Samantha Jane  

Willow et Lucas

Le Conseil d'Orion - T.1 

Traduit de l'anglais par  Alma Tully  

Collection Infinity

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

Starborn  

Collection Infinity © 2019, Tous droits réservés
Collection Infinity est un label appartenant aux éditions MxM Bookmark.

Illustration de couverture © Miésis

Traduction © Alma Tully

  Suivi éditorial © Angélique Romain

 Correction © Elyséa Raven 

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9782375748329

Existe en format papier

Maisons des Starborn en fonction de leur pouvoir

Mercuria – don de télépathie par le biais de pensées, de souvenirs ou d’émotions.

Luna – don de communiquer avec les animaux.

Marsa – don de télékinésie.

Sola – don de prescience.

Pluta – don de rendre malade et/ou de guérir.

Jupita – don de manipuler l’environnement par le biais de la météo, du feu, de l’électricité ou de la terre.

PROLOGUE

Lucas

Lucas Black abaissa son arme tandis que sa cible s’écroulait au sol. Dans la rue, des dizaines de travailleurs pressés continuèrent de défiler, remarquant à peine l’homme tombé à terre. Ceux qui le firent réagirent à peine, aidant ainsi Lucas à accomplir une mission de plus pour le compte du Conseil d’Orion. Il n’y avait pas à dire, les silencieux facilitaient sacrément son travail. Le léger claquement du coup de feu avait été avalé par le vacarme de la circulation et le rythme endiablé des artistes de rue qui jouaient des percussions métalliques non loin.

Le Conseil avait passé deux semaines à étudier la misérable vie de Fromberg. Journaliste d’investigation, sans amis ni famille, il était un personnage solitaire. Facile à suivre. Les cigarettes et son travail au journal local, le Detroit News, dominaient sa vie. C’était cependant son obsession pour son scoop le plus récent qui l’avait catapulté directement sur leur liste de personnes à abattre. Le secret était une question de vie ou de mort pour eux. Ils ne pouvaient prendre aucun risque.

— Joli coup, Black, fit Granger à côté de lui en observant la scène qui se déroulait sous leurs yeux. Mais j’aurais aimé que tu me laisses ma chance. Cela fait quatre mois.

— Tu auras de nombreuses occasions de remplir une mission. Sois patient.

— Je suis prêt désormais.

— Rien ne peut te préparer à tuer quelqu’un sur ordre. Cela ne devient pas plus facile avec le temps. Crois-moi.

— J’en suis capable. C’est à toi de me croire.

Lucas ne répondit que par un grognement. Granger était un vrai casse-pied, mais il lui rappelait la personne qu’il avait été des années plus tôt, quand il ne rêvait que de vengeance.

Cependant, la ressemblance s’arrêtait là.

Personne n’avait arraché son cœur à Granger. Il ne brûlait pas de chagrin et du désir de vengeance. Non, la jeune recrue ne s’était formée à devenir un assassin que parce qu’il était un garçon de vingt-trois ans rêvant de gloire et de l’adoration des femmes au sein du Conseil. Des choses que Lucas n’avait jamais recherchées, ni même désirées. Il n’avait que sept ans de plus que Granger, mais ces sept années semblaient peser comme une vie entière.

Les yeux rivés sur sa dernière cible en date de l’autre côté de la rue, il ne ressentait rien d’autre que le vide en lui. Une femme finit par s’arrêter pour aider l’homme à terre. Elle hurla et jeta des regards affolés autour d’elle. Les blessures par balle étaient difficiles à rater.

— Il est temps de filer, lança-t-il.

Il jeta le pistolet semi-automatique dans une benne à déchets toute proche et sauta sur le siège passager de la voiture à hayon qu’ils avaient volée quelques heures plus tôt. Faisant rugir le moteur, Granger dévala la rue à toute allure, passant à un cheveu du coin de la benne.

— Tout doux. N’attire pas l’attention sur nous, le réprimanda Lucas en jetant un regard par-dessus son épaule.

L’essence même du Conseil reposait sur des plans préparés minutieusement et des opérations réalisées en toute discrétion, pas sur des coups d’éclats de jeunes gangsters intrépides.

— Alors c’est Tom Licari qui portera le chapeau ? demanda Granger.

Lucas haussa les épaules.

— Fromberg était en pleine enquête sur les liens de Licari avec les guerres de gangs de bikers, et j’ai utilisé l’arme de Licari.

