© La Fabrique éditions, 2020

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Quand je dis quelque chose, cette chose perd immédiatement et définitivement son importance ; quand je la note, elle la perd toujours aussi mais en gagne parfois une autre.

Journal, 3 juillet 1913

Qui donc possède la main enchantée capable d’entrer dans la machinerie sans être déchirée par mille couteaux et semée à tous les vents ?

Journal, 21 novembre 1913

Les récits de Kafka désappointeront [le lecteur] encore plus que sa propre vie. Ils ne renferment aucun élément de rêverie par rapport au quotidien et n’offrent ni conseil, ni enseignement, ni consolation. C’est seulement le lecteur qui, pour quelque raison que ce soit, et toujours dans un état d’esprit d’indétermination, se trouve lui-même à la recherche de la vérité, commencera à comprendre quelque chose à Kafka et à ses modèles et il lui sera reconnaissant lorsque, dans un passage isolé, voire même dans une seule phrase, la structure nue d’un événement complètement insignifiant lui deviendra brusquement visible1.

Hannah Arendt

Les sauvages ne m’offensent pas tant de rôtir et manger les corps des trépassés que ceux qui les tourmentent et persécutent vivants2.

Montaigne

Des hommes enchaînés, des captifs aux pieds nus, le regard hagard, émergent de la nuit des caravanes esclavagistes et des travaux forcés sous la colonie. Ils nous invitent à revivre la scène traumatique, comme si le cauchemar d’hier soudain se répétait, se reproduisait dans la réalité du présent. À eux de faire parler de nouveau, sur cette scène désertée seulement en apparence, une langue, une voix et des mots dont on a l’impression qu’ils se sont tus, réduits au silence, à la manière de la voix de l’esclave3.

Achille Mbembe

Liberté du jeune chien

L’art des poètes, quel qu’il soit, est bien le seul qui nous mette sur ce chemin difficile. Pour Kafka, on l’a entendu, il s’agit d’un art du saut qui n’est autre que le saut de l’art lui-même, lequel par son élévation lui procure la joie d’un regard lucide et libre. Cet art semble la seule voie qui indique la sortie de tout régime de domination. La difficulté provient de ce que la solitude de l’écriture ne résout pas la question de l’appartenance de l’écrivain et de tout artiste à la même espèce que celles et ceux dont il se sent séparé.

Je reviens au long récit de 1922, Les Recherches d’un chien, autobiographie canine de Kafka qui pourrait s’intituler Portrait de l’artiste en jeune chien. L’ensemble de la condition humaine et de la vie sociale, sous toutes ses formes d’activités, est décrit à l’image de la vie des chiens. La planète des chiens est notre planète. Dans ce monde de chiens de tous poils, de tous âges et de toutes conditions le narrateur se présente comme un tout jeune et joli chien au beau pelage, plein de talent, de fougue et de vifs questionnements. Ce chiot génial et intempestif ne cesse d’interroger le monde dont il se sent à la fois proche et lointain, membre du peuple des chiens, partageant tous les caractères de l’espèce canine et malgré tout doué d’une turbulence singulière, celle d’un observateur solitaire. Chien en exil, il veut comprendre le sens de la vie des chiens et atteindre un régime de vérité quant à la question de savoir ce qui nourrit son espèce. La nourriture vient-elle d’en bas, de la terre, ou d’en haut ? La réponse est impossible en ce sens que le manque de l’une ou de l’autre fait perdre la vie, qui finalement est inatteignable.

Alors, se demande le jeune chien, pourquoi ne pas faire comme les autres, vivre en accord avec mon peuple et accepter sans mot dire ce qui vient troubler cette harmonie, le tenir pour négligeable, comme une petite erreur qui se serait introduite dans un grand compte ? Pourquoi ne pas se tourner toujours du côté de ce qui crée l’union et le bonheur et non pas du côté de ce qui, sans cesse et irrésistiblement, nous arrache à la communauté de notre peuple145 ?

Cette nécessité irrésistible de s’arracher au sol commun de son peuple fait un peu plus loin l’objet d’une description assez ironique. Il se moque de la race des « chiens aériens », qui prétendent se tenir « en haut » car il ne veut en rien confondre sa solitude et la hauteur de vue que lui confère ailleurs le saut joyeux et dangereux de l’observateur avec la distance artificielle et arrogante des chiens qui se croient différents et supérieurs aux autres :

Il est admirable – qui le nierait ? – que ces chiens aériens soient en mesure de planer dans les airs ; mon étonnement à ce sujet rejoint celui de la race canine. Mais ce qui est merveilleux, à mon sens, c’est l’absurdité, la paisible absurdité de ces existences. Pourquoi planent-ils là-haut, laissent-ils s’atrophier leurs pattes qui sont la fierté des chiens, pourquoi sont-ils séparés de la terre nourricière ; ils ne sèment pas et pourtant ils récoltent ; on dit même qu’ils sont particulièrement bien nourris aux frais de la société canine146.

