À la mémoire de ma camarade Hevrin Khalaf
tuée le 12 octobre 2019 à Tizwazi –
Kurdistan syrien.

« Pour parure, j’ai mes armes

Et pour repos, le combat. »

DON QUICHOTTE, Cervantes.

PREMIÈRE PARTIE

Kobané – le sursaut

CHAPITRE I

Je m’appelle Rachel Casanova et je suis journaliste – grand reporter, plus précisément : un fichu métier par les temps qui courent, surtout pour une femme. Depuis dix ans, je travaille au Sydney Match, journal à sensation qui ne fait pas toujours honneur à l’Australie et il m’arrive de regretter le Québec dont je n’aurais peut-être jamais dû partir – surtout de Chicoutimi, la ville où je suis née il y a déjà pas mal de temps. Toutefois, Jim Billingman, mon boss – comme on dit dans l’équipe – n’est pas un mauvais gars, ni l’un de ces horribles patrons de presse tels qu’on en rencontre souvent ; disons qu’il fait de son mieux pour ne pas se laisser prendre au charme vénéneux du divertissement généralisé ; quand il le faut, il « persévère dans son être », ainsi qu’il aime s’en vanter, et se lance à contre-courant de l’air du temps pour publier des sujets qui en valent vraiment la peine, de ceux qui « mènent le monde », comme il dit aussi ; on voit alors des lueurs d’une profondeur presque inquiétante s’allumer au fond de ses gros yeux de batracien. Si j’écris ce livre sur les combattantes kurdes de Syrie depuis les montagnes les plus perdues qui soient en ce bas-monde, c’est grâce à lui – et pour une fois, je bénis la main qui me nourrit.

Pourtant, rien ne me prédestinait à parler de ces Kurdes, encore moins de leur guerre ou de leur pays, le Rojava ; on ne m’avait jamais envoyée dans ce capharnaüm militaire qu’est le Moyen-Orient et cela ne me tentait pas vraiment – comme au temps de ma jeunesse, je pensais : « La guerre ? C’est le mal absolu, occupons-nous d’amour… » De surcroît, j’ignorais les détails des soubresauts agitant la Syrie et de ce que pouvait bien être la révolution kurde ; j’avais retenu d’un spécialiste que si ces derniers se battaient contre les islamistes de Daech – et la plupart des États de la région – c’était pour faire émerger une Syrie démocratique et laïque, féministe et écologique ; pour moi, cela voulait tout dire et rien dire ; je suis un peu revenue de ce genre de choses, je le reconnais sans peine. Naturellement, il y avait beaucoup de femmes dans cette révolution, ce qui me plaisait bien, mais aussi pas mal d’idéologie, ce qui m’enchantait moins.

Tout a commencé il y a six mois, lorsque mon boss m’a fait demander par sa secrétaire ; je suis entrée dans son bureau et Jim a installé son ventre replet sur le canapé des visiteurs ; après quoi, il a allumé l’un de ses gros cigares dont le diamètre est à ses yeux proportionnel à l’importance d’un patron de presse – le genre de poncif qu’il affectionne avec les roses à la boutonnière pour les complets trois-pièces des soirées VIP, et les pieds sur la table du bureau pour les visiteurs sans importance… Je me suis toujours demandé pour quelles raisons cet homme au physique disgracieux se complaisait dans cette caricature hollywoodienne de lui-même, mais je n’ai jamais trouvé la réponse. Et personne au bureau n’aurait pu m’aider. C’était le genre de sujet qu’il aurait été malvenu d’aborder. On ne plaisantait pas avec ça.

