JEAN-BAPTISTE FERRERO

VENGEANCE

Je dédie ce livre à tous ceux qui, un jour, ont eu à souffrir des méchants.

Ça fait du monde…

Si vous avez des larmes, préparez-vous à les verser.

William Shakespeare – Jules César.

Thomas Fiera et sa fine équipe

Thomas Fiera : Enquêteur privé, dépressif, atrabilaire, violent et aussi émotif qu’une jeune fille. Il n’aime rien tant que de botter le cul des méchants.

Emmanuelle Tissier : Dite Manu. Dite Main Nue. Dite La Mouche. Docteur en Philosophie, spécialiste de Saint Thomas d’Aquin et de l’escalade à mains nues. Elle a utilisé ses talents de monte-en-l’air dans plusieurs effractions de sièges de partis politiques. Elle s’est peut-être laissé tenter par un ou deux cambriolages plus conventionnels et surtout plus lucratifs. Membre active d’un groupuscule d’eco-warriors dont le but est de freiner la construction de divers ouvrages hydrauliques dans les Alpes. Ses « commandos » ont déjà coûté plusieurs centaines de milliers d’euros à EDF et à quelques grosses boîtes de BTP.

Frederick Carpenter : Dit Fred. Citoyen américain. Ingénieur en informatique diplômé du MIT. Mathématicien et logicien distingué ayant étudié à Oxford. Au moins deux théorèmes portent son nom. Spécialiste de l’intrusion informatique et du bousillage de site institutionnel. Par ailleurs, fervent acteur de la lutte contre les virus informatiques qu’il considère comme une fourberie infâme. Il est payé très cher par des compagnies multinationales afin de « vacciner » leurs gros systèmes contre ces véroles tueuses de données. Il en profite pour se ménager des trappes dans lesdits systèmes afin de mieux les pirater. Un seul défaut connu : il est parfois un peu lourd, mange salement et promène avec lui une odeur corporelle un peu forte.

Richard Dupont-Laville : Polytechnicien. Diplômé en économie. Spécialiste des montages financiers tordus et grand traqueur d’argent sale devant l’éternel. Il travaille à son compte et s’amuse à piquer, via leurs sociétés off-shore du Luxembourg ou des Îles Caïmans, l’argent de divers trafiquants. Il en dépense une bonne partie auprès de ses nombreuses conquêtes féminines et distribue le reste à des mouvements caritatifs. Richard est toujours à sec et il y a, aux quatre coins du monde, des tas d’affreux qui paieraient cher pour savoir où il est et qui il est.

Adélaïde Renucci : Dite Adélaïde. (Il ne viendrait à l’idée de personne d’affubler un surnom à une femme qui combine le physique d’une escort girl avec l’affabilité d’une veuve corse, la jovialité d’une héroïne de tragédie antique et la dangerosité d’un cobra paranoïaque). Linguiste et grammairienne. Elle a séjourné au moins dix ans en Afrique où elle a décrit quatre idiomes peu connus et probablement participé à deux guérillas marxistes, notamment en organisant un trafic d’armes. Rompue à divers sports de combat et au maniement des principales armes à feu, elle semble avoir été présente lors de l’élimination physique d’un tyran africain bien connu. Les barbouzes des affaires africaines lui foutent la paix et il est conseillé d’en faire autant.

Prologue

À mesure que les années passent, on se met à fréquenter de plus en plus régulièrement les cimetières, comme si on venait y faire des repérages, s’acclimater, dénicher les bons coins, les allées ombragées ou les divisions plus tranquilles.

Faut dire qu’à moins de mourir jeune, il arrive toujours un moment où l’on commence à connaître plus de gens morts que de gens vivants. Sans être tout à fait une collection, ça commence furieusement à ressembler à un hobby, comme ces galets qu’on ramasse machinalement et qu’on aligne sur une bibliothèque ou le dessus de la cheminée.

Putain de Mort ! Toujours là, à nous guetter, à nous attendre, à nous faire de l’œil à chaque coin de rue. Une vraie tapineuse. Et une moche en plus ! Une qui a beaucoup servi, qui a cumulé les heures de vol et dont la carlingue compte plus de bosses que de peinture.

