© Éditions des Équateurs, 2013
Courriel : contact@editionsdesequateurs.fr
Site Internet : editionsdesequateurs.fr

ISBN : 9782849903742

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

DU MÊME AUTEUR

Une fille dans la ville, New York, Paris, Kaboul, etc. Roman, Éditions des Équateurs, 2006 ; Le Livre de Poche, 2009.

En bande organisée. Roman, Éditions des Équateurs, 2013.

Pour Maxime et Rose qui m’ont laissée faire.
Pour Sam qui m’a laissée finir.

« Nous sommes les outils de nos outils. »

Henry David Thorea

1

Les relents d’égout se mêlent au gasoil et à la graisse alimentaire. Le soleil de mai terrasse le bitume de Madison Avenue. Mc Do et Texaco : l’odeur mondiale. J’ai une heure à tuer, un abîme dans mon agenda calé au chronomètre. J’essaie de m’intéresser aux vitrines des boutiques de luxe. Je ne vois que ma silhouette anguleuse de bon petit de la méritocratie mondiale. Les lunettes fines ont remplacé les carreaux Afflelou premier prix, les soins Clinique effacé l’acné. J’ai gagné des millions, pris de l’assurance ; rien à faire, j’ai toujours une tête de matheux posée sur un corps affûté au Slow Burn, la méthode de musculation qui sculpte le Tout-Manhattan.

Sur le trottoir, des femmes en tailleur gris marchent au pas de course. Rigides, convaincues, masculines. Lunch box sous un bras, sac de sport sous l’autre, elles sont les guerrières du capitalisme. Gisele Bündchen aussi. Une affiche du top brésilien nu, de dos, envahit la devanture du dernier mégastore de Victoria’s Secret. Un minuscule maillot pend à son ongle french manucuré. C’est le dernier bikini du numéro un de la lingerie bon marché. En 1999, quelques jours avant son introduction en Bourse, la marque avait acheté des pages entières dans le Wall Street Journal. Gisele Bündchen était couchée sur le ventre, deux ailes d’ange flottant par-delà ses fines épaules dorées. Le jour de l’IPO1, elle était venue en personne à Wall Street. De sa longue main, elle avait actionné la cloche d’ouverture de la séance de cotation. Sur le floor, les traders hurlaient comme des loups. Battant tous les records, l’action est devenue une valeur chérie de la Bourse. À peine allongées sur Photoshop, les jambes de l’une des filles les mieux payées de la planète sont les alliées du Dow Jones. Le sexe gouverne le monde, il rend les marchés fous. L’opulence occidentale tient à un string.

J’ai rendez-vous avec Madame Krudson. À quatre-vingts ans bien tapés, elle pourrait être une de ces coquettes qui boit le thé de 17 heures dans une tasse de porcelaine anglaise en montrant les photos de ses petits-enfants. Je me prépare à un combat contre Mike Tyson.

Chez Starbuck à l’angle de la 84e, je reconnais quelques traders enfoncés dans les fauteuils clubs en faux cuir. Ils se planquent derrière le Wall Street Journal. Licenciés, ils hantent la ville. En ce printemps 2009, Manhattan est dévastée par la crise des subprimes. Une New-Yorkaise en veste de lapin montée sur des talons aiguilles de dix centimètres crie dans son oreillette : « Achète, achète ! Achète ! » Très énervée, elle vide cinq sachets d’aspartame dans son Cinnamon Dolce Latte with Sugar Free Syrup à 9 dollars. Une femme en haillons attend devant moi. Elle dégage des effluves de goudron et de sueur qui terrassent l’arôme du café moulu. Emmitouflée sous des pelures de vêtements sombres, elle porte de lourds sacs troués de chez Macy’s. Parvenue au comptoir, les yeux baissés elle commande un peu d’eau. Les clients se taisent pour observer la scène. En lui tendant un verre cartonné, le serveur du Bronx lui lance à travers son appareil dentaire un have a nice day mécanique. La SDF s’assied à une table placée dans un recoin, à côté des toilettes. Elle range les sacs sous ses jupons difformes. Derrière elle, le slogan du géant du café est peint sur le mur ocre et rouille : « Avec votre aide, nous n’avons pas seulement fait un café extraordinaire. Nous contribuons à créer une plus belle planète. » Elle sort un journal gratuit froissé et parcourt les petites annonces : robes de mariée et bijoux de famille se revendent à la pelle. Les clients l’oublient, le brouhaha reprend. La pauvreté trouve sa place en société, la crise va durer. Le serveur replace le filet résille qui enserre ses cheveux gras. Sous la caisse, il lance le lecteur CD du magasin, la dernière compilation Starbuck : All you need is Love. La bande-son de l’Amérique faux sucre.

Je remonte plein ouest, sur la 84e Rue, en direction de Central Park. J’aperçois les marronniers malades, les écureuils obèses et les magnolias en fleur. Au-delà, à l’intérieur du parc, sur sa mini-banquise artificielle, l’ours polaire gémit d’ennui pour des enfants qui lui balancent des M & M’s. Que me veut Madame Krudson, à moi, trader sans faute ? Tay, elle, me ramènerait sur terre, vers la vraie vie. La vraie vie ? De l’avion, j’avais tenté de lui envoyer un SMS : « Dans le ciel, le soleil brille autant que dans mon cœur. » Écrire un message à l’eau de rose pour une prostituée analphabète : est-ce tout ce qu’il reste de l’amour au temps du pic pétrole ?

