine où elle se servit un grand verre d’eau. Elle avait besoin de compenser le vin qu’elle avait bu au cours du dîner.

Son regard tomba sur son ordinateur portable qu’elle avait laissé sur la table.

Elle n’était pas devenue hacker par hasard. Le piratage était chez elle un don. Une passion. Un virus qu’elle avait attrapé dès son plus jeune âge. Aujourd’hui, ce talent allait lui servir à être blanchie d’une trahison qu’elle n’avait pas commise. À retrouver le cours de sa vie d’avant. Du moins l’espérait-elle.

Tout comme elle, les membres de son équipe étaient en cavale. Depuis des mois, elle faisait son possible pour tenter de prouver leur innocence. Récemment, elle avait découvert une piste qui nécessitait d’être creusée.

Elle se rendit dans sa chambre et s’écroula sur son lit. Elle fixa le talkie qu’elle gardait toujours sur sa table de nuit, à portée de main. Elle brûlait d’appeler John pour lui demander de la rejoindre, et d’oublier ses problèmes dans les bras de cet homme. Dans une autre vie, elle aurait pu l’envisager mais, dans celle-ci, elle était une fugitive aux abois qui devait se tenir prête à filer à tout instant.

Coucher avec John pourrait les tuer. Deux minutes d’inattention, peut-être même moins – le temps d’un baiser d’adieu –, et ils pourraient ne plus être de ce monde.

Ryker Rudin n’était pas du genre patient. Pourtant, il avait compris qu’il serait plus efficace d’attendre que son équipe ait rassemblé tous les civils présents sur les lieux pour les abattre.

D’abord, les endormir avec le baratin habituel, puis en tuer un. En général, la première balle rendait les autres plus bavards. C’était un professionnel qui parlait.

La porte de derrière s’ouvrit, laissant s’engouffrer une langue d’air glacial chargé d’une forte odeur de pin. Delta 3 fit entrer le dernier individu.

Officiellement, le labo 24/7 était un espace communautaire où se retrouvaient des personnes partageant le même intérêt pour l’informatique, la technologie ou encore l’art numérique.

Officieusement, c’était un lieu où venaient œuvrer des pirates informatiques.

Delta 3 poussa sans ménagement la femme qui avait cherché à s’enfuir. En sanglots, elle leva les mains en l’air et alla s’asseoir parmi ses compagnons d’infortune, tous recroquevillés les uns contre les autres.

Ryker, alias Delta Prime sur cette mission qui lui avait été confiée par la CIA, croisa les jambes et pointa le canon de son arme vers le groupe tremblant d’effroi.

Les cinq geeks se tassèrent un peu plus, chacun s’attendant à se prendre une balle dans la tête à tout instant.

C’était exactement ce qui allait se passer.

Sans les lâcher des yeux, Ryker sortit un silencieux de la poche de son trench-coat en cuir et le fixa à la barre filetée de son pistolet semi-automatique.

— À vous de décider si vous voulez rester en vie ou pas, annonça-t-il. Dites-moi ce que je veux savoir, et tout ira bien pour vous. Je suis à la recherche d’une femme, Zenobia Hanley.

Un flot d’images jaillit à sa mémoire. Il se revit avec elle au lit, leurs corps en sueur, le regard de Zee voilé d’un désir assouvi. Puis elle l’avait trahi, le laissant seul, ivre de rage et d’amertume.

— Mince. Teint caramel, yeux noisette, longs cheveux noirs bouclés. Un physique qu’on n’oublie pas.

Pour ne pas dire jamais. Il fit signe à Delta 7 de faire circuler la photo.

— J’ai besoin de savoir combien de fois elle est venue ici et où je peux la trouver, poursuivit-il. Il se peut qu’elle se fasse appeler Zee.

Celui qu’il avait baptisé Blondinet – une vingtaine d’années, pas plus – baissa la tête et ferma les yeux. Il l’avait vue. Peut-être même qu’il la connaissait.

Ryker se leva et s’approcha du groupe. Il pointa son calibre sur la tempe de la femme qui, à présent, pleurait en gémissant doucement.

— Il faut parler maintenant. Sinon je tire.

Un… deux… trois.