Son cigare entre les dents, Jim a redressé l’espèce d’outre flasque qui lui tient lieu de corps et je me suis assise dans le fauteuil en face de lui. La bouteille de scotch était à sa place habituelle, sur la table basse, et Jim s’est mis à la regarder d’un œil mélancolique, sans plus faire attention à moi. Brusquement, je me suis sentie mal à l’aise ; cette histoire commençait bizarrement et me rappelait le début d’une autre histoire – toutefois, j’étais bien en peine de savoir laquelle. Puis, Jim a grogné comme pour lui-même :

« Depuis la disparition de Ted, plus aucun de mes visiteurs ne touche à cette bouteille ; c’est pourtant de l’excellent scotch, du Black Bourbon, tout de même… Au moins, Ted le reconnaissait toujours quand il en sifflait la moitié en une heure… »

Ted Singleton avait été l’un de nos meilleurs grands reporters, un de ces types à l’ancienne comme on n’en fait plus, le moule étant cassé depuis longtemps – ainsi que l’on dit. Hélas, depuis l’échec du seul livre qu’il ait jamais écrit, Le naufrage du lieutenant Wells, il n’avait jamais remis les pieds au journal. Les employés des faits divers affirmaient en rigolant qu’on se perdait en conjectures sur ce qu’il était devenu ; c’étaient des sots – cependant, son appartement de la rue Courtépée avait été déménagé par on ne savait qui, son téléphone était aux abonnés absents, aucun de ses rares amis n’avait de nouvelles. On avait fini par prévenir la police : sans résultat aucun. C’était comme si le vieux Ted se trouvait désormais sur la Lune.

« Je me demande si ce n’est pas de ma faute, reprit Jim en dodelinant de la tête. Bon sang, où peut-il bien être en ce moment ? Il ne s’est tout de même pas… »

Je me récriai : « Non, boss, Ted n’est pas le genre d’homme à se suicider. À mon avis, il est parti très loin et on ne le reverra pas de sitôt. Il se purge du monde à défaut d’avoir pu le soigner ; c’est comme ça qu’il voyait les choses depuis un bon bout de temps, vous savez. Il vieillissait – je veux dire : il commençait à comprendre.

— Vous étiez très amis, n’est-ce pas ? », demanda Jim, comme s’il ne m’avait pas entendue – et sans attendre la réponse, il marmonna : « J’aurais dû publier son reportage sur l’histoire Wells. C’était excellent, en fait. Une histoire de tous les temps cet officier de marine qui ne ressemblait à personne… À la place, je lui ai dit : “Ted, on ne peut pas sortir un truc pareil : un gars qui saborde son navire parce que ce navire et son capitaine se sont déshonorés en abandonnant des migrants en perdition, qui va croire ça ? Et qu’en plus, cet officier, à peine un lieutenant, ait mis en jeu la vie de l’équipage parce que ce dernier s’était retiré de l’espèce humaine par ses actes, ce n’est pas crédible non plus.” J’ai même ajouté stupidement : “Ce n’est pas une histoire d’aujourd’hui, mon vieux.”

— Tout était vrai pourtant, dis-je doucement.

— De grâce, ne me tourmentez pas, Rachel. J’ai longtemps refusé de croire que l’homme vivait dans le mensonge et je me suis fichu dans le mur… On ne m’y reprendra plus. » Je ne comprenais pas trop ce qu’il entendait par là – que venait faire le mensonge dans tout ça ? – mais déjà il reprenait : « En plus, c’est moi qui ai incité Ted à écrire un livre sur cette histoire de marin à moitié dingue… Avec le Sydney Match, il aurait eu ses deux millions de lecteurs habituels ; en librairie, il a vendu à peine plus de mille exemplaires de son bouquin. La poisse… »

Il parlait en m’observant par en dessous, dans un mélange de tristesse et d’inquiétude, son cigare à la main, coincé entre ses doigts boudinés. « Ça a dû l’affliger considérablement, ajouta-t-il d’un air malheureux.

