H.V. Gavriel

Double jeu

Magik – 1

Milady

PROLOGUE

1962. La crise des missiles de Cuba dégénère en Troisième Guerre mondiale. La grande peur de l’humanité était la bombe nucléaire, mais c’est une minuscule bactérie qui a failli la mettre à genoux. Propagé par une arme chimique, le MAGE (Molecular Agent for Genetic Engeneering) a fait des millions de morts dans chaque camp. L’armistice est signé en 1965. C’est alors que l’on découvre que, parmi les personnes exposées au virus qui ont survécu, certaines ont subi des mutations génétiques. Désormais, l’humanité va devoir composer avec les mutants.

Aux États-Unis, la traque aux mutants est intensive dès 1966. Mais peu à peu apparaissent des mutants non difformes chez les survivants du MAGE ou leurs enfants. Le gène mutant est désormais stable et n’engendre plus d’aberration génétique. Juste des hommes et des femmes dotés de talents que les autres n’ont pas. Des émeutes et des mouvements anti-mutants violents, des lynchages et des chasses sauvages ont néanmoins eu lieu. On déporte les mutants dans des camps, on les marque au visage comme du bétail.

En 1971, première victoire des défenseurs des droits civiques : le Life Act interdit de tuer les mutants. On instaure la ségrégation (quartiers réservés, écoles réservées, bus réservés) et diverses règles pour contrôler cette partie de la population. Notamment la création d’un Fichier National Mutagène qui recense les mutants en tant qu’« humains modifiés ». Une partie d’entre eux sont tatoués dans le cou, ceux que l’on nomme les « Magiks ». C’est à cette époque que sont mis au point les tests de Portikam, qui permettent de détecter ces dons, et qu’ils sont rendus obligatoires à l’école, au collège puis à l’université. On distingue les Magiks de l’esprit, dotés de télépathie, télékinésie, empathie ; les Magiks des éléments, qui ont une affinité et un contrôle sur l’eau, le feu, la terre, l’air, l’électricité, etc. Les Magiks de la chair ont des sens renforcés : ouïe, vue, odorat, force ou vitesse. Seuls échappent au tatouage ces mutants que l’on nomme « humains adaptés » : ils forment littéralement de nouvelles espèces, comme les hommes sirènes, les hommes taupes ou les hommes des sables, et leurs particularités physiques suffisent à les distinguer.

Le Bureau des Affaires Mutantes, dirigé par le commissaire aux Affaires Mutantes, est créé en 1972. Il dépend directement du Département de la Sécurité intérieure (United States Department of Homeland Security), dirigé par le secrétaire d’État, membre du cabinet présidentiel.

Dans les années suivantes, le sort des mutants s’améliore, bien que des émeutes anti-mutants sporadiques secouent l’Amérique en 1974, en 1976, en 1982 et encore en 1988.

En 1997, la Cour suprême valide le Mutant Civil Rights Act, qui reconnaît aux mutants un statut de citoyen, à la condition qu’ils soient fichés et tatoués. Ils ont désormais le droit de vote et de payer des impôts, ils peuvent travailler, conduire, se marier et avoir des enfants. Le mutagène du MAGE est très erratique : deux mutants peuvent avoir un enfant normal, et deux humains normaux peuvent avoir un enfant mutant. Les chercheurs travaillent toujours sur le sujet.

En 2003, pour la première fois, des mutants sont admis dans la police ou l’enseignement.

Entre 2004 et 2015, l’égalité des droits progresse, mais de manière inégale. La Cour suprême est amenée à de nombreuses reprises à annuler des lois votées dans les États du Sud et de la Bible Belt comme contraires au 14e amendement de la Constitution – qui garantit à tous les citoyens une égale protection des lois et le droit à un procès équitable – et au Mutant Civil Rights Act : les lois du Texas, du Missouri, du Kentucky sur les camps d’internement mutants, celles de l’Alabama et du Tennessee interdisant les mariages mixtes et prévoyant la stérilisation forcée des enfants mutants, et les législations de Louisiane, de l’Arkansas, de Caroline ou de Virginie les privant du droit de vote ou d’exercer dans la fonction publique.

Les lois de ségrégation sont abrogées en 2015. L’apartheid, qui n’était déjà plus guère pratiqué dans la plupart des États, prend officiellement fin.

