La vie
en rose

Stéphanie Pélerin

Fanny Vandermeersch

Tiphaine Hadet

Céline Rouillé

City

Poche

© City Editions 2022

Couverture : Studio City/Shutterstock

ISBN : 9782824636061

Code Hachette : 18 1225 1

Collection dirigée par Christian English & Frédéric Thibaud.

Catalogue et manuscrits : city-editions.com

Conformément au Code de la propriété intellectuelle, il est interdit
de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage, et ce,
par quelque moyen que ce soit, sans l’autorisation préalable de l’éditeur.

Dépôt légal : Février 2022

Il est entré dans mon cœur…

(Stéphanie Pélerin, 2017)

— Vijay, y a du courrier pour toi !

Voilà comment tout a commencé, il y a quelques mois seulement. Je m’embourbais depuis deux ans dans des études de comptabilité pas vraiment faites pour moi. Un bac STMG en poche, décroché sans trop me fouler, j’avais poursuivi par un BTS, voie quasi désignée par ce genre de filière. J’ai toujours aimé aller à l’école, même si je n’y fournissais pas beaucoup d’efforts. Mais l’ambiance, les potes, ça me motivait à me lever le matin. J’ai même adoré la philo en terminale. Le prof, surtout, pour être honnête. Ses réflexions existentielles, son regard profond sur les choses de la vie, quelle révélation ! Ses fesses moulées dans son jean aussi… mais ça, c’est encore une autre histoire.

Tout ça pour dire que, depuis ma naissance finalement, je me laisse pousser dans le sens du vent. J’ai grandi dans un coin de Paris qu’on qualifie de malfamé. Le genre d’endroit dont tu n’oses pas mettre l’adresse sur un CV, de peur que cela ne le classe d’office sur la pile des refusés. Mes parents ont quitté le Sri Lanka bien avant ma naissance, alors que je n’étais même pas un embryon de projet dans leur tête. Ils avaient des rêves de réussite, plutôt que d’exil. Ils aiment leur pays, profondément. C’est donc le cœur en miettes qu’ils ont dû partir, quand il ne leur a plus été possible ni d’y vivre en sécurité, ni d’y manger à leur faim.

Je suis né en France, je suis français. Pour autant, mes racines pulsent dans mes veines… et dans le regard des gens, de toute évidence. Ce n’est pas toujours simple. Ici, on a du mal à me considérer comme français. Les rares fois où nous avons pu nous rendre au Sri Lanka, ce n’était pas mieux : même si je parle assez correctement tamoul, mon accent me trahit. J’ai appris à faire avec. Au quotidien, je suis surtout moi, et c’est déjà beaucoup. D’autant que côté singularité, je ne me suis pas arrêté à ça.

Mais bref, revenons à cette lettre. J’ai postulé de manière spontanée pour intégrer des écoles de commerce. Je ne croyais pas franchement dans la démarche, mais les piques incessantes de ma mère avaient fini par me décider. Je devais changer de voie, j’avais des capacités ; mais un poil dans la main de la taille d’un baobab, selon mon père qui adore les expressions françaises.

Ce matin-là, je m’attendais à ouvrir une énième lettre de refus. Ce genre de courrier qui vous annonce à quel point votre CV a retenu l’attention par ses qualités – et bla-bla – mais que c’est mort, on n’a pas de place pour toi.

— M’en fous, Suji, c’est encore un « non », et j’ai pas envie de me pourrir la journée.

Sujitha, c’est ma petite sœur. Elle passe le bac cette année. Filière scientifique. Elle excelle dans tout ce qu’elle touche et je vois bien la fierté de mes parents quand ils la regardent. Ce n’est pas qu’ils l’aiment plus que moi. En revanche, sa pugnacité est à la hauteur de l’énergie qu’ils ont toujours générée. Pour quitter leur terre natale, pour apprendre une nouvelle langue, se fondre dans la masse, vivre dignement. Alors la ténacité et les excellents résultats de ma sœur les confortent dans ces choix douloureux qu’ils ont faits pour construire ce que tout le monde nomme « une vie meilleure ». En ce qui me concerne, je n’ai jamais réussi à ressentir ça dans mes tripes. Je les comprends, je les admire, mais moi, je suis né en France et je n’ai pas cette impression de devoir me battre. En tout cas, pas pour aller à l’école.

— Tu peux pas savoir si c’est un « non », vu que tu n’as même pas décacheté l’enveloppe !

— Au moins, tant qu’elle n’est pas ouverte, je peux encore imaginer que ce n’est pas un « non ». Et ne pas flinguer ma journée.

Ma réponse ne lui convenait pas ; elle trépignait, littéralement. À croire que cette réponse lui importait encore plus qu’à moi. Pour autant, je ne voulais pas ouvrir cette lettre, je ne pouvais pas encaisser une sale nouvelle de plus. D’autant que la veille, je m’étais fait larguer comme un malpropre.

— Allez, Vijay !

— Suji, tu me gonfles ! De toute façon, je n’ai pas fait les choses au bon moment. Janvier, c’est beaucoup trop tôt. Les écoles n’ont absolument pas la tête à la rentrée de septembre. Je suis même certain que ma candidature aura fait rire tout Paris.

Ma sœur avait tourné les talons, j’avais gagné. Elle lâchait l’affaire, et moi par la même occasion. Voilà, quand je disais quelque chose, on m’écoutait. Elle poussa alors un cri strident, de ceux qui témoignent d’une joie immense.

