DU MÊME AUTEUR

La Fille sous la glace, Belfond, 2018 ; Pocket, 2019

Oiseau de nuit, Belfond, 2019 ; Pocket, 2020

Liquide inflammable, Belfond, 2019

Vous pouvez consulter le site de l’auteur à l’adresse suivante :

www.robertbryndza.com

ROBERT BRYNDZA

JOLIES FILLES

Traduit de l’anglais
par Chloé Royer

Pour Veronika, Filip et Evie

« Les monstres les plus effrayants sont tapis au fond de nos âmes… »

Edgar Allan POE

Prologue

Lundi 29 août 2016

Il était 3 heures du matin. La canicule durait depuis plusieurs jours, et la puanteur du cadavre empestait toute la voiture. Malgré la climatisation poussée à fond, impossible d’y échapper. Elle se décomposait à toute vitesse.

Déjà deux heures qu’il l’avait chargée dans le coffre, gesticulant dans l’obscurité pour chasser les mouches. Il devait avoir l’air malin, à faire de grands moulinets dans le vide… Si elle était encore en vie, peut-être que ça l’aurait fait rire, elle aussi.

C’était risqué, mais il aimait ces excursions nocturnes, à conduire le long de l’autoroute déserte jusqu’à gagner les banlieues résidentielles de Londres. Deux rues plus tôt, il avait éteint ses phares, puis coupé le moteur en parvenant en haut d’une côte. Le véhicule avait dévalé la rue en silence, entre les maisons aux fenêtres noires ; au bas de la colline, une petite imprimerie abandonnée l’attendait, un peu à l’écart de la route, derrière un parking sur lequel les arbres alignés au bord du trottoir projetaient leurs ombres immenses. La pollution lumineuse de la ville baignait la scène d’une brillance orangée. Il obliqua sur le parking, cahotant sur les racines qui émergeaient du béton fissuré.

Il ralentit devant une rangée de bennes à ordures près de l’entrée de l’imprimerie et vira brusquement à gauche, positionnant le coffre de la voiture à moins de cinquante centimètres de la dernière benne.

Puis il resta assis un moment, silencieux. Les bâtiments de l’autre côté de la rue étaient masqués par les arbres, et un mur de brique séparait le parking de la rangée de maisons mitoyennes la plus proche. Il récupéra une paire de gants en latex dans la boîte à gants, les enfila et sortit. La chaleur l’assaillit ; en quelques secondes, l’intérieur des gants fut moite de sueur. Alors qu’il ouvrait le coffre, une grosse mouche bleue lui vola droit au visage, et il battit des bras en crachotant.

Lorsqu’il repoussa le couvercle de la benne, la puanteur le prit de court, et plusieurs dizaines de mouches affairées à pondre parmi les immondices pourrissantes s’envolèrent en nuée. Avec un cri de dégoût, il se protégea le visage à grands gestes maladroits avant de se tourner vers le coffre de sa voiture.

Elle avait été si belle, même à la fin, quelques heures plus tôt, alors qu’elle le suppliait, en larmes, les cheveux gras, les vêtements souillés. Maintenant, elle n’était plus qu’une chose inerte. Son corps n’était plus d’utilité pour personne, ni pour lui ni pour elle-même.

D’un seul mouvement fluide, il la hissa hors du coffre et la déposa en travers des sacs-poubelle noirs, puis referma le couvercle sur elle. Un regard circulaire lui confirma qu’il était seul ; davantage encore depuis qu’elle n’était plus là. Il retourna s’asseoir derrière le volant et entama le long trajet de retour.

Plus tard ce matin-là, la voisine d’en face sortit de chez elle chargée d’un sac-poubelle plein à craquer et se dirigea vers l’imprimerie. Les éboueurs ne passaient pas pendant le week-end prolongé, et ses beaux-parents étaient en visite pour rencontrer le nouveau bébé. Elle repoussa le couvercle de la première benne, et ce fut comme si un nuage de mouches lui jaillissait au visage. Elle tituba en arrière, dégoûtée. C’est alors qu’elle vit, étendu au-dessus des ordures, le cadavre d’une jeune fille. Elle avait été violemment battue : l’un de ses yeux était enflé et violacé, sa tête était couverte d’entailles et son corps grouillait de mouches dans la chaleur matinale.

Lorsque l’odeur lui parvint, la femme laissa échapper son sac-poubelle et vomit sur le bitume brûlant.