De nos jours, presque soixante ans après la pandémie et les ravages du MAGE, l’humanité apprend à vivre avec ses mutants. Le temps n’est plus aux massacres, ni même aux ghettos ou à l’apartheid qui ont suivi. Les pays civilisés sont fiers de leurs avancées en matière de lutte pour les droits civiques. Pourtant, les mutants restent encore des citoyens de seconde zone. Ils n’ont pas le droit de donner leur sang (il n’existe aucune contre-indication scientifique, mais les préjugés demeurent) d’accéder à des données sensibles ou de travailler dans des secteurs stratégiques (Pentagone ou Défense). Ils peuvent être élus, mais pas comme président des États-Unis ni comme vice-président, ils ne peuvent pas non plus être à la tête du Congrès ni être désignés à la Cour suprême, et ils ne peuvent pas intégrer l’armée des États-Unis (à l’exception des adaptés). Ils restent fichés et tatoués.

1

KAT

21 octobre

Agacée de mon indécision, j’enjambe la jupe tombée au sol, j’arrache mes collants filés et j’enfile mon jean et le pull blanc abandonné sur le lit. Une fois de plus. La troisième, pour être exacte. On dirait une gamine avant son premier rendez-vous amoureux, bien que je n’aie pas le souvenir d’avoir été si nerveuse à l’époque. Je voudrais ignorer le désordre au sol, mais bien évidemment je n’y parviens pas, et me retrouve à ramasser les vêtements, tenter de les défroisser du plat de la main avant de les ranger dans le placard, chacun à leur place, et jeter les collants dans la poubelle. Une fois l’ordre revenu dans la pièce, si ce n’est dans ma tête, je traverse ma chambre à grandes enjambées, pieds nus sur la moquette épaisse, et me plante devant mon miroir. Je souffle un grand coup, la main posée sur mon estomac, fixant mon reflet avec peu d’indulgence. Ce n’est qu’un entretien d’embauche, après tout ! Pas de quoi se rendre malade.

— Kat, tu es prête ? crie la voix étouffée de Kit en provenance du salon.

— Non ! hurlé-je en retour, plus fort sans doute que nécessaire.

Saperlipopette, juré-je en mon for intérieur, avant de sourire malgré moi au juron désuet qui fait toujours rire mon frère. Je suis incorrigible ! Je connais les gros mots, je suis même capable de les prononcer, mais ce n’est pas naturel chez moi. Une étrangeté de plus qui me distingue des autres. Des gens normaux. Je respire profondément. Non, je ne suis pas prête, mais, parfois, on ne peut pas l’être, même si l’on se donne du mal. Ce n’est pas juste un entretien, c’est un nouveau départ. C’est mon avenir qui se joue, et celui de Kit. Évidemment, il a senti à ma voix que quelque chose n’allait pas. Il le sent toujours, quoi que je fasse. Au bout de quelques secondes, il pousse la porte de ma chambre, et son regard croise le mien dans le miroir.

Deux paires d’yeux d’un bleu cristallin se fixent, strictement identiques. Sans nous être concertés, puisque j’ai hésité jusqu’au dernier moment, Kit et moi sommes habillés d’un même jean en denim brut, et d’un pull blanc en maille. Mon faux jumeau, ma copie presque conforme, si semblables que nous pouvions nous faire passer l’un pour l’autre quand nous étions enfants. Nous le pourrions encore, avec un peu de travail. Quand Kit se travestit et modifie sa voix, les gens n’y voient que du feu. Pourtant, il est bien plus sexy que moi, en fille. Il est ce que j’aurais pu être, si je n’avais pas été… moi. Mon regard glisse sur le reflet de mon frère, jusqu’au tatouage coloré qui marque désormais le côté de son cou. Comme un code-barre. Comme le Flashcode d’une marchandise. Je me rembrunis, me mordant la lèvre inférieure avec une colère rentrée. Non, nous ne pourrons plus échanger nos places désormais. Kit observe toujours nos reflets dans le miroir et se méprend sur mon visage fermé.

— Tu es inquiète, petite sœur ?

Il y a bien longtemps que j’ai renoncé à lui faire comprendre que ses quatorze minutes d’avance dans la vie n’en faisaient pas mon grand frère. Je le laisse croire qu’il est plus costaud que moi et peut me protéger de tout. En échange, il accepte parfois de déposer son masque de dur à cuire hâbleur pour me laisser panser ses plaies et consoler ses chagrins. Nous deux contre le monde entier. Je lui souris dans le miroir.

— Un peu, avoué-je à mi-voix.

— Tu ne dois pas. Ils vont nous adorer ! Tout le monde nous adore, se moque-t-il, avec ce sourire facile aux lèvres qui donne aux gens l’envie de le baffer, mais qui ne monte pas jusqu’à ses yeux.