Mais il en va des morts comme des vivants : l’inégalité règne et tous ne se valent pas. Il est en ce monde certains bipèdes qui pourraient bien clamser, là, sous votre nez, sans vous empêcher de reprendre deux fois du poulet. D’autres qui, ne vous bouleversant pas tout à fait, vous font néanmoins en calanchant, comme une dent arrachée, un trou dans la mémoire, une absence que vous viendrez obsessionnellement titiller du bout de la langue. Et enfin, certains disparaissent en vous foudroyant littéralement, vous laissant plus dévasté qu’une pinède après un incendie de forêt.

Je n’avais pas beaucoup fréquenté Katia, je ne suis même pas sûr d’avoir échangé plus de cinq vraies phrases avec elle. Mais sa mort me fit l’effet d’une décharge de Taser. Parce qu’elle était belle, jeune, énergique. Parce qu’elle incarnait une forme de vitalité joyeuse d’autant plus précieuse qu’elle m’est totalement étrangère. Parce qu’elle avait une éternité d’amour et de bonheur devant elle et qu’on la lui avait volée.

De la plus brutale des manières.

Katia avait été torturée, violée, massacrée et ceux qui avaient fait cela, n’étaient plus que des morts qui marchent.

1

Quand les poulets débarquent chez vous, dès potron-minet, c’est rarement pour vous apporter des fleurs ou des croissants. Et quand de surcroît, au lieu de vous engueuler, de vous houspiller ou de faire une de ces choses désagréables dans lesquelles les bourrins excellent, ils se montrent gentils, prévenants et vous sourient un peu tristement, alors le pire est à craindre.

Ce matin-là, le commandant Vernier avait frappé à ma porte avec une délicatesse qui ne lui est pas coutumière. Il s’était longuement essuyé les pieds avant d’entrer chez moi et m’avait serré la main un peu trop fortement, comme s’il essayait, par ce geste, de m’exprimer je ne sais quelle compassion dont je ne comprenais pas l’origine.

— Je ne vous dérange pas ?

C’est cette question, si banale et si innocente qui me fit sérieusement flipper. Jamais au grand jamais, cette grande brute sympathique, ce foutu argousin de mes deux ne s’était inquiété de savoir s’il me dérangeait : il tambourinait à ma porte, me bousculait sans ménagement, se vautrait sur mon canapé en foutant les pieds sur la table basse et m’agonissait d’injures de sa voix de stentor en guise de salutations.

— Il y a une info que je suis supposé connaître ? Vous voir si prévenant, je n’ai pas l’habitude. Vous commencez sérieusement à me foutre les jetons.

Il me désigna un fauteuil d’un geste las.

— Asseyez-vous Fiera. Je n’ai pas beaucoup dormi cette nuit et vous me collez un torticolis à me regarder de haut comme ça.

Je me posai avec précaution, du bout des fesses, prêt à bondir comme un chat qui n’est pas en confiance.

— Allez-y Commandant ! Crachez le morceau !

Vernier leva la tête et au moment où il allait enfin parler, je le vis rougir, bafouiller, béer et s’exorbiter les mirettes avant de planter son disque dur.

— Qu’est-ce qui se passe ? demanda dans mon dos la voix chaude et encore ensommeillée d’Adélaïde.

Je me tournai vers elle, dont un vieux tee-shirt distendu mettait en valeur la silhouette sculpturale plutôt qu’il ne la dissimulait. Elle était aussi belle qu’une panthère noire en mal d’amour et probablement bien plus dangereuse. Docteur en linguistique, révolutionnaire par passion et tueuse de profession, elle était aussi ma compagne, mon amoureuse, mon amante et ma meilleure amie : Adélaïde Renucci, dont le seul nom suffit à coller la tourista à des armées de méchants aux quatre coins du monde.

Elle vint se blottir près de moi.

— Alors, répéta-t-elle. Qu’est-ce qui se passe Thomas ? Tu as encore fait des misères au commandant Vernier ?

L’intéressé fit un gros effort de volonté pour cesser de mater les nichons de mon adorable tueuse, se racla la gorge et reprit ses esprits.

— J’ai une mauvaise nouvelle à vous annoncer. Une très mauvaise nouvelle.

— On vous écoute.

— Vous n’auriez pas… hum… euh… un café ? Un petit café ?

— Commandant, si vous ne nous dites pas tout de suite, ce que vous êtes venu nous dire, je vous arrache les couilles pour m’en faire un bonnet. Je suis clair ?

Il opina tristement et lâcha son message brusquement, comme on cracherait un morceau de viande putréfiée dans laquelle on aurait mordu par mégarde.

— Katia est morte.

— Katia ? Qui est Katia ?

Vernier eut l’air surpris.

