Couverture

DE LA MÊME AUTEURE

DE LA MÊME AUTEURE

365+1, qui est né a dit…

TohuBohu éditions, 2019

CHRONIQUES DE CEUX D’À CÔTÉ

Claude

TohuBohu éditions, 2019

Titre

Céline Nieszawer

DONALD

(ET LECH)

ROMAN

Chroniques de ceux d’à côté

Chapitre 1

Au beau milieu de la piscine couverte de l’hôtel Le Pic Blanc, un Anglais à la peau rose et aux cheveux jaunes est affalé sur une bouée pneumatique en forme de cygne.

Il est seul. Il flotte.

Les chaises longues autour du bassin sont vides.

Une musique d’ascenseur sort des haut-parleurs.

C’est l’hiver, dehors la grêle cogne contre la baie vitrée de l’hôtel.

L’homme c’est Donald, qui pour l’instant, est au paradis.

Son gros bidon bouge comme de la gelée anglaise. Il fume un cigare qu’un client australien lui a offert. Un Montecristo Línea 1935. Il fait des petits battements avec ses pieds dodus qui font des bruits de clapotis.

Sa bouée dessine des mouvements circulaires et se cogne d’un bout à l’autre de la piscine.

Il attrape son portable posé sur le bord. Appuie sur l’appareil photo à l’aide de ses grosses mains mouillées, pour un selfie, qu’il envoie à quelques camarades de travail. Il lance ensuite son mobile sur une de ses pantoufles blanches offertes par l’hôtel, puis retourne au milieu du bassin en se propulsant en arrière, grâce à ses deux pieds grassouillets.

Le temps passe doucement. Les aiguilles de l’horloge Rolex accrochée au mur, avancent lentement. Tic-tac tic-tac.

Les doux mouvements de l’eau le détendent. Il s’endort paisiblement, bercé par le va-et-vient de la bouée. Ses muscles se relâchent. Il rêve de filles qui lèchent des glaces à la vanille.

Sa main potelée retombe mollement sur le cygne en plastique qui fait pchitttt au contact du cigare allumé. La bouée se dégonfle d’un coup sec. Donald tombe à pic. Il se réveille abasourdi, en sursaut, paniqué. Il avale une bonne dizaine de tasses. Sans repère, son gros corps grassouillet remonte à la surface. Il nage à la manière d’un chien jusqu’aux marches de la piscine, recrachant péniblement l’eau calcaire. Il enfile en vitesse son peignoir et ses pantoufles brodées du nom de l’hôtel.

C’en est fini de la baignade.

Son travail lui a offert une semaine de congé à l’hôtel hors catégorie Le Pic Blanc pour le récompenser de ses résultats spectaculaires.

Donald est anglais, de Northampton. Après plusieurs années à travailler en plein air à percer des trous dans l’asphalte sous la bruine anglaise, il a quitté sa ville natale pour Paris.

Aujourd’hui Donald est guide touristique à la CoC, abréviation de Citizen of the City ; une compagnie touristique qui embauche n’importe qui, à moindre coût et dont le siège est installé à Dublin, pour ne payer que 0,003 % de taxe.

Le manager de la CoC vient du Minnesota. Il s’appelle Matthias mais se fait appeler Matisse. Personne ne l’a jamais vu. C’est une voix chaude au téléphone. Les guides le soupçonnent de se glisser incognito dans la peau d’un touriste pour pouvoir les espionner. Certains assurent l’avoir rencontré au moins une fois dans leur vie, mais personne ne s’accorde sur son physique. Pour les uns il est gros et blond, pour d’autres il est Noir et porte des lunettes. C’est un mystère. Une légende urbaine. Il bichonne chacun à sa manière comme un papa absent, et n’oublie jamais les anniversaires. Il a embauché une bande de bras cassés qui s’informent pour la visite sur Wikipédia en même temps que les visiteurs.

Matisse gère la compagnie d’une main de maître. Les touristes ne manquent pas à Paris, mais dégoter la perle rare c’est le plus compliqué. Il place chaque guide en fonction de son style d’après un raisonnement que lui seul comprend, cela fonctionne à merveille.

Ce qui compte c’est d’avoir le sens du spectacle, les connaissances historiques passent bien après. Donald est sûrement l’homme le plus adapté à la situation.

Pendant les visites, il est capable d’attirer les regards. Un comédien né, qui rapporte à la compagnie une réputation en or grâce aux superbes remarques de Tripadvisor.

Donald est un homme 5 étoiles.

Chapitre 2

Il pleut à verse à Paris. Sur l’esplanade du Trocadéro, les passants frigorifiés dans leur doudoune, courent se réfugier dans les cafés, sous les kiosques à journaux ou n’importe où, pourvu qu’ils ne soient pas trempés, peine perdue. Le vent fait plier les parapluies, s’envoler les chapeaux. S’infiltre dans les vêtements les plus résistants.