Le 1030 5e Avenue est un large immeuble victorien. Un groom en queue-de-pie ouvre la porte en verre doublée de ferronnerie française. De la tête, il m’indique le portique du détecteur de métaux que je franchis sans ciller. Une vigile callipyge aux cheveux longs et noirs me fouille d’un peu trop près. Sous son tailleur-pantalon fauve, je devine des muscles ronds et puissants. Elle pourrait faire partie de la garde rapprochée de Kadhafi. Elle parle à sa montre, attend les instructions dans l’oreillette puis me conduit à l’ascenseur privatif.

Cinq respirations plus tard, les portes s’ouvrent sur une pièce de trois cents mètres carrés plongée dans l’obscurité. Mes yeux s’adaptent. L’air est frais, presque froid. Des vitraux bleutés remplacent les fenêtres : je perçois des formes byzantines et une pyramide bizarre, décapitée, surmontée d’un œil. Entourée de ses treize chats siamois blancs tous identiques — comme autant d’ex-maris —, Madame Krudson est assise à une longue table en verre, au fond de la pièce.

— Avancez, maugrée-t-elle de son fauteuil.

Je m’approche de quelques pas. Derrière elle, une série de clichés est accrochée au mur : les Présidents américains successifs lui font le baisemain. Je remarque son regard jouisseur, un peu répétitif, mandat après mandat, de Eisenhower à Obama. Baisemain en forme de remerciement : chaque futur Président est venu à la réunion annuelle du Bilderberg, quelques mois avant les élections. Tous les quatre ans, l’histoire se rejoue à l’identique : sans intronisation, pas de sacre par les urnes2.

Elle a créé le Bilderberg, ce rassemblement transatlantique secret, en pleine guerre froide, dans un hôtel cinq étoiles d’Osterbeckaux Pays-Bas. Par mesure de protection, elle est toujours restée dans l’ombre. David Rockefeller3assume publiquement la paternité de l’organisation. Elle a fixé les règles (secret absolu), sélectionné les participants (l’élite des affaires, des armées et des médias). Elle a défini l’objectif : régler les affaires de la planète, bien trop complexes pour demeurer aux mains exclusives des diplomates.

Madame Krudson lève les yeux de son livre annoté au stylo-plume : Histoire de la décadence et de la chute de l’Empire romain par Gibbon.

— Connaissez-vous les leçons de l’Histoire ? me lance-t-elle.

— Les Empires s’effondrent de leur arrogance et de la disparition de l’énergie qui leur avait permis de croître.

— Je ne me suis peut-être pas trompée. Asseyez-vous ! m’ordonne-t-elle.

Du menton, elle me désigne en face d’elle un fauteuil Napoléon III. Le silence s’installe. Mon cœur bat contre mes tempes et j’ai l’impression de n’entendre que lui. Nous nous fixons, ajustant nos souffles l’un sur l’autre. Son torse décharné se soulève péniblement à chaque inspiration comme si son collier de perles pesait une tonne. Madame Krudsona été championne de natation, d’escrime et d’équitation. Une force de la nature. À trente-cinq ans, elle a découvert son diabète. Depuis, elle se nourrit exclusivement de jus de racines de bouleau. La maladie a grignoté son beau corps, aujourd’hui ratatiné sur un fauteuil roulant. Un orteil, un pied… elle procède à une amputation quand la maladie progresse. Madame Krudson, aussi protégée que le roi de Brunei, n’est plus qu’une pauvre chose surannée recouverte de poudre Caron. Une petite sonnerie tinte derrière moi. Début du premier round ? Un homme entre en livrée avec deux parapheurs rouges. De chaque il sort une feuille A4. 17 heures : il lit à voix haute le cours de clôture du Dow Jones, le reporting consolidé du jour de Merrill Lynch puis de Citigroup. Elle les a renflouées après la crise des subprimes, en a pris possession via des fonds de pension. Depuis vingt ans, à chaque éclatement de bulle spéculative, les banquiers occidentaux lui quémandent des rallonges. Ils se déplacent en personne au 1030 5e Avenue. Madame Krudson écrase dans sa paume un scone aux myrtilles de chez Dean and Deluca. Elle regarde son interlocuteur picorer et lécher entre ses doigts décharnés et bagousés. Manger, littéralement, dans sa main.

— Quels bons à rien ! soupire-t-elle. On sort Merrill Lynch de la faillite. Ils perdent 17 milliards et tout ce qu’ils trouvent à faire c’est de se verser 1 milliard de bonus !

D’un signe de main, elle renvoie le porteur de papier.

— Qu’avez-vous retenu de notre dernière réunion en Grèce, il y a quelques semaines ? Je ne vous ai pas beaucoup entendu.