— Je veux ce job, Kit. Je le veux vraiment !

— Je sais, répond-il, le sourire vacillant comme un nuage cachant le soleil. Je sais, ma sauterelle, moi aussi je le veux. Un nouveau départ…

Il détourne les yeux et s’éloigne de moi, farfouillant dans mon placard à chaussures pour en sortir mes bottes en daim bleu. Il est la seule personne avec laquelle je n’ai jamais eu besoin de mode d’emploi pour décrypter les signes. Je ravale ma colère et ma peine, comme si le fantôme de sa souffrance n’avait pas traversé la pièce en agitant ses chaînes bien fort. Ce n’est pas le jour pour en parler ni même y penser. Ce n’est jamais le jour, ce qui explique sans doute que nous n’ayons jamais abordé le sujet.

— Trop habillées, non, ces bottes ? finis-je par dire d’un ton léger.

— Pour le boulot oui, mais pour cet entretien, ça va le faire. Chic et casual, c’est parfait. On va les faire tomber à genoux, ma sauterelle !

— C’est comme ça que tu préfères tes hommes ? le taquiné-je.

Il écarquille les yeux, une main sur le cœur, l’air faussement outragé puis s’écrie :

— Tu viens de faire de l’humour, ou je rêve ? Aux dépens de ton frère ! Mais où va le monde !

Il secoue la tête avec une petite grimace, puis attrape mes bottes, et lève les mains en un signe de victoire, tournoyant autour de moi en criant « les jumeaux Rutledge à l’attaque ! » avec un sourire éblouissant.

Il s’arrête net et me tend mes bottes. Le sourire est toujours en place, mais vide désormais. Il semble distrait, et ses yeux glissent subrepticement vers la droite. Je fronce les sourcils, mais je ne dis rien, et vais m’asseoir sur le lit pour enfiler les chaussures. Quand nous étions petits, je trouvais intrigante cette histoire d’ami imaginaire. Aujourd’hui, c’est juste déplaisant de savoir qu’ils n’ont rien d’imaginaire. Je n’aime pas l’idée que des fantômes se promènent au milieu de nous, les vivants. Cela perturbe ma conception du monde et de l’ordre des choses, et je déteste le désordre par-dessus tout.

— Ils sont encore là ? Ils ne peuvent pas aller hanter ailleurs ?

— Si ! Je veux dire non, ils ne sont pas là. Pas là du tout.

S’il ne fusillait pas du regard la table de nuit, j’aurais peut-être pu le croire. Ses yeux suivent un parcours invisible jusque vers la porte, puis son regard se dirige vers moi, et il me sourit.

— Je t’assure que nous sommes seuls.

Je grommelle en remontant les fermetures Éclair de mes bottes, puis en rabattant le bas du jean au-dessus. Maintenant nous sommes effectivement seuls, mais pour combien de temps ? Je suis heureuse que mon frère ait quitté Magik Town pour vivre avec moi, mais j’avais occulté le fait qu’il soit un véritable aimant à fantômes. Comme un fanal lumineux dans la nuit éternelle. Comme si ce n’était pas suffisant d’être un Magik, marqué comme un criminel, traité comme un citoyen de seconde zone. J’ai fait des recherches sur les médiums, pour essayer de comprendre. Je sais qu’il en existe depuis l’aube de l’humanité, que cela n’a rien à voir avec le virus. Mais il n’y a pas de preuve concrète, rien de mesurable, de quantifiable. Je ne crois qu’à ce qui est mesurable, concret. Les effets de la magik sont scientifiques, prouvés, mesurables. Les esprits ne le sont pas. Mais c’est mon frère, mon faux jumeau, et je sais qu’il ne ment pas à ce sujet, car, en sa présence, je ressens presque dans ma chair les présences spectrales. Particulièrement des trois pots de colle de son enfance. Je ne les ai jamais vus, mais je reconnais leur… odeur spectrale et, pour un peu, je pourrais percevoir leurs voix. Non pas que je le veuille, évidemment. Je n’en ai rien à faire de ces fantômes. Et je ne suis pas jalouse d’eux, même si Kit semble le croire, au vu de son petit sourire ironique.

Mon blouson me tient trop chaud, malgré le vent aigre de ce mois d’octobre, tandis que nous marchons vers l’arrêt de bus un peu plus bas sur la 4e rue. Il ne fait jamais bien froid à San Diego, et c’est quelque chose que j’apprécie, frileuse comme je suis. Plongée dans mes pensées, je ne prête pas attention à ce qui m’entoure, et je bouscule un homme sur le trottoir. Je m’excuse distraitement et il me sourit, mais sa physionomie change du tout au tout quand il avise Kit à mes côtés. Sa bouche se tord de dégoût et de colère, et il crache au sol, avant de nous bousculer pour passer en sifflant entre ses dents :

— Sale mutant !