— Se servir de nos pouvoirs pour l’éliminer aurait été moins compliqué.

Lucas serra les dents.

— Éliminer des cibles est facile. C’est le fait de ne laisser aucune trace, qui ne l’est pas. Tous les contrats doivent être exécutés via des moyens humains. C’est notre façon de faire.

— Ouais, ouais. J’ai compris. La discrétion est notre meilleure amie.

Lucas préféra regarder par la fenêtre, plutôt que de balancer son poing dans le visage de Granger.

Ils traversèrent les quartiers sordides de Détroit, passant devant des magasins d’alcool et des boutiques dont les fenêtres étaient barrées. Granger s’arrêta en arrivant devant leur hôtel. Miteux et peu avenant, il avait grand besoin d’un ravalement de façade, tout comme le reste du quartier. Fréquenté par les prostituées et les désespérés, l’hôtel avait un air de clandestinité qui convenait parfaitement à leur mission.

— Débarrasse-toi de la voiture sans te faire remarquer, ordonna Lucas en s’extirpant de la voiture.

Il remonta sa capuche et se dirigea vers l’hôtel. La réceptionniste, protégée derrière une vitre, se redressa quand elle repéra Lucas.

— Salut, mon chou. Tu as besoin de quelque chose ?

Il poursuivit son chemin dans le hall fatigué sans même lui accorder un regard. Son offre peu subtile ne l’intéressait pas. Il prit soin de regarder autour de lui dans le couloir avant d’entrer dans sa chambre. Il valait mieux être vigilant. Des taudis comme celui-ci ne manquaient pas d’attirer toutes sortes de nuisibles, y compris du genre humain.

Des meubles élimés et dépareillés l’accueillirent, mais, heureusement, la chambre était telle qu’il l’avait laissée. Il se dirigea vers la fenêtre, qui offrait une magnifique vue sur le mur de brique du bâtiment le plus proche. Il scanna sa paume sur sa tablette électronique pour s’identifier sur le serveur où il recevait ses ordres. Une photo de Fromberg s’afficha dans l’onglet de sa mission actuelle et elle s’inscrivit comme accomplie.

Il fit défiler le contenu de la page jusqu’à tomber sur leur prochaine mission. Capturer deux Starborns émergeants dans un hôpital psychiatrique et éliminer leur psychologue, une certaine docteure Willow Trilby.

Il ouvrit les documents joints et jeta un coup d’œil au dossier de la psychologue : vingt-six ans, ayant récemment déménagé en Nouvelle-Écosse, vivant seule. Il cliqua sur un lien et tomba sur un article de l’Université de Colombie-Britannique, au Canada.

Une photo la représentait en train de recevoir son diplôme de doctorat. Un chapeau avec une plume ridicule était posé sur une tignasse rousse bouclée et des yeux bleus lumineux étaient fixés sur l’appareil photo. Lucas inspira brusquement.

Il vérifia l’ordre de mission.

Quatre lettres rouges. TUER.

Il ne serait pas possible d’éliminer la menace en lui effaçant la mémoire. Le Conseil d’Orion avait décrété que ses recherches sur le paranormal dans le cadre de son doctorat représentaient un haut danger pour eux. Tout comme avec Fromberg, ils ne pouvaient prendre aucun risque. Lucas devait suivre les ordres. Parfois, il faisait vraiment un sale boulot.

CHAPITRE 1

Lucas

Lucas approcha son œil de la lunette de son fusil de précision pour mieux voir sa cible. Ses longs cheveux roux en faisaient une proie facile. Même au milieu d’un après-midi gris et pluvieux comme la Nouvelle-Écosse en avait le secret, elle était aussi repérable que des braises dans les cendres.

— Combien de temps va-t-on encore devoir attendre ? râla Granger en s’accroupissant à côté de lui sous un grand épicéa blanc. On est ici depuis des jours. Elle ne fait que poireauter dans sa maison au milieu de nulle part. C’est du tout cuit. J’en ai marre d’être trempé en permanence !

Lucas ne prit pas la peine de tourner la tête vers Granger, mais garda les yeux fixés sur Trilby tandis qu’elle allait chercher du bois de chauffage dans la réserve à l’arrière de la bâtisse. Elle portait un pyjama à motif floral et une paire de chaussons à poils blancs ridiculement grands.

— On ne fait rien tant que je n’en donne pas l’ordre.

— Ouais, ouais.

Lucas fronça les sourcils.