J’avais été convié à la conférence annuelle des Bilderbergers, trois jours de débats à huis clos sur l’avenir du monde entre chefs de gouvernement, d’état-major, services secrets et capitaines d’industrie. Durant l’une des pauses, un inconnu m’avait tendu une enveloppe scellée, la convocation à cet entretien individuel.

— Le transatlantisme est mort, le dollar est mort, les économies des pays capitalistes développés vont s’effondrer. L’Occident est condamné à la déflation, l’appauvrissement. Aucun politique n’a le courage de le dire.

Elle se tait, me toise. J’ose alors :

— La fête est finie.

— Tout cela, je le sais déjà, me raille-t-elle. Qu’est-ce que vous croyez ! La main invisible des néolibéraux, c’est moi !

Afin de régner sur le monde, Madame Krudson et le Bilderberg ont inventé l’american way of life. Ils ont créé — puis rendus universels — le crédit, la publicité, les médias de masse, trois piliers d’un système de domination totalitaire. Il promet la liberté individuelle. Il organise la confusion entre bonheur et consommation pour mieux abrutir les foules.

— Que pensez-vous vraiment ? Comme je ne dis rien, elle crie :

— J’attends !

Madame Krudson a passé sa vie à dicter sa loi. Cela ne marche plus. L’impérialisme américain se cogne à l’énergie des dragons asiatiques et au réveil plein de colère des peuples. Bourrés d’objets inutiles et d’antidépresseurs, ils ne se laisseront pas berner plus longtemps.

— 1929 a accouché du nazisme et s’est soldé par 65 millions de morts. Il n’y a aucune raison que l’on y échappe. Je pense que vous ne contrôlez plus rien et que vous avez peur. Votre croyance en une croissance source de paix est devenue une raison de guerre.

— Pas si mal, dit-elle en plongeant son regard bleu acier dans le mien. Le capitalisme est allé trop loin, reprend-elle, comme pour elle-même. Faut-il pour autant le remettre en cause ?

— C’est que…

— Les Chinois nous tiennent à la gorge, les Russes ont la main sur le robinet de l’énergie. Même Chavez, ce pantin, n’a plus besoin de nous. Il achète ses armes à Moscou, déjeune avec le Chinois Lin Tao. Al-Qaida infiltre nos réseaux de surveillance et… — elle tape du poing sur la table — les États-Unis d’Amérique sombrent dans le socialisme afro ! Vous parlez d’un leadership !

Ses chats ne sursautent plus.

— Les fonds souverains n’ont pas encore compris ce qu’ils pouvaient faire de leur argent : nous mettre à terre, nous renverser. Je veux dire, notre civilisation, notre vision du bonheur.

Elle marque une pause, bascule sur le dossier de son fauteuil roulant, me jauge à nouveau :

— Savez-vous à quoi servent les 1 180 milliards de dollars du plan de relance chinois ?

— Des grands travaux, dis-je en repensant aux journaux lus dans l’avion.

— Des grands travaux ? Quel imbécile ! De la poudre aux yeux ! s’énerve-t-elle à nouveau. Cela va dans l’armement. Les Chinois veulent devenir capables de se « projeter », d’envahir un autre pays. Cela ne peut arriver ! Nous ne nous laisserons pas faire.

Sur son bureau de verre, elle allonge à plat ses deux mains rachitiques. Elle incline la tête en avant, prend une inspiration parle nez :

— Nous l’Amérique, ferons toujours le bien de l’humanité.

— L’Amérique a échoué, dis-je en la coupant.

À force de croire à son immortalité, en sa toute-puissance, l’Empire tombe en lambeaux.

— Taisez-vous !

Elle se retourne, et jette un œil nostalgique en direction des photos de ses embrassades présidentielles.

— Nous sommes et resterons l’Empire, vous entendez ! m’assène-t-elle rageuse.

— Mais…

— Tout sauf céder au second rang. Tout sauf la soumission à la Chine et la tuerie qui s’ensuivra. L’Amérique est une grande nation, la plus belle. Il faut tout arrêter. L’interventionnisme des gouvernements ne fait que retarder l’éclatement final. Pour libérer les peuples, il faut désintégrer le système avant qu’il ne change de mains. « Mort aux cons », comme on dit chez vous. De Gaulle avait raison : vaste programme, n’est-ce pas ? Dans votre tout petit pays, c’est le seul que j’aurai bien aimé finalement. Avec Aznavour. Ah… les deux Charles…

C’était donc cela : la peur du péril rouge ? J’essaie de comprendre où elle veut en venir et tente une diversion pour gagner du temps.

— Qu’ai-je à faire là-dedans ?

— Je pose les questions, hurle-t-elle.

Je m’étais juré de ne poser aucune question. Réminiscence d’une vieille instruction paternelle : « Si ton silence est plus beau que ce que tu as à dire, alors tais-toi. »

— Je m’injecte de l’insuline deux fois par jour. Je change de plasma tous les mois. Cette maladie ne m’a jamais laissé de répit.

Madame Krudson a rendu la planète obèse. Elle va mourir empoisonnée par son propre sucre. Un chat s’approche et se love contre sa maîtresse. Un diamant pend à son collier de cuir.