— Sale con, rétorque aussitôt mon frère, en le saluant d’un vibrant doigt d’honneur.

J’avance sans un regard en arrière, silencieuse. Kit se porte à ma hauteur puis règle son pas sur le mien. Je regarde droit devant moi, mais je sens son coup d’œil dans ma direction. Pas besoin d’être télépathe pour connaître ses pensées. Je me pince les lèvres, martelant l’asphalte de mes talons jusqu’à la station de bus. Nous attendons notre transport en silence. Colère et culpabilité se partagent mes émotions, mais comme toujours je n’en exprime rien. Est-ce de ma faute si maintenant Kit ne peut plus cacher ce qu’il est ? Il est tatoué, portant sur sa peau la marque de son infamie. Mutant aux yeux de tous. Aurais-je dû le défendre ? Le poids de notre éducation m’assure que non. Faire profil bas. Ne rien dire. Ne pas se faire remarquer. Mais une petite voix dans ma tête chuchote que si. Que j’aurais dû le défendre, parce qu’il est mon frère. Et qu’en pense Kit lui-même ? Je l’ignore, et cela m’effraye. Il n’y avait aucune barrière entre nous autrefois. Le tatouage n’a pas seulement changé sa vie, il nous a changés, lui et moi. Il a laissé sa marque indélébile sur nous, comme une cicatrice. Je tourne la tête vers lui. Ses yeux me contemplent avec affection. Pas de jugement, ni de déception ou de colère. Alors pourquoi ce sentiment diffus de honte qui fait chauffer mes joues ? Je ne suis pas responsable de la société dans laquelle nous vivons. Ni de ce qu’a traversé mon frère. Mais, tandis que nous montons dans le bus et que les trottoirs et les immeubles défilent devant mes yeux, je me demande si je suis vraiment faite pour ce nouveau travail pour lequel je me suis tant battue.

Il nous faut une quinzaine de minutes pour parvenir au terminus de la ligne 3 en plein quartier de Little Italy. Nous parcourons à pied le restant du chemin. Si nous sommes embauchés, nous aurons un badge pour le parking et pourrons utiliser la voiture. Cela ne m’enchante pas, je préfère ne pas conduire en ville quand je peux l’éviter, mais je sais que, tout bravache qu’il soit, Kit n’apprécie pas les regards en coin et les murmures hostiles quand nous nous déplaçons en bus ou en trolley. Nous arrivons à Front Street, à la frontière de Little Italy et d’Old Town. Pas loin de la caserne des pompiers et de la prison du comté. Je ne sais s’il faut y voir un bon augure. En tout cas, c’est là.

Kit et moi admirons la discrète plaque translucide gravée de lettrages noirs, en bas du petit immeuble étroit de trois étages en brique brune coincé entre deux grands bâtiments qui nous a été indiqué. « AFPM-Bureau de San Diego » mentionne sobrement la plaque. Le bureau local de l’Agence Fédérale de Police Mutante. Celle qui sera peut-être le début de notre nouvelle vie. Kit appuie sur le bouton de l’interphone, et la porte d’entrée s’ouvre avec un déclic. L’immeuble a connu des jours meilleurs, si l’on en juge par le marbre au sol, rayé et terni, les boiseries qui ont par endroits perdu leur verni et la peinture verte qui s’écaille légèrement sur les murs de plâtre. Un agent en uniforme de la police de San Diego fait office de planton et examine notre convocation et nos papiers. Il fouille mon sac, méthodique, avant de nous laisser passer le portique de sécurité. Je me demande brièvement sur combien de pieds il a dû marcher pour être collé en poste ici. Mais, surtout, quel genre d’accord le bureau local a-t-il pu passer avec le SDPD, la police de San Diego, et pourquoi ? La police mutante est une agence fédérale qui dépend du Bureau des Affaires Mutantes et du Département de la Sécurité intérieure. À défaut d’avoir déjà suffisamment de personnel pour assurer l’accueil et la sécurité des locaux, je m’attendais à y trouver quelques agents de la Sécurité intérieure, certainement pas des agents de la police locale. Je n’aime pas trop ça. Kit non plus, avec qui j’échange un bref regard.