On entend ici la dénonciation virulente et sarcastique d’une posture culturelle et esthétique de ceux qui planent en se constituant comme une élite, prétendant occuper un site de surplomb à l’écart de la terre et du peuple. Cette catégorie canine stérile et fort bien nourrie, dont les membres sont atrophiés, a perdu ce qui fait la fierté de tous les vrais chiens, les pattes de ceux qui ne volent pas. Ces « chiens aériens » sont cyniques, dandys artificiels et minuscules, « incapables de sauter honnêtement comme tout le monde ». Qui ne reconnaîtrait pas l’image critique et cinglante d’une réalité qui n’a rien perdu de son actualité ? Nous connaissons bien la faveur accordée par les experts en domination à l’élite des chiens aériens. Il est clair pour Kafka que la position qu’il adopte en tant que chien écrivain et qui ne vole pas se situe dans une zone où l’arrachement au sol commun, dont le saut était déjà une image opératoire, n’a rien d’une rupture avec la condition générale des chiens – c’est-à-dire des hommes qu’il continue de fréquenter et d’aimer, fût-ce du fond d’une profonde mélancolie. Mélancolie qui n’est pas privée étrangement de ce bonheur que peut procurer un deuil réussi, un « mourir content ». Mais le plus admirable dans cet étrange récit est son dénouement, que l’on pourrait dire amoureux. Après avoir jeûné en se privant de toutes les nourritures d’« en bas », afin d’approcher une vérité qui n’a rien pour autant de céleste, le petit chien narrateur rencontre dans la forêt un très beau chien, peut-être sans âge, qui se dit chasseur et qui lui demande d’abord de partir. Cependant le petit chien refuse de s’éloigner et se sent soudain traversé par la force d’une vie nouvelle, proche de la terreur mais qui va faire basculer cette rencontre dans la grâce d’un autre monde. Toute rencontre est habitée à la fois par l’effroi du changement et par l’enchantement de la métamorphose. Dans le pur événement qu’est cette rencontre, nous assistons à un prodigieux dialogue d’amour qui n’a d’autre matière que la musique elle-même :

Je remarquai à d’impalpables détails que peut-être personne en dehors de moi n’aurait pu remarquer que, du plus profond de sa poitrine, le chien s’apprêtait à entonner un chant.

Oui, dit-il gravement, je vais chanter bientôt mais pas encore. – Voilà déjà que tu commences, dis-je. Tu as beau le nier je l’entends déjà, dis-je en tremblant. – Non, dit-il, pas encore, mais prépare-toi.

Et quand le chant du chasseur s’élève, le narrateur écrit :

on eût même dit que la mélodie était séparée de lui, qu’elle voguait dans les airs selon sa loi propre, passait au-dessus de lui comme s’il n’avait là aucun rôle à jouer, et ne se dirigeait que vers moi, vers moi seul147.

On ne saurait raconter avec plus d’émotion ce qu’est la rencontre, et le chant que toute rencontre, silencieusement, fait surgir. Rien n’est plus différent d’un chien aérien qu’un chien musicien. Le récit s’achève sur une « mélodie qui ne cessait de s’enfler […] cette voix, si sublime que la forêt se taisait devant elle, n’existait que pour moi ; qui étais-je pour oser rester encore ici et m’étaler devant elle au milieu de ma souillure et de mon sang ? Je me levais en vacillant et promenais mes regards sur mon corps : il n’est pas possible que cette chose-là se mette à courir, pensais-je encore, mais déjà emporté par la mélodie, je volais et exécutais les bonds les plus merveilleux148 ».

C’est ainsi que, loin de partager le sort ridicule et cynique des chiens aériens, Kafka s’envole grâce à la mélodie sortie de la poitrine d’un de ses semblables.