— Les Arabes pensaient m’impressionner avec leur ville ornementale et leur clinique privée en Suisse. Ils m’ont proposé une greffe du pancréas. Les cellules-souches embryonnaires totipotentes arriveront trop tard. Mon corps, ce qu’il en reste, est trop délabré pour résister à une cryogénie. Je vais bientôt mourir.

Toujours lové sur ses genoux, le chat se lèche l’entre jambe avec délectation.

— Madame, je… dis-je en me raclant la gorge.

— Je vous dis de vous taire ! crie-t-elle en tapant à plat sur la table.

Elle respire péniblement, reprend, deux tons en dessous :

— J’ai besoin de quelqu’un que l’on ne regarde même plus dans ce monde où chacun s’épie. Je vous ai choisi pour cette opération finale. Personne ne se méfiera de vous, trader brillant. Vos états de service au Crédit Général sont impeccables : aucun délit d’initié ni entorse au règlement, une performance éblouissante… Pour beaucoup, vous êtes un génie.

Elle sort de sa poche un petit objet qu’elle pousse de ses doigts maigres sur le bureau. J’avance mon bras, Madame Krudson plaque l’objet d’un coup sec. Les flatteries sont terminées :

— Je vous préviens : d’autres avant vous n’ont pas été à la hauteur. Je les ai supprimés.

Elle retire sa main. Je découvre une clé USB grise sur laquelle figure un dessin de chat blanc assez grossier. C’est Hello Kitty, le personnage japonais pour enfants.

— Voici votre toute dernière équation, Monsieur le roi du quant. Dites à votre employeur, le Crédit Général, que cela vient de vos équipes. Dites à vos équipes que vous l’avez volée à Goldman Sachs ou que cette idée vous est venue dans la nuit. Racontez n’importe quoi. Vous savez si bien faire. Reprenez votre costume de Merlin l’Enchanteur. Lancez ce programme sur les marchés et impressionnez-moi au jackpot. Laisser fuiter dans les hedge funds. Ils sont au bord du gouffre, bourrés d’actifs toxiques par l’administration américaine. Depuis le plan Geithner, ils sont censés transformer ce tas de fumier en or. Cela va être la bulle du siècle. La dernière. Les fonds vont se jeter sur votre produit. Laissez-leur penser qu’ils sont les seuls à en avoir.

— C’est le secret d’un bon vendeur de ketchup ! dis-je, tentant un trait d’humour.

— Ils vont se croire sauvés, plus forts qu’avant. Leur prétention à se prendre pour les rois du monde va leur être fatale. Diffusez ce programme partout, infiltrez-moi ces mécréants. Pour moi, vous allez déclencher une crise systémique, une vraie.

Je repense à Lehmann Brothers, AIG, la panique sur les marchés il y a quelques mois, les queues de malheureux devant les banques en faillite, les émeutes en Argentine en 2001… Madame Krudson enchaîne :

— Too big to fail4 ! disent-ils. On va bien voir ! Les gouvernements n’ont plus les moyens de leur venir en aide. Ils sont asséchés par leur plan de relance. Ils ne pourront plus leur servir de garantie.

— Madame, je ne…

— Ça suffit ! Tout cela vous dépasse à un point que vous n’imaginez pas.

— Mais enfin, pourquoi ferais-je cela ? dis-je pour reprendre la main.

— Je vous observe depuis longtemps. Ce système vous dégoûte, la vie vous dégoûte. Vous êtes presque mûr pour comprendre : vous ne valez rien, vous n’êtes rien. Un grain de sable, un rouage tout au plus. Au fond, vous savez que l’argent ne vous apportera pas davantage. Vous étiez sans histoire. C’est votre chance de la faire, d’avoir un destin à la hauteur de votre talent. Vous avez vécu. Grâce à moi, vous allez maintenant exister.

— Que se passera-t-il ? dis-je intrigué malgré moi.

— Placez ce programme sur les marchés, et vite. Vous n’avez rien d’autre à faire. Juste sauter avec eux. Maintenant, dégagez avant que je ne change d’avis. Si vous sortez vivant de l’ascenseur, ce sera déjà bon signe.

Je traverse le loft bleuté à reculons. Disparition d’opposants, déstabilisation économique, jugulation de l’opinion… Depuis cinquante ans, Madame Krudson fait disparaître quiconque la contrarie. Devant la porte de l’ascenseur, je regarde une dernière fois ce bout de femme chiffonnée. Elle crie si fort que son corps tremble comme une feuille :

— J’ai dit : dégagez !

Elle enfile un masque à oxygène, me foudroie de ses yeux clairs une dernière fois.

*
*     *

Gueule ouverte, l’ascenseur privatif m’attend. D’autres préposés au djihâd capitaliste sont donc déjà passés ici avant moi. Madame Krudson les a taillés en pièces. Pourquoi ? Comment ? J’hésite, monte, appuie sur le bouton L du Lobby.

L’ascenseur se met en branle. Tout est normal. Une fine ligne traverse le sol de part en part. Une trappe ? J’imagine des corps empalés sur les pitons de la machine, après une folle chute, quatorze étages plus bas. La cabine s’immobilise et la porte s’ouvre sur le rez-de-chaussée. L’amazone me fixe, l’œil noir, les cuisses prêtes à bondir.