1

Lundi 9 janvier 2017

La Detective Chief Inspector Erika Foster observait son collègue James Peterson tandis qu’il essuyait à l’aide d’une serviette la neige en train de fondre sur ses dreadlocks. Après une longue journée de travail, ses projets pour la soirée se résumaient à un bain bien chaud avant d’aller se coucher – du moins jusqu’à ce que Peterson lui téléphone depuis la boutique de fish and chips au coin de la rue pour demander si elle avait faim. Avant même de prendre le temps de réfléchir à une excuse, elle avait répondu oui, et, cinq minutes plus tard, il débarquait dans son salon. Les rideaux étaient tirés sur la tempête de neige à l’extérieur, la télévision bourdonnait douillettement en fond sonore et les deux nouvelles lampes qu’Erika venait d’acheter baignaient la pièce d’une lumière chaleureuse.

Grand et mince, Peterson représentait l’équilibre parfait entre arrogance et charme. Ils avaient travaillé ensemble sur plusieurs enquêtes de meurtre, et Erika avait été sa supérieure ; mais à présent ils étaient affectés à des services différents. Peterson était resté dans la Murder Investigation Team tandis qu’Erika avait rejoint la Projects Team, un poste qu’elle n’avait pas mis longtemps à détester.

Peterson alla étendre soigneusement sa serviette sur le radiateur, puis se retourna vers elle, souriant, et souffla dans ses mains en coupe.

« C’est un vrai blizzard, dehors.

— Tu as passé de bonnes fêtes ?

— Plutôt tranquilles, avec mes parents. Ma cousine vient de se fiancer, répondit-il en ôtant sa veste en cuir.

— Félicitations. »

Elle n’arrivait plus à se rappeler s’il lui avait déjà parlé d’une cousine.

« Et toi, alors ? demanda-t-il. Tu étais en Slovaquie ?

— Oui, avec ma sœur et sa famille. Je devais dormir dans le lit de ma nièce… Tu veux une bière ?

— Avec plaisir. »

Il posa sa veste sur le dossier du canapé et s’assit. Erika regarda dans le frigo : un pack de bières solitaire occupait le bac à légumes, et la seule nourriture disponible était une casserole de soupe de la veille sur l’étagère du haut. Elle voulut vérifier à quoi elle ressemblait dans la paroi en aluminium de la casserole, mais la courbure du métal déformait son reflet comme un miroir de fête foraine, lui donnant un visage pincé et un front énorme. Pourquoi n’avait-elle pas menti et prétendu qu’elle avait déjà dîné ?

Quelques mois plus tôt, à la suite d’une soirée mouvementée, Erika et Peterson s’étaient retrouvés au lit ensemble. Tous deux avaient bien senti qu’il ne s’agissait pas simplement d’un coup d’un soir, mais ils étaient parvenus à maintenir des rapports professionnels. Ils s’étaient revus à deux reprises peu avant Noël et, chaque fois, Erika avait quitté le domicile de Peterson avant le petit déjeuner. Mais maintenant, voilà qu’ils étaient tous les deux chez elle, sobres, avec la photo de son défunt mari Mark encadrée sur la bibliothèque près de la fenêtre.

Erika réprima son malaise et sa culpabilité, s’empara de deux bières et referma le frigo. Le sac en plastique rayé rouge et blanc contenant le fish and chips était posé sur le comptoir de la cuisine, et l’odeur de friture lui mettait l’eau à la bouche.

« Tu le manges dans le papier, toi ? demanda-t-elle en décapsulant les bières.

— C’est bien meilleur comme ça. »

Un bras étendu sur le dossier du canapé, assis avec une cheville posée sur le genou, il était l’image même de la décontraction et de la confiance en soi.

Mais il fallait qu’ils parlent. Elle devait poser des limites, même si ça casserait l’ambiance à coup sûr. Erika déposa deux assiettes, les bières et le sac de fish and chips sur la table basse et alla s’asseoir à côté de lui. Sans un mot, ils déballèrent chacun leur dîner, écartant le papier journal pour dévoiler le poisson fumant dans sa panure croustillante et les frites fondantes et dorées. Ils commencèrent à manger.

« Peterson… enfin, James », commença Erika, mais elle fut interrompue par une sonnerie de téléphone.

Peterson tira son portable de sa poche.

« Désolé, je dois répondre. »

Elle lui fit signe de ne pas s’inquiéter. Il décrocha, puis écouta, les sourcils froncés.