— Katia Delaunay. La compagne de votre ami Fred.

Alors la réalité me tomba sur la tronche avec la violence d’un chargement de piano : la petite chérie était morte ! Car Fred n’appelait jamais sa compagne autrement que ma petite chérie ! Ma petite chérie par-ci, ma petite chérie par-là et toujours avec la bouche en cul-de-poule et des yeux de merlan frit ! Et nous tous, Adélaïde, Manu, Richard et moi-même, bien sûr, avions pris l’habitude de l’appeler ainsi. Par dérision au début, puis par tendresse et amitié. Ma petite chérie, jamais Katia…

Adélaïde se leva d’un bond et attrapant d’une seule main le commandant Vernier par le revers de son manteau, elle le souleva sans aucun effort.

— Qu’est-ce que c’est que ces conneries ? Que lui est-il arrivé ?

Je me levai à mon tour, plus doucement, tant la tête me tournait.

— Adélaïde a raison : vous ne seriez pas venu nous annoncer ça si c’était un accident. Que s’est-il passé ?

Vernier se dégagea délicatement de la poigne d’Adélaïde et alla s’asseoir un peu plus loin, hors de portée, sur une chaise en face de mon bureau.

— Je suis désolé. Elle a été assassinée. Salement assassinée, je dois dire. Violée, probablement torturée et littéralement massacrée. À coups de pied, vraisemblablement.

Je me laissai retomber sur mon fauteuil tandis qu’Adélaïde se mit à arpenter la pièce en donnant des coups de poing rageur dans les meubles qu’elle trouvait sur son chemin.

— Et Fred ? Qu’est-il arrivé à Fred ?

Vernier me regarda par en dessous. Ça lui donna l’air d’un très vieux chien qui a peur de prendre une raclée.

— C’est lui qui l’a découverte en rentrant d’une réunion. Il a essayé de se tuer en se plantant un couteau dans le ventre. Il s’est raté. De peu, mais il s’est raté. Il est en réanimation à l’hôpital Tenon. Les médecins l’ont bourré de sédatif. Il vaut mieux qu’il dorme pour l’instant, ont-ils dit.

Katia morte, Fred suicidé et dans le potage à l’hôpital : je vivais un cauchemar.

Adélaïde, qui semblait avoir terminé de réduire en bûchettes mon pauvre mobilier, revint s’asseoir près de moi. Le visage fermé, les mâchoires serrées et ses yeux noirs de rapace vissés sur le commandant Vernier, elle aurait pu servir de modèle à un peintre désireux de représenter l’Ange Exterminateur.

— On a une idée des coupables ?

— Rien pour l’instant. Les techniciens sont sur place. La scène de crime est… comment dire… un peu désordonnée.

— Ça veut dire qu’elle s’est défendue ? gronda Adélaïde.

— Comme une tigresse, manifestement. Mais ça n’a pas suffi. Ils étaient trois ou quatre. Plutôt quatre d’après les premières constatations.

— Des traces ? Des indices ?

— Des tonnes ! Ces salauds n’ont pas pris beaucoup de précautions. On va les choper.

Adélaïde déplia lentement sa longue silhouette et tendit un index presque accusateur vers le commandant qui sembla se ratatiner sur son siège.

— Chopez-les avant moi si vous voulez avoir quelque chose à expertiser.

Et sur ces mots, elle tourna les talons et quitta la pièce.

Le flic tourna vers moi sa tronche de bouledogue dépité.

— Elle me fout les jetons votre nana.

— C’est la réaction la plus saine à avoir en face d’Adélaïde, je pense. Même moi, je fais gaffe.

Il y eut un assez long silence. Un de ces silences plein de regrets, de soupirs et d’intentions avortées durant lesquels, si nous savions seulement mieux écouter, on pourrait sans doute entendre la petite voix des morts et le bruit de fond de l’éternité.

La chaise que le gros cul de Vernier torturait depuis de longues minutes, se mit à grincer d’indignation : le poulet s’agitait.

— Vous, vous avez encore un truc à me dire ! lançai-je au commandant.

Il toussota. Une bonne partie de l’humanité toussote quand elle a un truc difficile à dire. Elle toussote, elle souffle, soupire, se racle la gorge, bref, elle essaye d’expulser la pilule amère coincée dans sa gorge et qui ne demande qu’à sortir.

— Allez-y ! Accouchez !

— Il faudrait l’identifier.

— Pardon ?

