ISBN : 978-2-7024-4212-8

© 2015, Éditions du Masque,
un département des éditions Jean-Claude Lattès.

Couverture : © Jacqueline Moore/Arcangel Images
Conception graphique : WE-WE

Éditions du Masque
17, rue Jacob 75006 Paris
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Olivier Taveau est né en 1971 à Tours. Passionné par la lecture depuis toujours, il consacre ses moments de liberté – le soir et la nuit – à l’écriture. Il vit avec sa famille à Tours.

« Le moi n’est pas maître dans sa propre maison. »

Sigmund FREUD

« En tuer un pour en terrifier mille. »

Sun ZI – L’art de la guerre

1

La balle avait achevé sa course dans la carcasse d’un treuil éreinté, loin dans son dos, mais le tintement métallique sonnait comme un avertissement. Un geste maladroit, un mouvement suspect, et la prochaine serait pour lui.

Nicholas Bog-Bat se redressa lentement. Très lentement.

Distant d’une vingtaine de pas, le visage du tireur formait une sorte d’anomalie sous les ondes brunes, une tache un peu claire oubliée sur une toile sombre. Le 9 mm qu’il tenait enfoncé sur la tempe du commandant Ykse, lui, avait l’éclat d’une flamme.

Un cauchemar, de bout en bout, et le réveil avait un insupportable parfum de sang.

Il y avait eu cet appel anonyme plus tôt dans la soirée, le cadavre bien en place à leur arrivée et cette ombre rôdant au milieu des ruines. Puis la poursuite sous un déluge d’eau avant ce coup violent derrière le crâne. Le fuyard avait profité de l’obscurité pour les surprendre.

Nicholas avait perdu connaissance. Quelques secondes seulement. Son agresseur aurait pu neutraliser Ykse, tenter sa chance et disparaître. Las, il avait choisi la pire des options : prendre un flic en otage.

Maintenant tenir, se répétait Nicholas. Matthias, resté en arrière, avait sûrement rejoint la voiture et donné l’alerte. Quatre ou cinq minutes encore et les premiers renforts seraient là. Déjà la ronde des sirènes s’étirait au loin, mais toujours aucun signe de nervosité dans la ligne de feu de son Sig Sauer. À croire que le type ne se rendait compte de rien, que le temps jouait pour lui. Pourtant lorsque les dents de l’étau auraient mordu, lorsque des dizaines de mires se concentreraient sur son front pâle, les quatre-vingt-dix kilos de Ykse offriraient au mieux un bouclier inconfortable. Plus d’issue à espérer. Le croirait-il s’il le lui criait ? Saurait-il l’entendre ? Il ne donnait même pas l’impression de douter. Dans le fracas des trombes, sa voix claire fusa comme une lame.

— À toi de choisir, mon frère.

Matthias revint sur ses pas, fouilla les ténèbres.

Rien.

Des façades éventrées ployant sous les nappes de pluie, des carcasses de béton parcourues d’ombres folles et ces gémissements lugubres portés par des bourrasques plus cinglantes que des gifles. La détonation pouvait venir de partout, s’être égarée mille fois dans ce labyrinthe sinistre avant de le trouver. Sous les clameurs de l’eau, seuls les battements de son cœur lui revenaient distinctement. Ces battements étouffés et l’écho d’un claquement sec.

Volte-face.

Un bruit de tôle froissée. Très net. Une tôle qu’on aurait heurtée.

Il s’engouffra dans la passe.

Du faible éclat de lune, plus rien. Restaient une nuit épaisse et des ébauches de formes, enchevêtrement de gravats et d’épieux rouillés. Il accéléra, traquant les intervalles. En évitant un obstacle, son pied accrocha la grille d’une clôture. Brève sensation d’envol avant un choc violent avec le sol. Son arme glissa de sa main pour disparaître dans une bouche noire.

— Oh non, non, non.

Il rampa jusqu’au regard, plongea le bras dans le trou béant. Trop court.

— Allez !

Il s’enfonça un peu plus dans le torrent crasseux. Ses doigts frôlèrent la crosse. L’index agrippa le pontet. Il se retourna, face vers le ciel, pressant le morceau de métal froid contre sa poitrine. La pluie frappait son visage comme autant de fines aiguilles de glace.

Pas le temps. Pas le temps.

Il se releva, sonné, ruisselant d’une eau sale. Courir, encore. Son épaule le lançait. Ses poumons le brûlaient. Le passage s’ouvrit sur un horizon de hangars et de charpentes nues où se dressait une sorte de mirador. Une brèche semblait y conduire. Un piège à rats en réalité, hérissé d’arêtes en béton et de ferrailles. Matthias s’acharnait, cédant chairs et vêtements à chaque pas. Ce mirador était son phare, sa planche de salut, un point d’observation providentiel, la seule alternative possible à des kilomètres de course aveugle dans ce cimetière industriel. Au détour d’un bâtiment, un mouvement attira son regard. Un détail plutôt. Une silhouette. Un profil familier dans la lumière évanescente, bras armé, tendu en direction d’un point qui échappait à son regard.