— Tu es impatient. Je peux comprendre cela, mais l’observation donne de meilleurs résultats que le fait de se précipiter tête la première façon Rambo.

Granger arracha une brindille et s’en servit pour passer ses nerfs sur le sol humide de la forêt.

— Pourquoi a-t-on ce fusil si on ne peut pas s’en servir ?

— Pour les Noctems. S’ils arrivent avant nous et tentent de kidnapper des Starborns, alors nous avons la permission d’ouvrir le feu. Sinon, on attend l’opportunité de la tuer proprement, ce qui passera pour un accident.

Granger laissa échapper un long soupir. Il y eut une minute de silence, puis :

— Heureusement qu’elle est canon. Un beau petit cul, même dans cet accoutrement.

Lucas resserra sa prise sur le fusil.

— Elle est notre cible, pas un autre de tes jouets.

— Elle est quand même canon. Il n’y a pas de mal à profiter un peu de la chasse. Une jolie petite souris et le chat s’amuse d’autant plus. Qu’est-ce que cela peut te faire, de toute manière ?

— Rien. J’en ai juste marre de t’entendre jacasser.

Ils l’observèrent tous les deux entrer dans la petite maison et refermer la porte sur la nuit tombante. Les lumières s’allumèrent à l’intérieur, leur offrant alors une vue parfaite de ses mouvements à travers les fenêtres. Elle se dirigea vers l’évier pour remplir le réservoir d’eau de sa cafetière avant de lancer cette dernière. C’était une activité banale et, en apparence, elle ne semblait pas bien menaçante. Mais il suffisait de creuser un peu, et Willow Trilby devenait leur ennemie numéro un.

Ses recherches en psychologie sur les pouvoirs paranormaux dans l’hôpital psychiatrique de Queensgate, à Halifax, devenaient dangereuses. Elle n’était pas loin de découvrir que deux de ses patients possédaient des pouvoirs starborns et de révéler ce que le Conseil d’Orion gardait secret depuis deux cents ans.

La sonnerie du téléphone de Trilby leur évita d’avoir à poursuivre leur conversation. Lucas sortit sa tablette fournie par le Conseil et passa son doigt sur l’écran pour intercepter le coup de téléphone.

Une voix officielle et quelque peu pompeuse informa Trilby que le comité de direction de l’hôpital acceptait de mettre fin à sa suspension de vingt-quatre heures et qu’elle devrait se présenter devant le docteur Barclay le lendemain matin. Trilby remercia son interlocuteur et raccrocha.

Lucas ne la quittait pas des yeux à travers la fenêtre. Il faisait à présent nuit noire dans la forêt et elle était aussi visible dans sa maison que si elle était sous des projecteurs. Elle tenait toujours son téléphone à la main et il l’observa composer un numéro. Il s’assura d’être toujours connecté à sa ligne et attendit de voir qui allait répondre.

— Professeur Laidley, fit une voix d’homme âgé.

— Professeur, c’est moi, Willow.

— Willow, comment vas-tu ? Tu as des nouvelles de l’hôpital ?

— Oui, ils viennent juste d’appeler.

— Alors ? demanda-t-il d’une voix inquiète.

— Ils me permettent de garder mon boulot à condition que je me plie à une supervision stricte.

— Dieu merci. Et tes recherches ?

— Suspendues, répondit Trilby, et sa voix se brisa sur ce mot.

— Ne t’en fais pas, on gardera la bourse. Ils ne font que prendre des précautions. Mais qu’est-ce qui t’a pris de rechercher des dossiers médicaux que tu n’étais pas autorisée à consulter, nom de Dieu ?

— Eve, déclara Trilby d’une voix tremblante.

— Willow, tu as eu recours à des détectives privés, on t’a donné accès aux dossiers de ses familles d’accueil. Tout ça n’a rien donné. Elle ne veut pas qu’on la retrouve. Il faut que tu tournes la page. Retourne au travail demain et assure-toi de t’emparer de cette seconde chance qu’ils t’accordent.

— Je vais essayer.