Il appuya sur la gâchette. La femme s’écroula sur le côté comme un pantin désarticulé. Les otages se mirent à crier et à s’agripper convulsivement les uns aux autres. Comme si cela pouvait les protéger des balles d’un Beretta ! ricana silencieusement Ryker qui, déjà, pressait le canon de son arme sur le front de sa prochaine victime.

— Attendez ! cria une voix.

C’était Blondinet.

— Arrêtez. S’il vous plaît… Elle s’appelle Zee. Je ne connais pas son nom. Elle est venue cet après-midi et hier aussi. Depuis neuf mois environ, elle vient tous les quinze jours. Sauf ce mois-ci où elle est venue plusieurs fois par semaine.

— Pourquoi, à ton avis ?

— Je suppose qu’elle a trouvé quelque chose, mais qu’elle ne veut pas rester en ligne trop longtemps de peur de se faire repérer.

Bien vu. Mais trop tard. La CIA l’avait détectée la veille et avait ordonné à Ryker de procéder au nettoyage. Un bel euphémisme pour parler d’assassinat en règle. La mission lui tenait à cœur, et il n’aurait pas de repos tant qu’il n’aurait pas récupéré ce qu’elle lui avait volé.

Ensuite, il la tuerait. Lentement. De ses propres mains, si possible. Alors, seulement, il pourrait trouver la paix.

— Elle vient seule ou accompagnée ?

— Elle vient toujours seule.

— Où est-ce que je peux la trouver ?

— Je ne sais pas. Je vous le jure.

Ryker exécuta le type roux qui était à côté de Blondinet.

— Je vous en supplie, dit-il d’une voix larmoyante. Arrêtez. Ne faites pas ça. Il vous suffit de rester par là et vous pourrez lui mettre la main dessus.

Bien sûr ! Quelle brillante idée ! En attendant de lui tomber dessus, ils allaient rester là, à se tourner les pouces.

— C’est-à-dire que nous avons un planning serré, ironisa-t-il. Elle ne t’a pas donné le nom de la ville où elle vit, mais je t’assure que tu en sais assez pour que nous puissions remonter jusqu’à elle.

Zee était d’un naturel sociable. Plutôt bavarde, elle liait connaissance partout où elle allait. En cavale depuis des mois et séparée de son équipe comme elle l’était, il n’y aurait rien d’étonnant à ce qu’elle saisisse n’importe quelle opportunité pour engager la discussion.

— Puisqu’elle vient ici, c’est qu’elle vit dans un endroit où il n’y a pas de connexion Internet. Je me trompe ?

— Non. Je crois qu’elle loue un petit chalet.

— Combien de temps lui faut-il pour venir ?

— Une fois, elle m’a dit qu’elle avait mis une heure et demie.

— Est-ce qu’elle a mentionné la route qu’elle prenait ? A-t-elle dit si c’était la 2 ou la 3 ?

— Je ne sais pas. S’il vous plaît… Arrêtez.

Ils finissaient toujours comme ça, à pleurnicher, à supplier. Ryker se mit à genoux et prit le visage de Blondinet entre ses doigts gantés de cuir.

— Chuuut. Calme-toi. Réfléchis et essaye de te rappeler. Route 2 ou 3 ?

— Un jour, elle s’est plainte que les déneigeuses n’étaient pas passées. C’était sur la route 2, je crois. Oui, c’est ça. La 2.

— Ce qui nous la place au nord de Fairbanks, en déduisit Ryker.

Delta 10 entra cette information, comme il l’avait fait avec toutes les autres, dans la base de données qu’ils partageaient avec l’Agence. Ainsi, leur analyste pouvait travailler en temps réel. Celui-ci compilait l’ensemble, examinait les dossiers de location, les dates d’occupation, cherchait le nom des propriétaires qui acceptaient d’être payés en liquide puis recoupait tous ces renseignements avec des coordonnées de localisation.

— Qu’est-ce qu’elle a comme voiture ?

— Un pick-up. Un vieux Ford gris métallisé.

Très bon choix. Pour peu qu’elle gare sa guimbarde devant chez elle, ce serait du gâteau pour la retrouver sur les images satellites.

— Est-ce qu’elle a mentionné si elle avait une vue spéciale depuis chez elle ?

— En Alaska, tout le monde a une vue.

Ryker laissa échapper un soupir excédé.

— Je veux parler de détails précis comme un lac ou une rivière ou une forêt ou encore un terrain de camping. Tu vois, ce genre de choses.