Il suffit de se laisser porter par le souffle étrange de ce récit pour entendre la relation profonde de l’écriture solitaire avec l’amour porté à l’espèce entière grâce à l’écoute de la mélodie qui s’élève lors de toute rencontre. Qui est prêt à l’entendre ? Qui est prêt à la chanter ? La terreur est présente au cœur de toute rencontre. Lorsque le petit chien rencontre le chasseur, le dialogue commence sous le signe du refus quand le grand chien demande au petit chien de s’en aller. Mais celui-ci s’obstine malgré l’effroi que lui inspire le chasseur. Je pense ici à Raimondakis, dans L’Ordre, quand il demande : « Supporterez-vous que nous vous aimions ? » Il déplace clairement la question de l’hospitalité vers celle de l’amour. La grâce que demande l’ancien lépreux pour toujours mutilé ne va pas sans la grâce qu’il est prêt à nous demander, non seulement en l’aimant mais en nous accordant celle de nous laisser aimer par lui.

C’est bien sur ce registre que se déployait la pensée de James Baldwin qui, face à l’imaginaire diabolique de l’impérialisme colonisateur, non seulement a dénoncé l’intériorisation généralisée de la démonologie raciste jusqu’à ses propres victimes mais a plaidé jusqu’à sa mort pour un art de la rencontre que l’on pourrait appeler politiquement amoureux.

Il écrit : « Se rencontrer soi-même, c’est rencontrer l’autre et c’est l’amour. Si je sais que mon âme tremble je sais que la tienne aussi : et si je respecte cela nous pouvons tous les deux vivre. Aucun de nous ne peut vivre sans l’autre : cette déclaration ne semblerait pas aussi banale si nous n’étions pas sans cesse obligés de la répéter et de plus d’y croire et d’agir selon cette croyance149 »

Mais chez Baldwin comme chez Raimondakis il ne faut pas entendre cet appel à l’amour sur un mode psychologique ou sentimental. Pas plus que le pathos aristotélicien, le registre des affects ne perd son temps ni son sens dans les aventures de la séduction, de la jouissance des conquêtes ou d’une euphémisation émolliente de toute relation. Il s’agit plutôt de comprendre, comme le fait Kafka, que le registre de l’amour est à saisir politiquement au cœur des « mélodies » qui s’élèvent à partir de la chair et de la coprésence des corps dans l’expérience créatrice qu’est toute rencontre à la fois joyeuse et dangereuse. En ce sens, la question de la décolonisation de l’imaginaire revient à rendre à l’imagination ce que Castoriadis appelait son énergie radicale, c’est-à-dire sa capacité de produire une transformation du monde, un renversement révolutionnaire de la distribution des places et du partage des conditions. La fiction de Kafka dans Les Recherches d’un chien indique ce que peut être une poétique des relations dans la circulation intersubjective des signes et des images. La place de la musique dans ce récit entre en écho avec ce que j’évoquais dès le départ comme la bande-son du système qui écrase ou celle qui bascule, à partir du silence, pour faire entendre un autre son. Le petit chien qui ne voulait ni japper, ni courir avec tous les autres chiens, ni se livrer à la parodie de la liberté offerte par le spectacle des élites « aériennes » finit par faire ce saut ou ce pas de côté dans la forêt où l’attend le chasseur, le sujet de la rencontre, ho tuchôn, le premier venu.

Rancière parlait de conversion dans son analyse de ce qui arrive à Irène dans Europe 51. Cette conversion est un autre nom du saut ou un autre nom de la révolution qui peut s’opérer dans un corps de femme, et finalement dans tout corps dont la sensibilité à la rencontre de tout autre accepte sa nudité, abandonne ses vieux démons, et prend le risque d’un écart et d’un arrachement loin du sol qui lui est familier. Il est vrai qu’on demande toujours à celles et à ceux qui prennent le risque de ce saut de dessiner et de décrire le monde qu’ils veulent et qu’ils préparent. « Que voulez-vous à la place de ce qui est déjà là ? » s’entend-on dire. Il vaut mieux ne jamais tomber dans le piège tendu par de telles questions en essayant d’y répondre. Cela revient toujours à demander subrepticement quel sera le nom et quel sera le visage du prochain dominateur ou quelle sera la bonne forme de la prochaine domination. C’est bien là la tentation du diable qui tient toujours le discours du pouvoir, celle de la démonologie impérialiste toujours prête à user de la rhétorique de l’innovation et à condamner l’indétermination. En vérité, c’est le souci de celles et de ceux qui cherchent quel est le plus petit dénominateur commun dans un jeu de relations comptables où les places sont toujours comptées et les positions hiérarchisées. L’inégalité étant considérée alors comme une donnée structurelle, on défie toute possibilité d’en fournir une autre figure.