— Il faudrait identifier le corps. La famille de Katia Delaunay vit en province. Je n’ai pas encore l’adresse de ses collègues et votre copain est dans le coaltar !

Je toussotai à mon tout. Soufflai, soupirai et je crois même que je me raclai un peu la gorge.

— Vous voulez que je vous accompagne c’est ça ? Que j’identifie la petite ?

— Ça m’arrangerait.

— Elle est très amochée ?

— Oui. Je suis désolé. Ça ne va pas être une partie de plaisir. Mais je préférerais éviter ça à vos deux copines, Adélaïde et Manu. Et même à votre pote Richard. M’a l’air un peu sensible ce garçon.

— Ouais. Tandis que moi je suis une brute, c’est ça ?

— Je n’ai pas dit ça Fiera. Je n’ai pas dit ça. Mais vous avez le cuir un peu plus épais. Non ? Je me trompe ?

Non. Il ne se trompait pas. J’avais effectivement le cuir épais et le cœur tendre, ce qui, avec une tête de pioche, des émotions à fleur de peau et une violence mal contrôlée, faisait un cocktail instable et somme toute, plutôt dangereux.

L’Institut Médico-légal, l’ILM pour les intimes ou la Morgue si vous préférez, est perché Quai de la Rapée, au bord de la Seine, quasiment sous le métro aérien. C’est une belle bâtisse en brique rouge qui pourrait presque ressembler à un collège britannique si son parking n’accueillait pas en permanence une flopée de fourgons funéraires ainsi que des familles éplorées attendant qu’on leur rende leurs défunts.

Il y a quelques années, une directrice, sans doute plus humaine que ses prédécesseurs, a fait installer une salle de présentation très bien organisée et destinée à épargner, autant que faire se peut, les proches déjà très éprouvés. Il y a même là des psychologues, et le personnel est mieux formé à prendre en charge la douleur et le déni.

Vernier considérant sans doute qu’étant un genre de flic, je n’avais pas besoin de tout cet accompagnement et de toutes ces précautions, me fit entrer directement dans les labos où il me cornaqua jusqu’au sous-sol où se trouvent les frigos.

Malgré les doses massives d’antiseptique et de produits de lavage au pin des landes, il flottait dans l’air comme le fantôme d’une odeur, la trace infime mais indéniable de ce parfum douceâtre à nul autre pareil : l’écœurante et envahissante présence de la Mort.

Il y a sur Terre des tas de choses qui puent bien davantage qu’un macchabée raisonnablement frais. Les excréments, le Pont-l’évêque, la plupart des produits chimiques, les pieds d’un adolescent ou l’haleine de ma concierge, sont des expériences olfactives bien plus éprouvantes, objectivement, que l’arôme d’un trépassé du jour.

Pourtant, tels des chiens truffiers reculant devant un poison violent, nous ne pouvons pas nous empêcher de pâlir en reniflant la dépouille post-mortem de nos contemporains. Et j’ai beau avoir eu plus que mon lot de refroidis en tous genres, je ne m’y habitue guère.

Un responsable des pompes funèbres que j’avais eu l’occasion de croiser naguère, un grand type macabre aussi long et blafard qu’un cierge de Pâques et dont les yeux pâles et avides semblaient toujours être en train de prendre vos mesures, m’avait ainsi raconté que sa femme l’avait plaqué parce que malgré ses trois douches quotidiennes, il sentait toujours le cadavre. Rayon aphrodisiaque on doit facilement pouvoir trouver mieux.

Bref.

Après s’être concerté avec un gars en blouse blanche, le commandant Vernier m’entraîna dans une salle d’autopsie entièrement carrelée de blanc où s’alignaient plusieurs tables d’examen en acier rutilant. Imaginez n’importe quel point du globe, même le plus foireux que vous puissiez connaître et je vous garantis que j’aurais préféré y être plutôt que dans cette salle aussi glaçante que glaciale.

— Putain, Vernier ! Vous aviez vraiment besoin de me traîner ici ?

— Vous vouliez quoi ? L’examiner sur le trottoir ?

Un jeune médecin dont les yeux décavés disaient la fatigue, entrouvrit une porte et nous invita à le suivre, ce que nous fîmes, docilement, jusqu’à une pièce voisine dont les deux murs latéraux étaient tapissés de portes métalliques : les frigos. Le carabin ouvrit l’une des portes et en tira un genre de plateau métallique à roulettes sur lequel reposait un corps recouvert d’un drap.