« Sérieusement ? D’accord, pas de souci, donnez-moi juste l’adresse. »

Il s’empara d’un stylo sur la table pour griffonner quelque chose sur le coin de son papier journal.

« Je ne suis pas loin. Je peux y aller maintenant et gérer la situation jusqu’à votre arrivée… N’allez pas trop vite, avec ce temps. »

Il reposa son téléphone, enfourna une poignée de frites et se leva.

« Que se passe-t-il ? demanda Erika.

— Des étudiants ont retrouvé le cadavre mutilé d’une jeune fille dans une poubelle.

— Où ça ?

— Sur Tattersall Road, près de New Cross… Qu’est-ce qu’elles sont bonnes, ces frites. »

Il en fourra encore quelques-unes dans sa bouche, puis récupéra sa veste en cuir et vérifia dans ses poches qu’il avait toujours son badge de police, son portefeuille et ses clefs de voiture.

Une fois de plus, Erika regretta amèrement de ne plus faire partie de la Murder Investigation Team.

« Désolé, Erika. On fera ça une autre fois. J’étais censé avoir ma soirée, mais… Qu’est-ce que tu disais, tout à l’heure ?

— Non, non, rien. Qui t’a appelé ?

— La DCI Hudson. Elle est bloquée par la neige. Enfin, pas vraiment bloquée, mais elle vient du centre-ville de Londres et les routes sont mauvaises.

— New Cross n’est pas loin, dit Erika. Je viens avec toi. »

Elle reposa son assiette et récupéra son propre badge et son portefeuille sur le comptoir de la cuisine.

Peterson la suivit dans le couloir tout en enfilant sa veste. Elle prit quelques secondes pour se regarder dans le petit miroir de l’entrée, essuyer un peu de graisse au coin de ses lèvres et passer ses doigts dans ses cheveux courts. Elle n’était pas maquillée et remarqua que, malgré ses hautes pommettes, elle semblait légèrement plus joufflue après une semaine complète de repas de fêtes. En croisant le regard de Peterson, debout derrière elle, elle vit qu’il s’était assombri.

« Quelque chose ne va pas ?

— Non, non. On prend ma voiture, par contre.

— Je vais prendre la mienne.

— Tu fais jouer ton grade, là ?

— Qu’est-ce que tu racontes ? Tu prends ta voiture, je prends la mienne, on y va en convoi.

— Erika. Je suis venu pour un fish and chips…

— Juste pour ça ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Oublie ça. Tu as reçu un coup de fil, c’est le boulot et, étant ta supérieure, c’est parfaitement normal que je t’accompagne sur la scène de crime. Surtout si la DCI Hudson est retenue ailleurs… »

Elle ne termina pas sa phrase, consciente qu’elle en faisait un peu trop.

« “Ta supérieure”… répéta Peterson. Tu ne me laisseras jamais l’oublier, pas vrai ?

— J’espère bien que tu ne l’oublieras pas », rétorqua-t-elle sèchement en enfilant son manteau.

Elle éteignit la lumière, et tous deux quittèrent l’appartement dans un silence tendu.

2

La neige tombait à gros flocons d’un blanc éclatant dans la lumière des phares d’Erika lorsqu’elle quitta la route principale longeant la gare de New Cross pour s’engager dans Tattersall Road, suivie de près par Peterson. Un showroom de cuisines occupait le coin de la rue, bordé d’un grand parking. Le trottoir était un fouillis de neige piétinée dont la blancheur reflétait les stroboscopes bleus de trois véhicules de patrouille garés tout près. Le long de la rue se dressait une rangée ininterrompue de maisons mitoyennes, dont certains habitants se tenaient sur le pas de leur porte et regardaient les agents en uniforme dérouler le ruban de police autour du parking. Erika eut un sourire en apercevant une petite femme solidement bâtie, aux courts cheveux roux et au visage constellé de taches de rousseur, en pleine conversation avec l’un des policiers. Comme Peterson, la Detective Inspector Moss était une collègue en qui elle avait toute confiance, elles avaient travaillé ensemble sur un certain nombre d’enquêtes. Elle se gara de l’autre côté de la rue et sortit pour aller à sa rencontre.

« Ça fait plaisir de vous voir, chef, lança Moss, le col de son manteau remonté afin de se protéger de la neige. Vous venez participer à l’enquête ?

— Oui », répondit Erika au moment précis où Peterson disait :

« Non.