Trilby avait le dos tourné vers eux, mais Lucas pouvait entendre le manque de conviction de sa voix. Il savait qu’elle n’était pas prête à renoncer. Elle replaça le téléphone sur la table et s’entoura de ses bras pendant quelques secondes. Il ne pouvait s’empêcher de ressentir une pointe de pitié pour elle. Non pas pour sa mort imminente, car elle était nécessaire, mais pour sa quête vaine pour retrouver sa sœur. C’était une des choses qu’il avait apprises grâce au dossier de Trilby, mais percevoir sa souffrance quand elle parlait d’elle rendait tout cela plus réel. Des souvenirs de sa propre famille l’envahirent. Son ventre se serra et, pendant quelques secondes, il dut lutter pour garder le contrôle, pour se concentrer sur l’instant présent et ne pas se laisser emporter par ces jours sombres. Serrant les poings, il se rappela la raison de sa présence ici : protéger les Starborns et leurs familles et empêcher qu’ils soient découverts. La quête personnelle de Trilby pour retrouver sa sœur ne faisait peut-être de mal à personne, mais ce n’était pas le cas de ses recherches sur le paranormal.

— Elle est une menace, déclara-t-il, se surprenant lui-même d’avoir parlé à voix haute. Elle a trouvé un lien entre les patients persuadés d’avoir des pouvoirs paranormaux et un taux élevé de suicides.

— Merde…

— Oui, merde. Notre méthode pour cacher nos enlèvements est devenue une statistique.

Les yeux de Granger s’illuminèrent.

— Eh bien, qu’est-ce qu’on attend ? Trouvons un moyen d’accomplir notre mission dès maintenant. Une fuite de gaz devrait faire l’affaire.

Il se leva et fit un mouvement en direction de la maison. Lucas agrippa le bras de Granger et le tira en arrière.

— Je veux lui accorder un jour de plus. Il y a quelque chose chez elle qui requiert plus d’observation.

Granger prit un air incrédule, puis un sourire rusé s’étira sur son visage.

— Ce quelque chose, ce ne serait pas son corps de bombe atomique, par hasard ?

Le commentaire de Granger irrita Lucas plus que de raison et il ne put s’empêcher de répliquer sèchement :

— Tu penses toujours avec ta bite ?

— Oui, tout le temps. C’est ça, la beauté d’être un homme au sang chaud. Peut-être que tu te mets enfin à faire pareil. Dommage que ce soit pour une cible.

CHAPITRE 2

Willow

Willow se changea pour la quatrième fois ce matin-là, avant de s’estimer enfin satisfaite. La robe grise qui lui descendait jusqu’à mi-mollet était parfaitement professionnelle et sérieuse. Ce n’était peut-être que du tissu, mais elle la porterait comme une armure pour son retour à l’hôpital de Queensgate. Elle avait besoin de toute l’aide qu’elle pourrait obtenir. Avoir consulté des dossiers médicaux confidentiels et s’être fait attraper était grave. Elle sourit au miroir dans sa chambre en essayant de prendre un air sincère et contrit, mais la déception et la frustration qui la rongeaient rendaient l’exercice difficile. Ne découvrir aucun indice, encore une fois, était un coup terrible. Elle lissa sa robe et essaya de rassembler ses esprits et ses émotions. Elle ne renoncerait pas à retrouver Eve. Ce n’était même pas une option. Un jour, elles seraient réunies de nouveau. Bientôt, se promit-elle, bientôt. Elle ignora la petite voix qui lui rappela que c’était la promesse qu’elle se faisait chaque jour depuis quinze ans, et qu’elle n’était toujours pas plus près de retrouver Eve.

Elle soupira, puis mit la touche finale à son image professionnelle en rassemblant ses longs cheveux roux en un chignon serré et en glissant ses pieds dans des chaussures passe-partout, sans talons. Ses patients se demanderaient peut-être pourquoi elle ne portait pas l’un de ses habituels jeans, mais ils ne lui en tiendraient pas rigueur. Et c’est d’eux qu’elle se préoccuperait surtout, aujourd’hui. Pas des bureaucrates qui se feraient une joie de lui remonter les bretelles au moindre faux pas, mais des âmes perdues qu’elle tentait d’étudier et de comprendre.

Ses recherches sur les patients persuadés de posséder des pouvoirs paranormaux n’avaient pas un intérêt seulement professionnel, cependant.

Elle entra dans son salon et s’arrêta devant l’incarnation de son obsession. Des centaines d’articles et d’extraits de journaux étaient accrochés aux murs. Le moindre espace libre était recouvert. Cela faisait un peu tueur en série, mais elle aimait que ses recherches soient regroupées en fonction des sous-catégories paranormales. La télépathie, la télékinésie, la prescience, la métamorphose et, bien sûr, les vampires. Récemment, les sites internet dédiés au paranormal étaient pleins de personnes prétendant être des vampires. Ce qui l’intéressait plus, cependant, était de trouver des individus possédant des pouvoirs métaphysiques.