Vernier lui fit un petit signe de tête et le drap fut retiré, me révélant le corps martyrisé de Katia. De la jeune et jolie jeune femme à la beauté scandinave, il ne restait plus qu’une poupée désarticulée qui semblait avoir été piétinée par un troupeau d’animaux sauvages.

Sa peau était couverte d’hématomes et de contusions, ses côtes enfoncées, ses doigts cassés saillaient dans des directions absurdes, quant à son visage, il était tout simplement méconnaissable. Les paupières tuméfiées, le nez broyé, la mâchoire et les pommettes fracturées en plusieurs endroits avaient redessiné une face de cauchemar qui ne pouvait en rien évoquer la jolie blonde rieuse qui avait su faire de Fred un homme heureux.

Je flanquai à Vernier une bourrade qui le fit reculer de trois pas.

— Espèce d’enfoiré. Pourquoi vous me montrez ça ? Qu’est-ce que vous voulez que j’identifie ? Ils l’ont… Ils l’ont détruite ! Ils se sont acharnés sur elle comme des animaux.

— Je sais. C’est ça que je voulais vous montrer.

— Vous êtes taré ?

— Calmez-vous Fiera. Et réfléchissez. Vous avez souvent vu des agressions aussi violentes ?

— Qu’est-ce que j’en sais ? C’est vous le flic. Ce genre de saloperie ce n’est pas mon rayon.

Il fit un signe au médecin qui repoussa le corps de Katia dans son frigo avant de claquer la porte.

— Alors croyez-moi sur parole : ce n’est pas habituel. Il n’y a que deux cas où l’on peut constater une telle violence : quand on a affaire à un psychopathe, un serial killer comme on dit maintenant ou bien lors des meurtres conjugaux. Notamment lorsqu’un salopard pète un plomb parce que sa régulière a décidé qu’elle mettait les voiles.

— Qu’est-ce que vous essayez de me dire ?

— Je sais bien que votre pote n’est pas une de ces sous-merdes qui cognent les femmes et je suis presque sûr que ce n’est pas un déséquilibré qui a fait ça.

— Pourquoi ?

— C’est encore un peu tôt pour l’affirmer mais il n’y a rien de ritualisé dans tout ça. Juste de la barbarie.

Je m’éloignai de quelques pas et fermant les yeux, je posai mon front sur la surface glacée d’une porte de frigo. J’aurais voulu pouvoir m’y immerger, plonger dans cette fraîcheur métallique et oublier l’horreur que je venais de voir et qui restait comme imprimée sur mes rétines.

Bien sûr cela ne marcha pas. Cela ne marche jamais. La réalité est là, toujours, inévitable, plus lourde qu’un menhir et plus envahissante qu’un témoin de Jéhovah.

Je me tournai vers le commandant.

— Pourquoi me racontez-vous tout ça ? Vous essayez de me dire un truc mais je n’arrive pas à saisir quoi…

— Moi non plus à vrai dire. Mais ce meurtre n’est pas un simple fait divers malheureux, vous connaissez le refrain : « au mauvais moment, au mauvais endroit ». Je ne sais pas pourquoi, mais il y a quelque chose d’autre. Vous et vos potes, faites gaffe à vos miches pendant quelque temps. Je vous tiendrai au courant des résultats de l’enquête.

— Vous pensez à quoi ? insistai-je. À une vengeance ? Un règlement de compte.

— Vous avez l’art de vous faire des ennemis Fiera. Vous le savez.

J’opinai en silence.

Vernier me gratifia d’un petit sourire triste.

— Je suis vraiment désolé pour cette môme. Et pour votre pote.

Fred ! Ce pauvre Fred. Je sais pourtant ce qu’est le deuil, le chagrin et la morsure cruelle du destin qui vous ravit un être cher, mais je n’avais pas la moindre idée du cauchemar absolu qu’il était en train de traverser. L’esprit se refuse tout simplement à envisager ce que peut bien représenter une telle abomination.

— Il est à Tenon c’est ça ?

— Oui. Aux urgences.

— Alors emmenez-moi là-bas. Je veux être près de lui quand il se réveillera.

La blessure que Fred s’était infligée avec un couteau de cuisine était spectaculaire mais finalement sans gravité et si l’hôpital l’avait gardé en observation pendant quelques jours, c’était davantage pour éviter qu’il ne récidive que par souci pour son état de santé.

