Chrysostome Gourio

Mon beau grimoire

Casterman

© Casterman 2021

Dépôt légal : septembre 2021 ; D.2021/0053/270

ISBN numérique : 978-2-203-23459-8

ISBN du pdf web : 978-2-203-23461-1

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 978-2-203-22265-6

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Biographie de l’auteur :
Malgré un naturel souriant, Chrysostome Gourio aime mettre ses mains dans la boue, faire du camping dans les forêts sombres et jouer avec les scolopendres. Il nourrit également une passion inavouable pour les aliments dégoûtants tels que la cervelle, les tripes ou le foie. Sans doute est-ce pour cela qu’il s’est pris d’affection pour les monstres et qu’il a eu envie d’écrire des histoires à leur propos…

À Howard et Stephen,
pour tout ce que je leur dois

À Thibault,
qui a fait jaillir la noire étincelle de cette aventure

Prologue

31 octobre 1692

— J’en appelle aux noires puissances qui rampent en secret ! gronde le patriarche Vermot. Qu’en cette nuit de Samhain, elles ouvrent les portes vers l’Autre Monde.

Un éclair déchire le ciel.

Le grand salon du manoir est plongé dans l’obscurité. Seules les braises qui rougeoient dans l’âtre et quelques chandelles dispersées dans la salle font danser les ombres des toges. Sous les capuches, la lumière pâle donne aux visages des allures de crânes et, à l’extérieur, la pluie s’abat sur les vitres dans un étourdissant fracas.

Le chef de famille attrape la servante que son fils retient à leur côté et, sortant un long couteau de sa manche, lui entaille l’intérieur du bras d’un geste vif. La fille est jeune, douze ans à peine. Treize, peut-être. Elle crie, mais il s’en moque. Seul compte le pouvoir qu’ils vont obtenir, lui et les siens.

Le sang coule dans une vasque, posée sur la table. Une fois qu’elle est remplie, le vieil homme y plonge sa coupe et la porte, ruisselante, au-dessus de sa tête.

— Nous vous adressons ce sang en offrande afin que se déversent les hordes des noirceurs.

Les six membres de la famille Vermot, réunis en cercle, mains levées, reprennent en chœur.

La coupe tourne, ils boivent chacun à leur tour.

La servante, elle, s’effondre, enroulant son bras  meurtri dans un torchon. Elle pousse des talons, rampe contre un buffet, se recroqueville. Une silencieuse litanie s’échappe de ses lèvres sans discontinuer, mais les autres n’y prêtent aucune attention.

— Ô terribles Lug, Èrèbe et Sîn, poursuit le vieil homme, nous invoquons votre souveraineté ! Qu’elle recouvre ces terres et fasse de nous leurs maîtres.

À nouveau un éclair déchire la nuit et le tonnerre craque. Si fort que le manoir tremble.

Toute la famille plonge ses mains dans la vasque et répète :

— Ô terribles Lug, Èrèbe et Sîn, nous invoquons votre souveraineté ! Qu’elle recouvre ces terres et fasse de nous leurs maîtres.

Le plus jeune des hommes se jette sur la servante, interrompant sa psalmodie. Il la saisit par le poignet et les cheveux, la traîne jusqu’à la table. Elle hurle, se débat. Rien n’y fait. La voilà allongée sur le bois, bras écartés, et le patriarche lève son couteau.

Terrorisée, elle se met à crier :

— Ô Beel Zê-Boul ! Ô ma mère, notre mère à toutes ! J’en appelle à ton feu noir. Prends ce que tu voudras, mais ne les laisse pas me tuer.

C’est comme si le temps se suspendait un instant. Soudain, la cheminée explose, emportant une partie du mur et du plafond, projetant tous les membres de la famille à travers la pièce.

La servante n’a que le temps de voir apparaître un molosse noir, les crocs luisants, la gueule énorme. Et deux yeux jaunes aux pupilles fendues.

Une douleur terrible, pire que tout ce qu’elle a connu, déchire son corps… puis les ténèbres l’enveloppent.

1.

Aujourd’hui

Sorcière, Sorcière,

Surveille tes arrières !

Sorcière, Sorcière,

Ou on t’pèl’ra le derrière !

Les trois K ont surgi au dernier carrefour, un de leurs endroits préférés.

Perséphone fait comme si elle ne les entendait pas, comme s’ils n’existaient pas. Elle serre les poings au fond de ses poches, rentre la tête dans sa capuche et se contente de regarder le trottoir.

Cassez-vous ! Cassez-vous !

Le collège n’est pas loin, juste au bout de la rue. Deux cents mètres. Elle doit tenir jusque-là.

— Vous avez vu, les gros ? lance Kylian. La sorcière est sortie de son caveau !

— Pourquoi tu vas en classe, Sorcière ? ricane Khaïs. Tes grimoires te suffisent pas ?