— Il faut oublier tout ça, boss, lui lançai-je d’un ton que je voulais fataliste. Ce sont des choses qui arrivent ; vous avez fait ce que vous pensiez être le mieux pour le journal et voilà tout…

— Justement, fit Jim, il faut qu’on se rattrape – et sans plus attendre. Il se trouve que j’ai les munitions pour ça et j’aimerais vous les confier. Ça vous dirait, un sujet du même genre que l’affaire de Ted avec son marin fou ? Je veux dire : quelque chose d’important ; mieux, de grave… »

Il se tut d’un coup et tira plusieurs fois sur son cigare en me dévisageant avec une intensité qui en était presque gênante ; soudain, je sus quel début d’histoire tout cela me rappelait : ce n’était ni plus ni moins que l’histoire de Ted et de l’affaire Wells : elle avait débuté exactement de la même manière, dans les mêmes termes et au même endroit. Je sentis un drôle de trouble m’envahir. Et si c’était un signe que m’envoyait le destin ? Mais un signe de quoi ? Tout cela commençait à me perturber. Comme Jim demeurait silencieux, se contentant de jeter de grosses volutes de fumée vers le plafond avec un air de vieux Bouddha rusé, je m’enhardis :

« Quelque chose de vraiment important, boss ? »

Il haussa les épaules d’un air désabusé : « Rachel, après quarante ans de ce foutu métier, je me demande en fin de compte si je sais encore ce qui est important et ce qui ne l’est pas. C’est votre cas aussi, non ?

— J’ai vingt ans de moins que vous, Jim…

— Ah ? Tant que ça ?

— S’il vous plaît, ne soyez pas désobligeant.

— Hum… Si vous voulez… Bon, je conviens que vous savez à coup sûr ce qui est important et ce qui l’est moins ; c’est entendu… » Il s’interrompit, souffla comme une baleine fatiguée, et sans transition m’annonça : « Quoi qu’il en soit, je voudrais que vous partiez dans le nord de la Syrie.

— Ah, fis-je, étonnée. La Syrie ?

— Le nord, Rachel, le nord… C’est le pays des Kurdes, l’ancien Rojava.

— Oui, je sais, répondis-je, vaguement agacée ; je lis les journaux, merci… Quel est le lien avec Ted ? Et puis, ça fait des lustres qu’on n’en parle plus, des Kurdes. Les Turcs occupent toute la région et y ont installé les groupes islamistes qu’ils contrôlent, non ?

— Justement, Rachel, justement. Et pour Ted, vous comprendrez vite. »

Il entreprit de soulever son gros corps du canapé et se dirigea vers sa table de travail vide de tout dossier : pas la plus petite feuille de papier. C’était une habitude dont il était très fier depuis quelque temps, affirmant à qui voulait l’entendre que seuls les patrons inefficaces voyaient leurs bureaux surchargés de paperasse. Il ouvrit un tiroir et revint vers moi avec une chemise cartonnée qu’il posa devant lui, près de la bouteille de scotch. Ses gros yeux de caméléon brillaient à nouveau. Il ouvrit la chemise et me tendit une série de clichés : « Jetez un œil là-dessus, je vous prie. »

Toutes les photos représentaient des combattantes kurdes dans des scènes de guerre ou de vie quotidienne. Beaucoup étaient jolies, toutes portaient de longues nattes noires. Leurs tenues camouflées n’ôtaient rien à leur féminité. Jim me demanda :

« Ça vous parle, j’imagine ?

— Évidemment, boss.

— Ces filles ont été célèbres à une époque, continua-t-il d’un air songeur, les yeux mi-clos. Elles étaient des milliers à lutter contre les djihadistes, de vraies petites Jeanne d’Arc – c’est comme ça que certains de nos collègues les appelaient à l’époque ; ça m’avait frappé et pourtant on n’a pas fait grand-chose dans le journal… Un de mes damnés regrets, comme pour Ted et Wells, je dois l’avouer… Vous vous souvenez des grandes batailles auxquelles ont participé ces femmes, n’est-ce pas ? Kobané, Raqqa. Toute la presse racontait leur combat…

— Elle relatait aussi celui des hommes, fis-je remarquer, soudain sur mes gardes. Ils ont gagné la guerre ensemble. »

Jim bougonna : « Avant qu’on ne les abandonne, nous autres Occidentaux, une fois le boulot terminé contre les islamistes de Daech, nos ennemis communs… »

Il y eut un silence. Jim se mit à mâchonner son cigare sans plus ouvrir la bouche, le regard perdu dans des pensées qui semblaient très sombres. Je demandai : « Vous avez une idée de ce que sont devenues toutes ces femmes ? Du moins les survivantes ?