Ce n’est pas qu’on nous ait vendu du rêve, quand nous avons posé nos candidatures pour le Bureau de l’AFPM de San Diego, il y a bientôt huit mois de ça. À vrai dire, de nombreux collègues du FBI ont tenté de m’en dissuader. L’AFPM est une toute nouvelle agence, et elle n’a pas encore fait ses preuves. Pourtant, l’idée d’avoir des unités de police mixtes, humains et mutants, pour lutter contre les nouvelles formes de criminalité et de délinquance n’est pas nouvelle. Mais, presque soixante ans après la pandémie, la méfiance et la peur à l’égard des mutants restent fortes, et, si la politique d’intégration de policiers mutants a bénéficié d’un regain d’énergie depuis l’abrogation officielle il y a quatre ans, en 2015, des lois de ségrégation raciale, elle reste assez inégalement appliquée. Ils ne sont qu’une petite poignée à San Diego, mon frère inclus. C’est peut-être ce qui a motivé la création de l’AFPM, bien que les rumeurs les plus folles et les thèses complotistes soient allées bon train. En tout cas, le commissaire aux Affaires Mutantes a enfin obtenu, il y a trois ans, du Secrétaire d’État à la Sécurité intérieure la création d’une Agence Fédérale de Police Mutante sous ses ordres, qui embauche à parts égales des humains et des mutants. Quand Kit a appris qu’une antenne allait ouvrir ses portes à San Diego, il n’a pas hésité une minute et il a saisi sa chance. Et je l’ai suivi. Un saut dans le vide. Le saut de la foi.

Et nous sommes là, mal assis dans un corridor, face à la porte close de celui qui décidera de notre avenir, tentant de ne pas suivre du regard les inconnus qui vont et viennent d’une salle à l’autre, écoutant les pas assurés, le son des doigts qui tapent énergiquement sur un clavier, des rires étouffés, la sonnerie stridente d’un téléphone et le bourdonnement sourd d’un photocopieur un peu plus loin. Une activité si familière, des gens qui ne le sont pas. Pas encore.

— Entrez !

L’homme est impressionnant. Grand, musclé, un peu trapu. Un visage sévère aux traits brutaux. Mais l’intelligence aiguisée qui filtre des yeux verts de fauve posés sur nous dément cette apparence un peu grossière. Il ressemble à un boxeur, il en a le nez cassé. La force virile dans toute sa splendeur. Beau, si l’on aime ce genre d’hommes, ce qui n’est pas mon cas. Je jette un regard en biais vers mon frère, mais il n’est pas en train de baver comme je l’imaginais, il a l’air sérieux et très professionnel. Je m’assieds avec un temps de retard dans le siège inconfortable en face du directeur. Il prend son temps pour nous examiner de la tête aux pieds. Je suis très mal à l’aise, mais je reste impassible, et Kit en fait autant.

— Bien. Je suis le directeur Anderson. Et voici donc Kathleen et Richard Rutledge…

— On m’appelle Kit, dit mon frère avec aplomb, arborant un sourire charmeur.

— On m’appelle directeur Anderson, ou monsieur, coupe l’homme, imperturbable.

Kit remue sur sa chaise, mais n’ajoute rien, fort heureusement.

— Si vous êtes là aujourd’hui, c’est que vous avez de bons dossiers. Vous avez déjà passé toute une série de tests et de filtres, vos évaluations sont excellentes, vous faites de parfaites recrues. Pour n’importe quel service de police. Comme tous les candidats que j’ai reçus. Et comme tous ceux que je n’ai pas retenus. Et vous savez pourquoi ? questionne-t-il en nous transperçant de son regard vert.

J’ignore si la question est rhétorique ou s’il attend une réponse, mais, comme je ne la connais pas, je garde le silence.

— Parce que vous voulez plus que de bons dossiers, répond Kit, la touche d’interrogation dans son ton gommant l’insolence du propos.

— En effet, répond le directeur, le fixant durement jusqu’à ce que mon frère rougisse et se tortille dans le fauteuil, spectacle qui me laisserait bouche bée si je n’étais pas aussi tendue.

— Des bons flics, des bons agents, je peux en trouver facilement. Mais je veux plus que ça, Rutledge. Je veux des gens impliqués. Je veux des gens qui sont prêts à en chier pour faire leur boulot jusqu’au bout, sans se laisser intimider par des Magiks en colère ou des spécistes humains. Sans se laisser acheter par des politiciens véreux ou bousculer par d’anciens collègues. Êtes-vous impliquée, Kathleen ?