À 109 mètres au-dessus du sol, Lech transi de froid s’arrête soudain au beau milieu d’un groupe de touristes hindous en imperméables transparents.

Il sème non seulement le doute parmi les visiteurs, mais un embouteillage monstre dans l’escalier de la Tour Eiffel.

Il a fait l’erreur de regarder son portable qui bipe. Le voilà maintenant qu’il observe atterré le selfie que lui a envoyé Donald-le-bienheureux.

Donald sur la photo a un vague air qui semble le narguer, il fume son gros cigare au milieu d’une piscine de rêve.

Lech vient de grimper 60 210 marches en moins d’un mois, à raison de 669 marches trois fois par jour depuis 30 jours. Cet arrêt impromptu risque par effet boule de neige de bloquer toute l’esplanade s’il ne décide pas de continuer l’ascension dans la minute. Il ne s’y résout pas.

C’est à dire qu’il le veut bien, ce sont ses jambes qui résistent. Il n’a jamais été sportif. À l’école, sa mère préférait remettre au professeur une lettre de dispense, plutôt qu’il ne se torde la cheville ou autre. Les parents de Lech donnaient très peu de crédit aux capacités physiques de leur fils.

Lech est depuis toujours un homme transparent, et ce malgré des efforts considérables ; il porte une moustache copiée sur les standards des cafetiers de la belle époque, rebiquant vers le haut. Il est doté de beaux yeux verts inquiets qui n’ont, pour le moment pas beaucoup d’éclat, certainement dû à sa croissance attardée.

Il vient de Nieszawa, une petite ville du centre de la Pologne coincée entre Raciazec et Waganiec. Une ville où on ne trouve rien de mieux à faire que de se regarder les uns les autres derrière les vitres des maisons.

Comme Donald, Lech est guide touristique à la CoC. Ils se sont rencontrés pendant le pot d’accueil des nouveaux. C’est là qu’ils se sont échangés les numéros.

Pris à l’essai, Matisse a finalement gardé Lech, même s’il est mauvais. C’est le pigeon parfait, il récupère les pires visites, celles que personne ne veut, et il ne bronche jamais, ce qui est précieux.

La raison de la présence de Lech sur le sol parisien s’explique de la manière suivante ; quelques années après le traité de Maastricht, Lech était venu visiter Paris pour la première fois. Il voulait se faire plaisir, et s’est offert un tour avec la compagnie Citizen of the City grâce à un tract distribué à la sortie du métro Barbès. Un simple bout de papier avait changé sa vie.

C’était un tour à Notre-Dame, il s’en souvient comme d’une erreur.

Avant ça, quand Lech vivait encore en Pologne, c’était un homme croyant, qui faisait partie d’un mouvement de jeunesse catholique polonais.

La traduction du nom de son mouvement en français donnait à quelques choses près : jeunesse heureuse dans la foi au seigneur.

À cette époque il vendait des images pieuses à la sortie des églises, des écoles de filles et dans les dispensaires de vieillards.

Il s’était rapproché de Dieu un moment, et puis d’une fille du mouvement et quand la fille l’avait baladé, il s’était éloigné des deux. Il avait pris un billet pour Paris avec l’argent des bondieuseries et n’était plus jamais revenu.

Lors de son premier tour à Notre-Dame, il avait discuté avec un guide pakistanais, Kabir, ancien étudiant en médecine, qui avait atterri là par hasard, et qui lui avait donné le numéro de la compagnie. Après trois essais gratuits à la Tour Eiffel, Matisse l’avait aussitôt embauché par téléphone, il avait flairé la bonne affaire.

Depuis cet appel, Lech grimpe des marches jour après jour, lui petit bonhomme maigrichon qui n’a jamais fait mieux que grimper les trois marches du seuil de sa maison polonaise.

Sa vie prend depuis un virage à 180 degrés, qu’on pourrait aussi appeler en épingle à cheveux.

Chapitre 3

Les jambes écartées dans le lit king size de l’hôtel du Pic Blanc, Donald gros patapouf regarde la télévision Suisse Romande. Un maxi paquet de chips vinaigre devant lui qu’il dévore en regardant Derrick parce qu’il aime bien les filles dans cette série. Elles n’ont aucun humour, ça l’excite beaucoup. Quant à Derrick, ce vieux nazi, il fait autant d’effet qu’un somnifère. Donald s’endort une chips à la main.

La vie est belle pour les bienheureux.

Demain il a prévu le spa, puis un massage aux feuilles d’aloe vera par une fille de la région et pour finir en beauté un buffet campagnard rempli de tout ce qu’il aime.