— Pas la moindre… Et je ne sais pas pourquoi, ça commence à me tracasser comme si j’y étais pour quelque chose…

— Il n’y a pas de raisons, Jim. Et puis, c’est le passé ; tout ce qui existe est fait pour être oublié un jour, non ? C’est une loi de la Nature… »

Mon boss me regarda d’un drôle d’air en se récriant : « Par pitié, ne philosophez pas à cette heure-ci, Rachel. La vie est assez tragique comme ça… Et n’ajoutez pas que tout ce que nous écrivons est destiné à disparaître, je le sais assez ; je vous ai entendue le dire à Ted l’année dernière et ça m’a fichu le moral en l’air. Mais bon, cessons de nous égarer… » Il reprit les photos, les étala près de la bouteille de scotch, et les considéra encore un long moment, presque scrupuleusement, son double menton calé entre les mains. Il respirait lourdement mais son imposante poitrine enrobée de graisse se soulevait à peine ; enfin, il annonça : « Ces photos ont été prises il y a longtemps déjà mais je les regarde souvent ; voilà des visages qui me touchent de plus en plus – allez savoir pourquoi… Un de nos confrères en Allemagne a écrit je ne sais plus où que chacun d’eux était l’expression d’une tragédie personnelle ancrée dans une histoire collective – et que cette histoire collective était un rêve de liberté ; c’est bien vu, je crois. » Il hésita : « Vous en pensez quoi ?

— J’essaie d’être une bonne journaliste, Jim, et de voir les choses comme nous devons les voir, nous. Si je devais m’occuper de ça, j’écrirais pour nos lecteurs quelque chose du genre : derrière tous ces visages oubliés, il y a des âmes héroïques et généreuses. Par les temps qui courent, ça devrait plaire. »

Jim m’adressa un large sourire, le premier de la journée : « Excellent début, Rachel ; il faut être consensuel dans notre métier, plaire à tout prix et en toutes circonstances… Non, je plaisante… De toute façon vous allez partir là-bas pour faire le contraire : plaire à tout le monde, ça me dégoûte de plus en plus. Je vieillis… Heureusement que le Sydney Match m’appartient. Retrouvez-moi quelques-unes de ces femmes et on racontera leur destin dans les moindres détails – ça vous va ?

— Drôle d’idée, mais bon, c’est vous le patron… Vous me donnez combien de temps, Jim ?

— Tout le temps dont vous aurez besoin. C’est un sujet exceptionnel.

— Et on fera quel nombre de pages ?

— Autant que vous voudrez ; sur plusieurs numéros, même. J’y tiens beaucoup. Et vous écrirez aussi un livre si ça vous chante. » Il s’interrompit puis ajouta à voix basse : « Vous aurez ce que je n’ai pas offert à Ted. »

Je préférai ignorer cette dernière remarque et me contentai de déclarer : « Très bien, boss, tout me va. Finalement, ça peut être excitant. On va faire du bon travail. » Jim hocha sa grosse tête : « Tant mieux ; passez voir ma secrétaire en sortant, elle vous donnera vos billets d’avion et vos frais de voyage – ils sont conséquents, je n’ai pas lésiné. Vous partez demain matin pour Kobané, via Istanbul. Vous commencerez par là, ça me paraît tout indiqué – c’était autrefois une ville kurde. Ensuite, vous tirerez le fil de votre enquête. Les Turcs n’ont pas fait d’histoires pour votre visa ; ils croient que nous allons produire un mirifique reportage sur le bonheur de vivre dans le nord de la Syrie. Je blague à peine ; ne les détrompez pas. Ils vous ont prévu un interprète qui vous attendra à l’aéroport de Kobané, un certain Mohamed. Voilà, vous savez tout. Des questions ? »

Je fis non de la tête.