— Vij ! Ta candidature est retenue ! Ils te proposent un entretien !

C’est ainsi que les choses se sont enchaînées : un entretien réussi, une promesse d’acceptation à la rentrée. Et la somme des frais de scolarité. Colossale. La situation de mes parents m’assurait une petite bourse, mais là… Le directeur de l’école m’avait conseillé de contracter un prêt étudiant. Avais-je envie pour autant de commencer dans la vie avec des dettes ? Le jeu en valait-il la chandelle ? Pas pour moi.

J’annonçai donc à mes parents que je renonçais. Mon père se leva de table et claqua la porte en sortant. Ma mère se mit à faire une comédie dont elle seule a le secret : gémissements et larmes qui faisaient très authentiques. Je les avais déçus, c’était certain. Quand mon père rentra, deux heures plus tard, il avait réussi à trouver un job pour le soir. Il ferait des sandwiches. Un de ses potes avait monté une modeste chaîne de fast-food. Alors, comble de chance, il avait également réussi à me faire embaucher. J’avais tenu trois jours : l’odeur de graillon, le caractère épouvantable de mon supérieur, les horaires… Je devais bosser mais je voulais faire autre chose.

*

13 février 2017

Voilà comment je me retrouve à vendre des roses aux clients des restaurants, depuis deux bonnes semaines déjà. Encore une idée de Suji, pour être plus précis. On pense à tort que ce sont des Indiens ou des Pakistanais qui circulent entre nos tables, tentant par tous les moyens de nous refourguer leur marchandise. Ils sont en réalité presque tous bangladais. Mais pour les gens aux terrasses des cafés et des restaurants, c’est un peu la même chose. Tous les Africains, tous les Asiatiques, tous les « Indiens » se ressemblent. Alors bien malin qui verra que je suis sri-lankais.

Selon Suji, c’est très romantique, de vendre des fleurs. Elle a raison sur un point : je ne sentirai pas la frite froide à la fin de ma journée de travail. Dans les faits, c’est moins facile que dans la bouche de ma petite sœur. J’ai arpenté Paris une semaine entière, à la recherche du coin dans lequel j’ai le moins de chances de me faire griller. Je ne suis pas stupide, je me doute qu’il y a un réseau très organisé derrière tout ça. Alors si on pense que je marche sur les plates-bandes de quelqu’un, je risque de devoir compter mes côtes ensuite.

J’ai jeté mon dévolu sur le quartier de la magnifique place des Vosges. Je suis immédiatement tombé amoureux de cet endroit. C’est la plus ancienne place de Paris. Henri IV y avait souhaité la construction d’hôtels particuliers autour d’une place carrée, selon un cahier des charges très précis. Des façades en pierre et brique, des toits en ardoise. Une place royale grandiose, offrant aux Parisiens de l’époque leur première réelle voie de circulation. Mais aussi des galeries couvertes pour se promener malgré les intempéries, flâner le long des boutiques. À la construction de Versailles, seuls les nobles sans le sou ont continué à la fréquenter. Au xixe siècle des écrivains comme Victor Hugo, Théophile Gautier, Alphonse Daudet y ont vécu, ajoutant encore à la prestance du lieu.

C’est sous Napoléon Ier qu’elle a pris son nom. Ce dernier a créé le fameux impôt sur le revenu. Cette place a reçu le nom du premier département à s’en acquitter : les Vosges. Elle est aujourd’hui un lieu de passage et de vie, au sein du plus grand quartier que représente le Marais. Si je n’avais pas mis en place ce petit projet pour financer mes études, je n’aurais sans doute jamais pris le temps de m’y intéresser. Je serais passé à côté d’un sacré joyau. Paris est une ville incroyable, dans laquelle se côtoient tellement de richesses que même ses habitants ne les connaissent pas vraiment. J’ai même commencé à m’imaginer des histoires à l’eau de rose dans lesquelles mon cœur s’enflammerait, dans lesquelles l’amour viendrait me percuter au détour d’une terrasse de café. Le souvenir de la somme à réunir pour entrer dans l’école de commerce m’avait ramené à la réalité, Cupidon s’éloignant de toute la force de ses petites ailes.

— En parlant de Cupidon, m’apostrophe Suji, si tu te déguisais pour la Saint-Valentin… Tu vendrais peut-être plus de fleurs…

Ou comment devenir la risée du quartier, en une leçon !

— Excellente idée, avec un arc, des flèches et de jolies ailes dans le dos…

Vu le sourire béat de ma sœur, je m’aperçois qu’elle est sérieuse. Je ne vais quand même pas me grimer et enfiler des plumes pour cette fête ridicule… En revanche, il est certain que j’ai un gros coup à jouer avec cette soirée. C’est sans doute la plus juteuse de l’année, celle pendant laquelle les gens sont pleins d’amour… et vifs à mettre la main au porte-monnaie. Les autres soirs, c’est plus compliqué. Notamment depuis que la galanterie est devenue un concept éculé, à la limite de la ringardise.

— Si tu veux mon avis, tu te cherches surtout des excuses pour ne pas vendre, et ne pas avoir assez d’argent pour te la payer, cette école.

— Et si je ne veux pas ton avis, en fait, je l’ai quand même. De toute façon, je vais vendre des fleurs demain soir, comme tous les soirs depuis deux semaines…

*