— Vous pouvez nous laisser une minute ? » demanda Moss au policier qui l’accompagnait.

Ce dernier hocha la tête et se dirigea vers l’un des véhicules de patrouille.

« J’étais avec Peterson quand on l’a appelé, expliqua Erika.

— Je suis contente que vous soyez là, chef. C’est juste que je m’attendais à voir la DCI Hudson.

— Je la remplace jusqu’à ce qu’elle arrive. »

Le regard de Moss passa d’Erika à Peterson, et il y eut un bref silence.

« Bon, je peux voir de quoi il s’agit ? reprit Erika.

— Cadavre de jeune femme, salement amochée. La police scientifique est ralentie par le mauvais temps, elle aussi. C’est le commissariat du coin qui est arrivé en premier. Ils ont eu un coup de fil des étudiants qui vivent dans la première maison, là, et qui ont trouvé le corps dans la poubelle.

— Il y a des combinaisons de scène de crime à disposition ? »

Moss fit signe que oui. Ils s’avancèrent jusqu’au ruban de police déroulé en travers de l’entrée du parking et Erika s’immobilisa en attendant que Peterson le lève pour la laisser passer, ce qu’il ne fit pas immédiatement. Elle lui décocha un regard appuyé, il s’exécuta et elle le dépassa d’un air hautain.

« Oh, c’est pas vrai, ils sont en couple maintenant ? marmonna Moss pour elle-même. On m’a toujours répété de ne pas travailler avec des enfants ou des animaux, mais les couples, on n’en parle jamais. »

Une fois tous trois équipés de combinaisons stériles, ils se dirigèrent vers la grande benne industrielle adossée au mur du showroom de cuisines. Le couvercle bombé était ouvert, et Moss braqua le puissant faisceau de sa lampe torche à l’intérieur.

« Mon Dieu ! » lâcha Peterson en faisant un pas en arrière, une main plaquée sur la bouche.

Erika se contenta de regarder sans tressaillir.

Au sommet d’un monticule de cartons aplatis et nettement empilés gisait le corps d’une jeune femme, sur le flanc. Elle avait été sauvagement battue : ses deux yeux étaient au beurre noir, et du sang séché maculait ses longs cheveux bruns. Entièrement dénudée en dessous de la taille, elle avait les jambes striées de coupures et d’entailles. Quant au tee-shirt qu’elle portait, il était impossible d’en déterminer la couleur d’origine tant il était imbibé de sang.

« Là, regardez », dit Moss à voix basse.

Elle dirigea la lumière vers le sommet du crâne, visiblement enfoncé.

« Ce sont des étudiants qui l’ont trouvée ? demanda Erika.

— Ils attendaient dehors quand les policiers sont arrivés. Comme vous le voyez, la porte de leur maison donne directement sur le parking, alors comme on a délimité la scène de crime, on n’a pas pu les laisser rentrer chez eux.

— Où sont-ils, alors ?

— On les a mis dans une voiture de patrouille, un peu plus haut.

— Refermons ça en attendant les gens du labo », déclara Erika.

Depuis quelques secondes, elle observait avec inquiétude une mince pellicule de neige se former sur le corps et les cartons qui l’entouraient.

Peterson posa ses mains gantées sur le couvercle de la benne et le fit lentement coulisser, isolant le cadavre des éléments.

Des voix leur parvinrent en provenance du ruban de police, ainsi que la tonalité d’une radio. Ils revinrent sur leurs pas pour y trouver la DCI Hudson, petite et aux cheveux blonds mi-longs, en compagnie du Superintendent Sparks, un grand homme maigre au visage pâle marqué de cicatrices d’acné. Ses cheveux gras étaient ramenés en arrière, dégageant son front, et sa veste de costume était tachée.

« Erika. Qu’est-ce que vous fichez là ? Aux dernières nouvelles, vous étiez partie pour une galaxie fort fort lointaine.

— Je suis à Bromley.

— C’est ce que je viens de dire. »

La DCI Hudson réprima un sourire goguenard.

« Oui, très drôle, ironisa Erika. Un peu comme la fille battue à mort qu’on a découverte dans la poubelle, là-bas… »

Hudson et Sparks retrouvèrent instantanément leur sérieux.

« Erika ne faisait que donner un coup de main, expliqua Moss. Comme elle n’habite pas loin, elle a pu venir vite.

— Elle était avec moi quand vous m’avez appelé, ajouta Peterson. Moi aussi, j’habite dans le coin. »

Erika lui lança un regard d’avertissement.