CHAPITRE II

Je sortis du bureau de Jim avec une drôle d’impression ; où mon boss voulait-il en venir exactement ? Pourquoi me lançait-il ainsi sur les traces des combattantes kurdes ? Il m’avait paru un peu exalté. C’était la façon dont il traitait toutefois les sujets qui le touchaient au plus haut point et je devais me faire des idées. Il avait simplement fait siens les visages de ces drôles de combattantes et il faudrait bien que je m’en accommode. Le mieux était que je reste la plus objective possible – après tout, c’était mon boulot de grand reporter – et tout irait bien.

Le lendemain, j’étais à Kobané.

Je découvris un aéroport minuscule, neuf, et presque vide ; mon premier sentiment fut que je débarquais dans un univers de tristesse compassée : les murs étaient parfaitement ripolinés, le sol de marbre très propre, les plafonds bien éclairés, mais ce décor dégageait une forme de grisaille surprenante. Les policiers étaient peu nombreux et très affables : on ne me posa aucune question. Passé la douane, je ne vis qu’une seule personne attendant les rares passagers : un homme à l’air avenant, tenant une pancarte à mon nom. Il était grand et mince, mal habillé d’un pantalon sans forme, d’un polo rayé trop ajusté, et de mauvaises chaussures dont les bouts étaient écornés ; cependant, les traits de son visage, d’une finesse très particulière, révélaient une élégance à la fois désuète et touchante qu’accentuaient des cheveux gominés coiffés en arrière. Il portait une moustache taillée avec soin, des lunettes à fine monture, et ses grands yeux sombres me dévisagèrent avec gravité dès que je m’avançai vers lui : « Madame Rachel, je suis Mohamed ; bienvenue à Kobané. »

Un je-ne-sais-quoi me frappa d’emblée : « Je m’attendais à être reçue par un représentant turc ou un milicien islamiste », lançai-je, vaguement provocatrice.

Mohamed secoua la tête, manifestement gêné – une lueur d’inquiétude avait traversé son regard : « Oh, c’est la même chose, madame Rachel ; je suis kurde, mais cela ne compte pas. Ici, nous sommes tous des musulmans syriens, même si les islamistes turcs dirigent tout. Donnez-moi votre sac, une voiture nous attend avec un chauffeur. C’est aussi un Kurde ; nous vous emmenons à la guest house du gouvernement. » Je répondis poliment : « Ah, très bien », et Mohamed précisa, très déférent : « Vous êtes une invitée d’honneur de notre gouvernement local et nous sommes à votre disposition pour toute la semaine. Notre programme de visite est chargé. »

Dehors, la chaleur était accablante ; nous étions en juillet et le soleil se trouvait déjà haut dans le ciel – ce qui n’arrangeait rien. Pas le moindre souffle de vent ne venait atténuer cette chaleur ; tout était sec, brûlant, et la lumière, presque aveuglante, ricochait de partout ; je me fis la réflexion que si des arbres avaient poussé là, ils se seraient enflammés à la moindre étincelle – mais je ne vis aucun arbre nulle part.

Le chauffeur s’appelait Ahmed. C’était un petit homme noiraud, silencieux et renfrogné, avec des jambes arquées et des bras énormes, comme artificiellement greffés de part et d’autre de son torse parfaitement rectangulaire. Il n’allait pas prononcer plus de trois mots au cours de mon séjour, se contentant de grognements indistincts pour dire bonjour et bonsoir. Ce drôle de personnage jeta mon sac à l’arrière d’un 4 × 4 dernier cri et Mohamed s’installa près de lui ; aussitôt, la voiture fila sur une route rectiligne et bien goudronnée, traversant une interminable plaine couleur de glaise, elle aussi dénuée de toute végétation digne de ce nom ; des mirages de chaleur flottaient au-dessus du sol en tremblotant et s’évanouissaient lorsque nous nous en rapprochions. La ville était encore loin.