Le long du trottoir, une Rolls Royce blindée rose bonbon m’attend. J’entrevois l’un des chauffeurs de Madame Krudson qui doit me ramener à l’aéroport JFK. Un camion de pompiers déboule sur la 5e, suivi d’un autre à quelques blocs, sirènes hurlantes de rage. Au coin de la rue, une équipe de joggeurs de Pricewaterhousecoopers sautille au feu rouge. Ils s’entraînent pour le marathon en recalculant leur bonus. Rien ne se perd, tout se transforme : la déroute des banques fait la fortune des cabinets spécialisés en restructurations. Tendus vers l’objectif, ils sont persuadés que tout cela a un sens. Comme moi, il y a quelques minutes encore.

Avant de monter dans la Rolls Royce, je marche jusqu’à l’estafette d’un vendeur de rue. J’ai besoin de carburant. Il me tend un hot-dog brûlant dans un pain viennois qui dégouline d’huile et de moutarde sucrée.

— À ta place, j’ferais pas ça, brother, dit-il en me rendant la monnaie.

Je ne suis pas persuadé d’avoir bien entendu. Le type ne ressemble à rien. Il m’indique du regard le billet d’un dollar qu’il tient à la main. Son pouce est posé au milieu du billet, son ongle me désignant la pyramide tronquée surmontée d’un œil qui figure sur toutes les coupures d’un dollar. C’est celle des vitraux de Madame Krudson. Je recule de trois pas.

— Ouais, je ne mangerais pas de ce pain-là, continue-t-il.

Au loin, des couples s’enlacent sur les marches du Metropolitan Museum. Tout près d’eux, une bouche de métro. J’évalue la distance pour m’enfuir quand la tigresse body-buildée de Madame Krudson sort de l’immeuble. Elle me fixe, le bras glissé sous sa veste, comme si elle allait dégainer son P22. Je suis sorti vivant de chez Madame Krudson. Elle ne me lâchera plus. J’embarque dans la voiture rose bonbon. L’ours polaire de Central Park grogne toujours.

1. Introduction en Bourse.

2. Bill Clinton n’était qu’un gouverneur inconnu de l’Arkansas jusqu’à son intronisation par les Bilderbergers en 1991 à Baden-Baden, dix-huit mois avant l’élection présidentielle.

3. Président honoraire du Council on Foreign Relations, de la Commission trilatérale, du Council of Americas, de l’Americas Society et ancien PDG de la Chase Manhattan.

4. « Trop importantes pour défaillir. » Idée que l’importance de ces institutions dans l’économie mondiale est telle que celle-ci ne pourrait supporter leur disparition.

2

La Rolls Royce de Madame Krudson file vers JFK. À l’intérieur, sur la banquette de cuir blanc, coupé de Manhattan, de ses bruits, son soleil et sa folie, je tente de retrouver ma « zone de confort ». Je passe mon temps dans des voitures, des avions, de parking en aéroport. À l’abri de la vie, derrière un mur de carlingues, d’ordinateurs, d’équations hyper-complexes. J’ai trente-sept ans, 40 millions d’euros placés aux îles Caïmans. Je suis un camé des mathématiques browniennes. Un type payé pour titiller les fractales et planquer le risque.

J’ai misé sur la déroute asiatique, surfé sur la bulle Internet, regardé ces abrutis de Merrill Lynch devenir fonctionnaires en 2008. Je suis le patron du département quantitave trading chez Crédit Général. J’écris des programmes de calcul systémique, des modèles à cinquante variables. Trente types alignent des kilomètres de code pour moi, à la recherche d’Alpha, l’équation parfaite. J’appuie sur un bouton, lance un logiciel sur les marchés financiers. Une sorte de lampe d’Aladin qui crache du ratio à deux chiffres sans que je passe un coup de fil. Les algorithmes calculent en temps réel la position optimale, l’ordinateur passe les ordres à la nanoseconde près. De nos jours, 70 % des volumes de transactions journalières sont placés par des systèmes comme les miens. L’avenir du monde se négocie chaque jour entre automates hyper-intelligents, ces drones de la finance.

Dans la salle des marchés, sur le floor de la banque, pendant que les traders imberbes triment au téléphone, je bois du thé vert en lisant les Mémoires de Casanova. Je jette un œil sur la courbe de performance qui se crée toute seule. Parfois je vais au cinéma, à l’UGC Ciné Cité de la Défense, en attendant la clôture de la Bourse. Dès qu’un programme s’essouffle, j’en lance un autre, sorti tout droit des ordinateurs de mon équipe de physiciens spécialistes en mécanique des fluides. La banque habille cela de marketing bancaire, appelle le tout « produits d’investissement ». Le service communication publie des livres blancs, organise des conférences luxueuses sur les trésors de l’innovation financière. Personne ne comprend ce que je fabrique.