— Oui monsieur le directeur. Je le suis. C’est pour ça que je suis là. Pour maintenir l’ordre, faire appliquer la loi. Protéger les innocents et attraper les coupables. Quels qu’ils soient. Humains ou mutants, sans discrimination.

— C’est bien. Convaincant. Autant que le programme d’un candidat à la mairie. C’est tout ce que vous savez me vendre, Rutledge ? Une salade insipide emballée dans un sac biodégradable ? Je regarde votre dossier, fait-il en pointant du doigt les feuilles posées devant lui, et vous savez ce que je vois ?

— Non, monsieur, chuchoté-je, le cœur battant jusque dans ma gorge et les mains moites.

— Je vois quelqu’un qui se cache. Vos tests de QI sont impressionnants, pourtant votre dossier scolaire mentionne juste une bonne élève. Deuxième ou troisième, je me trompe ? Assez pour bénéficier d’une bourse à l’université, pas assez pour vous faire remarquer de vos condisciples. Études de droit, psychologie puis criminologie à l’université, des notes exceptionnelles cette fois. Des cabinets d’avocats tentent de vous recruter, mais vous êtes admise à Quantico, et vous entrez au FBI. En poste au Bureau de Los Angeles, et un début de carrière prometteur. Mais ça ne décolle pas. Il y a deux ans, vous demandez votre mutation pour le Bureau de San Diego, et un an plus tard, vous déposez votre candidature pour l’AFPM. Pourquoi ?

— Je suis revenue à San Diego, car c’est ma ville, monsieur. J’y ai mes parents et mon frère. Et quand Kit m’a parlé de votre antenne ici, j’ai voulu postuler avec lui. C’est une opportunité de carrière, monsieur.

— Pas de ces conneries avec moi ! L’AFPM n’a rien d’un tremplin, c’est un putain de placard où l’on tente de me refiler tous les rebuts de l’Agence et de la police. Mais c’est mon putain de placard et c’est moi qui choisis qui reste ou qui part. Je veux savoir ce que vous avez réellement au fond des tripes, et vous allez me le déballer ou foutre le camp d’ici. Vous avez un bon job, un bel appartement, une vie rangée, alors pourquoi êtes-vous là ?

J’ouvre la bouche, mais rien ne sort. Je n’aime pas qu’on me bouscule ! Les mots ne viennent pas facilement quand on me met la pression.

— Vous êtes muette ? Juste une jolie façade et rien derrière ? Quoi, c’est ça ? À force de vous planquer, vous avez fini par disparaître totalement ? Je n’y crois pas ! Allez Rutledge, un peu de cran, videz votre sac ! Pourquoi êtes-vous là ?

— Pour être utile ! explosé-je. Pour faire une différence. Pour être avec des gens qui ne me regarderont pas comme un monstre juste parce que mon frère l’est. Pour pouvoir utiliser mes talents de profileuse sans que l’on cherche en permanence à me tester pour voir si je suis une Magik ! Depuis ma mutation ici, tout le service sait pour mon frère, et j’ai été ostracisée, mise de côté. J’ai été convoquée pour une visite médicale et on m’a fait repasser tous les tests de Portikam, comme si j’étais encore une gamine. J’ai toujours été testée négative, toute ma vie, à chaque fois ! Mais ça ne change rien pour mon chef et une partie de mes collègues. J’ai déjà du mal à m’intégrer en temps normal, les gens me trouvent bizarre, mais là, je suis carrément mise sur la touche. Alors, tant qu’à faire, je préfère travailler ici. Avec des humains et avec des mutants, des gens qui pourront accepter mes différences sans me juger. Et si je suis stigmatisée, au moins je ne le serai pas pour rien.

Je finis ma diatribe épuisée et comme vidée nerveusement. Je déteste ça. La colère n’est pas bonne pour moi. Je fixe mon regard sur le bureau du directeur. Il y a une coupelle pleine de trombones que mon cerveau essaie machinalement de compter. Deux se sont échappés et traînent sur le bureau. Le besoin de les remettre avec les autres me traverse, puis s’agrippe à moi. Je m’efforce de le contenir. J’arrache mes yeux des trombones fugitifs. Le directeur regarde Kit, puis moi.

— Êtes-vous en colère contre votre frère, Rutledge ? Détestez-vous les modifiés ?

— Quoi ? Non ! Bien sûr que non !

— En êtes-vous sûre ?