Surtout, ne pas se retourner. Ils n’attendent que ça. Si elle réplique, ils passeront la journée sur son dos.

Sorcière, Sorcière,

Tu manges tes crottes de nez !

Sorcière, Sorcière,

On t’col’ra au bûcher !

En aucun cas les trois garçons ne s’approchent de front. Seulement en douce, comme des hyènes. Ils mordent, lui laissent un moment de répit, reviennent… Elle ne sait jamais quand ils vont attaquer. Ni où. Dans la cohue des couloirs, des escaliers, devant le portail à la sortie, quand tout le monde court, quand tout le monde crie…

— Tu sais quoi, Sorcière ? susurre Kevin. J’aimerais bien te croiser une nuit. On pourrait se retrouver dans ton cimetière. Tu me montrerais tes tours et je te montrerais ma baguette.

Ils éclatent de rire. Un rire franc, partagé. Qui écrase les épaules et le cœur de Perséphone.

Vous me le paierez !

Ils sont derrière elle, à portée, elle sent presque leur haleine. Elle est sûre que si elle se retourne, elle peut leur coller une claque.

Sorcière, Sorcière,

Tu vas nous laisser faire !

Sorcière, Sorcière,

Ou tu vivras un enfer !

Ses oreilles bourdonnent, ses tempes battent la chamade… Elle se contente de serrer les poings plus fort.

Cassez-vous ! Cassez-vous ! Cassez…

Elle voudrait exploser, leur hurler au visage, mais elle sait qu’elle ne le fera pas. Son corps est trop faible, trop maigre, trop maladroit. Et elle n’est pas assez courageuse.

Pas comme Nathalène, sa copine. La seule. Elle, elle saurait leur tenir tête.

C’est sûr, si elle lui racontait tout ce qu’ils lui font, ils n’auraient pas fini d’en baver. Au lieu de ça, Perséphone se tait.

… -vous ! Cassez-vous !

Alors, comme chaque fois, elle pleure. En silence. De rage. De dégoût.

Sorcière, Sorcière,

Avec ton sale crapaud !

Sorcière, Sorcière,

On t’fabriqu’ra un manteau !

Heureusement, il tombe des cordes. La pluie coule sur ses taches de rousseur et cache ses larmes. Ruisselle le long des mèches rousses et bouclées qui sortent de sa capuche. Pour autant, elle n’apaise ni la souffrance ni la fureur qui brûlent son ventre et ramollissent ses jambes.

Elle donnerait n’importe quoi pour voir disparaître les trois K. Pour que le sol s’ouvre sous leurs pieds. Pour que des tentacules surgissent du trottoir et les emportent pendant qu’ils braillent…

N’importe quoi pourvu qu’ils cessent d’exister.

Dans les nuages noirs, au loin, le tonnerre gronde.

Perséphone tourne au coin de la rue et aperçoit enfin le portail du collège, comme une terre promise.

Devant, au milieu de l’attroupement des élèves, se trouve Nathalène qui lève la main, un grand sourire en bandoulière, et fonce dans sa direction. Perséphone pourrait s’effondrer tant son soulagement est intense.

Les trois K la dépassent en coup de vent, comme si de rien n’était, mais elle a le temps de saisir le dernier couplet.

Sorcière, Sorcière,

Un jour on t’f’ra ta fête !

Sorcière, Sorcière,

On te rasera la tête !

Et ils filent se fondre dans la masse.

Nathalène la serre comme un ouragan de tendresse. La tristesse baisse d’un cran. Sa présence rassurante lui fait du bien. Son amie, sa vraie. Son île.

La rage, elle, reste intacte.

Tenant Perséphone à bout de bras, Nathalène s’écarte, la regarde en fronçant les sourcils.

— Ça va ? T’as les yeux tout rouges.

— C’est rien, dit Perséphone en les essuyant, j’ai pris la pluie.

— T’es sûre ? C’est pas à cause de ces trois boulets, au moins ?

— Non, t’inquiète.

— Tu me le dirais, hein ?

— Ben oui.

Mais sa voix tremblante ne pourrait tromper que Perséphone elle-même.

Sa copine plisse les yeux, soupire, finit par sourire.

— Allez, viens, dit-elle avec un clin d’œil, on va se mettre au sec.

Quand elles passent le portail, Kevin tourne la tête et Perséphone voit ses lèvres former le mot :

Sorcière

2.

La prof de français arpente l’estrade en répétant les règles d’utilisation des conjonctions de coordination, un doigt pointé vers le tableau blanc interactif. Sa voix monte et descend, au gré de la dictée, et dans la classe, le silence est presque complet. On n’entend que les stylos qui grattent, les respirations alourdies par l’hiver et le ventilateur de l’ordinateur.

Perséphone copie, l’épaule collée au mur, tête penchée vers la fenêtre brouillée de buée et de pluie. Du coin de l’œil, elle aperçoit Nathalène qui griffonne, le nez sur son cahier.