— Elle m’a dit qu’un voisin lui avait appris à pêcher la truite. C’est qu’elle doit se trouver à proximité de la Chatanika.

Zee, pêcher ? Pourquoi pas, finalement ? Peut-être qu’être obligée de vivre dans un bled paumé d’Alaska pour disparaître des radars de la CIA avait suscité de profonds changements chez elle.

— Le nom de ce voisin.

— John quelque chose. Un vétéran handicapé. Un type serviable, selon elle.

Tu parles ! Un seul regard de Zee et un grincheux peu coopératif se retrouvait transformé en un crétin accommodant. Le vétéran n’avait pas dû échapper à la règle.

— C’est bon. Nous l’avons, annonça Delta 10.

Plus vite que Ryker l’avait prévu. Mais, à vrai dire, le coin n’était pas très peuplé, et les locations en périphérie ne devaient pas courir les rues.

— Vous allez me tuer ? demanda Blondinet d’une voix chevrotante.

Ryker lui tapota la tête.

— Non. Je suis un homme de parole. Ce n’est pas moi qui vais vous tuer. C’est Delta 15.

Tumb. Tumb. Tumb. Les trois corps glissèrent sur le côté, raides morts.

En partant, les hommes mettraient le feu au bâtiment, histoire de ne laisser aucune trace derrière eux.

— Nous attaquerons la cible à 2 heures, pendant son sommeil, décréta-t-il. Vous pouvez la blesser, mais je la veux vivante. Je veux regarder cette traîtresse dans les yeux avant de la tuer. Je veux qu’elle voie que c’est moi qui vais mettre fin à ses jours.

Tu aurais dû l’embrasser, crétin.

Assis devant le feu de cheminée, John ruminait ses regrets depuis des heures.

Encore une fois, il avait raté le coche avec Zee. Une femme qui sortait de l’ordinaire. Intelligente, vive, belle à damner un saint. Une sacrée joueuse d’échecs avec ça. Tout chez elle indiquait qu’elle n’avait rien à faire dans un endroit pareil, aussi sauvage et austère.

Tout chez elle l’attirait. Sa peau satinée, sa lèvre supérieure en arc de Cupidon, ses yeux en amande, sa toison luxuriante de boucles brunes qui tombaient en cascade, et qu’il voyait en fantasme étalée sur ses épaules nues.

Et s’il allait chez elle ? S’il allait frapper à sa porte ? Il se plut un instant à rêver qu’elle lui ouvrirait en tenue légère, un large sourire aux lèvres, et qu’elle le prendrait par la main pour le conduire jusque dans sa chambre.

Il jeta un coup d’œil à sa montre. 2 heures. À cette heure-là, c’est plutôt avec un fusil à pompe qu’elle l’accueillerait.

Il poussa un soupir de frustration, attrapa le roman d’amour qu’elle lui avait donné, et qu’il avait été assez bête de lire, et le lança dans le feu.

Il repensa à ce qu’elle lui avait dit dans la soirée. Qu’elle avait préféré prendre le temps de le connaître avant de lui accorder sa confiance.

Elle avait bien fait.

Ces terres hostiles représentaient un danger supplémentaire pour les femmes seules. Peu après s’être installé là, il avait appris que l’Alaska était l’État qui détenait le taux d’agressions sexuelles le plus élevé du pays. Après ça, comment aurait-il pu reprocher à Zee de s’être méfiée de lui ? Il avait respecté la distance qu’elle avait établie entre eux dans un premier temps. Même s’il soupçonnait que ce n’était pas le seul motif. Il y avait d’autres éléments derrière les barrières qu’elle dressait encore entre eux. Elle fuyait quelque chose. Ou quelqu’un. Elle se cachait, comme lui.

Ils avaient chacun leurs démons. Lui, c’était l’armée qui l’avait façonné. Qui avait fait de lui un homme capable de commettre le pire pour de bonnes raisons. Mais même à ce prix, l’Oncle Sam n’avait plus voulu de lui. Le pays pour lequel il s’était battu, pour lequel il aurait donné sa vie, lui avait tout retiré et l’avait mis au rancart.

Quarante ans. Retraité. Et malheureux.