Nicholas…

Choisir…

Nicholas enrageait. Il y avait trop de maîtrise, trop d’assurance dans cette voix. La certitude naïve que rien ne pouvait l’atteindre. Pour autant, le type n’avait rien d’un débile ou de ces crétins anesthésiés à la dope. Il donnait plutôt l’impression de répéter une scène, l’épilogue immuable d’un scénario déjà écrit.

Ykse se redressa, grimaçant sous la pression du canon contre sa tempe. À cette distance, sous cette pluie, comment savoir ce que ses yeux cherchaient à dire.

— On dirait que tu es seul, mon frère.

La mâchoire de Nicholas se crispa. Les sirènes étaient là. L’autre devait les entendre. Il devait forcément les entendre.

— Sois raisonnable, poursuivit l’autre. Baisse ton arme et laisse-moi partir.

Aucune trace de défi ou de menace dans le ton. Ce salopard ne cherchait pas plus à l’effrayer qu’à l’impressionner. Il proposait un simple marché, une transaction dont l’objet n’avait guère plus d’importance qu’un quartier de viande sur l’étal d’un boucher.

Baisser son arme… L’idée lui traversa l’esprit, fatalement. Peut-être que cette « chose » tiendrait sa promesse, tournerait les talons et disparaîtrait. Elle pouvait aussi les abattre, Ykse et lui, comme des chiens. Dans tous les cas, le cauchemar recommencerait. Ce genre d’assassin n’avait rien à perdre. Ce genre d’assassin ne se rendrait jamais. Alors non, il ne baisserait pas son arme.

— Dommage, murmura la chose.

Et il pressa la détente.

Un coup de feu ou deux ou trois. Dans le vacarme des échos, impossible d’en faire le compte. Mais lorsque le silence revint, Nicholas avait disparu de son champ de vision.

Matthias glissa le long du mur. Une trentaine de mètres dans une obscurité pesante, une éternité à envisager le pire, y compris d’être abattu, avant de savoir d’où venait le tir.

Nicholas gisait à terre, gémissant. Le reste de l’impasse échappait à son regard. Matthias se pencha, une fraction de seconde, le temps de fixer une image dans son esprit. Il s’agissait bien d’une impasse. Large, peu profonde. Un corps était allongé près d’une énorme benne placée à quelques mètres de sa position. Il courut vers elle et se colla contre la paroi. Encore un peu et il serait assez proche. Ses jambes tremblaient. Son cœur battait à tout rompre. Il progressait lentement, aux aguets, sans déceler aucun son excepté ces sirènes qui n’arrivaient jamais.

Ce serait trop tard de toute façon.

Matthias était encore debout, sonné, à contempler le cadavre du commandant Ykse lorsque les gyrophares freinèrent à sa hauteur. Autour, des portes claquèrent. Des cris s’élevèrent. On courut, on hurla, mais rien n’y fit.

« Il » s’était volatilisé.

La lame traversa le tissu dans un bruit mat. L’espace autour de ses jambes se libérait. Il perçut le contact de doigts, des doigts froids, et une voix derrière qui l’appelait.

Dans l’ambulance qui l’emmenait, Nicholas n’opposait aucune résistance. Son corps n’était qu’un souvenir, lui qu’une pensée vague, inconstante. On lui demandait son nom, s’il entendait, s’il avait mal et à quel endroit. Il n’avait pas mal, non. Il ne sentait rien et se contentait de cligner des paupières lorsqu’on lui braquait une lampe dans les yeux. Le monde, son monde, se limitait à des sensations.

L’ambulance s’engouffra dans l’enceinte d’un hôpital. On tira la civière à l’intérieur d’un bâtiment puis dans une salle où de nouvelles mains se mirent à le manipuler.

Le silence soudain avait quelque chose de brutal, d’inquiétant. Dans cette atmosphère de bruits feutrés, de pas, de chuchotements, il avait l’impression d’étouffer. Il eut soudain froid et soif. Un élancement irradiait le bas de son dos et remontait le long de sa colonne. Il pensa qu’il ne pourrait plus jamais marcher. Plus jamais.

Un visage se pencha au-dessus de lui, en partie dissimulé sous un masque. Ses chairs présentaient une blessure à la cuisse droite, expliqua l’interne. La balle avait déchiré la peau sur une dizaine de centimètres en entamant légèrement le muscle. L’arrière de son crâne présentait également un hématome mais les examens confirmeraient l’absence de traumatisme.