Des gens comme elle. Et peut-être comme la sœur qu’elle avait perdue longtemps auparavant.

Elle porta son regard sur le vieux Polaroid d’Eve accroché au mur au centre de tous les articles. Pendant quinze ans, elle n’avait cessé de chercher Eve : elle avait employé des détectives privés, effectué des demandes auprès des tribunaux, avait consulté les archives publiques, tout cela en vain. À présent, la seule possibilité qu’il lui restait était de trouver d’autres personnes nées avec des pouvoirs paranormaux, comme elle. Il y avait peu de chances que cela réussisse. Mais, si elle-même possédait ce don étrange, alors il était possible que ce soit aussi le cas de sa sœur jumelle. Son cœur empli de souvenirs d’enfance et d’espoir lui donnait toute la motivation dont elle avait besoin. La poussait aussi à accomplir des choses qu’elle ne ferait jamais en temps normal. Comme consulter illégalement des dossiers médicaux. Elle tendit la main et décrocha le Polaroid du mur. Elle avait besoin de l’avoir près d’elle pour aujourd’hui, et la photo se glissa parfaitement dans la poche de sa robe. Prenant une grande inspiration, elle s’empara de la sacoche contenant son ordinateur portable et sortit de chez elle, prête à faire preuve d’humilité devant l’hôpital et à profiter de la seconde chance qu’on lui octroyait.

Après quarante-cinq minutes de route dans sa vieille Mustang, Willow parvint à l’hôpital psychiatrique de Queensgate. Situé en banlieue d’Halifax, il avait été construit à la fin du xixe siècle, ce qui en faisait l’un des plus anciens hôpitaux psychiatriques privés du Canada. Haut de quatre étages, le bâtiment possédait des voûtes et des ornements de style victorien et il dégageait cette atmosphère sinistre propre aux anciens asiles. Willow redressa les épaules avant d’entrer dans l’hôpital et d’accepter les modalités de l’arrangement de son retour au travail telles qu’elles lui furent annoncées par son responsable. Une heure plus tard, elle regrettait sa décision. Le fait que le docteur Barclay doive superviser son travail ne lui posait pas de problème. Ce qui lui posait problème, en revanche, c’était d’être dans la même pièce que ce vieil homme alors qu’elle savait qu’il cachait une énorme érection derrière son bureau. La télépathie émotionnelle pouvait être un don comme une malédiction. Pouvoir percevoir le désir lubrique d’un vieux psychiatre faisait indéniablement partie de la seconde possibilité.

Voûté et grisonnant, le docteur Barclay avait beau lui parler avec le plus grand respect, elle avait du mal à se concentrer quand elle pouvait sentir son excitation même depuis l’autre bout de la pièce. Willow secoua la tête, essayant d’empêcher son aura de l’atteindre, mais échouant misérablement. Si seulement elle avait un meilleur contrôle de ses pouvoirs… Mais ils étaient erratiques et imprévisibles. Parfois, elle pouvait ressentir les émotions d’une autre personne avec une clarté parfaite, comme à présent, mais d’autres fois, elle ne percevait rien du tout. Parfois, elle pouvait bloquer leurs sentiments, parfois elle en était incapable. Lorsqu’elle était encore une jeune adolescente, cela avait été un calvaire, mais, aujourd’hui, c’était une frustration quotidienne qu’elle avait appris à accepter.

Plus jeune, elle s’en était prise à son entourage, transférant accidentellement ses propres émotions aux autres. Puis, plus tard, elle avait mené des expériences, influençant volontairement les émotions des autres. La culpabilité l’étreignait quand elle repensait à cette époque, même si elle s’était juré de ne plus jamais manipuler la volonté d’une autre personne. Son serment fut cependant soumis à rude épreuve tandis que le désir du docteur Barclay continuait de flotter à travers la pièce. Orienter les émotions du vieil homme dans une autre direction rendrait cette séance de travail bien plus agréable. Elle fut tirée de ses pensées quand elle s’aperçut que le docteur Barclay attendait une réponse de sa part, et se contenta d’un vague acquiescement.