Les mathématiques et les codes nous ont donné le pouvoir. La complexité est l’arme absolue, le signe « + », l’unique règle. La planète est un Monopoly, les entreprises des sigles à la pelle, les cadres, les fantassins du grand capital. Le monde bosse pour nous. Nous n’apparaissons jamais. Nous, les banquiers, vivons leveragés, hyperendettés. Nous misons un, empruntons cent, gagnons mille. PIB, cash-flow, monnaies, nous parions sur tout mais ne savons pas lire un bilan. Nous n’avons jamais mis le pied dans une entreprise, ce repaire de besogneux. Nous nous foutons de ce qu’elles produisent, du nombre de personnes qu’elles emploient. La finance a été inventée pour rendre possibles les grands projets, l’émancipation économique des peuples. En ce moment, nous parions contre l’humanité, valeur extrêmement volatile. La finance engendre des catastrophes. Elle prospère en les résorbant. Nos profits sont vos pertes.

Largués, les politiciens publient de longues diatribes contre les excès du capitalisme. Elles sont écrites par des conseillers nés juste avant la chute du mur de Berlin. Ils nous traitent de terroristes. Ils nous ont fourni armes, cibles et plans d’attaque. Comme à Ben Laden. La colère des politiques n’existe que pour les caméras. Vingt ans de goinfrage et de collusion ont accouché d’un système mafieux. Avec la crise des subprimes, nous venons de ruiner les populations. Au pire, je perdrai mon job et une autre banque me recrutera en doublant mon package. Ou alors, je me mettrai au vert. J’achèterai un club de foot de deuxième division, comme un oligarque russe. Je regarderai des hommes courir derrière un ballon débile après avoir négocié les buts dans les vestiaires. En attendant, les gouvernements du monde entier volent à notre secours. Pour nous il n’y aura jamais de punition. Barack Obama prône la rupture. Il a nommé les meilleurs artisans du désastre pour réformer le système. Tim Geithner et Henry Paulson siphonnent les portefeuilles des ménages sur plusieurs générations. Du cœur même de son administration, les deux comparses ne cessent de travailler pour Goldman Sachs. Grâce à eux, la firme est en train de réussir son OPA sur le monde. Les milliards sortent de nulle part, les banques sont renflouées, les populations prises en otage. C’est le casse du siècle, le plus gros délit d’initiés de l’Histoire. Les médias s’acharnent sur les bonus. Il faut éviter la révélation du mensonge : depuis soixante ans, la vie à crédit est une tuerie. La finance a révélé sa mesquinerie. Elle dévaste la société. C’est qu’elle tient, bien ferme, le monde par les Bourses.

Les pires truands de la planète sont comme moi. Ils financent la lutte contre le paludisme, créent des écoles en Afrique, investissent dans l’éolien. Ils invitent Nelson Mandela à leur anniversaire. Ils écoutent Bono comme le Messie, veulent serrer la main d’Angelina Jolie. Ils passent leur week-end dans leur Bionic, un sous-marin individuel de luxe. Ils fuient le monde, le survolent en jets privés. Dans les journaux, sur les recommandations de leur directeur de la communication, ils s’affichent en Prius. Ils cherchent une rédemption dans l’art, investissent dans n’importe quoi. Je suis un enfant du fascisme occidental. Je veux appuyer sur la touche « échappe ». J’ai tout. Je sors la clé USB de Madame Krudson. Je vais me racheter.

3

Ma relation avec le Bilderberg a démarré en janvier dernier. J’ai reçu à mon domicile un bristol laconique, en lettres anglaises :

J’ai l’honneur de vous inviter à la prochaine conférence du Groupe de Bilderberg qui se tiendra du 14 au 16 mai 2009 dans un lieu que nous vous indiquerons ultérieurement. L’objet de la conférence est d’étudier les points communs et les divergences des différentes politiques du monde occidental sur le thème :

« Crise du capitalisme : menace ou opportunité pour un nouvel ordre mondial ? »

Sincèrement.

J’ai été prévenu du lieu exact de la réunion cinq jours auparavant. C’est l’une des précautions prises pour éviter la presse et les altermondialistes. Je me suis engagé, comme tout participant, à ne jamais parler de ce que j’allais voir ou entendre. Téléphone portable, Dictaphone bannis, rien ne devait filtrer. Avant mon départ, j’ai contacté les rares personnalités françaises qui y ont déjà participé, des grands patrons ou des Premiers ministres comme Jospin, Fabius ou Rocard. Leur nom a fuité sur Internet. Aucun n’a accepté de me parler.

À l’aéroport d’Athènes, un chauffeur m’attendait pour me conduire à l’Astir Palace de Vouliagmeni. La limousine aux vitres teintées portait un énorme B sur le pare-brise. Elle roulait vite, le passage ouvert par deux motards de l’Astinomia, la police nationale, qui klaxonnaient comme si j’étais Demis Roussos de retour au pays. Le Palace avait été vidé de ses occupants. Des agents de la CIA et du MI6 avaient passé au crible les affiliations politiques et les historiques judiciaires du personnel, du plongeur au directeur. À mon étage, les suites étaient pratiquement toutes inoccupées. Du balcon qui donnait sur la mer, avant l’ouverture des débats, j’avais repéré des snipers et les patrouilles de l’OTAN qui bouclaient le périmètre. Une noria d’hélicoptères déposait les invités venus en jet privé pendant que, bien plus haut, un F16 survolait la région. Sur l’eau, des Zodiac de l’armée grecque contrôlaient le trafic maritime. Elle venait d’arrêter un hors-bord chargé de journalistes qui tentaient d’approcher. Ils allaient passer quelques jours au poste.