« Je vois », dit Sparks, qui n’en avait pas perdu une miette.

Il s’interrompit un instant, comme s’il classait cette information dans sa mémoire pour l’utiliser contre elle plus tard, puis il souleva le ruban de police d’une main gantée de noir.

« N’oubliez pas de rendre votre combinaison, Erika. Et attendez-moi dehors. Il faut que je vous parle. »

Moss et Peterson semblaient prêts à protester, mais Erika leur adressa un discret signe de tête avant de passer docilement sous le ruban.

3

Débarrassée de sa combinaison, Erika faisait les cent pas dans le halo orange d’un réverbère. Des bourrasques de neige la glaçaient jusqu’aux os, et elle avait remonté le col de son manteau et enfoncé les mains dans ses poches. Avec un douloureux sentiment d’impuissance, elle observa l’arrivée d’un fourgon noir de la police scientifique qui se gara juste en face du cordon de sécurité. Malgré le froid mordant, elle ne voulait pas retourner à sa voiture. Elle savait ce qui l’attendait dans la boîte à gants : le paquet de cigarettes qu’elle gardait pour les situations d’urgence. Elle avait arrêté de fumer plusieurs mois auparavant mais, en période de stress, l’envie de nicotine revenait la tarauder. Il était hors de question qu’elle laisse Sparks la faire rechuter. Enfin, quelques minutes plus tard, il émergea de la scène de crime et vint droit sur elle.

« Pourquoi êtes-vous venue, Erika ? »

Sous la lumière, elle remarqua qu’il avait des cheveux gris et le visage émacié.

« Je vous l’ai dit, on m’a prévenue que la DCI Hudson serait en retard.

— Qui vous a prévenue ? »

Elle hésita.

« J’étais avec Peterson quand il a reçu l’appel, mais il n’y est pour rien. C’est moi qui ai insisté pour venir.

— Vous étiez avec lui ?

— Oui…

— Alors comme ça, vous allez voir ailleurs ? » railla-t-il.

En dépit du froid, Erika sentit ses joues devenir brûlantes.

« Ça ne vous regarde pas.

— Et ma scène de crime ne vous regarde pas. C’est moi qui gère les Murder Investigation Teams. Vous ne travaillez pas pour moi, et vous n’êtes pas la bienvenue. Alors ayez l’obligeance d’aller vous faire mettre. »

Erika fit un pas en avant, soutenant son regard sans ciller. Une bouffée d’haleine rance et acide lui parvint.

« Qu’est-ce que vous venez de dire ?

— Vous m’avez parfaitement entendu, Erika. Allez vous faire mettre. Vous n’êtes pas ici pour aider, vous voulez juste mettre votre grain de sel. Je sais que vous avez demandé une mutation vers une Murder Investigation Team. Déconcertant, quand on se rappelle le foin que vous avez fait en démissionnant parce que j’ai été promu avant vous. »

Erika garda son calme. Elle avait toujours su qu’il la détestait, mais jusqu’ici un mince voile de politesse avait recouvert leurs interactions.

« Ne me parlez plus jamais comme ça.

— Ne me parlez plus jamais comme ça, monsieur, répliqua-t-il.

— Vous savez, Sparks, être un lèche-bottes vous a peut-être valu une promotion, mais le respect, ça se gagne. »

La neige avait encore forci et s’accrochait à la veste de Sparks en gros flocons fibreux. Erika refusait de ciller ou de détourner le regard, et ce fut Sparks qui céda le premier lorsqu’un policier en uniforme s’approcha d’eux.

« Quoi ? aboya-t-il.

— Monsieur, l’administrateur de scène de crime est là, et le propriétaire du showroom arrive pour qu’on puisse brancher nos projecteurs.

— Dégagez de ma scène de crime », cracha Sparks à Erika.

Sans lui accorder un autre regard, il suivit le policier et leurs semelles laissèrent des empreintes fraîches dans la neige.

Erika prit une profonde inspiration, luttant contre les larmes qui lui piquaient les yeux.

« Arrête, ce n’est rien qu’un énième connard, se fustigea-t-elle. Ça pourrait être toi, dans cette poubelle… »

Elle s’essuya les yeux et reprit le chemin de sa voiture. Ce faisant, elle passa devant un véhicule de patrouille à l’habitacle éclairé et aux fenêtres embuées. On distinguait tout juste trois silhouettes à l’intérieur : deux filles à l’arrière, et un jeune homme blond sur le siège passager. Ils semblaient en grande conversation. Erika ralentit, hésita, puis s’immobilisa complètement.