Trente minutes de réflexion clinique plus tard, elle était libre de retourner au service psychiatrique et de se préparer pour son habituelle session matinale de thérapie de groupe. Tandis qu’elle traversait le dédale de couloirs de l’hôpital, elle se répéta qu’elle devrait être reconnaissante. Son projet de recherche pourrait reprendre après validation par une commission d’examen indépendante. Tout irait bien. Ils ne trouveraient rien. Elle était peut-être allée trop loin quand elle avait consulté des dossiers médicaux confidentiels, mais son projet de recherche était irréprochable. Elle avait rassemblé ses données avec un soin méticuleux et selon une éthique parfaite. Les résultats parleraient d’eux-mêmes : le taux de suicide était bien plus élevé pour les patients persuadés de posséder des pouvoirs paranormaux que pour tous les autres types de délires psychiatriques. C’était un fait observable. Mesurable.

Bien sûr, sa propre théorie pour expliquer cette découverte était moins objective et se rapprochait plus de la folie : selon elle, ces patients possédaient effectivement des pouvoirs métaphysiques, et ils se tuaient par désespoir de ne pas pouvoir le prouver. Évidemment, elle ne partagerait pas cette hypothèse quand ses recherches seraient passées en revue. Autant éviter que les comités de direction de l’hôpital et de l’université la pensent aussi folle que ses patients.

Après avoir emprunté l’ascenseur décrépit pour se rendre au quatrième étage, elle se dirigea vers la salle dédiée aux thérapies de groupe. Même quand les néons blafards étaient allumés, la salle était sombre et déprimante. Quelques semaines plus tôt, elle avait essayé de faire changer le lieu du programme de développement des compétences personnelles essentielles à l’extérieur de l’hôpital, mais celui-ci n’avait pas accédé à sa demande, sous prétexte que cette dernière était peu orthodoxe. Elle soupira et jeta un regard autour d’elle. Au moins, les aides-soignants avaient déjà préparé la pièce et avaient placé six chaises en plastique autour du grand tapis de sport bleu. Six paires de gants rouges étaient alignées autour du matelas et son humeur s’allégea à l’idée de consacrer la leçon du jour aux bases de l’autodéfense. Enseigner les techniques pour se protéger aux premières années à l’Université de Colombie-Britannique lui avait manqué depuis qu’elle avait déménagé vers la côte Est.

— Bonjour, docteur Trilby. Je peux entrer ? demanda Paige Miller en se tenant dans l’encadrement de la porte, les yeux baissés.

Willow hocha la tête et lui sourit gentiment.

— Salut, Paige.

Cette dernière choisit la chaise la plus éloignée de Willow. Portant un jean et une chemise à manches longues, Paige remonta les jambes sur le siège et les serra contra sa poitrine. Les manches longues avaient beau cacher une grande partie de sa peau défigurée, des cicatrices terribles de brûlures étaient visibles sur son cou et ses poignets. Le cœur de Willow se serra douloureusement en pensant à cette jeune fille de dix-neuf ans. Selon son diagnostic, elle souffrait d’un délire de culpabilité. Elle s’estimait responsable de la mort de ses parents dans un incendie domestique, soutenant qu’elle avait créé le feu avec son esprit. Elle avait été réticente à l’idée de s’impliquer dans la thérapie, jusqu’ici, et Willow espérait que cette session pourrait la pousser à s’ouvrir davantage.

Le reste de ses patients entra dans la pièce en même temps et Willow leur fit signe de s’asseoir.

— Bienvenue à tous pour la quatrième session de notre programme de réhabilitation à la vie sociale.

Paige resta recroquevillée sur elle-même et continua de regarder droit devant elle. Isobel Stone, la seule autre fille du groupe, choisit de s’installer à côté d’elle. Elles n’auraient pas pu être plus différentes, qu’il s’agisse de leur apparence ou de leur tempérament. Isobel était une véritable incarnation gothique : des cheveux bleus vifs tombaient en cascades dans son dos, formant un contraste saisissant avec sa peau pâle et ses vêtements noirs. Contrairement à Paige, Isobel irradiait d’énergie. Son aura pleine de colère martelait de l’intérieur celle de Willow, tandis que ses paroles pleines de défi lui donnaient du fil à retordre à chaque session.

De l’autre côté de Paige s’assit Gabriel Cole, un garçon de vingt-six ans souffrant de délires provoqués par la consommation d’amphétamines. Grand, athlétique et les bras entièrement tatoués, Gabriel avait l’air intimidant, mais il s’était jusqu’ici révélé être le nounours du groupe. Dans son dossier, Willow avait été intrigu...