Nous étions cent trente dans une salle de conférence avec vue sur la Méditerranée. Assise en rangée, par ordre alphabétique inversé, toute la suffisance occidentale patientait. Détenteurs du pouvoir économique (Tim Geithner, Lawrence Summers1, les PDG de JP Morgan Chase, Goldman Sachs, Deutsche Bank, du fonds KKR, les pétroliers nord-américains, les dirigeants des banques centrales occidentales), militaires et agences de renseignements (chef de l’OTAN, de la Défense américaine, de la NSA, du MI6), magnats de la presse (Rupert Murdoch, Eric Schmidt2, Peter Thiel3, Martin Wolf4), monarques européens (la reine Beatrix des Pays-Bas, le prince Philippe de Belgique et la reine Sofia d’Espagne) ainsi que les patrons des grandes organisations internationales (comme Robert Zoellick5) se serraient la main d’un air entendu, fiers d’être là. Peu de femmes, aucun Asiatique, Africain, Arabe ni Sud-Américain.

La réunion démarra quand un énorme écran de visioconférence s’alluma. Madame Krudson apparut sur un fond noir. De son penthouse de Manhattan, elle mena les débats : « Faut-il mieux une dépression longue, installant durablement les populations dans la pauvreté ou une crise brutale, rapide, accouchant d’un nouvel ordre mondial ? » Dans leur domaine, chacun des participants excelle à la manipulation des foules, l’usurpation de la vérité. Face à elle, ils furent comme des petits garçons. Richard Holbrooke6 et Henry Kissinger7 se disputèrent sur la question irakienne. Compte tenu de la gravité de la situation mondiale, les membres de l’équipe Obama furent autorisés à prendre des notes. Il s’était imposé comme l’homme du changement. Les Bilderbergers phagocytaient son administration. Restés chez eux pour ne pas éveiller les soupçons de la presse, les hommes d’État occidentaux apparurent tour à tour sur les écrans, en duplex ou triplex avec Madame Krudson. Gordon Brown, Angela Merkel, Dominique Strauss-Kahn furent tancés les uns après les autres pour leur incapacité à éviter le déraillement de l’économie occidentale. De son bureau présidentiel, Nicolas Sarkozy, l’épaule folle, replaça sa cravate une bonne douzaine de fois. Elle dicta à chacun une liste de décisions à faire passer dans leur pays ou institution, puis prophétisa : « Puisque vous ne savez rien faire, au moins, attachez-vous à calmer les foules. Ou alors préparez-vous à finir décapités. »

Madame Krudson était persuadée de vouloir le bien des populations. En fait, elle les méprisait. Les jugeant incapables de détermination et de courage, elle voulait les contrôler. Son but était d’établir un socialisme par le haut, planétaire, progressivement installé non par la force, mais par la propagande subtile, le grignotage de l’opinion. À l’occasion de crises réelles ou déclenchées, renforcer l’aliénation. Madame Krudson avait ressuscité une méthode : l’infiltration. La politique, la vraie, c’est l’influence. Il fallait noyauter les grandes organisations internationales et ainsi manipuler les dirigeants. Le bolchévisme, dont elle partageait le but, était sa bête noire, la lutte des classes, les révolutions, pures démences. Couplé à la puissance des médias, le capitalisme était son meilleur allié. Ensemble, ils standardiseraient rêves, villes et modes de vie, nivelleraient les individus. Conformisme et matérialisme aboutiraient à la décérébration. Ils enfanteraient d’un monde plat, sous emprise. Les gouvernements nationaux n’y pourraient rien. Leurs décisions, lois et politiques publiques sur l’économie et l’éducation, en lèveraient les derniers obstacles. Instrument de la lutte contre la poussée communiste de libération du peuple par le peuple, le Bilderberg était vite devenu le bras armé des ultra-libéraux. Depuis 1954, il définissait la politique économique du bloc occidental. Si un gouvernement refusait ses préconisations, le conseil de surveillance — un groupuscule de dix personnes, dont David Rockefeller, Henry Kissinger, Zbigniew Brzezinski, le patron de la CIA, du MI6, et de l’OTAN — fomentait un coup d’État. Il organisait une crise des liquidités, déstabilisait la balance commerciale, poussait les populations à l’agonie. Le FMI, la Banque mondiale étaient ses armes de prédilection, bien planquées sous le lustre des grands idéaux d’après-guerre. Depuis la création de ce gouvernement mondial secret, Madame Krudson assistait à toutes les réunions du G8 par vidéoconférence. Elle définissait l’agenda, dressait les conclusions, relisait les communiqués. Elle a établi la liste noire des paradis fiscaux lors du dernier G20. Le drapeau de la démocratie avait été planté partout. Il était le cache-sexe d’une idéologie obsédée par l’emprise.