Peu avant d’y parvenir, j’aperçus en contrebas de la route quelque chose qui me sembla être un grand cimetière abandonné. Mohamed, qui m’observait à la dérobée dans le rétroviseur, devança ma question : « C’est l’ancien cimetière militaire de Kobané, madame Rachel. Il ne sert plus à rien depuis la fin de la guerre ; le ministère de l’Intérieur l’a fermé.

— Ah ? fis-je, étonnée, fermé ? C’est étrange, les cimetières, ça ne ferme pas, habituellement… Qui est enterré là, au juste ? »

Mohamed parut embarrassé : « Beaucoup de gens… Des terroristes kurdes… Des hommes et des femmes mélangés. Avant, au temps du Rojava, on appelait ces hommes Yapagués et ces femmes Yapajas. C’est fini, maintenant.

— J’aimerais bien visiter ce cimetière, Mohamed. »

Il m’adressa une moue désolée : « Ce n’est pas prévu dans notre programme, madame Rachel, et on ne peut pas le changer ; de toute façon, c’est sans importance. Voilà, nous arrivons à la guest house – vous verrez, elle est confortable et nous disposons de la climatisation. »

Toute la semaine suivante, Mohamed me traîna dans Kobané et ses environs ; bientôt, je sus tout du développement économique de la région, du réseau d’adduction d’eau entièrement refait, des routes rénovées, des maisons réhabilitées, de l’hôpital reconstruit, des écoles rouvertes. On m’assura que près d’un million d’Arabes réfugiés en Turquie pendant la guerre avaient été réinstallés dans des colonies agricoles après qu’on eut chassé de leurs terres les terroristes kurdes et leurs familles – ce qu’ils avaient amplement mérité. Le gouvernement comptait même ouvrir des dizaines de fermes d’élevages dès que les budgets seraient débloqués par Ankara. Je pouvais vérifier par moi-même que le prétendu nettoyage ethnique du nord de la Syrie était un pur mensonge colporté en Occident par les quelques groupes de bandits qui avaient réussi à survivre ici ou là.

Je trouvai la ville de Kobané elle-même dépourvue du moindre charme ; on avait rasé une bonne partie des anciennes maisons traditionnelles et construit à la place de petits immeubles tarabiscotés, tous identiques et sagement alignés. J’avais lu dans ma documentation que de nombreux cafés existaient autrefois, mais je n’en aperçus aucun. Les rares femmes dans les rues étaient toutes voilées.

Au troisième jour, je fus reçue par le maire – une sorte de géant à la barbe immense et broussailleuse, qui refusa poliment de me serrer la main. Quand je lui demandai combien de Kurdes vivaient encore sous sa juridiction et pourquoi je n’en avais quasiment pas rencontré hormis quelques responsables de seconde zone, il m’affirma avec un sourire doucereux : « Quand nous avons repris cette région en 2019, notre président a rappelé une vérité oubliée : ces plaines ne conviennent pas aux Kurdes, elles ne sont pas faites pour eux ; ce dont ils ont besoin, c’est de montagnes. Alors, la plupart des Kurdes nous ont écoutés et sont partis. Vers l’Irak en majorité, chez leurs cousins. Quelques-uns ont quand même voulu rester et nous avons accepté qu’ils collaborent avec nous comme des frères. »

Mohamed avait écouté, tête baissée, silencieux, les mains croisées dans le dos ; dès que nous fûmes sortis de la mairie, il me chuchota : « Moi, madame Rachel, j’ai eu de la chance ; j’ai pu rester parce que j’étais marié à une Arabe ; ça m’a sauvé et je n’ai pas perdu ma maison même si la vie est difficile quand on est kurde ; c’est redevenu comme avant la guerre. »

Cependant, il semblait tourmenté par autre chose encore. J’en découvris la raison lorsque je remontai dans la voiture : « Vous vous souvenez du cimetière que vous vouliez voir le jour de votre arrivée ? me dit-il. Eh bien, j’ai changé d’avis. Je vais vous y emmener demain, pour votre dernier jour à Kobané ; quand vous le visiterez, vous comprendrez certaines choses. Nous irons là-bas au moment de la prière du soir, quand personne ne fera attention à nous – il ne faudra pas rester longtemps. Ensuite, nous partirons à l’aéroport. Votre vol pour Istanbul est à 21 heures. »