Son ton est neutre, mais sa question me fait tressaillir. Pourquoi me demande-t-il ça ? Évidemment que j’en suis sûre ! Je n’ai rien contre les mutants, ce n’est pas leur faute si le virus a modifié leurs gènes. Encore moins contre mon jumeau. Je suis juste furieuse qu’il ait été marqué et que mon crétin de chef me le fasse payer. Je tourne la tête vers Kit tandis qu’un silence plein de malaise s’installe dans le bureau. Je pose ma main sur l’accoudoir, attendant qu’il pose la sienne au-dessus comme il le fait souvent. Kit est très tactile. Mais il ne le fait pas, ses mains restent crispées sur ses cuisses, et son regard me fuit. Mon cerveau se met en état d’alerte, je sais que quelque chose m’échappe. Je me repasse le film de ces dernières minutes en accéléré et j’entends ma voix furieuse dans ma tête, comme un écho « Pour être utile ! Pour faire une différence. Pour être avec des gens qui ne me regarderont pas comme un monstre juste parce que mon frère l’est. » Oh, mon Dieu !

— Je ne le pense pas, Kit ! Tu le sais, n’est-ce pas ? Tu n’es pas un monstre à mes yeux. Jamais !

Mais ses yeux continuent de fuir les miens et je sais que c’est mauvais signe. Je me mords les lèvres, jette un regard en coin au directeur Anderson. Je déteste faire étalage de mes émotions ou de mes sentiments. C’est grossier. Je n’aime pas la grossièreté, pas plus que le désordre. L’expression des sentiments est quelque chose qui devrait être réservé à l’intimité. Et encore. Mais c’est Kit. Nous avons partagé le ventre et le lait maternels. Nos peines et nos joies d’enfants, nos découvertes et nos frayeurs. Tant de frayeurs. L’espace d’un instant, l’odeur terreuse et humide des souterrains remonte à ma mémoire, et je m’empresse de chasser ce souvenir. Mon frère vaut bien un peu d’embarras.

— Tu sais que c’est faux, chuchoté-je, regardant droit devant moi, ma main tâtonnant jusqu’à trouver la sienne.

Dans un effort douloureux, j’ouvre mes protections mentales, laissant son don d’empathe lire en moi tout l’amour que je lui porte. La communion de nos esprits jumeaux me laisse sans souffle et des larmes au coin des yeux, comme lui.

— Si vous en avez terminé avec cette touchante démonstration d’amour fraternel, j’ai encore des questions à poser.

Cette fois, c’est Kit qui se retrouve sur la sellette. Je ne l’envie pas, je suis crispée et effrayée pour lui.

— Donc, à nous, Richard Rutledge. Vous intégrez l’université comme votre jumelle, mais, à dix-huit ans, vous plaquez tout et vous vous engagez dans l’armée de terre. Pourquoi ?

— Chagrin d’amour. J’étais jeune et con, je pensais que ce serait un bon moyen de voir du pays.

Je me pince les lèvres. Malgré toutes mes tentatives plus ou moins habiles au fil des années, je n’ai jamais su ce qui avait motivé son départ. Ni qui avait pu lui briser le cœur. Je m’en suis toujours voulu de ne rien avoir vu, alors que nous étions si proches… Si préoccupée par mes études, par cette liberté toute neuve qui s’offrait à nous et par mes premiers émois amoureux que je n’avais pas su voir que mon frère souffrait avant qu’il ne disparaisse brutalement de ma vie, sans même un au revoir.

— Qu’est-ce qui a pu vous faire penser que s’engager dans l’armée était une bonne idée pour un Magik de l’esprit et des éléments ? questionne Anderson, qui semble presque amusé.

Pour autant qu’un type comme lui puisse être amusé, ce dont je doute.

— J’ignorais à l’époque que j’étais un modifié, répond Kit avec un aplomb confondant. J’avais toujours été testé négatif. La magik se révèle parfois tardivement chez les sujets mâles, à ce qu’on dit. La mienne s’est réveillée là-bas. En opération.

Il ment bien mieux que je n’aurais été capable de le faire.

— Et ? interroge le directeur.

— Et tout est dans mon dossier, non ? J’ai pété un câble lors d’une mission, et ça a fait des dégâts. On m’a rapatrié, interné en milieu psychiatrique, et testé positif sur l’échelle de Portikam. Il a fallu moins d’une semaine pour que je sois viré de l’armée, déclaré au Fichier National et marqué comme humain génétiquement modifié. Un an plus tard, à vingt-trois ans, je suis entré dans la police. École de l’académie, puis j’ai intégré le SDPD dans une unité de lutte antigang. J’espérais qu’avec de l’expérience dans la boutique et ma formation militaire je pourrais un jour entrer dans le SWAT. Mais on m’a fait comprendre que ce n’était pas la peine de rêver. Je stagne dans mon boulot, et j’en ai ma claque de me faire cracher à la figure.