Que ce soit dans le saut de la conversion ou dans le « pas de côté », on ne sait jamais de quelle nature sera le moment suivant, quel visage aura celle ou celui qu’on n’attend pas et sans lequel on ne saurait vivre avec soi-même. La force politique d’un mouvement qui invente la possibilité même de vivre avec joie et dangereusement est celle du poème et du chant. La zone féconde de la bêtise des petits chiens et des petits poissons est celle des mouvements imprévisibles et des inventions mouvantes. La décolonisation de l’imaginaire est à charge de la turbulence imprévisible qui libère la chair et l’imagination de la morsure dévoratrice et meurtrière de la machine impériale.

Pour finir, je souhaite écouter encore la poétique de Kafka. Avec sa belle ironie et son courage, il évoque une autre machine : la machine du monde devenant un moyen de transport. Ni machine carnassière de la colonie ni train sauvage qui roule vers Oklahoma, mais une petite voiture qui ne cesse de grandir et qui emmène en le protégeant l’enfant ou le petit chien doué d’un puissant regard, vers une destination encore ténébreuse mais toujours inébranlable, au mépris de toute racine autre que celle du regard :

va sans cesse de l’avant, poursuis ton chemin en barbotant dans l’air tiède, les mains tendues sur le côté comme des nageoires, regarde distraitement tout ce devant quoi tu passes dans le demi-sommeil de la hâte et il t’arrivera un jour de laisser passer aussi la voiture. Mais sois inébranlable, fais croître les racines en profondeur et en largeur grâce à la puissance de ton regard – rien ne saurait t’écarter, d’autant plus que ce ne sont pas des racines, mais la seule force de ton regard qui vise, et tu verras aussi le sombre lointain immuable d’où rien ne peut venir, si ce n’est précisément une fois la voiture ; elle approche, elle ne cesse de grandir, quand elle arrive près de toi, elle est grande à emplir le monde et tu t’abîmes en elle, comme un enfant dans les coussins d’un coche qui roule à travers la tempête et la nuit150.

Il nous faut bien entreprendre ce grand voyage dans l’incertitude mais dans la détermination inébranlable du regard en dépit de tous les dangers et de toutes les obscurités. Elle est si vaste qu’elle contient le monde et elle est aussi petite que le berceau qui transporte et abrite l’enfant lucide et courageux, au regard acéré.

J’imagine cet enfant : c’est Kafka quand il nous dit qu’il partage le destin de tout sujet embarqué vers une destination, terrifiante et joyeuse, paradoxale puisqu’elle est à la fois inconnue et parfaitement familière pour tout vivant. Le coche de la vie roule vers la mort. Et pourtant, si cette voiture n’est pas le train qui roule vers Oklahoma c’est parce que l’image de la voiture est celle d’une machine puissante et vivante qui ne broie ni ne tue. Elle est sans doute ce « transport en commun » où les solitudes se croisent et se saluent. Dans la voiture le regard se porte sur tout autre voyageur, ouvert à la rencontre, accueillant sa souveraineté et écoutant son chant.

Notes

1. Hannah Arendt, La Tradition cachée, Paris, Christian Bourgois, 1987, p. 115.﻿

2. Michel de Montaigne, Les Essais, Gallimard, « Bibliothèque de la Pléiade », 1962, t. II, 11, « De la cruauté », p. 409-410﻿.

3. Achille Mbembe, Politique de l’inimitié, Paris, La Découverte, 2016.﻿

145. Ibid., p. 676. ﻿

146. Ibid., p. 691. ﻿

147. Ibid., p. 711.﻿

148. Ibid., p. 712.﻿

149. James Baldwin, Le Diable trouve à faire, op. cit., p. 136.﻿

150. Franz Kafka, Les Recherches d’un chien, in Œuvres complètes, op. cit., t. II, p. 602.﻿

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Sommaire de la version complète

Couverture

Copyrights

Exergues

Points de départ

Mémoire

Musique

Sources

Égalité des hôtes

La machinerie

Colonisation de l’intime

Afrique de l’Ouest 1884-1914

L’appareil pénitentiaire

Le saut de la joie

Le modèle réduit

Le dispositif

Dialectique ?

Les trois plans

La langue

L’énigme des basculements ?

Les nouvelles machines

La théâtralité pénitentiaire

L’île du salut

Le Grand Théâtre d’Oklahoma

La démonologie raciste

L’exorcisme du démon

L’art de la fugue

Le Cratère

L’exil continental

Liberté du jeune chien

Notes

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