Il avait donc pu quitter Tenon après quatre jours et Adélaïde, Manu, Richard et moi-même nous étions organisés pour que l’un d’entre nous soit toujours auprès de lui pendant ces premières journées d’un deuil qui promettait d’être long et douloureux.

Il était bien sûr inenvisageable pour lui de regagner un domicile transformé en scène de crime et en manoir de l’horreur. Nous avions donc décidé qu’il habiterait chez moi, aussi longtemps que nécessaire et j’y avais rapatrié, avec l’accord de la police et du juge d’instruction, une partie de son foutoir informatique, sachant, qu’à un moment ou à un autre, il pourrait s’y plonger pour échapper à ses obsessions morbides et à son chagrin.

Je garde de ces journées un souvenir brouillé et assourdi, comme si nous avions tous vécu alors au fond d’un aquarium, évoluant en silence et au ralenti dans un élément glauque et légèrement opaque. Nous n’osions ni parler ni faire le moindre bruit ; manger nous semblait presque indécent et j’étais toujours surpris de constater que nos corps continuaient de nous imposer leurs contingences matérielles. Quand la tristesse et le deuil vous minent l’âme, il est toujours un peu incongru de devoir vider sa vessie ou soulager ses boyaux et je pense que ce sont au fond ces misérables petites contraintes si banalement quotidiennes qui nous ramènent vers la vie, bien plus fermement et sûrement que toutes les paroles de réconfort qui sonnent plus creux que de vieilles casseroles.

Après avoir passé plusieurs jours, quasiment catatonique, vautré dans son lit ou sur un canapé de mon salon, Fred se leva brusquement et marcha vers moi qui, penché sur mon bureau, me livrais à quelque obscure tâche administrative en souffrance depuis le mésozoïque.

Quand je relevai la tête pour lui sourire gentiment, il me retourna une baffe qui me fit pivoter la tête sous un angle franchement inhabituel, puis il me tomba dans les bras et se mit à pleurer avec des sanglots et des hoquets à fendre l’âme.

Il n’avait pas versé une larme jusque-là, restant muré dans son inconsolable chagrin et la torgnole qu’il m’avait balancée devait correspondre à un indispensable besoin de libérer la colère, la violence et le stress accumulés au fond de lui. Il pleura ainsi pendant une bonne heure, détrempant l’épaule de ma veste de larmes, de morve et de bave mêlées et quand il fut un peu apaisé, il se redressa et m’annonça qu’il allait dormir un peu, ce qu’il fit pendant 36 heures d’affilée.

C’est durant cette longue sieste de Fred, que le commandant Vernier vint de nouveau frapper à ma porte. En voyant que je n’étais pas seul – Adélaïde, Manu et Richard squattaient mon canapé et m’aidaient à vider mes réserves d’alcool – il eut comme un mouvement de recul.

— Je vous dérange, je repasserai.

Je le tirai par la manche à l’intérieur de mon appartement et claquai la porte derrière lui.

— Vous me faites flipper quand vous êtes poli comme ça. Je vous préfère rugueux et malappris. Vous me déstabilisez, là…

— C’est que…

— Entrez je vous dis. Vous connaissez tout le monde.

Il connaissait tout le monde, en effet : Adélaïde, mon adorable linguiste homicide ; Manu, la pétroleuse eco-warrior et plus sexy qu’une famille de bonobos ; Richard, le petit génie de la finance si ridiculement beau que ça en devenait gênant et dont le passe-temps favori consistait à siphonner l’argent sale des comptes offshore pour l’envoyer là où il serait plus utile. Toute ma fine équipe, mes partenaires, mes associés et surtout mes amis.

Il ne manquait que Fred, qui jouait la belle au bois dormant et dont nul ne savait s’il retrouverait un jour sa place parmi nous, sa place de gros nounours lourdingue et cradoque, mais génialement doué en informatique.

Manu tapota l’espace libre à côté d’elle, sur le vieux Chesterfield en cuir craquelé.

— Venez là, Commandant, près de moi. Il y a une jolie place rien que pour vous.

Le vieux briscard, rougit, bafouilla et obtempéra néanmoins, mettant le plus de distance possible entre lui et la Jézabel de service.

Adélaïde se pencha vers lui.

— Alors ? Du neuf ? Je n’ai pas l’impression que votre enquête progresse très vite.

Il hocha la tête lourdement, manifestement gêné.

— On piétine. C’est incompréhensible. Ces salopards ont laissé plus de traces qu’un troupeau de phacochères et selon toute vraisemblance, de pareilles ordures ne doivent pas en être à leur coup d’essai et pourtant : rien !