« Oh, et puis merde. »

Elle tourna les talons et se dirigea vers le véhicule. Après avoir vérifié que personne ne la regardait, elle toqua à la vitre et ouvrit la portière, badge tendu.

« C’est vous qui avez trouvé le corps ? » demanda-t-elle.

Ils levèrent vers elle de grands yeux, toujours sous le choc. Aucun d’entre eux ne semblait avoir plus de dix-huit ans. Elle insista :

« Vous avez déjà été interrogés ?

— Non, ça fait des plombes qu’on attend, répondit le garçon. On gèle, ici.

— Ma voiture est de l’autre côté de la rue. Venez, on va discuter au chaud. »

4

Erika manipula les boutons de son tableau de bord jusqu’à ce que de l’air chaud souffle dans l’habitacle. Le garçon prit place à côté d’elle en frictionnant ses bras nus. La fille qui s’assit derrière elle était très belle, avec une peau couleur caramel, et portait un jean, un pull rouge et un hijab violet attaché sur la gauche de son cou par une épingle argentée en forme de papillon. L’autre fille, plus ronde, avait les cheveux châtains, des dents de devant proéminentes qui lui donnaient l’air d’un rongeur, et n’était vêtue que d’un peignoir en éponge rose crasseux.

« Il va me falloir vos noms, déclara Erika en tirant un carnet de son sac.

— Josh McCaul », dit le garçon.

Erika appuya le carnet contre le volant et tenta d’écrire, mais son stylo ne marchait pas.

« Vous voulez bien regarder s’il y en a un autre dans la boîte à gants ? »

Josh se pencha pour vérifier et son tee-shirt remonta, révélant un tatouage en forme de feuille de cannabis au bas de son dos. Après avoir farfouillé parmi les paquets de bonbons vides et les Marlboro lights réservés aux urgences, il lui tendit un Bic.

« Je peux en prendre un ? demanda-t-il en désignant un paquet à demi plein de mini-Mars.

— Servez-vous. Vous en voulez aussi, vous deux ?

— Non », répondit la jeune fille au hijab.

Elle dit ensuite s’appeler Aashirya Khan. La deuxième fille refusa également.

« Moi, c’est Rachel Dawkes, avec un seul A…

— Elle a toujours peur qu’on écrive Rachel avec un deuxième A avant le E, expliqua Josh en déballant son deuxième Mars. C’est une obsession. »

Rachel pinça les lèvres et rajusta son peignoir d’un air vexé.

« Vous habitez tous ensemble dans cette maison, là ? »

Erika montra du doigt le bâtiment attenant au parking.

« Oui, répondit Rachel, on est tous les trois étudiants à Goldsmiths University. Aashirya et moi en lettres, et Josh en arts.

— Est-ce que vous avez vu ou entendu quoi que ce soit de suspect, ces derniers jours ? Autour des bennes, ou même juste sur le parking ? »

Aashirya se tortilla sur la banquette arrière, les bras croisés sur son ventre. Elle suivit des yeux les agents de la police scientifique qui s’affairaient sur la scène de crime.

« C’est un quartier difficile, il y a toujours des hurlements la nuit… »

Elle se mit à pleurer, et Rachel se pencha pour la prendre dans ses bras. Josh termina sa barre chocolatée et eut un peu de mal à avaler.

« Quel genre de hurlements ? demanda Erika.

— Il y a quatre pubs juste à côté, beaucoup d’étudiants dans le coin, et pas mal de ces maisons sont des HLM, expliqua Rachel avec raideur. Ça ne manque pas de crimes, par ici. »

Les vitres commençaient à s’embuer. Plutôt que d’insister, Erika ajusta le thermostat.

« Qui a trouvé le corps ?

— Josh, dit Rachel. Il m’a envoyé un message pour que je le rejoigne dehors.

— Un message ?

— Un SMS », traduisit Josh comme si c’était l’évidence même.

Un véritable fossé séparait cette génération de la sienne, songea Erika. À la place du garçon, son premier réflexe aurait été de courir à l’intérieur prévenir ses amies, mais Josh avait simplement attrapé son portable.

« Notre poubelle était pleine, et comme celles du showroom n’ont pas été utilisées depuis Noël, je croyais qu’elles seraient vides, poursuivit-il.