La solitude n’était pas faite pour arranger cela. Les seuls moments où il se sentait vivant, c’est quand il était avec Zee. Aussitôt qu’elle repartait, il ressentait un vide béant en lui. Un énorme trou qui lui prenait tout le ventre.

Que craignait-elle ? Pourquoi avait-elle installé ces alarmes anti-intrusion dans les bois, autour de son chalet ? En traînant du côté de chez elle, une fois, il les avait repérées, fixées aux arbres. Voulait-elle se protéger d’un ex un peu trop collant ? Un pervers qui la harcelait, peut-être ?

Un sourire attendri aux lèvres, il regarda le petit sapin décoré qu’elle lui avait offert « pour donner un air de fête à ta maison ».

Pour garder Zee dans sa vie, il devait veiller à ne pas prendre ses désirs pour des réalités. L’étreindre, lui faire l’amour, tout cela devait rester du domaine du fantasme. Car quelle femme aurait envie d’un type comme lui, un vétéran usé renvoyé du service pour une blessure et des troubles post-traumatiques.

Il se leva, étira sa jambe raide. Une douleur fulgurante le parcourut de la cuisse au genou. Cette douleur, il la connaissait bien. Elle annonçait la pluie.

Ou les emmerdes.

Une bonne douche, quelques heures de sommeil et, demain, il aurait les idées plus claires. Avant l’arrivée de Zee, il irait faire une longue marche, la seule méthode efficace qu’il avait trouvée pour alléger son traitement.

Il s’étira encore une fois, traversa la pièce et s’arrêta net, comme le ferait un limier pressentant un danger.

Son instinct l’avait averti avant même que le bruit parvienne à ses oreilles. Woush, woush, woush. Le son caractéristique de pales d’hélicoptère. Ce n’était pas un engin militaire. Ni celui d’une équipe de recherche ou de sauvetage. Après dix-huit ans passés à servir dans les forces spéciales et trois à vivre en Alaska, il avait appris à faire la différence.

Il décrocha sa parka du portemanteau, sortit sous le porche et scruta la voûte céleste. Les nuages obscurcissaient les aurores boréales qui, sinon, auraient été visibles. Il prit une profonde inspiration puis continua à fouiller du regard. Il se mit à frissonner, mais ce n’était pas de froid.

Où est-il ? Où est ce fichu appareil ?

Il était là.

À 3 heures.

Un hélicoptère noir qui fendait le ciel.

John sentit son cœur cogner plus fort dans sa poitrine quand il le vit planer au-dessus des bois. Quatre cordes tombèrent, se balançant de l’appareil.

Des hommes en équipement tactique descendirent en rappel près de chez Zee. Si près que les alarmes installées dans un périmètre plus éloigné ne se déclenchèrent même pas.

Si mentalement John se refusait à accepter l’évidence, ce qu’il discernait était pourtant bien réel. Une opération secrète était en train de se dérouler sous ses yeux.

Le sang se figea dans ses veines.

Zee.

Les hommes touchèrent le sol, leurs pointeurs laser allumés. Quatre individus vinrent les rejoindre tandis que deux véhicules se rangeaient à proximité, tous phares éteints.

Bon sang ! Combien étaient-ils ?

Ce n’étaient pas des gars de la SWAT. Ni de la police fédérale. Ni du FBI. John en était sûr. S’il ne savait pas avec certitude qui étaient ces types, il était persuadé, en revanche, que c’était une équipe d’intervention, et que Zee était leur cible.

Les battements de son cœur redoublèrent d’intensité.

Elle était en danger.

Il fallait qu’il la prévienne.

Comment, alors qu’il n’avait aucun moyen d’arriver chez elle avant ces hommes ?

TITRE ORIGINAL : ALASKAN CHRISTMAS ESCAPE

Traduction française : Andrée JARDAT

© 2021, Juno Rushdan.

© 2023, HarperCollins France pour la traduction française.

Ce livre est publié avec l’autorisation de HARLEQUIN BOOKS S.A.

Le visuel de couverture est reproduit avec l’autorisation de :

HARLEQUIN BOOKS S.A.

Tous droits réservés.

ISBN 978-2-2804-9156-3

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Cette œuvre est une œuvre de fiction. Les noms propres, les personnages, les lieux, les intrigues sont soit le fruit de l’imagination de l’auteur, soit utilisés dans le cadre d’une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements ou des lieux serait une pure coïncidence.

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.