Dans les couloirs de l’hôtel, l’ambiance était tendue, les visages fermés. À l’issue des trois jours de conférence, Madame Krudson, sentencieuse, conclut : « Ce qui nous a portés nous foudroie aujourd’hui. Nous sommes victimes de notre succès. Il faut supprimer la tentation du mal. Seul l’arrêt de la consommation mondiale assurera notre domination. Tenez-vous tous prêts. » L’écran s’était éteint d’un coup. Livrés à eux-mêmes après avoir été réprimandés comme des gamins, les participants ébahis juraient et se haranguaient. Je n’avais rien compris.

1. Respectivement secrétaire du Trésor américain et directeur du Conseil économique de la Maison-Blanche.

2. PDG de Google.

3. Membre du conseil d’administration de Facebook.

4. Rédacteur en chef du Financial Times.

5. Directeur de la Banque mondiale.

6. Envoyé spécial pour l’Afghanistan et le Pakistan.

7. Envoyé spécial pour la Russie, ex-secrétaire d’État et conseiller national pour la Sécurité.

4

La Rolls s’immobilise le long de Rockaway Boulevard à dix kilomètres de l’aéroport JFK. Nous sommes coincés dans les embouteillages. Des immeubles décatis du Queens encadrent la voie rapide. Des enfants s’agitent dans des parcs rouillés. Leurs mères, des filles aux formes englouties par l’obésité, les surveillent de loin. Elles n’ont pas l’âge de boire de l’alcool. Des gamins désignent la voiture du doigt en riant. Les vitres teintées excitent leur imagination. Ils s’approchent en pariant.

— C’est Puff Daddy, dit l’un.

— Non, c’est JayZ, dit l’autre.

— N’importe quoi, c’est Donald Trump, le milliardaire.

Ils s’agglutinent contre la voiture rose pour apercevoir leur idole. Ils repartent déçus en criant loser. Je suis un nobody millionnaire.

A priori, rien ne me prédisposait à fricoter avec Madame Krudson et son organisation. Les Bilderbergers — les quatre-vingts permanents — sortent du même sérail. Ils ont été élevés par des domestiques dans d’illustres familles américaines et des propriétés grandes comme le château de Versailles. À Yale, leur université de prédilection, ils ont rejoint, de père en fils, le club étudiant ultra-sélect Skulls and Bones1. La journée, dans leurs tenues de gendre idéal, ils apprennent les sciences humaines et la poésie anglaise dans des salles de cours à la gloire d’illustres anciens. Le soir, cachés sous des tuniques noires, ils se livrent à des rites tout à leur fantasme d’immortalité : procession devant le crâne de Geronimo2 volé par leurs ancêtres, masturbation dans des cercueils, viols de sépultures. Ils se confient des secrets qui les uniront jusque dans la mort. Parvenus au pouvoir financier ou militaire, ils s’opposent apparemment, comme John Kerry et George W. Bush lors de l’élection présidentielle en 2004. Ils sont obsédés par le pouvoir et l’autoreproduction d’une élite blanche, occidentale, intouchable. Yale, l’appartenance à Skulls and Bones et la croyance en leur proximité à Dieu ont scellé leur destin. Avec Madame Krudson et le groupe Bilderberg, ils quadrillent le monde.

Je n’ai jamais mis les pieds à Yale. J’ai appris « l’anglais des affaires » en formation accélérée au Crédit Général. Ma famille habite une maison Legrand que mon père avait fait construire à Clermont-Ferrand. C’est une bâtisse de béton recouvert d’une peinture saumâtre dans une rue en forme d’impasse. Mon père s’en montrait très fier. Il était plombier. Le samedi, nous déjeunions à l’Hippopotamus. À table, je regardais ses mains rugueuses. M’avaient-elles seulement une fois caressé ? À ses côtés, ma mère dévorait la mousse au chocolat à volonté. Elle faisait régime toute la semaine. La teinture capillaire rongeait sa peau. Le soir, elle crémait de Nivea son visage sillonné par le roulis de la vie. Je m’endormais avec une odeur de laque Elnett sur le front.

À la télévision, la publicité pour Omo s’intercalait entre Les Sept Mercenaires et Guy Lux. Mes parents bossaient dur. Je fouillais les poches de mon père. Il n’y avait jamais rien. Je gagnais toujours au Monopoly. Aux billes aussi. À force de repartir les mains vides de la cour de récréation, les autres enfants n’ont plus voulu jouer avec moi.

Je me coupais du réel, devenais accroc aux mathématiques. Loin de ces objets que je ne pouvais obtenir ; de ces parents qui n’avaient jamais de temps ; de cette société qui m’ordonnait d’être heureux. Adolescent, j’ai tout mis en équation : le taux de remplissage du salon de coiffure de ma mère, la propension à la dépression des professeurs de l’Éducation nationale. Ma probabilité d’être aimé. Les chiffres étaient là, parlaient tout le temps. J’eus envie de vivre sous terre.

Je m’étais bricolé un bureau dans la cave. Elle devint mon premier refuge. J’aimais son froid humide, l’odeur de trou, le silence de prison. Sous terre, il ne se passait rien, ni le jour ni la nuit. Plus de rythme, de lumière, juste les chiffres. Je n’en sortais plus.