Pour le moment, il se trouve au pays des songes où il patauge dans de la mousse rose avec trois grosses dondons vues dans un sitcom de la télé suisse, les filles le massent, l’éventent, le chatouillent tellement, qu’il se réveille en plein climax. La chips lui griffe le dos.

Ça ne le dérange pas. Il attrape le bout de la chips écrasée dans son dos et la fourre dans sa bouche. Il se rendort aussitôt.

Il se réveille le lendemain à l’aube avec le chant du coq. Il pense qu’il continue de rêver parce qu’autour de lui, c’est la ville. Un coq n’a rien à y faire, à moins qu’il ne se soit égaré dans les couloirs de l’hôtel. Donald glisse à nouveau dans le sommeil paradoxal et se retrouve allongé sur une plage de Malibu avec une fille en maillot de bain qui joue à la corde à sauter, ses nattes virevoltent à chaque fois qu’elle s’élance dans les airs, mais voilà que le coq s’invite de nouveau dans son rêve. Dès que la fille touche le sol, cocoricccoooo, cocoriccooooo. Donald se réveille complètement.

Derrière la paroi de sa chambre, on commence à s’activer. Bruits de chaises, de chasse d’eau, de disputes. Pas de doute là-dessus, c’est le réveille-matin de la chambre d’à côté qui s’est déclenché avec un son de cocorico.

Il reste encore trois jours de vacances aux frais de la princesse. Donald a tout son temps et il compte bien en profiter. Il se rendort à nouveau.

Quand il se réveille bien plus tard, il est 12 heures. Il a raté l’heure du petit déjeuner mais ça ne l’empêche pas d’appeler la réception. Caroline la fille à l’accueil ne sait pas lui dire non. Ils en rigolent ensemble.

– Monsieur Donald ce que vous me faites faire !

Il commande un petit déjeuner continental au lit. Demande de rajouter du bacon et des œufs en plus, et tout un tas d’autres choses.

– Surprenez-moi Caroline ! avec son accent anglais.

Dix minutes plus tard, une fille rousse un peu grosse en legging avec entre les jambes ce qu’on appelle le camel toe, frappe à la porte.

– Petit déjeuner monsieur Donald.

Donald pose ses étranges petits pieds au sol. Il est nu. Son corps est une espèce de truc marrant qui se détend avec le temps, mais ça ne semble poser de problème à personne. Les filles l’aiment bien.

Il attrape son pull pour se cacher vaguement et ouvre la porte. Il regarde Caroline en lui disant d’un air libidineux si c’est elle le petit déjeuner.

– Oh monsieur Donald !

Caroline glousse de plaisir et dépose le plateau du petit déjeuner sur le lit. Donald se joint aux gloussements de la fille, ce qui, vu de loin donne une situation gênante dont ils n’ont aucune conscience.

Caroline est une fille rousse, 25 ans, une peau diaphane et des poignées d’amour. Ses fesses font bimbam quand elle se balade. Elle essaye de ressembler à Kim Kardashian. Sans lunettes, on s’en rapproche.

Donald et Caroline se connaissent bien depuis les cinq jours que Donald est client à l’hôtel. Elle rosit quand elle le voit. C’est rare de rencontrer dans l’hôtel des clients comme Donald. Elle lui a rajouté plus de confiture, plus de pain, plus de bacon, plus de tout sur le plateau du petit déjeuner. Elle dit qu’elle lui a offert un petit lapin en chocolat qu’il trouvera sous la serviette. Elle repart minaudant et agitant sa petite main dodue pour lui dire à tout à l’heure.

Donald s’installe comme un pacha dans son lit. Écarte ses grosses cuisses pour se mettre dans une position confortable. Ne fait qu’une bouchée du lapin. Allume la télé sur un film de cowboys et d’Indiens. Il commence à manger et à en mettre plein les draps. Il regarde son téléphone. Quelques messages qui lui paraissent venir de la planète Mars, car ici il est loin de tout. Il ne sait pas pourquoi, mais il envoie à nouveau sa photo de la piscine avec son gros cigare à Lech, le petit guide polonais qu’il a croisé un jour à une réunion de la CoC, et une autre fois sur l’esplanade du Trocadéro et qu’il trouvait marrant.

Encore une journée qui s‘annonce belle.

Dehors, derrière la vitre, la neige commence à tomber, mais à l’intérieur, dans la chambre au papier peint bleu, la température est idéale. Il va certainement passer pas mal de temps au lit.

Chapitre 4

Même la nuit, quand il dort, Lech rêve de marches.

Au départ il faisait des rêves gentils, du style promenade à Montmartre, mais dernièrement et durant deux nuits consécutives, il s’est retrouvé tout en bas de la muraille de Chine à évaluer l’ampleur du labeur. Bien que la muraille de Chine, il ne l’...