— Ça ne va pas être mieux ici, vous le savez ?

— Ici, il y a moins de chance de se prendre un « tir ami » par-derrière, non ? Je peux faire face au danger en face de moi, mais pas à celui qui vient de ceux-là mêmes qui sont censés couvrir mes arrières.

— Des incidents à ce sujet ?

— Oui. Plusieurs.

— Il n’y a pourtant rien de signalé dans votre dossier.

— Non, évidemment. Tout ça ne peut pas arriver, c’est juste dans ma tête. Après tout, j’ai été enfermé chez les dingues plusieurs mois, et tout le monde sait que les mutants sont des gens bizarres. Des paranos qui se victimisent. La police de San Diego se targue d’appliquer une rigoureuse politique de non-discrimination entre humains et Magiks. Alors, il serait malvenu que des incidents soient signalés.

Le ton de Kit est juste un peu ironique. Sans rien révéler de la douleur qu’il a ressentie quand il a été trahi par ses coéquipiers et que sa hiérarchie a refusé de l’entendre. Kit est né pour servir son pays et son drapeau, il porte son dévouement dans ses gènes, mais l’armée comme la police ont foulé au pied le dévouement qu’il leur offrait. Juste parce qu’il est différent. L’AFPM est sa dernière chance de pouvoir être utile comme il sait le faire. Je suis prête à prier tous les dieux à genoux, au cas où ils existeraient, pour que nous ayons ce poste, car, sinon, j’ignore ce qu’il adviendra de mon frère.

2

KIT

26 octobre

Premier jour de bureau. Putain, j’ai les mains qui tremblent, comme autrefois lors de mon premier jour d’école ! Marrant que je repense à ce jour si lointain. Après tout, des premières fois, j’en ai connu un paquet : premier jour à l’université, paumé sur le campus. Premier jour à l’armée, si désireux de faire mes preuves. Premier jour dans la police, si anxieux d’être rejeté. Premier baiser, premier garçon, première fois. Mais non, la seule image qui me vient à l’esprit, tandis que nous tendons nos badges tout neufs aux vigiles dans le hall de l’immeuble de l’AFPM, c’est Kat et moi nous tenant la main, gamins de cinq ans que personne ne pouvait différencier. Lancés dans le monde des humains, prêts à nous y intégrer, tout en cachant en nous le plus terrible des secrets. Nous avions tourné le dos d’un même mouvement à nos parents aux visages crispés et aux yeux terrifiés, deux oisillons sautillant vers leur avenir. En vrai, j’avais eu tellement peur ce jour-là que j’en aurais vomi, mais Kat était avec moi. Et à nous deux, nous étions invincibles. Nous l’avons été toute notre scolarité. Nous protégeant mutuellement. Le sommes-nous encore ? Je ne me sens plus invincible du tout désormais, mais il y a moins de secrets à cacher. Kat me précède d’un bon pas, marchant d’une allure décidée, le menton en avant. Ça me fait sourire, elle est si déterminée !

Le directeur Gregory Anderson nous offre une rapide poignée de main en guise de salutation de bienvenue. Le gars n’est pas très causant, et plutôt intimidant. Mais sexy comme le péché, à mon avis. Je détourne rapidement les yeux, hors de question de commencer ce taf avec une érection. Je me suis promis de me tenir à carreau, et ça inclut ma queue curieuse et ma grande bouche moqueuse. C’est ma troisième tentative pour faire quelque chose de ma vie, et je n’ai pas l’intention de laisser passer cette chance. On ne peut pas merder à chaque fois, n’est-ce pas ? Enfin, peut-être que moi je le peux. Mais, cette fois, Kat est à mes côtés. Si je déraille, elle saura me ramener dans le droit chemin. Kathleen, c’est la droiture incarnée ! À croire qu’elle a une boussole dans le cul. Je lui lance un dernier regard avant que le patron ne nous jette dans la fosse aux lions. C’est un peu comme regarder dans un miroir. Ce visage est le mien, même ovale un peu long, front bombé, mâchoire carrée, menton volontaire, même fossette creusant une joue, elle à droite, moi à gauche. Derrière la calme impassibilité de ses traits, je devine la tension qui creuse les petites ridules aux coins de ses paupières, et rigidifie la courbe pulpeuse de ses lèvres. Je lui lance un clin d’œil, et elle me sourit tandis...