Je ne pus m’empêcher de serrer son bras : « Merci Mohamed. Je commençais à désespérer de découvrir quelque chose qui puisse vraiment me parler… »

Il eut un sourire sans joie : « Mes parents ont disparu lorsque les gens que vous avez rencontrés, comme ce maire, se sont emparés de la ville. Je n’ai jamais su ce qu’ils étaient devenus. Je suis faible et je ne les ai jamais vengés. »

DU MÊME AUTEUR

Romans

UN CAPITAINE SANS IMPORTANCE, Points-Seuil

L’HOMME DE VERDIGI, Points-Seuil

LA DERNIÈRE MANCHE, Points-Seuil

IL EST MINUIT, MONSIEUR K, Points-Seuil

APRÈS LE TEMPS, Grasset (à paraître)

Nouvelles

LE CHEMIN DE LA MER, Grasset

PREMIÈRE PERSONNE DU SINGULIER, Points-Seuil (Prix Goncourt de la nouvelle)

DERNIÈRES NOUVELLES DU FUTUR, Grasset

HISTOIRES NATURELLES, Grasset (à paraître)

LE BAR DE LA DERNIÈRE CHANCE, Grasset (à paraître)

Poésie

BOURLINGUER, Paragraphes littéraires de Paris

AVENTURES ET VOYAGES, Paragraphes littéraires de Paris

AU LONG COURS, Éditions Saint-Germain-des-Prés

ÉPHÉMÉRIDES (à paraître)

Essais

GUERRE EN AFGHANISTAN, La Table Ronde

DE L’ESPRIT D’AVENTURE (avec G. Chaliand et J.C. Guilbert), Points-Seuil

LE REGARD DU SINGE (avec G. Chaliand et S. Mousset), Points-Seuil

COMBATTRE !, Éditions de La Martinière

L’AVENTURE, POUR QUOI FAIRE ? (collectif), Points-Seuil

L’AVENTURE, LE CHOIX D’UNE VIE (collectif), Points-Seuil

LA MER POUR AVENTURE (collectif), Points-Seuil

ÉTHIQUE DU SAMOURAÏ MODERNE, Grasset, Points-Seuil

BONJOUR MONSIEUR ORWELL, Gallimard

AVEC LES KURDES, Gallimard

DICTIONNAIRE AMOUREUX DE LA CORSE, Plon (à paraître)

Récits

L’EXODE VIETNAMIEN, Arthaud

ILS ONT CHOISI LA LIBERTÉ, Arthaud

PAONA (avec A. Boinet et D. Lagourgue), Éditions de l’Archipel

QUATRE DU CONGO, in PREMIÈRES EXPÉDITIONS, Points-Seuil

TERRE FAROUCHE, in PREMIÈRES EXPÉDITIONS, Points-Seuil

LA FOLLE EQUIPÉE, Points-Seuil

QUI A BU L’EAU DU NIL, in GRANDES TRAVERSÉES, Points-Seuil

RAID PAPOU, in GRANDES TRAVERSÉES, Points-Seuil

TROIS ANS SUR LA DUNETTE, Points-Seuil

AVANT LA DERNIÈRE LIGNE DROITE, Arthaud, Points-Seuil

MOURIR POUR KOBANÉ, Perrin/tempus

PATROUILLE AU GROELAND, Grasset

Albums

CHASSEUR D’HORIZON, Filipacchi

« LA BOUDEUSE » EN AMAZONIE, (avec N. Clérice) – Glénat

LA VIE QUE J’AI VOULUE – Seuil

Autres

PATRICE FRANCESCHI ET « LA BOUDEUSE », de Valérie Labadie, Seuil et Points-Seuil

ISBN numérique : 978-2-246-82046-8

Tous droits de traduction, de reproduction et d’adaptation
réservés pour tous pays.

© Éditions Grasset & Fasquelle, 2021.