— Comment ça : rien ? m’étonnai-je.

— Rien. Les empreintes digitales ne sont pas fichées. Les empreintes génétiques non plus. On a toutes les preuves matérielles que l’on veut, mais elles ne nous servent à rien.

Adélaïde fronça les sourcils, me lança un coup d’œil en coin, mais ne dit rien.

— Vous avez transmis tout ça au niveau européen ? demanda Richard.

— Bien sûr. Sans rien obtenir de plus.

— Ce sont peut-être des étrangers à l’Union Européenne, insista le beau gosse. Des Tchétchènes, des Sibériens, des Colombiens, des Yakuzas… Vous voyez ce que je veux dire.

— Bien sûr, admit Vernier, c’est possible. Mais nous n’avons même pas trouvé de correspondance avec un autre délit commis dans les dix-huit derniers mois. Cela voudrait dire que ces gars arrivent de je ne sais où, se tiennent à carreau plus ou moins longtemps et subitement se mettent à massacrer cette pauvre fille ? C’est trop bizarre. Je n’y crois pas.

— Et vous croyez quoi, alors, Commandant ?

Il se tourna vers moi.

— Pour l’instant je ne crois rien, mais tout cela pue étrangement.

— J’imagine que ce n’est pas seulement votre intuition qui vous dicte cette impression.

— Vous imaginez bien.

Il tira de la poche de sa gabardine une enveloppe A5 assez épaisse qu’il me tendit.

— Voilà une copie du rapport d’autopsie. Ce n’est pas très ragoûtant et cela sera sans doute dur à lire pour vous – c’était une amie – mais cela devrait vous intéresser. Naturellement, je ne vous ai jamais donné ça.

— Naturellement…

Vernier ne s’était pas trompé et la lecture du rapport détaillant le long et douloureux calvaire de la pauvre Katia fut une épreuve que je mis cependant un point d’honneur à m’infliger sans en omettre une ligne. La malheureuse avait vécu dans sa chair cette terrifiante épreuve et le moins que je pouvais faire, par égard pour elle, était de ne pas jouer les chochottes en lisant le compte-rendu.

Violée par au moins quatre hommes, comme l’indiquaient les traces de spermes différents, elle l’avait également été à l’aide de plusieurs objets, dont probablement un manche de raquette de tennis retrouvé sur les lieux et qui lui avait occasionné des lésions internes assez sérieuses. Rouée de coups, brûlée sur tout le corps à l’aide d’un fer à repasser, on lui avait cassé les doigts avec une pince plate que ses tortionnaires avaient abandonnée sur la moquette. Ils s’étaient ensuite acharnés sur elle à coups de pied, des pieds chaussés de rangers comme en témoignaient les traces de semelles sur ses seins, son ventre, son visage.

Pour finir, on lui avait broyé la trachée d’un coup de talon particulièrement violent. Elle n’était cependant pas décédée immédiatement et avait suffoqué de longues minutes, avant qu’une mort miséricordieuse ne vienne mettre fin à ses souffrances.

Le rapport passa de main en main et nous réagîmes tous très différemment. Richard disparut pour aller vomir dans la salle de bains, Manu se mit à pleurer sans pouvoir s’arrêter et Adélaïde balança le document contre le mur avant de quitter l’appartement en claquant la porte. Quant à moi, je me sentis étrangement glacial à la lecture de cette épouvantable litanie de tortures et de souffrances.

Vernier avait raison : la mort de Katia était un message. On m’avait envoyé un message. Je ne savais pas encore qui, je ne savais pas encore pourquoi, mais ce que je savais, c’est que j’allai en retrouver les auteurs et qu’aucune puissance en ce monde ne pourrait les mettre à l’abri de ma vengeance et de ma fureur.

J’étais seul quand Fred émergea enfin de son long sommeil. Il faisait presque nuit et assis près d’une lampe, Bonnot ronronnant sur mes genoux, je feuilletais pour la millième fois un album de photos retraçant les derniers jours de la Commune.

Je ne sais pourquoi, le défilé de ces portraits jaunis, cette galerie de héros faméliques et tendus qui se savaient condamnés d’avance et dont la plupart sont allés pourrir dans les fosses communes du Luxembourg ou des Buttes-Chaumont, a sur moi un effet quasiment hypnotique. Cela m’attriste et m’apaise à la fois.

Je déprimais donc gentiment quand la voix de Fred me fit sursauter.