— Vous en êtes quitte pour quelques points, conclut le médecin avant de prodiguer les soins.

Nicholas grimaça à peine lorsqu’on perça la peau pour fixer les sutures, mais sombra peu après sous l’effet combiné des analgésiques et des sédatifs.

Lorsqu’il revint à lui, il était allongé dans une chambre. Des reflets bleus, changeants, effleuraient la surface du plafond tandis qu’une voix monocorde s’insinuait dans son crâne. Une douleur lancinante donnait à son corps un semblant de consistance. Deux bras. Deux jambes. Et en vie.

En vie…

La voix, qui n’était alors qu’un murmure, prit de l’ampleur jusqu’à devenir clairement audible.

« … porte à quatre le nombre de ses victimes. L’homme, dont l’identité n’a pas été révélée, a pris la fuite lors d’une fusillade au cours de laquelle un officier de police aurait trouvé la mort. Un second officier, blessé, serait en ce moment même pris en charge par une équipe médicale. Interrogées sur les circonstances de ce drame, les autorités restent pour le moins évasives et peu d’informations ont filtré sur le contenu de la conférence de presse qui devrait se tenir dans la soirée. Le mystère qui entoure cette terrible affaire demeure entier et aucune hypothèse ne semble écartée pour… »

— Éteins-moi ça ! murmura Nicholas.

Matthias coupa l’écran de télévision et resta au pied du lit, traînant un teint de deuil.

Il avait accompagné son transfert dans l’ambulance, attendu devant le bloc pendant qu’on le soignait et aidé les infirmiers à le porter dans son lit, ne s’éloignant que pour passer quelques coups de fil. Il avait même dépêché une équipe pour filtrer les accès lorsque les premiers journalistes s’étaient présentés. Mais à Nicholas, pas un mot.

Pauvre gosse, songea ce dernier. À peine sorti de l’école et enfoncé jusqu’au cou dans cette merde. Après tout, c’est peut-être aussi bien. Qu’il s’habitue au goût dès maintenant ou qu’il se barre. C’est ce que j’aurais dû faire depuis longtemps. C’est ce que j’aurais dû faire hier encore.

Sa jambe, bien qu’engourdie, lui faisait un mal de chien. Matthias récupéra un oreiller qui traînait dans les placards et entreprit de le caler. Puis il erra dans la chambre, cherchant gauchement à se rendre utile.

Nicholas finit par le renvoyer chez lui sous un prétexte médiocre. La compagnie de cette ombre voûtée lui devenait insupportable. Viendraient les questions, inévitables, et il était trop tôt pour les explications, les doutes, les regrets. Revivre ces heures de cauchemar, envisager les conséquences désastreuses de leur naufrage, c’était au-delà de ses forces.

Seul, il s’abandonna sur l’oreiller. Sa blessure le lançait mais la douleur n’était rien en comparaison des images qui venaient le hanter, boucles infernales chaque fois plus confuses.

Ykse…

Il gardait la vision d’un voile blanc jeté sur sa dépouille, le souvenir de vertiges, de nausées, d’une rage et d’un cri qui ne voulait pas sortir.

Mort… Ykse mort…

— Bien installé ?

L’infirmière s’était glissée dans la chambre sans bruit. Il ne reconnut pas immédiatement la jeune femme qui avait assisté l’interne en salle de soins. Tout en parlant, elle griffonnait quelques mots sur un formulaire.

— Je vais prendre ce silence pour un oui. En tout cas, vous avez meilleure mine.

— Si vous le dites.

Elle glissa son stylo dans une poche de sa blouse et sortit deux analgésiques que Nicholas avala sans broncher.

— Avant que vous ne tombiez encore dans les vapes, il me faudrait votre signature ici.

Il parapha le document.

— Trente-huit ans, lut-elle. Je vous aurais donné beaucoup plus.

— Drôle de façon de réconforter vos patients.

— Au contraire, je déplace la douleur.

Nicholas cherchait justement une position plus confortable. Il avait l’impression que sa cuisse allait s’ouvrir en deux.

— Laissez-moi regarder, proposa la jeune femme.

Elle ôta le pansement avec précaution et remarqua la trace d’une vieille cicatrice sur la joue du policier.

— C’est une manie de vous blesser.

Nicholas passa une main sur la fine ligne blanche qui disparaissait sous sa barbe.

— Un chien. J’avais trois ans.

— Vous avez un don pour attirer les bêtes sauvages.

Elle lissa une dernière fois la bande avant de la fixer.

Nicholas la suivit du regard au moment où elle sortit. Elle s’appelait Lucie, avait-elle dit. Lucie Haan. Et il trouvait le nom joli.

Dehors, un ciel noir crachait une pluie fine.

Putain de journée…