— Salut Thomas. Désolé pour la gifle.

— Tu m’as fait peur. Assieds-toi. Tu veux un café ? Un thé ?

— Désolé pour la gifle, répéta-t-il.

— Ce n’est rien. N’y prends pas trop goût. Mais une fois de temps à autre, ça ira.

Il sourit. Un pauvre sourire mille fois plus poignant qu’un flot de larmes.

— Je veux bien un café. Avec un peu de rhum si tu as.

J’avais.

Plus tard, tenant entre ses mains le mug fumant dont s’échappaient des arômes cubains, il se mit à parler tout doucement. Il me fallait tendre l’oreille pour saisir ses propos, mais je me voyais mal en train de lui demander de parler plus fort.

— Elle est partie. C’était déjà un miracle qu’elle soit entrée dans ma vie, et je vivais dans la terreur du jour où elle se rendrait compte que je n’étais qu’un gros naze. Je savais que ça ne durerait pas. Mais je n’aurais jamais pensé que ça puisse finir ainsi.

Il était calme, paisible. Aussi calme et paisible qu’un volcan au bord de l’éruption, qu’une arme qui va cracher le feu et l’acier, qu’une bombe qui va exploser.

Il était terrifiant.

— Je vais retrouver ceux qui ont fait ça. Et je vais les tuer. Tu vas m’aider ?

— Oui.

— À les retrouver ?

— Oui.

— Et à les tuer ?

— Oui.

Voilà. Ce fut aussi simple que cela. Quelques mots, et un pacte de mort et de sang fut scellé. Dans la pénombre douillette d’un salon crépusculaire, le destin de vingt-sept hommes qui se croyaient encore quasiment éternels fut décidé et aucun d’entre eux – et nous-mêmes n’en savions encore rien – ne survivrait à cette décision.

Vingt-sept hommes.

Vingt-sept morts qui marchent.

2

Après les obsèques – qui furent pour nous tous un moment d’horreur et de chagrin à l’état pur – Fred fit ce que font tous les veufs, les survivants, les inconsolables : il cacha sa douleur dans le compartiment secret d’un meuble blindé qu’il enferma dans une pièce invisible quelque part, tout au fond de son esprit. Il en dissimula la clé en un lieu connu de lui seul et tenta bravement de reprendre ce que les abrutis appellent une vie « normale ».

Si tant est qu’une vie, animée par la seule volonté de vengeance, puisse être considérée comme « normale ».

Il avait proposé aux autres membres de la fine équipe son pacte de vengeance, et tous l’avaient accepté, même si Richard l’avait fait avec une répugnance visible.

— Je déteste la violence, m’a-t-il expliqué. J’en ai une sainte horreur. Mon connard de père, malgré son pognon, son nom à rallonge et ses bonnes manières foutait des roustes à ma mère à la moindre occasion. Elle a été obligée de porter des lunettes de soleil presque toute sa vie, la malheureuse.

— Tu n’es pas obligé de participer à tout ce bordel.

— Je sais. Mais j’en ai marre qu’on me prenne pour une mauviette.

— Personne ne pense ça de toi. Tu dois avoir sur la tête plus de contrats que de cheveux. C’est pas un truc de mauviette ça !

— Mon père me traitait de mauviette. Il avait raison. Je n’ai jamais défendu ma mère. Elle en est morte.

Il dut lire quelque chose sur mon visage.

— Oh non. Il ne l’a pas tuée. Pas vraiment. Mais elle a fini par en avoir marre des branlées hebdomadaires et elle a fini par développer un bon petit cancer incurable qui l’a liquidée en moins de deux…

— Et ton père ?

— Je ne sais pas. Rien à foutre. Pas vu depuis dix ans.

Et il avait quitté l’appartement en claquant la porte.

Lui aussi.

Ça devenait une habitude.

Vu la tournure que prenait cette affaire, j’aurais sans doute intérêt à faire blinder cette foutue porte !

Bref.

Si l’enquête officielle avait ne serait-ce qu’un tant soit peu progressé, peut-être que Fred et tout le reste de la bande auraient fini par passer à autre chose, faisant confiance à la police et à la Res Publica pour capturer et punir les coupables.

La vengeance est un vilain défaut et l’idée de mener sa propre vendetta ou de se faire justice soi-même n’est pas réellement dans l’ADN idéologique de la bande d’anars romantiques que nous sommes. Défourailler dans le feu de l’action et envoyer ad patres...